Mi hijo señaló el piercing en el ombligo de nuestra niñera y dijo: "¡Mami lo tiene!" – Gracias a Dios instalé una cámara de seguridad

Todo empezó con un comentario inocente de mi hijo pequeño: algo que dijo sobre nuestra niñera que no me sentó bien. Al principio, lo ignoré. Pero mi instinto me impidió hacerlo.

Hace un mes, te habría dicho que mi vida era como la de una comedia romántica bien escrita, de esas que acaban con un montaje de boda, una casa en la playa y un baile lento en la cocina.

Soy Georgia: 36 años, madre de tres hijos, abogada exitosa y casada con el hombre perfecto. O eso creía.

Patrick, mi esposo, es encantador, atento y guapísimo en ese sentido de corte limpio, alto y traje sastre. Dirige una empresa de consultoría, lleva una colonia cara que siempre huele mejor en él que en el frasco, y solía hacerme sentir la única mujer del mundo.

Lo teníamos todo, todo. Una intimidad profunda (de esas en las que no puedes apartar las manos el uno del otro), largas conversaciones con vino, apodos tontos, fines de semana en Napa, citas semanales para ir al cine y esas flores "porque sí" que aparecen en tu oficina cuando menos te lo esperas.

Por eso, cuando conseguí el ascenso por el que había estado luchando durante los últimos cinco años, socia principal de mi bufete, sentí que las estrellas se habían alineado. Mi sueldo se duplicó, los casos aumentaron y, sí, mi horario se alargó. Todo formaba parte del plan.

Fue entonces cuando la conversación sobre la niñera se convirtió en algo más que una conversación de almohada.

"No podemos seguir haciendo malabarismos con las niñeras", le dije a Patrick una noche mientras le daba puré de guisantes al pequeño. "Necesitamos a alguien constante. Alguien a tiempo completo".

"De acuerdo", dijo, besándome la sien. "Busquemos a alguien".

Y fue entonces cuando Molly entró en nuestras vidas.

Veinticuatro años, ojos brillantes, cariñosa y paciente con los niños de una forma que parecía casi mágica. Entró con una sonrisa suave y una soltura natural con mis hijos que disipó mis dudas iniciales.

Incluso mi hija Ava, que percibía el miedo como un Rottweiler, se encariñó con ella al instante.

"Es genial, nena", me dijo Patrick después de la primera semana. "Creo que va a funcionar".

Hizo más que "funcionar". Molly era perfecta, irritantemente perfecta. Limpiaba sin que nadie se lo pidiera, cocinaba comidas saludables y me enviaba bonitas actualizaciones de los niños durante el día. Incluso me sorprendí diciéndole a una compañera de trabajo: "Es una bendición".

Entonces debería haberlo sabido: la vida no te regala niñeras benditas sin una trampa.

Era martes cuando ocurrió. Llegué a casa un poco antes de lo habitual y encontré a Molly subiendo a Tommy al sofá. Se le había subido un poco la camisa y vi un pequeño destello verde en el ombligo: un piercing de esmeralda.

Tommy soltó una risita y lo señaló. "¡Mami tiene eso!", chistó.

Yo parpadeé. "¿Qué?"

Volvió a señalarlo. "¡Eso! ¡Mami tiene eso!"

Molly se rió, quitándole importancia. "Es tan imaginativo".

Yo también me reí, pero torpemente. "Cariño, no, no tengo. Mamá no tiene ningún piercing".

Pero él insistió. "¡Sí, lo tiene!", dijo, esta vez más alto. "¡Lo vi!"

Nos reímos. Los niños suelen decir cosas raras todo el tiempo. Supuse que tal vez había visto algo en la tele, o quizá me había confundido con otra persona.

Pero entonces volvió a ocurrir una y otra vez.

Cada vez que Tommy veía el piercing de Molly, sonreía y decía: "Mami tiene eso".

Una vez mientras se cepillaba los dientes, otra mientras jugaba con sus Legos y otra mientras lo arropaba en la cama. Cada vez se señalaba la barriga, se metía el dedo meñique en la barriga y decía: "¡Igual que mami!"

