Mi padrastro se casó con la mejor amiga de mi difunta mamá un mes después de su muerte – Entonces descubrí la verdad
Mi mamá apenas llevaba un mes fuera cuando mi padrastro me dijo que se iba a casar con la mejor amiga de ella. Sólo eso debería haberme afectado. Pero lo que me destrozó vino después, cuando descubrí lo que habían estado ocultando todo el tiempo. Lo que hice después, nunca lo vieron venir.
Publicidad
La casa seguía pareciéndose a mamá.
Sus gafas de leer estaban en la mesita junto a un marcapáginas que nunca volvería a mover. La manta que había tejido a ganchillo estaba doblada sobre el respaldo de su silla, esperando a alguien que no volvería.
La casa aún parecía la de mamá.
En el aire aún quedaban restos de su aceite de romero. Sus zapatillas estaban junto a la cama. La taza que usaba todas las mañanas estaba en el escurreplatos, y no me atrevía a guardarla.
El cáncer se la había robado en pedazos durante ocho meses. Primero su energía, luego su pelo, luego su capacidad para fingir que todo iba bien cuando ambos sabíamos que no era así.
Publicidad
Algunos días sonreía y me contaba historias de antes de que yo naciera. Otros días, se quedaba mirando por la ventana, con la mente en algún lugar que yo no podía seguir.
El cáncer se la había robado en pedazos durante ocho meses.
Cerca del final, se disculpaba constantemente. Por estar cansada, por necesitar ayuda y por existir en un cuerpo que la traicionaba.
Yo le tomaba la mano y le decía que parara, pero ella parecía no poder evitarlo.
Paul, mi padrastro, había estado ahí durante todo aquello. También Linda, la mejor amiga de mamá desde la universidad. Coordinaban los horarios, cambiaban de asiento con ella y le llevaban la compra cuando yo estaba demasiado agotada para hacerla.
Publicidad
Cerca del final, se disculpaba constantemente.
"Somos un equipo", solía decir Linda, apretándome el hombro. "Tu mamá no está luchando sola contra esto".
Salvo que, al final, mamá estaba sola de un modo que yo aún no comprendía.
Cuatro semanas después de enterrarla, Paul llamó a la puerta de mi apartamento con el tipo de expresión que significaba que se acercaban malas noticias.
No nos sentamos. Nos quedamos de pie en mi pequeña cocina mientras la cafetera gorgoteaba a nuestras espaldas.
Mamá estaba sola de un modo que yo aún no comprendía.
Publicidad
Paul seguía pasándose la mano por el pelo, un gesto nervioso que yo conocía desde que tenía doce años.
"Hay algo que tengo que decirte", empezó. "Antes de que lo oigas en otra parte".
Se me aceleró el corazón. "¿Qué ocurre?".
Exhaló con fuerza. "Linda y yo hemos decidido casarnos".
Las palabras cayeron mal, como si las hubiera dicho en otro idioma.
"Linda y yo hemos decidido casarnos".
"¿Casarse?".
"Sí".
"¿El uno con el otro?".
Publicidad
"Sí"..
Sentí que se me calentaba la cara. "Mamá murió hace 28 días".
"Sé que parece repentino...".
"¿Repentino? Parece INSANO. Linda era la mejor amiga de mamá. Tú eres el marido de mamá...".
"Era su marido", corrigió, y algo en mi pecho se convirtió en hielo.
"Mamá murió hace 28 días".
Señalé la puerta. "Fuera".
"Estás disgustada, lo comprendo...".
"He dicho que te largues".
Se fue. Y me quedé de pie en mi cocina, temblando, mientras la cafetera emitía un pitido indicando que la olla estaba lista.
Publicidad
Estaba dolida, enfadada y destrozada. ¿Cómo puedes seguir adelante, por no hablar de enamorarte, cuando la persona a la que prometiste amor eterno sigue yaciendo fría bajo la tierra?
Estaba dolida, enfadada y destrozada.
Paul y Linda se casaron 32 días después de la muerte de mamá.
Las fotos de la boda aparecieron en Internet en cuestión de horas. Fotos profesionales, perfectamente filtradas, hashtags sobre "nuevos comienzos" y "encontrar la luz en la oscuridad". El vestido de Linda era de color champán con mangas de encaje.
Las flores eran peonías, las favoritas de mamá.
Fue entonces cuando recordé algo. El collar de mamá. El que prometió que sería mío algún día. De oro grueso, con pequeños diamantes incrustados a lo largo de la cadena.
Publicidad
Las fotos de la boda aparecieron en Internet a las pocas horas.
Me quedé mirando las fotos hasta que me ardieron los ojos. Entonces llamé a Paul.
Contestó al tercer timbrazo. "Hola. Escucha, sobre la boda...".
"¿Dónde está el collar de mamá?".
Silencio.
