Mi novio me propuso matrimonio justo después de ver mi lujoso apartamento — Él no tenía ni idea de que era una prueba

Cuando Sloane por fin deja que su novio vea su lujoso penthouse, él le propone matrimonio al día siguiente. Pero cuando se produce un repentino "desastre", su lealtad se desmorona. ¿Qué es lo que él no sabe? Todo es una prueba... y ella ha estado observando de cerca. Esta es una historia sobre el poder, el amor y el momento en que una mujer se elige a sí misma.

No suelo jugar, sobre todo con las personas.

Pero algo en la sincronización de Ryan parecía demasiado pulido... demasiado repentino... como si se hubiera saltado unas cuantas páginas de nuestra historia y hubiera saltado a la parte en la que yo digo "sí" con estrellas en los ojos.

Spoiler: Dije que sí. Pero no por la razón que él pensaba.

Nos conocimos hace ocho meses en un bar de mala muerte del centro, uno de esos lugares poco iluminados donde los cócteles son todos a base de whisky y los camareros llevan tirantes como si fuera una religión.

Ryan tenía una sonrisa fácil, un apretón de manos firme y unos ojos que se quedaban el tiempo suficiente para resultar encantadores, no espeluznantes. Aquella noche hablamos de todo: el agotamiento de los veinteañeros, los sueños de emprender, los remordimientos de la infancia.

Era inteligente. Carismático. Ambicioso a un nivel superficial e inquieto. Y cuando me besó fuera, bajo un cartel de neón estropeado que parpadeaba como si no pudiera decidir de qué humor estaba, pensé que tal vez esto podría ser algo.

Y lo fue. Durante un tiempo.

Pero esto es lo que pasa con el encanto: puede empezar a sonar como un guión.

En nuestro tercer mes juntos, me di cuenta de los patrones. Siempre íbamos a su apartamento. Una estrecha habitación en un edificio que olía ligeramente a incienso y desesperación.

Él lo llamaba "encantador". Yo lo llamaba "sin agua caliente después de las 10".

Ryan siempre pagaba la cena, pero sólo si comíamos en algún sitio barato. Hablaba de las "cazafortunas cansadas" y de las "mujeres materialistas" como si fuera un discurso ensayado que conocía bien. Empecé a darme cuenta de que pasaba mucho tiempo hablando de lo que no quería en una pareja y muy poco preguntándome qué quería yo.

¿Qué es lo que Ryan no sabía?

Hace dos años, vendí mi startup de bienestar impulsada por IA a un gigante tecnológico por siete cifras. Me había pasado los primeros años de mi veintena viviendo a base de ramen instantáneo y creando código entre turnos en un espacio de co-escritura que olía a ambición y café quemado.

La adquisición fue limpia, y reinvertí la mayor parte. Entre eso, las funciones de asesoramiento y unas cuantas inversiones en criptomonedas de las que me desprendí justo a tiempo, estaba más que bien. Ahora trabajaba en otra empresa tecnológica, ayudando a construirla y manteniéndome ocupada.

Pero nunca actué de esa manera. Conducía mi viejo automóvil porque había sido de mi padre y él me lo había legado. Llevaba ropa que no era de marca, pero que me quedaba bien. Y no había traído a Ryan a casa porque necesitaba saber quién era antes de que viera lo que yo tenía.

Al sexto mes, lo invité a mi casa.

"Por fin, Sloane", sonrió Ryan al salir del automóvil. "Empezaba a pensar que ocultabas una familia secreta o algo así".

El portero, Joe, me saludó por mi nombre, sonriendo cálidamente.

"Sloane, bienvenida a casa", dijo, inclinándose el sombrero.

Ryan lo miró y luego volvió a mirarme, con las cejas enarcadas. No dije nada. Me limité a pulsar el botón del ascensor privado y entré. Las puertas se cerraron con un susurro.

Cuando volvieron a abrirse, estábamos en mi apartamento. Mi santuario. La luz entraba a raudales por las ventanas que iban del suelo al techo. El horizonte brillaba como si se hubiera vestido de gala para la ocasión. Mi salón estaba limpio y tranquilo, el tipo de tranquilidad que proporcionan los cristales de doble aislamiento y la paz que el dinero puede comprar.

Al principio no entró. Se quedó allí, mirando.

"Esto es... vaya, Sloane", dijo finalmente. "¡¿Vives aquí?!"

"Sí", dije, quitándome los tacones y colocándolos sobre una alfombrilla que había importado de Tokio. "No está mal, ¿verdad? Es cómodo".

Entró despacio, como si tuviera miedo de tocar algo pero no pudiera evitarlo. Las yemas de sus dedos se arrastraron por las encimeras de mármol. Abrió la nevera de vinos, Sub-Zero, instalada a medida, y asintió para sí.

"No está nada mal", dijo.

Ryan siguió paseando y se detuvo ante uno de los lienzos abstractos que colgaban sobre la chimenea.

"¿Cuánto vale ése?", preguntó.

Me encogí de hombros, pero ahora lo observaba. De cerca.