Empezó a molestarme.

"Patrick", le pregunté una noche, "¿alguna vez Tommy me ha visto un piercing en el ombligo?"

Patrick levantó la vista de su portátil y se echó a reír. "¿No? A menos que haya algo que no me hayas contado".

Forcé una sonrisa. "Ya. Sólo que... ya sabes, sigue diciendo cosas raras. Sobre el piercing de Molly".

Patrick se encogió de hombros. "Probablemente te vio una vez en bikini y se confundió. No le des demasiadas vueltas".

Pero le estaba dando demasiadas vueltas. Porque en el fondo, algo no me parecía correcto.

Empecé a observarla más de cerca y empecé a fijarme en pequeñas cosas. Como que se ruborizaba cuando Patrick entraba en la habitación. Cómo se mordía el labio cuando él elogiaba su cocina. Cómo cambiaba su risa cuando él estaba cerca.

Aun así, todo podía estar en mi cabeza... hasta que Tommy lo repitió.

Esta vez lo susurró, como un secreto.

"Mami tiene eso. Lo vi. Con papá".

Fue entonces cuando dejé de reír. Fue entonces cuando se me cayó el corazón al estómago. Algo no encajaba. Algo no cuadraba. Y estaba a punto de descubrir qué era exactamente.

Todos decían que estaba paranoica.

Patrick me rodeaba con el brazo mientras estábamos sentados en la cama aquella noche, con alguna película de suspenso olvidable de fondo. "Demonios, últimamente has trabajado demasiado", murmuró, rozándome el brazo con los dedos. "Te estás imaginando cosas. Tienes que olvidarlo".

Asentí, le dediqué una sonrisa cansada e incluso dejé que me besara en la frente. Hice mi papel, pero por dentro todo gritaba mentiroso.

Parecía demasiado tranquilo. Demasiado perfecto. Sus palabras estaban pulidas como el cristal, suaves y cuidadas. Así es como se habla cuando se ha ensayado el guión.

Aquella noche no dormí.

A la mañana siguiente, saqué el tema con mi hermana durante la comida.

"Te digo - susurré - que está pasando algo raro. No son sólo los comentarios de Tommy. Es la forma en que Patrick la mira. El momento. Todo parece... raro".

Mi hermana agitó su té helado, enarcando una ceja. "Vamos. Has estado bajo mucha presión. Un gran caso. Nuevo título. Es normal que te pongas un poco paranoica".

Paranoica.

Esa era la palabra que todo el mundo me lanzaba como si lo explicara todo.

Pero yo he construido toda mi carrera a base de instinto, y mi instinto estaba prácticamente gritando.

Así que tomé una decisión.

Dos días después, sin decírselo a nadie, hice instalar un sistema de seguridad de primer nivel: cámaras con audio completo, colocadas discretamente en elegantes marcos alrededor del salón, el pasillo, la cocina y el cuarto de los niños. Incluso puse una en el cuarto de juegos, escondida detrás de una estantería de peluches.

Nadie se dio cuenta. Ni siquiera Molly. Y menos Patrick.

Aquella noche le dije que tenía una declaración urgente en Sacramento y que estaría fuera dos noches.

"¿Sacramento?", frunció el ceño. "No me habías dicho..."

"Surgió en el último momento. Volveré el jueves".

Me dio un beso de despedida. Sonrió y me dijo que cuidaría del fuerte.

Lo vi cerrar la puerta principal tras de mí. No fui muy lejos: sólo diez minutos por la carretera hasta un hotelito tranquilo con cortinas opacas y servicio a la habitación.

Al día siguiente, después del trabajo, volví corriendo al hotel, con el corazón palpitante y el portátil en la mano. No sabía qué esperaba encontrar. Quizá me estaba volviendo loca.

Pero entonces pulsé el botón de reproducción.

13:03.

