Mi "perfecto prometido cristiano" tenía reglas para mí que él mismo no seguía — El día que lo sorprendí besando a otra mujer lo destruyó todo

Cuando Hazel se enamora de un hombre que se hace llamar piadoso, está dispuesta a seguir sus reglas en nombre del amor. Pero cuanto más se doblega, más se pierde a sí misma, hasta que un momento devastador lo cambia todo.

Tenía 25 años cuando creí que por fin había encontrado a alguien bueno.

Se llamaba Elias. Tenía 27 años, era tranquilo, apuesto y se movía con una serenidad segura, de esas que hacen que la gente se acerque un poco más… y escuche un poco más tiempo.

Nos conocimos en un pequeño grupo de estudio bíblico en el departamento de una amiga. Destacó de inmediato. Siempre citaba las Escrituras y dirigía la conversación de nuevo hacia Dios. Parecía demasiado seguro de todo.

Por primera vez en años, me permití imaginar un futuro con alguien. Una vida basada en la fe, los valores compartidos y la paz. Todo se sentía seguro y sólido, como si esta vez no fuera a terminar herida o decepcionada.

Elias hacía parecer que estaba por encima de todo eso, como si respondiera a algo más grande que el impulso o el ego.

Pero mirando hacia atrás, puedo ver cómo ignoré el malestar. El modo en que sus elogios siempre iban acompañados de condiciones. El modo en que hablaba de otras mujeres: demasiado alto, demasiado llamativo, demasiado todo.

"No quieres ser el tipo de mujer a la que los hombres miran fijamente, Hazel", dijo un día después de un servicio. "Quieres ser la que respetan".

En aquel momento, pensé que era sabiduría. Quizá incluso amor.

No pasó mucho tiempo antes de que Elias me sentara para explicarme lo que él llamaba “los límites de un noviazgo santo”. Nunca usó la palabra reglas, pero eso era exactamente lo que eran: una lista de expectativas que dejaban poco espacio para que yo fuera algo más que pequeña.

Comenzó con cuidado, como si me ofreciera un regalo. Incluso me preparó una taza de té y me ofreció galletas de mantequilla cubiertas de chocolate.

"Hazel", dijo, "necesito que te tomes en serio esta conversación".

Asentí con la cabeza. No sabía adónde quería llegar con esto, pero quería ver qué tenía preparado para nuestras vidas.

"No habrá contacto físico antes del matrimonio, Hazel", dijo. "Ni siquiera besos. Ese tipo de intimidad se reserva para tu esposo en privado".

"Espera, Elias... ¿Ni siquiera un beso?".

Sonrió como si hubiera ensayado ese mismo momento cientos de veces.

"Es por tu propio bien, cariño. Los besos llevan a otras cosas, y no queremos caer en la tentación, ¿verdad? Se trata de protegerte y de honrar a Dios".

Algo en mí vaciló entonces, pero no dije nada.

Luego vino el resto.

"Tus faldas deben caer por debajo del tobillo. Las mangas, hasta la muñeca", dijo. "La modestia es un regalo para los hombres que te rodean, Hazel. Es una muestra de respeto por su lucha".

¿Lucha? Por un instante, me pareció un desconocido. Y lo peor fue que no estaba enojado, no alzaba la voz. De algún modo, eso lo hacía aún más inquietante.

"Nada de ropa ajustada. Nada que marque el cuerpo. En cuanto al maquillaje… si debes usarlo, que sea mínimo. La belleza de una mujer no debería distraer de su personalidad".

Hizo una pausa, quizá para dejarlo todo claro, quizá para ver si me opondría. Asentí con la cabeza, lenta e insegura. Tenía la boca seca. Mis pensamientos iban a toda velocidad, pero intentaba decirme a mí misma que estaba bien.

Esto era devoción. Esto era disciplina.

Aun así, Elías continuó.

"Nada de amistades íntimas con hombres. Las conversaciones emocionales o personales son peligrosas. El diablo prospera en las conexiones emocionales fuera del matrimonio. Lo sabes, ¿verdad?".

Me miré las manos.

