Un soltero de 31 años acogió en su casa a su vecina de 76 años, postrada en cama – Y lo que le susurraba cada noche hizo llorar a toda la familia
17 ago 2026
Un primer plano de un sofá | Fuente: Pexels
Una mujer vendió su viejo sofá tras el fallecimiento de su esposo – A la mañana siguiente, el comprador regresó y preguntó: "¿Sabía lo que él escondía adentro?"
Por
Paula Moskal
03 nov 2026 - 19:36
Después de perder a Arthur, me costó mucho desprenderme de las cosas que me recordaban nuestros treinta y seis años juntos. Vender su sofá me pareció un pequeño paso adelante. Pero nunca imaginé que esa decisión sacaría a la luz un secreto que él había guardado durante años, uno que tenía que ver con los recuerdos más dolorosos de nuestra familia.
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El joven que compró el sofá del difunto esposo volvió a la mañana siguiente con un paquete envuelto en cinta adhesiva amarillenta.
"Creo que deberías recuperar tu dinero", me dijo.
"¿Ya se rompió el sofá?".
"Creo que deberías recuperar tu dinero".
"No, Mónica. Pero he encontrado algo dentro".
Me tendió el paquete.
Mi nombre estaba escrito en él con la letra de Arthur.
Mi esposo llevaba seis meses fallecido.
"¿Qué es eso?", le pregunté.
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"Encontré algo dentro".
"Esperaba que tú me lo pudieras decir".
Fuera lo que fuera lo que había escondido dentro de nuestro sofá, nunca me lo había contado.
Y cuando por fin abrí el paquete, entendí por qué.
***
Durante 20 años, le había estado suplicando a Arthur que cambiara ese horrible sofá marrón.
Entendí por qué.
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El centro estaba hundido, el reposabrazos tenía tres parches y para levantarme tenía que balancearme, lo que me hacía sentir el doble de mayor de lo que era.
"Arthur, vamos a comprar un sofá nuevo".
Él me daba una palmadita en el cojín que tenía al lado.
"Este te hace sentarte más cerca de mí, Mon".
La parte del medio estaba hundida.
"Eso es porque los resortes están intentando tragarnos".
Se reía y me tiraba para que me sentara a su lado.
***
Arthur fue mi esposo durante 36 años.
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Sabía arreglar casi cualquier cosa. Por desgracia, también creía que todo merecía ser arreglado.
Luego, Arthur murió.
Arthur fue mi esposo durante 36 años.
Y el sofá que tanto odiaba se convirtió en el único sitio donde podía dormir.
Me acurrucaba a su lado, bajo su manta, y dejaba la tele encendida hasta la mañana siguiente.
Nuestra hija, Aurora, al final dijo algo.
"Mamá, no puedes seguir durmiendo aquí fuera".
"Estoy cómoda, cariño".
Me acurrucaba a su lado.
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"Te pasaste la mitad de mi infancia quejándote de ese sofá".
"La gente cambia".
Aurora tenía 29 años, con el humor seco de su padre y mi lado testarudo.
Se sentó a mi lado.
"A papá no le gustaría que durmieras con el control remoto clavándote en la espalda".
Se sentó a mi lado.
Casi sonreí.
Entonces me apretó la mano.
"No tienes por qué dejarlo todo exactamente como él lo dejó".
Esa noche, puse el sofá a la venta en Internet por 40 dólares.
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Estuve a punto de borrar el anuncio tres veces.
Casi sonreí.
***
Josh llegó a la tarde siguiente con su amigo Liam y su hija, Emma.
Emma se subió a los cojines enseguida.
"¡Papá, mira! ¡Cabemos los dos!".
Josh sonrió.
Josh llegó la tarde siguiente.
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"Llevo amueblando nuestro apartamento desde que me divorcié. Hemos estado viendo dibujos animados en el suelo".
Me dio 40 dólares.
Le devolví 20 dólares.
"Cómprale algo bonito, cariño. Se merece un capricho en su nuevo sofá".
"¿Estás segura?"
Me dio 40 dólares.
"Tómalos antes de que cambie de opinión".
Liam me ayudó a sacar el sofá fuera.
Casi los llamo para que volvieran.
En lugar de eso, me quedé viendo cómo desaparecía el asiento favorito de Arthur.
