Mi padre nos envió a mí y a mis tres hermanas a vivir con nuestra abuela porque "quería un hijo" – Años más tarde, finalmente logré que se arrepintiera

Mi padre nos abandonó a mí y a mis hermanas como si fuéramos correspondencia no deseada, solo porque no éramos varones. Cuando me hice mayor, me aseguré de que se arrepintiera de una forma que nunca vio venir, lo que incluía abogados y tribunales.

Ahora tengo 19 años y aún recuerdo la primera vez que me di cuenta de que mi padre no me quería. Su falta de amor por mí y por mis hermanas fue lo que finalmente me llevó a obligarlo a vernos tal como somos, de la única forma que sabía.

Recuerdo la primera vez que me di cuenta de que papá no me quería. Debía de tener cinco o seis años, sentada en el sofá del salón con un helado chorreándome por la mano. Recuerdo que me quedé mirando las fotos familiares de la chimenea y la forma en que papá me miraba en las fotos del hospital.

No estaba enfadado ni triste, sólo en blanco, como si yo fuera un error que no podía devolver.

Soy la mayor de cinco hermanos. Me llamo Hannah. Luego vino Rachel, luego Lily, luego Ava. Cuatro niñas, una detrás de otra. Y para papá, eso era un problema.

Papá quería un hijo y nunca lo ocultó. Le dijo a mamá nada más nacer yo, al parecer, en el hospital: "No te encariñes demasiado. Lo volveremos a intentar". Nunca lo dijo delante de nosotras, pero se notaba en todo lo que no decía. Ni abrazos, ni "estoy orgulloso de ti", sólo silencio y miradas frías.

Cada vez que mamá tenía un nuevo bebé y resultaba ser otra niña, él se amargaba más. Cuando nació Ava, el resentimiento en nuestra casa era lo bastante espeso como para ahogarse.

Así que encontró una solución: fuera de la vista, fuera de la mente.

Papá empezó a dejarnos con la abuela Louise una a una porque "no contábamos". Yo fui la primera, unos meses antes de mi primer cumpleaños. Luego Rachel, Lily y Ava. Esperaba unos meses, lo suficiente para guardar las apariencias, y luego preparaba un bolso y nos dejaba como donaciones olvidadas en una tienda de segunda mano.

La abuela nunca luchó contra él. No porque no nos quisiera, nos quería mucho, sino porque temía agitar la olla. "No quería arriesgarme a que cortara todo contacto", admitió una vez, agarrando una de las viejas mantas de Ava. "Pensé que quizá, algún día, entraría en razón".

Mamá tampoco se lo impidió. Mirando hacia atrás, no creo que fuera capaz de luchar. Se casó joven, dejó la universidad para ser su esposa, y cuando papá le decía lo que tenía que hacer, ella lo hacía, sin hacer preguntas.

Creo que una parte de ella también estaba resentida con nosotras, no porque fuéramos chicas, sino porque aparecimos en su vida cuando no estaba preparada para ser madre.

No parecía odiarnos; sólo parecía no querernos.

Crecimos en la tranquila casita de la abuela Louise, donde nos hacía galletas cuando estábamos enfermas y nos arropaba con cuentos antes de acostarnos. Nunca levantaba la voz, y las únicas fotos nuestras de bebés eran las que nos hacía ella misma.

Y cada vez que cumplíamos años, nos hacía cuatro pastelitos, uno para cada una.

No teníamos muchas noticias de mamá ni de papá. Alguna que otra tarjeta de cumpleaños firmada "Con amor, papá y mamá", sin ningún mensaje en el interior. Solía dormir con ellas bajo la almohada, fingiendo que las palabras se habían borrado por accidente.

Entonces, una noche, cuando tenía nueve años, sonó el teléfono de la abuela mientras estaba en la cocina. Recuerdo que sus hombros se tensaron. Me dio una taza de chocolate y me dijo que llevara a mis hermanas al salón, pero no le hice caso.

Salí de la cocina y pegué la oreja a la pared.

"¡Es un niño!", la voz de mamá temblaba de emoción en el altavoz. "Le pusimos Benjamin".

Hubo risas, risas auténticas y genuinas de papá.

Una semana después, nos visitaron por primera vez en años. No para vernos a nosotras, sino para presumir de Benjamin.

Era su milagro, su niño de oro. Benjamin llevaba ropa de bebé de diseñador y un sonajero de plata con su nombre grabado. Nunca olvidaré cómo sonreía papá sosteniéndolo en brazos, era el padre que nunca habíamos conocido.

Después de eso, volvieron a desaparecer, criando a Benjamin como si fuera de la realeza. No recibíamos noticias y ni siquiera nos invitaban a sus cumpleaños. Era como si no existiéramos.

Pensé que era el final, que nos habían descartado para siempre.

Entonces, casi de la nada, todo cambió.

Cuando tenía 17 años, un abogado se presentó en casa de la abuela haciendo preguntas sobre su exesposo, mi abuelo Henry, del que estaba separada. Mis hermanas y yo no lo conocíamos. Había dejado a la abuela hacía décadas, antes de que yo naciera. La historia era que no podía soportar la vida familiar y se marchó.

La abuela decía que no era un mal hombre, sólo que estaba perdido.

Al parecer, había hecho algo por sí mismo en los años transcurridos desde entonces. Dirigió una empresa de construcción, compró terrenos, acciones, activos... todo el sueño americano. ¿Y ahora? Se estaba muriendo.

El abogado estaba recopilando datos de la familia para planificar la sucesión. "Su patrimonio se repartirá entre sus nietos directos", dijo amablemente, hojeando un portapapeles. "A menos que haya alguna objeción".