"Nada de medios mundanos. Nada de películas, música ni plataformas sociales hasta que la Iglesia lo considere oportuno. El resto corromperá tu espíritu".

"Pero, Elias, yo...", empecé.

Levantó suavemente una mano.

"Hazel, sé que crees que es inofensivo. Pero intento proteger nuestro futuro".

Continuó.

"Cuando estemos casados, espero que te quedes en casa. Yo nos mantendré. Tu vocación será criar a nuestros hijos y cuidar de nuestro hogar".

"¿Y el trabajo? Adoro mi trabajo, Elias".

Él esbozó una pequeña sonrisa comprensiva.

"Ya lo sé. Pero el mundo enseña a las mujeres a perseguir la independencia en lugar de la paz. Ya lo verás. Esto es mejor. Esto es mucho mejor".

"Y por último", añadió, suavizando el tono como si ofreciera romanticismo, "rezaremos juntos cada mañana y cada noche. Así es como una pareja piadosa permanece unida".

"Vaya... eso es mucho", dije, dejando escapar una risa incómoda.

"Hazel, este es un camino, y quiero guiarte hacia la santidad. No hay nada malo en vivir la vida de forma correcta, y eso es exactamente lo que vamos a hacer".

Y de algún modo, a pesar del dolor en el pecho y de la voz que gritaba en mi cabeza, dije que sí.

Hice todo lo que me pidió.

Guardé en cajas mis vaqueros y mi maquillaje, dejando sólo el rímel y el bálsamo labial. Borré mis listas de reproducción de Spotify y empaqué los libros que me gustaban. Dejé de ver los programas que solían reconfortarme tras largas jornadas de trabajo.

Dije no a los almuerzos. Me salté los cumpleaños. Rechacé el café con amigos que no "vivían según la Palabra".

Cuando Elías hablaba de obediencia, yo pensaba que se refería a la fe. Cuando dijo que la sumisión era amor, intenté creerle.

Cada mañana, me recogía el pelo en un moño bajo y ordenado y me abotonaba blusas largas y sin forma. Me recordaba a mí misma que así era una mujer piadosa. Rezaba con Elias dos veces al día, incluso cuando estaba agotada, incluso cuando no había dormido bien y cuando sentía que Dios había dejado de escucharme.

Hubo una noche, a las semanas de noviazgo, en que jugamos a un trivial bíblico con unos amigos. Elias pronunció "Nabucodonosor" tan mal que parecía un galimatías, y yo me eché a reír, a carcajadas. No pude evitarlo. Los demás también se rieron.

Incluso Elias sonrió, brevemente.

Pero más tarde, en el automóvil, su voz cambió.

"Hazel, eso no ha sido apropiado", dijo, sin mirarme. "Las mujeres no deberían llamar la atención de ese modo".

"No pretendía nada con ello", dije rápidamente. "Sólo fue... gracioso".

"No estoy enfadado, cariño", respondió con calma. "Pero estamos dando ejemplo. La gente se fija en nosotros. No querrás que te recuerden por lo fuerte que es tu risa".

Me quedé mirando por la ventanilla el resto del trayecto de vuelta a casa, reprendiéndome en silencio.

"Tiene razón, Hazel. Así es la disciplina. Estás creciendo. Evolucionando. Esto es amor".

Pasaron dos meses. Aún no nos habíamos besado, ni una sola vez.

Cuando por fin saqué el tema -con suavidad, con cuidado-, Elías negó con la cabeza.

"No somos como otras parejas. Nos reservamos por completo. Eso es lo que lo hace sagrado".

No discutí. Me limité a asentir y a tragarme el dolor.

"No siempre fui así", dijo una vez, casi para sí mismo. "Vi lo que la infidelidad le hizo a mi familia y prometí que viviría de otra manera. Mi padre simplemente... fue demasiado lejos".

Pero poco a poco, las cosas empezaron a sentirse... mal. Le zumbaba el teléfono y se excusaba para salir al pasillo. Si entraba demasiado deprisa, lo veía cerrar aplicaciones o borrar mensajes.

"¿Va todo bien?", le pregunté una vez.

"Son cosas de la Iglesia, Hazel".