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Casi los volví a llamar.
Esa noche, dormí en nuestra cama por primera vez en seis meses.
***
Ahora Josh estaba en mi cocina, con cara de incomodidad.
"A Emma se le cayó un lápiz entre los cojines anoche", me explicó. "Le di la vuelta al sofá y me di cuenta de que la tela de debajo había sido cosida a mano".
"Arthur no paraba de arreglar esa cosa".
Dormí en nuestra cama por primera vez en seis meses.
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"Eso es lo que me imaginaba. Pero una costura parecía más nueva".
Dejó el paquete sobre mi mesa.
"¿Sabías lo que escondía dentro?".
Negué con la cabeza.
"Abrí el envoltorio", admitió Josh. "Leí las primeras líneas antes de darme cuenta de que era algo privado. Lo siento".
Negué con la cabeza.
Me pasó los 20 dólares.
"A Emma le encanta el sofá, pero si lo quieres de vuelta, te lo traigo".
Miré la letra de Arthur.
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"Quédate con el sofá, Josh. Ella necesita un sitio donde ver sus dibujos animados".
Me pasó los 20 dólares.
Cuando se fue, busqué unas tijeras.
***
Dentro del envoltorio había una gruesa pila de hojas escritas a mano, sujetas con gomas elásticas.
Encima había una carta.
Lo primero que vi fue una fecha.
Encima había una carta.
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14 de junio.
El cumpleaños de Maisie.
Nuestra primera hija habría cumplido 33 años ese año. Pero solo había vivido ocho meses.
Debajo de la fecha, Arthur había escrito:
"No pude decírtelo mientras estaba vivo".
Me senté.
El cumpleaños de Maisie.
"Arthur, ¿qué has hecho?".
La página siguiente tenía un título.
La vida que no tuvimos.
Debajo había otro título.
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El quinto cumpleaños de Maisie.
***
El primer capítulo hablaba de una niña que se negaba a ponerse calcetines a juego.
"Arthur, ¿qué has hecho?".
"Nadie puede verlos dentro de mis zapatos", argumentó Maisie.
"Se darán cuenta", respondió su madre.
"Pues que no miren".
Me eché a reír.
Arthur le había contagiado mi terquedad.
"Se darán cuenta".
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En su historia, Maisie quería un pastel de chocolate para su cumpleaños. Arthur compró uno con frambuesas, que a ella le daban asco.
Se negó a comer hasta que él quitara todas las frambuesas.
Entonces llegué a una frase que me dejó paralizada.
Mónica vio cómo nuestra hija soplaba cinco velas. Por una vez, no tuvo que preguntarse cómo habría sido este cumpleaños.
Se negó a comer.
Bajé las páginas.
Arthur y yo llevábamos años intentando aceptar los cumpleaños que Maisie nunca había celebrado.
Sin embargo, él se los había imaginado todos.
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- A los ocho años, aprendió a montar en bici.
- A los 12, quería ser veterinaria.
- A los 16, trajo a casa a un chico que a Arthur no le caía bien porque le llamaba "amigo".
Bajé las páginas.
Me reí otra vez.
A Arthur le ponía de los nervios esa palabra.
"Ay, Arthur".
Pero cuanto más leía, más inquieta me sentía.
Se había imaginado toda una vida para Maisie.
Bailes escolares. Discusiones. Vacaciones. Su primer apartamento.
Y yo me sentía cada vez más inquieta.
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Incluso su boda.
¿Cuánto tiempo llevaba escribiendo esto?
¿Y por qué no me lo había dicho?
***
Llevé el manuscrito a nuestro dormitorio.
El escritorio de Arthur estaba junto a la ventana. Apenas lo había abierto desde que murió.
Incluso su boda.
"Está bien, señor. A ver qué más has estado guardando".
En el primer cajón estaban las pilas viejas de Arthur.
En el segundo, encontré tres cuadernos, uno de ellos con 12 años de notas escritas.
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- Maisie aprende a nadar.
- Su primer corte de pelo horrible.
- Mónica le enseña a conducir.
"De acuerdo, señor".
Al final del cuaderno, Arthur había escrito:
Escondí el manuscrito en el sofá. Necesito valor para enseñárselo a Mónica.
Luego encontré una frase que había subrayado.
"No la hagas perfecta".