No pidió sentarse. Se limitó a moverse. Sus ojos se detuvieron en el sofá hecho a medida, en la silla Eames de la esquina, en la nevera que se sincronizaba con mi aplicación de sumiller para sugerirme maridajes en función de lo que hubiera enfriado.

Aquella noche no me besó. Apenas me tocó el brazo o la pierna, algo que había hecho siempre. En lugar de eso, siguió sonriendo con esa sonrisa aturdida y juvenil... como si hubiera tropezado con un cuento de hadas y no quisiera despertar.

Y una semana después, me propuso matrimonio.

Ryan y yo no habíamos hablado realmente de matrimonio. No de la forma en que lo haces cuando estás construyendo un futuro. Nada de conversaciones profundas sobre hijos, relojes biológicos o plazos, nada de ensoñadores escenarios hipotéticos tomando vino.

Sólo vagos guiños a "algún día" y comentarios improvisados sobre "construir algo juntos".

Siempre me pareció un marcador de posición, no un plan.

Así que cuando apareció una semana después, de pie en mi salón, con una caja de anillos en una mano y la energía nerviosa goteando por todos sus poros, parpadeé.

Ignorante. Pero tampoco... sorprendida.

Ryan soltó un discurso. Habló de saber cuándo has encontrado a la persona adecuada. Sobre que la vida es demasiado corta para esperar o perder el tiempo. Algo sobre aprovechar el momento cuando el universo te da una señal.

Sonreí. Fingí sorpresa. Dije que sí. Incluso lo besé.

Pero algo dentro de mí se quedó quieto.

Porque lo que él no sabía era que Jules, mi mejor amiga, lo había visto el día después de que se le cayera la mandíbula al ver mi apartamento.

Me había llamado desde el centro comercial.

"Está en el mostrador de la joyería", me dijo, susurrando. "Sloane, está señalando literalmente los anillos como si llegara tarde a algo. ¡Ni siquiera los está mirando bien! Chica, ¿estás segura de él? Va a declararse pronto. Lo noto en su energía".

No sabía qué contestarle. Ryan me importaba, claro. Pero, ¿lo amaba?

Sabiendo lo que sabía, la proposición no era nada romántica.

Era estratégica. Así que sí, dije que sí. Pero no porque estuviera enamorada. Porque necesitaba saber si él lo estaba.

¿Quería Ryan una vida conmigo? ¿O quería un estilo de vida que viniera acompañado de una cocina de mármol y un frigorífico más inteligente que la mayoría de la gente?

Necesitaba estar segura.

Así que sonreí, me puse el anillo y empecé a planear la trampa.

Una semana después, lo llamé llorando.

"¿Ryan?", resoplé, dejando que el pánico se impregnara en mi voz. "Me despidieron. Dijeron que era una reestructuración, pero no sé... Todo se está... desmoronando".

Hubo una pausa. Demasiado larga.

"Oh... vaya. Eso es... inesperado", dijo lentamente, como si su cerebro intentara sacar las palabras del fango.

"Lo sé", susurré. "Y para colmo... ¿el apartamento? ¡Válgame Dios! Ha reventado una tubería. Hay daños por agua por todas partes. Los suelos de madera de la habitación de invitados están destrozados. Es inhabitable".

Más silencio. Un silencio denso y pesado. Y luego un carraspeo.

"¿Inhabitable?", repitió. "¿Qué significa eso?"

"Exactamente lo que crees que significa, Ryan. De momento me quedo con Jules. Sólo hasta que resuelva las cosas".

Esta vez, el silencio se prolongó.

Me senté con las piernas cruzadas en mi sofá de cuero, seca como un hueso, por supuesto, y me retorcí el pelo en un nudo suelto y ansioso para dar efecto. Me lo imaginé al otro lado, parpadeando estúpidamente, recalculando.

El anillo.

El discurso del "para siempre".

El horizonte al que se había trasladado mentalmente.

"Yo... no me esperaba esto, Sloane", dijo finalmente, su voz había perdido todo su brillo. "Quizá deberíamos... ralentizar las cosas. Reconstruirnos. Ya sabes, estabilizarnos antes de avanzar".

"De acuerdo", murmuré, apenas por encima de un susurro, dejando que mi respiración se entrecortara como si intentara no llorar. Eso era... Ryan se negaba a verme. Era Ryan mostrándome descaradamente que no le importaba.

"Lo entiendo", le dije.

A la mañana siguiente, me envió un mensaje.

"Creo que hemos ido demasiado deprisa. Tomémonos un poco de espacio, Sloane".

Ninguna llamada. Ni ofertas de ayuda. Simplemente... se había ido.

Esperé tres días.

Y entonces lo llamé. Esta vez fue una videollamada, porque algunas verdades merecen un asiento en primera fila.

Ryan contestó al teléfono, con aspecto de no haberse afeitado ni haber dormido bien. Tenía la sudadera arrugada y la voz le salía áspera.

"Sloane, hola..."