Allí estaban. Molly y Patrick. En mi sofá. Las piernas de ella lo rodeaban como si fuera su casa. Mis hijos estaban fuera de cuadro, sus voces diminutas llegaban desde la habitación contigua. Me ahogué con la respiración. Me temblaban las manos mientras avanzaba rápidamente, con la bilis subiéndome por la garganta.

Fue entonces cuando me fijé en el audio.

Lo activé. Y todo se quedó quieto.

"... no debería quedarme mucho tiempo", decía Patrick. "Georgia podría volver a casa antes".

"No lo hará", respondió Molly. "Confía en ti. Y en mí".

Se rió. "Siempre ha sido demasiado confiada".

Luego bajó la voz. "Entonces... ¿cuándo?"

"Pronto. En cuanto se ponga en marcha lo de la custodia. Ya conseguiste que te llamen 'mami'. Ése es el primer paso".

Soltó una risita. "Dios, estoy deseando que esta sea nuestra casa".

Me quedé helada. ¿Custodia? ¿Nuestra casa?

Pero no eran sólo palabras. Porque un momento después se oyó la voz de Tommy.

"¿Molly?", preguntó, tan inocente como siempre.

"¿Sí, cariño?"

"¿Puedo llamarte mami ahora?"

Se me nubló la vista.

Todo encajó. El piercing. Los comentarios repetidos. La forma en que lo decía con tanta seguridad.

No estaba confuso. No estaba fingiendo.

Ella lo había entrenado. Ambos lo habían hecho. Mi esposo y la mujer a la que pagué para que protegiera a mis hijos conspiraban para arrebatármelos.

Se creían intocables, pero olvidaban algo. He enterrado a gente en los tribunales por menos.

Y esta vez, es personal.

A la mañana siguiente, ya había hecho tres llamadas: a mi abogado matrimonialista, a un técnico forense y a un juez con el que había trabajado estrechamente durante años. Cuando eres abogada, no enseñas tus cartas. Las colocas. En silencio. Estratégicamente.

Al día siguiente volví a casa, tranquila, serena y peligrosa.

Patrick estaba en la cocina cuando entré.

"¡Vaya! ¡Volviste pronto!", dijo, demasiado alegre, demasiado ensayado.

Dejé la maleta en el suelo. "Cancelaron lo de Sacramento", respondí. "Menos mal. Me ahorra la molestia de decirte que hemos terminado".

Su sonrisa vaciló. "¿Qué?"

Deslicé un pendrive por el mostrador. "Míralo. O no lo hagas. En cualquier caso, el juez ya tiene una copia".

Su rostro se quedó sin color. "Georgia... podemos hablar de esto..."

"Oh, lo haremos", interrumpí. "En el tribunal".

Dio un paso hacia mí, presa del pánico. "Por favor..."

"No lo hagas", le espeté. "No después de lo que hiciste en nuestra casa. Con nuestros hijos en la habitación de al lado".

Antes de que pudiera responder, Molly apareció en el pasillo, paralizada como un ciervo bajo los faros.

"Oh", dije con frialdad. "Justo a tiempo".

Tartamudeó: "Georgia... yo... puedo explicarlo..."

Me reí. Me reí de verdad. "¿Explicar qué? ¿Manipular a mi hijo? ¿Planeando robarme a mis hijos? ¿Mi casa? ¿Mi vida?"

Palideció. "Patrick dijo..."

"Me da igual lo que haya dicho", la interrumpí. "Estás despedida".

La audiencia por la custodia fue brutal para ellos.

Las grabaciones, el audio con marcas de tiempo, la manipulación, la larga aventura... no tenían ninguna posibilidad. Salí con la custodia completa, la casa, los bienes principales y una orden judicial que los mantenía a ambos al menos a 150 metros de distancia de mis hijos.

Cuando Patrick intentó hablar conmigo fuera del juzgado, no dejé de caminar.

Me gritó: "¡Georgia, por favor! ¿Qué quieres de mí?"

Me volví una vez, lo suficiente para contestar:

"Justicia. Y la tengo".