Arthur no se había imaginado a una hija que nunca discutiera ni cometiera errores.
No la hagas perfecta.
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Le había dado a Maisie una personalidad.
Una vida.
Tomé el manuscrito y busqué el capítulo de la boda.
Maisie estaba delante del espejo mientras yo le abrochaba el vestido.
"Mamá, estás poniendo esa cara".
"¿Qué cara?".
Una vida.
"La que pones cuando intentas no llorar".
Arthur se había dado cuenta de eso en mí.
Todas esas tardes en el sofá, se había pasado el rato imaginando cómo crecería Maisie.
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Pero ¿y Aurora? Nuestra hija viva había crecido justo delante de nosotros.
Arthur se había dado cuenta.
Agarré mis llaves.
Necesitaba entender por qué Arthur había escrito tanto sobre una hija y había dejado a la otra fuera de estas páginas.
***
Aurora abrió la puerta de su apartamento.
"¿Mamá? ¿Qué pasa?"
Agarré mis llaves.
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"Tu padre escribió algo que yo no sabía".
Se hizo a un lado.
"Pasa. Te voy a hacer un café".
"Por favor, no me prepares ese café tan caro que me compraste la última vez".
"Es café normal, mamá".
Se hizo a un lado.
"Sabía a tostada quemada".
Se rio y se fue a la cocina.
Dejé el manuscrito de Arthur sobre la mesa.
Aurora leyó el título.
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"¿Esto lo ha escrito papá?".
Se rió.
"Sí".
Pasó varias páginas.
"¿Sobre Maisie?"
"Sobre cómo podría haber sido su vida".
Aurora leyó en silencio antes de levantar la vista.
"¿Sobre Maisie?"
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"Ojalá me lo hubiera enseñado".
"¿Por qué?"
"Porque me hubiera gustado saber más sobre ella".
Le tomé la mano.
"Ojalá me lo hubiera enseñado".
"Cariño, Maisie ya se había ido antes de que tú nacieras. Nosotros tampoco llegamos a saber mucho de ella".
"No te estaba pidiendo que cambiaras eso".
"Entonces, ¿qué me estás pidiendo?"
Aurora cerró el manuscrito.
"¿Por qué te costaba tanto hablar de ella?"
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"Cariño, Maisie ya se había ido antes de que tú nacieras".
Fruncí el ceño.
"Ya hemos hablado de Maisie".
"La verdad es que no, mamá".
"Eso no es verdad".
"La verdad es que no, mamá".
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"Cuando tenía seis años, encontré su foto en el cajón de papá. ¿Te acuerdas?".
Me acordaba.
Maisie llevaba un pijama amarillo con patitos y agarraba el dedo de Arthur.
"Me dijiste que era mi hermana", continuó Aurora. "Y luego guardaste la foto".
"No quería hacerte sentir mal".
Me acordaba.
"Tenía seis años, mamá. Solo quería saber si se parecía a mí".
"Tu padre y yo hicimos todo lo que pudimos".
"Lo sé. Pero estoy intentando explicarte cómo me sentí, y tú no paras de decirme por qué lo hiciste".
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Aparté la mirada y luego me levanté.
"Tenía seis años, mamá".
"Me tengo que ir".
"Mamá, por favor, no te vayas solo porque no estemos de acuerdo".
Pero recogí mi bolso.
No estaba preparada para escuchar nada más.
***
A mitad de camino a casa, me metí en un estacionamiento.
"Me tengo que ir".
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Me acordé de Aurora a los seis años, con la foto de Maisie en la mano.
"¿Habría jugado conmigo?".
"Probablemente, cariño".
Había guardado la foto, pensando que así la protegía. Ahora me preguntaba qué habría entendido ella de mi silencio.
La llamé.
"Probablemente, cariño".
"¿Mamá?"
"No debería haberme ido. Lo siento".
Se quedó callada.
"No me gustó saber que te hicimos sentir excluida", admití.
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"No quería hacerte daño".
"¿Mamá?"
"Aun así, me gustaría oír el resto".
"¿Estás segura?"
"Ven a cenar mañana. Así podremos hablar como es debido".
Tras una pausa, ella aceptó.
"¿Estás segura?"
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Colgué el teléfono y miré el manuscrito de Arthur que había en el asiento del copiloto.