"El de oro", continué. "Con el cierre de diamantes. El que llevaba en todas las fotos de las vacaciones. ¿Dónde está?".
"Tuvimos que tomar algunas decisiones sobre la herencia por la boda".
Me quedé mirando aquellas fotos hasta que me ardieron los ojos.
Publicidad
"¿Lo vendiste?".
Más silencio. Aquello era respuesta suficiente.
"¿Vendiste el collar de mi madre?". exploté. "¿El que me dijo que sería mío?".
"Necesitábamos fondos para el viaje después de la boda. Estaba guardado en un cajón".
"Era suyo".
"¿Acaso importa ahora?".
Colgué antes de que pudiera terminar.
Pero la cosa no acabó ahí.
"¿Lo vendiste?".
Dos días después, vi a Linda en la puerta del supermercado, saliendo con los brazos llenos de bolsas. No había pensado decir nada, pero la rabia no espera invitaciones.
Publicidad
"¿Valió la pena?", pregunté, poniéndome detrás de ella. "¿Vender el collar de mamá?".
Se volvió, me miró fijamente a los ojos... y se echó a reír.
"¿Ah, eso tan viejo? Necesitábamos fondos para la luna de miel. Estaba ahí llenándose de polvo".
No pensaba decir nada, pero la rabia no espera a las invitaciones.
La miré fijamente. "No era sólo una cosa. Era de mamá. Y se suponía que era mío".
"El sentimentalismo no paga lunas de miel, cariño. Madura".
Entonces Linda consultó su reloj y añadió: "Paul y yo nos vamos dentro de dos horas a nuestra luna de miel en Maui, así que la verdad es que no tengo tiempo para... cosas pasadas".
Publicidad
Me quedé helada mientras ella se dirigía furiosa a su automóvil. ¿Cómo podía hablar así alguien que solía sentarse a la mesa de nuestra cocina y llamar a mi mamá su mejor amiga?
"El sentimentalismo no paga lunas de miel, cariño. Madura".
Fue entonces cuando sentí una mano suave en el brazo.
Sara. Una antigua amiga de la familia. Alguien que había estado callada en el funeral, que había trabajado en el hospital donde trataron a mamá.
Esperó a que Linda se hubiera ido y dijo suavemente: "Quería llamarte... pero no sabía si debía hacerlo".
Parecía nerviosa. "Sigo pensando en tu mamá, y no me parece bien quedarme callada".
Publicidad
"¿De qué estás hablando?".
"He querido llamarte... pero no sabía si debía hacerlo".
"Paul y Linda. Estaban involucrados antes de que muriera tu mamá. Los vi juntos en el aparcamiento del hospital más de una vez. Tomados de la mano. Besándose. Y oí cosas".
Se me cayó el estómago. "¿Qué tipo de cosas?".
"Conversaciones que mantenían cuando creían que nadie los escuchaba. Una vez oí a Linda decir algo sobre cuánto tiempo más tendrían que guardar las apariencias. En otra ocasión, Paul mencionó que estaba cansado de hacer de enfermero".
El ruido de fondo se convirtió en estática blanca.
"Estaban involucrados antes de que muriera tu mamá".
Publicidad
"Hay más", añadió Sara. "Les oí reírse fuera de la habitación de tu mamá. Mientras ella estaba dentro durmiendo la medicación para el dolor, ellos hablaban de un viaje que querían hacer... y de lugares a los que irían una vez que las cosas estuvieran 'arregladas'".
Sentí que se me subía la bilis a la garganta.
"Tu mamá hablaba de ellos constantemente", continuó Sara. "De lo agradecida que estaba por contar con un apoyo tan devoto. Los llamaba sus ángeles. No tenía ni idea".
No podía hablar ni respirar.
"Los llamaba sus ángeles".
"Lo siento", susurró Sara. "Pensé que debías saberlo".
Publicidad
Cuando por fin me fui, algo había cambiado. La pena ya no era sólo tristeza.
Era furia con un propósito.
No exploté. No publiqué mensajes furiosos ni me presenté en su puerta gritando.
En lugar de eso, llamé a Paul.
"Te debo una disculpa", le dije. "He sido injusta. La pena me volvió irracional".
No exploté.
Parecía sorprendido. "Te agradezco que lo digas".
"Mamá querría que nos lleváramos bien. Querría que me alegrara por ti".
"De verdad que querría", dijo, y pude notar el alivio en su voz.
Publicidad
"Me gustaría pasarme cuando vuelvas de la luna de miel", añadí suavemente. "Llevarle algo a los dos. Un regalo de boda apropiado".
"Mamá querría que nos lleváramos bien. Querría que me alegrara por ti".
"No tienes por qué hacerlo".
"Quiero hacerlo. Por favor".
Aceptó inmediatamente y añadió que volverían de Maui en una semana.