Le creí. Quería creerle. Pero la duda silenciosa empezó a instalarse en mi pecho como agua fría.

Y entonces, un viernes por la noche, todo se hizo añicos.

Había ido al apartamento de una amiga para una tranquila reunión del club de lectura: té, libros de bolsillo, nada del otro mundo. Era una de las pocas cosas que aún me permitía disfrutar, y me aferraba a esos pequeños momentos de normalidad como al aire.

Cuando terminó, decidí volver a casa andando. El aire era fresco y las calles estaban tranquilas.

Al pasar por delante del centro comunitario donde Elías trabajaba como voluntario los viernes por la noche, me di cuenta de que las luces seguían encendidas. Las puertas principales estaban abiertas. Ni siquiera pensaba mirar, pero algo me hizo dirigir la mirada hacia los escalones de la entrada.

Y entonces lo vi.

Estaba besando a otra mujer. Y no era un beso cortés... no era un desliz de una sola vez.

No, aquello era íntimo. Me resultaba familiar. Una de las manos de Elias se posó en su cintura, la otra ahuecó su mejilla. Ella se inclinó hacia él como si fuera lo más natural del mundo, y se reía, en voz baja, como si ya lo hubieran hecho antes.

Dejé de caminar.

Mi cerebro no podía procesar lo que estaba viendo. Mi cuerpo se enfrió. Sentía los pies pegados a la acera.

Mi prometido, el hombre que me dijo que un beso deshonraría a Dios, que me dijo que ir de la mano era acercarse demasiado a la tentación y que me regañó por llamar la atención, estaba de pie en la propiedad de la iglesia besando a otra mujer como si nada de eso importara.

"De ninguna manera", susurré en voz alta.

Di un paso tembloroso hacia delante, entrecerrando los ojos. Sin duda era Elias. Y también reconocí a la mujer. Trabajaba en la cafetería cercana a mi oficina. La había visto una vez en un servicio. Elias la había calificado de "demasiado coqueta" y me había dicho que la evitara por completo.

Ahora ella le estaba besando.

"Eres malo, Eli", se burló ella, separándose de él y soltando una sonora carcajada.

"Tú me haces así", dijo él, trazando la curva de su mandíbula con el pulgar.

Se me hizo un nudo en el estómago.

Me di la vuelta y me alejé antes de que ninguno de los dos me viera. No lloré. No grité. Seguí caminando, paso a paso, como si estuviera viendo cómo se deshacía la vida de otra persona a cámara lenta.

A la mañana siguiente, lo llamé. No había ensayado qué decirle. No hacía falta. Aún me latía el corazón por lo que había visto, y su peso se me había clavado en el pecho como cemento húmedo.

Descolgó al segundo timbrazo.

"Elias", dije rápidamente, intentando soltarlo todo antes de ceder. "Te vi anoche. Te vi besándola fuera del centro comunitario".

Hubo una pausa. Demasiado larga.

"Eso no es lo que parecía". Sus palabras tropezaron consigo mismas, presas del pánico y la torpeza.

Agarré el teléfono con más fuerza.

"Es exactamente lo que parecía. Me obligaste a seguir todas tus normas. Ni siquiera me dejaste besarte. ¿Y ahora estás ahí fuera besando a otra mujer como si nada de eso importara?".

"Yo... Hazel, me sentía solo", suspiró. "No pensaba con claridad. Últimamente has estado distante".

Se me secó la boca.

"¡¿He estado distante?! Elías, lo dejé todo por ti. Mis amigos, mi trabajo, incluso mi voz. Hice todo lo que me pediste para ser digna de ti. ¿Y ahora me echas la culpa?".

"No quería decir eso", murmuró. "Estás tergiversando esto. Lo estás poniendo feo".

"¡No, Elias!", dije con firmeza. "Por fin lo veo claro. No eres santo. Sólo eres un fraude".

Lo intentó de nuevo, con voz más suave.

"Cometí un error. ¿No lo hace todo el mundo? Sólo soy humano, Hazel. ¿Nunca has...?".

Corté la llamada antes de que pudiera terminar. Fue la última vez que oí su voz.

No lo denuncié a la Iglesia. No necesité hacer nada, porque pronto intervino el destino.