Aún no lo había terminado.
Pero no podía seguir leyendo sus palabras mientras ignoraba las de mi hija.
***
A la noche siguiente, Aurora llegó con el postre.
"He traído tarta", dijo.
No lo había terminado de leer.
"He hecho pollo".
"Qué bien. Me preocupaba que fueras a servir el manuscrito".
Me reí y le acepté el abrigo.
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Durante la cena, dejé el tenedor sobre el plato.
"Cuéntame qué recuerdas de Maisie".
"He hecho pollo".
Aurora se quedó sorprendida.
"¿En serio?"
"De verdad, de verdad".
Se quedó pensativa un momento.
"Recuerdo que papá se quedaba callado cada junio. Y recuerdo que tú evitabas los álbumes de fotos".
"¿En serio?"
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Asentí con la cabeza.
"A veces no podía mirarlos".
"Me di cuenta de eso cuando crecí".
"¿Qué pensabas cuando eras pequeña?"
Ella removió las papas en el plato.
Asentí con la cabeza.
"A veces pensaba que te hubiera gustado que nuestra familia hubiera sido diferente".
Me incliné sobre la mesa.
"Aurora, nunca deseamos que no estuvieras aquí".
"Te creo, mamá. Solo te estoy contando cómo lo sentía yo".
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"Entonces, ¿por qué no nos lo preguntaste?".
"Aurora, nunca deseamos que no estuvieras aquí".
"Porque cada vez que mencionaba a Maisie, te ponías tan triste. Una vez incluso hice un dibujo de los cuatro, pero lo tiré. Pensé que podría entristecerte".
Me había quedado callada para proteger a Aurora. Ella había hecho lo mismo por mí.
"Lo siento", dije.
Aurora me apretó la mano.
"Lo siento".
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"Ojalá hubiéramos hablado más de ella".
Miré hacia el manuscrito.
"Hay algo que aún no tengo claro sobre el libro de tu padre".
"¿Qué?"
"¿Por qué se pasó tantos años escribiendo sobre la vida que Maisie nunca tuvo?"
"Ojalá hubiéramos hablado más de ella".
Aurora se lo pensó un momento.
"Quizá él también quería conocerla. Y quizá así intentaba superar su pérdida".
No lo había pensado así.
***
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Después de cenar, la acompañé hasta la puerta.
"¿Puedo leer el resto cuando lo termines?", preguntó.
Aurora se lo pensó un momento.
"Claro".
"¿Y mamá?"
"¿Sí?"
"No necesito que tengas todas las respuestas. Nunca las he necesitado".
La abracé.
"¿Sí?"
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"Menos mal, porque se me están acabando".
***
Esa noche, volví al manuscrito de Arthur.
Leí cómo Maisie se iba a la universidad y llamaba a casa después de haber arruinado la ropa al lavarla.
Luego pasé otra página.
Volví al manuscrito de Arthur.
El título había cambiado.
La primera bicicleta de Aurora.
Fruncí el ceño.
Esto no formaba parte de la vida imaginaria de Maisie.
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Fruncí el ceño.
Empecé a leer.
Aurora tenía siete años cuando Mónica decidió que ya estaba lista para montar en bici sin rueditas de entrenamiento.
Me acordé de aquella tarde.
Arthur quería esperar.
Yo había insistido en que ella podía hacerlo.
Arthur quería esperar.
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Aurora se cayó dos veces antes de cruzar el camino de entrada en bici.
Arthur describió cómo yo corría a su lado, animándola a gritos.
Entonces llegó el momento en que Aurora se dio la vuelta.
"¿Me has visto, papá?".
La vi, había escrito Arthur. Y vi a Mónica riéndose mientras corría detrás de nuestra niña.
Aurora se cayó dos veces.
Pasé la página.
El desastre del pastel de cumpleaños.
Aurora tenía diez años.
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Había confundido la sal con el azúcar mientras preparaba el pastel de cumpleaños de Arthur.
- Pensaba que mi marido hablaba en sueños por el estrés del trabajo – Hasta que anoche me acerqué y le oí susurrar una y otra vez: "No se lo digas a Ellen. ¡No puede enterarse!"
- Después de 7 años de noviazgo, un hombre finalmente se arrodilló para pedirle matrimonio a su novia – Pero su madre gritó de repente: "¡Si te casas con ella, no esperes que cumpla mi promesa!"