Cuando llegué a su puerta una semana después, llevaba una bolsa de regalo con papel de seda desparramado por la parte superior.
Abrió Linda, con un delantal y una sonrisa que no le llegaba a los ojos. "¡Pasa, pasa! Acabo de hacer galletas".
Publicidad
Aceptó inmediatamente, añadiendo que volverían de Maui dentro de una semana.
Paul me abrazó, me dijo lo madura que estaba siendo y lo orgullosa que estaría mamá.
Sonreí y les entregué la bolsa. "Esto es para los dos".
Se sentaron en el sofá y sacaron el contenido.
La sonrisa de Linda murió primero. La cara de Paul se volvió gris.
Sonreí y les entregué la bolsa.
Publicidad
Dentro había una carpeta. Fundas de plástico transparente que contenían correos electrónicos impresos, mensajes de texto, extractos bancarios y fotos. Todo organizado por fechas y meticulosamente etiquetado.
Encima había una tarjeta con mi letra:
"Se han enviado copias al abogado de la herencia, al albacea de mamá y a la empresa de Paul. Creo en la transparencia. ¿Tú no?".
Lo que no sabían era que, mientras ellos estaban de luna de miel, yo había estado en su casa.
Lo que no sabían era que, mientras ellos estaban de luna de miel, yo había estado en su casa.
La llave de repuesto que mamá me dio hace años aún funcionaba. El despacho de Paul tenía el mismo aspecto de siempre: el escritorio junto a la ventana, el portátil sobre la mesa auxiliar.
Publicidad
Sin contraseña. Nunca había tenido cuidado con eso. Y el portátil tenía copias de seguridad de todo.
Tardé treinta minutos en copiar todo lo que necesitaba.
La llave de repuesto que mamá me dio hace años aún funcionaba.
Correos electrónicos entre ellos de hacía 14 meses. Fotos con marcas de tiempo de cuando mamá aún vivía. Mensajes de texto quejándose de sus citas, de su medicación para el dolor y de lo "agotador" que era todo.
Extractos bancarios que mostraban transferencias de dinero. El recibo de la casa de empeños del collar de mamá con la firma de Linda.
Todo.
"¿Has entrado en nuestra casa?", estalló Linda.
Publicidad
"La casa de mamá", corregí. "La que me dejó a mí, junto con todo lo que había en ella".
"¿Has entrado en nuestra casa?".
Paul estaba hojeando las páginas, con las manos temblorosas. "Esto es privado...".
"¿Privado? Mamá pensaba que eran devotos. Los llamaba sus ángeles. Y tú contabas los días que faltaban para que muriera".
"Esos mensajes no significan eso".
"Entonces explícaselos al abogado de la herencia. Seguro que les fascinarán".
La cara de Linda se arrugó. "Queríamos a tu madre".
"Empeñaron su collar para pagarse la luna de miel. Eso no es amor. Eso es ROBO".
Publicidad
"Queríamos a tu madre".
Me levanté, recogí el bolso y me dirigí hacia la puerta.
Paul me siguió. "Espera. Por favor. Podemos arreglarlo".
"No pueden arreglarlo. Pero quizá puedas aprender a vivir con gente que sabe exactamente quién eres".
Los dejé allí de pie, rodeados de las pruebas de su traición.
Las consecuencias fueron rápidas y profundas.
Las consecuencias fueron rápidas y profundas.
Publicidad
El abogado de la herencia congeló todas las distribuciones a la espera de la investigación. Recuperaron el collar y me lo devolvieron en 10 días.
La empresa de Paul inició una revisión interna tras descubrir que había utilizado el correo electrónico del trabajo para comunicaciones personales en horario laboral, en concreto, para planear una aventura mientras su esposa agonizaba.
El círculo social de Linda se evaporó. Las mujeres que conocía desde hacía décadas recordaban de repente compromisos anteriores cuando ella llamaba.
El círculo social de Linda se evaporó.
Paul y Linda perdieron algo más que dinero y reputación.
Perdieron la historia que se habían estado contando a sí mismos: que eran buenas personas que se habían enamorado en circunstancias "trágicas".
Publicidad
No me sentía victoriosa. Me sentía cansada. Pero también sentí que había cumplido una promesa.
Ahora el collar está en mi joyero. A veces lo saco y recuerdo a mamá enseñándomelo cuando era pequeña, dejándome probar algo demasiado grande y precioso para unas manos pequeñas.
Paul y Linda perdieron algo más que dinero y reputación.
"Algún día esto será tuyo", decía ella.
Ahora lo es.
Y cada vez que me lo pongo, recuerdo que el amor no acaba cuando alguien muere.
El amor no se acaba cuando alguien muere.
Si pudieras dar un consejo a alguien de esta historia, ¿cuál sería? Hablemos de ello en los comentarios de Facebook.
Publicidad
Publicidad