Unas semanas después, un amigo me envió un mensaje de texto. Alguien más se había presentado. La junta inició una investigación. Se pidió a Elias que dimitiera. Naturalmente, su reputación se vino abajo, no por mi culpa, sino porque la verdad había estado esperando a salir a la superficie.

Entonces empezaron las llamadas.

"Por favor, no canceles el compromiso", suplicó Charlotte, la madre de Elias, en un mensaje de voz. "Te necesita. Está tan perdido sin ti".

No respondí.

Entonces ella llamó a mi puerta.

Tenía los ojos enrojecidos cuando la abrí y la cara llena de preocupación. Juntó las manos como si no supiera qué hacer con ellas.

"Es mi hijo", dijo en voz baja. "Está avergonzado. Está luchando. Por favor... no te rindas con él, Hazel. Por favor, cariño".

Miré a Charlotte y vi a alguien a quien probablemente le habían pedido que permaneciera callada toda su vida... que probablemente había seguido unas normas que no la protegían.

"No me estoy rindiendo", dije. "Me elijo a mí misma. No me casaré con un hombre que pone reglas que no sigue. No viviré en silencio para que otro pueda fingir que es justo".

Ella parpadeó con fuerza y luego asintió. No dijo ni una palabra más.

Aquella noche me devolvió el anillo de compromiso. Lo sostuve en la mano un momento y luego lo solté.

Durante un tiempo, el dolor me invadió en oleadas. Lloré por la versión de mí misma que enterré para encajar en el molde de Elias. Lloré por la chica que creía que la obediencia le ganaría el amor. Que creía que encogerse la acercaría a Dios.

Pero poco a poco, se hizo más fácil.

Una mañana, me desperté y noté que ya no me pesaba. Preparé café y puse la música que antes había suprimido sin rechistar. Canté mientras preparaba el desayuno. Me reí, fuerte y sin filtro, y no me disculpé por ello.

Algunas mañanas sigo oyendo su voz en mi cabeza, disfrazada de sabiduría. Pero estoy aprendiendo a separar el miedo de la fe. Estoy aprendiendo a confiar de nuevo en mi propia voz.

Entonces, una tarde, vi a Elias en el supermercado. Estaba de pie cerca de las manzanas, parecía más pequeño de lo que yo recordaba. Sus ojos encontraron los míos antes de que pudiera apartar la mirada.

"Hazel", dijo en voz baja. "He estado rezando para encontrarme contigo".

Asentí cortésmente, pero no hablé.

"He... He querido disculparme. Cometí errores. Grandes. Pero espero que, con el tiempo, encuentres en tu corazón la forma de perdonarme. Eso es lo que querría el Señor".

"Puede que Dios quiera el perdón, Elias. Pero también quiere la verdad. Nunca me ofreciste eso, ni una sola vez".

Empezó a decir algo más, pero yo ya me estaba dando la vuelta.

Caminé por el pasillo de las especias y cogí un paquete de copos de chile seco. Pasé por la sección de congelados y cogí un filete de merluza. Luego encontré una lata de leche de coco, mi marca favorita. Esa noche iba a preparar la cena. Algo que quería. Algo que me gustaba.

Mientras avanzaba por los pasillos, sentí la paz silenciosa de quien no tiene nada que demostrar.

Pensé en Matthew, el hombre con el que salgo ahora. El que reza conmigo, no porque se lo exijan, sino porque ambos queremos sentir a Dios juntos. El que me dice que soy guapa, no porque sea modesta, sino porque estoy viva.

Con Matthew puedo reír tan alto como quiera. Puedo ponerme lo que me gusta, ver lo que me divierte, bailar en la cocina y opinar sin andarme con miedo.

Él no mide mi valía en silencio o sacrificio.

Simplemente me ve. Y me quiere.

Aquella noche cociné merluza con leche de coco y chile. Serví un vaso de vino. Encendí unas velas. Y di gracias a Dios por volver a mí misma.

Unas semanas después, abrí el portátil y me apunté a un taller de escritura de fin de semana. Antes soñaba con contar historias que importaran... ahora por fin me permitía intentarlo.