- Me casé con un hombre en fase terminal porque era su último deseo – Después de su funeral, su abogado tocó a mi puerta y dijo: "Él me hizo esperar hasta hoy para decirte quién era él realmente"
Se había comido dos bocados antes de admitir que algo iba mal.
Aurora tenía diez años.
Me reí hasta que se me llenaron los ojos de lágrimas.
El siguiente título era "El día que Mónica volvió a cantar".
Arthur contaba que Aurora se inventaba letras tontas para una canción mientras yo fregaba los platos.
Me había unido a ella sin darme cuenta.
Él se había quedado en la puerta escuchando.
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Me reí.
"Había olvidado lo mucho que echaba de menos oír cantar a Mónica", había escrito Arthur.
Me detuve.
La primera mitad del manuscrito imaginaba la vida que Maisie nunca tuvo.
La segunda mitad narraba la vida que habíamos vivido de verdad.
Arthur no se había olvidado de Aurora.
Me había olvidado de lo mucho que echaba de menos oír cantar a Mónica.
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Había estado escribiendo sobre sus dos hijas.
***
Las últimas páginas contenían una carta.
"Mónica,
tenía miedo de que leyeras el principio y pensaras que quería esa vida más que la nuestra.
No era así".
Había estado escribiendo.
Bajé la página.
"Entonces, ¿por qué no me lo dijiste, Arthur?"
Miré hacia su silla vacía antes de seguir leyendo.
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"Quería que Maisie creciera. Quería oírla discutir sobre la tarea y quejarse de cómo cocino.
Pero nunca deseé que Aurora desapareciera.
Cuando nació, la quise tal y como era. No porque pudiera sustituir a nadie".
Bajé la página.
Recordé a Arthur llevando a Aurora en brazos por toda la casa cuando era un bebé, inventándose canciones porque se había olvidado de todas las canciones de cuna que sabía.
"Sin duda te encantaba hacer el tonto por ella", susurré.
Pasé la página.
Me acordé de Arthur.
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"Escribí sobre Maisie porque quería imaginar las cosas que nos habíamos perdido.
Escribí sobre Aurora porque no quería olvidar las cosas maravillosas que tuvimos.
Y escribí sobre ti porque, aunque no pudiéramos hablar de todo, me encantaba la vida que habíamos construido juntos".
Debajo de eso, Arthur había añadido:
"Ojalá hubiera tenido el valor suficiente para enseñártelo".
"Escribí sobre Maisie".
Toqué la última frase.
"Podrías habérmelo enseñado, viejo terco".
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Recordé haberme marchado cuando Aurora intentó contarme algo doloroso.
Esta vez, agarré el móvil y la llamé.
"¿Puedes venir mañana?"
Me acordé de cuando me fui.
"¿Va todo bien?"
"Sí. Pero hay algo en el libro de tu padre que quiero que leas".
"¿Has encontrado algo más?"
"He encontrado algo sobre nosotros".
Aurora se quedó callada un momento.
"¿Va todo bien?"
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"Entonces vendré después de comer".
***
Aurora vino a la tarde siguiente.
Le entregué los últimos capítulos.
Leyó lo de su bicicleta, su pastel estropeado y la tarde en que Arthur me oyó cantar.
Luego llegó a la carta de él.
"Iré después de comer".
Cuando terminó, se secó las mejillas.
"¿Se acordaba de todo eso?"
"Al parecer, tu padre recordaba más de lo que ninguno de los dos pensábamos".
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Ella sonrió.
"¿Crees que habría preferido que Maisie estuviera aquí en mi lugar?".
Se secó las mejillas.
Me acerqué más.
"No, cariño. Deseaba que sus dos hijas estuvieran aquí".
Aurora se apoyó en mi hombro.
Volví a abrir el manuscrito.
"Hay un capítulo que aún no he leído".
Me acerqué un poco más.
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Ella miró el título.
El día que llegaste a casa.
"¿De verdad papá recordaba tan bien el día en que nací?".
"Se le olvidó dónde había estacionado el auto esa mañana", le dije.
Aurora se rio.
Pasé la página.
Ella miró el título.
"Pero creo que se acordaba de todo lo demás".
Acercó su silla y empezamos a leer juntas.
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