Estaba en el balcón, con la pijama de seda, descalza sobre las cálidas baldosas de piedra. Tenía una copa de champán bien fría en la mesa auxiliar, a mi lado, y estaba dispuesta a dejar en suspenso mi angustia.

Y para darle una lección a Ryan, por supuesto.

No sonreí. Me limité a inclinar ligeramente el teléfono.

"¿Has vuelto a tu casa?", preguntó, con la esperanza brillando en sus ojos.

"Estoy en casa", dije simplemente. "Pero es curioso, ¿verdad?".

"¿Qué cosa, Sloane?", preguntó, suspirando como si estuviera muy cansado.

"Que hayas desaparecido más rápido que la supuesta inundación de mi apartamento. Bueno, todo está bien. No había nada malo en mi apartamento. Sólo quería saber si de verdad te preocupabas por mí... pero supongo que no".

Su boca se abrió, luego se cerró.

"También me ascendieron, por cierto", añadí. Tenía la voz firme, pero el corazón me latía con fuerza.

Había llegado el momento.

Éste era el momento de terminar con Ryan. Todos esos meses en los que habíamos estado conociéndonos, pasando tiempo juntos... todo eso se había acabado.

"En fin", continué. "El director general me ha ofrecido la expansión europea. Tendré París a las puertas. Una gran victoria para mí, Ryan".

Un destello de vergüenza cruzó su rostro. O quizá era culpa. A menudo llevan la misma piel, ¿no?

"Pero gracias" -continué, llevándome el vaso a los labios-. "Por mostrarme lo que significa para ti 'para siempre'. Está claro que tenemos definiciones distintas de la palabra".

"Sloane, espera... Yo..."

"No", dije, con la voz entrecortada por esa palabra. No la cubrí. Dejé que oyera el dolor en mi voz. "No puedes hablarme. Ni ahora ni nunca".

Parpadeó.

"Tuviste tu oportunidad, Ryan. Me tuviste a mí. Antes de las vistas, antes de las historias, antes de la propuesta precipitada... Y la soltaste en cuanto no te pareció fácil".

Le sostuve la mirada, el tiempo suficiente para que doliera.

Luego colgué la llamada.

Bloqueado. Borrado. Desaparecido.

Jules vino aquella noche con comida tailandesa y cero juicios.

No hizo preguntas. Se quitó los zapatos, me dio un recipiente de rollitos de primavera y se dejó caer en el sofá como si hubiera vivido allí en otra vida.

"Realmente pensaba que te la había jugado", dijo, desenvolviendo los palillos. "Mientras tanto, tú ibas tres pasos por delante, copa en mano".

Le dediqué una media sonrisa, con los ojos fijos en el horizonte. Tenía el mismo aspecto de siempre, interminable y resplandeciente, pero de algún modo... más brillante. Tal vez fuera sólo yo, que por fin veía con claridad.

"Es raro", murmuré. "Ni siquiera tengo el corazón roto, quizá un poco. Pero estoy... decepcionada. Quería que pasara la prueba, Jules. De verdad que lo quería. Animaba a Ryan".

"Chica", dijo ella, con la boca llena de fideos. "Ni siquiera llevó un paraguas a la tormenta. Hiciste una llamada y se largó como si estuvieras ardiendo. Ese hombre estaba en esto por las ventajas, no por la persona".

Me reí, me reí de verdad, pero de todos modos se me hizo un nudo en la garganta. No por Ryan.

Más bien por lo que pensé que podríamos haber sido. Por quién creía que podría ser.

"Creo que lo peor", dije lentamente. "Es saber que no habría sobrevivido a las verdaderas tormentas. Como... si las cosas se hubieran puesto realmente difíciles".

Jules dejó su recipiente y me miró fijamente a los ojos.

"Él no es tu refugio contra tormentas, nena", dijo. "Sólo era el techo débil que aún no habías probado".

Y, de algún modo, eso cayó más fuerte que cualquier otra cosa.

A la gente le encanta decir: "Sabrás que es de verdad cuando las cosas se pongan difíciles".

Así que hice que las cosas se pusieran difíciles.

¿Y qué hizo él?

Me engañó. Corrió.

Porque estaba claro que Ryan no estaba enamorado de mí. Estaba enamorado de la idea de mí, del estilo de vida, de la comodidad, de la ilusión curada. Pero en cuanto eso se resquebrajó, aunque sólo fuera un poco, se retiró.

No todo el mundo puede soportar la verdad tras el brillo.

¿Pero yo? Preferiría estar sola en un penthouse con mi paz que entregar las llaves a alguien que sólo quería las vistas.

El amor verdadero no consiste en quién se queda cuando las luces están encendidas. Se trata de quién te sostiene durante el parpadeo. Ryan se fue antes del primer trueno.

¿Y ahora?

Sigo teniendo la vista. El trabajo que promete llevarme a sitios y la nevera que habla.

¿Y lo más importante?

Tengo la lección.

Así que brindo por el champán, el cierre y por no volver a confundir potencial con promesa.

¿Qué habrías hecho tú?

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Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.