La abuela, sin pensárselo dos veces, dijo nuestros nombres. Así empezó todo.

Ella no sabía que papá había estado husmeando en su buzón ni que encontraría la dirección del remitente del abogado. O que buscaría y vería la palabra "herencia" debajo de Henry, el nombre del padre de mi madre. Pero lo hizo.

Papá había empezado a sospechar tras oír a la abuela hablar de un abogado que se ponía en contacto con ella por "asuntos familiares" y supuso que se trataba de dinero. Movido por la codicia y la curiosidad, empezó a husmear para ver si aparecía alguna información valiosa.

Unas semanas más tarde, papá y mamá se presentaron sin avisar en casa de la abuela con grandes sonrisas falsas y un camion de mudanzas.

"Pensamos que ya es hora de reconectar", dijo papá.

La abuela se quedó sin habla.

"Ha pasado demasiado tiempo", añadió mamá en voz baja, con los ojos clavados en nosotras.

Salí, con las manos temblorosas. "¿Por qué ahora?"

Papá ni pestañeó. "Las queremos en casa, donde pertenecen".

Nos recogieron aquella misma noche.

La abuela no se lo impidió. No porque estuviera de acuerdo, sino porque no tenía poder legal. Nunca había solicitado la tutela, nunca quiso hacerlo oficial. Siempre esperó que nuestros padres volvieran por su propio pie, por amor.

Ahora lo habían hecho, pero la abuela no sabía que no era por amor.

Volvimos a mudarnos a una casa que no era nuestra porque papá había pensado que si estábamos bajo su techo cuando muriera el abuelo, sacaría provecho de nuestras herencias. Mi antigua habitación se había convertido en el paraíso de Lego de Benjamin. Nos repartíamos entre sofás y sacos de dormir.

Benjamin tenía siete años y ya estaba muy mimado. Nos miraba como si fuéramos extraños en su reino.

"¿Por qué están aquí las niñas sirvientas?", le susurró una vez a mamá, lo bastante alto para que lo oyéramos.

Rachel lloró aquella noche, y Ava durmió con una linterna encendida.

Estábamos "reunidos", pero estaba claro por qué.

Mis hermanas y yo sólo éramos "el personal de limpieza". Lavábamos los platos, la ropa, cuidábamos al niño... todas las tareas eran nuestras. Mamá apenas nos miraba mientras papá ladraba órdenes. Benjamin los imitaba a ambos, llamándonos "niñas inútiles" como si fuera una broma familiar.

Aguanté tres semanas. Tres semanas de cenas frías, tablas de tareas y Benjamin pisoteando como un pequeño tirano. Tres semanas de mamá actuando como si fuéramos cargas. Tres semanas de papá ignorándonos a menos que necesitara fregar algo.

Una mañana, hice la maleta, me despedí de mis hermanas con un beso y me escabullí antes del amanecer.

Caminé diez kilómetros hasta la única persona a la que podría importarle de verdad.

El abuelo Henry vivía en las afueras del pueblo, en una casa blanca con vallas cubiertas de hiedra. Conseguí su dirección de una de las cartas que papá había robado de la abuela. Mi abuelo abrió la puerta en zapatillas y bata. Parecía sorprendido, frágil, pero no enfadado.

"Tú debes de ser Hannah", dijo, con voz grave al reconocerme al instante. "Pasa".

Aunque él y la abuela ya no estaban juntos, ella seguía enviándole fotos nuestras actualizadas a lo largo de los años, insistiendo en que seguíamos siendo sus nietas.

Se lo conté todo. No lloré hasta que mencioné que Ava se hacía llamar "la niña de repuesto".

Al principio no dijo mucho, sólo se miró las manos.

"Dejé a su abuela -dijo en voz baja- porque pensé que estaría mejor sin mí. Tenía miedo. Pensé que estaba roto, pero me equivoqué, y no voy a dejar que las rompa a ustedes".

Al día siguiente, llamó a la abuela.

"Ya no me esconderé más", le dijo. "Vamos a arreglar esto".

A la abuela se le llenaron los ojos de lágrimas cuando lo vio. Hacía más de veinte años que no hablaba con él en directamente.

"Si quieres ayudar -dijo-, ayúdame a luchar".

Henry asintió. "Pondré al abogado de mi familia a trabajar en ello".

Resultó que su sobrina, Erica, era una abogada con una reputación ardiente y una venganza personal; papá la había acosado en el instituto, y ella nunca lo había olvidado.

Esa semana solicitaron la tutela, alegando negligencia emocional y abandono. Trajimos fotos, expedientes escolares y testimonios. Erica incluso desenterró un viejo mensaje de papá llamándonos "peso muerto financiero".

La audiencia duró meses. Papá y mamá intentaron argumentar que estábamos "confundidas" y "manipuladas". Intentaron alegar que Henry me había secuestrado de su casa. El juez no lo creyó, ni tampoco el defensor de menores.

Al final, la custodia fue para la abuela, oficial e irrevocable.

¿Y el testamento?

Henry lo revisó con mano temblorosa y resolución de acero. Todo fue para nosotras, las niñas. Ni un céntimo para mamá, papá o Benjamin.

"Se lo han ganado", dijo. "Todo".

Cuando papá se enteró, ¡se volvió loco! Llamó a gritos a la abuela, con la que ahora habíamos vuelto, e incluso envió mensajes de texto enfadado. Luego... silencio.

Mamá dejó de llamar. Creo que una parte de ella se sintió aliviada. Nunca quiso tener esa responsabilidad. Benjamin se quedó en aquella casa grande con todos sus juguetes y nadie con quien jugar. El pequeño rey sin reino.

Estábamos a salvo en casa de la abuela. Nuestro verdadero hogar.

¿Y Henry? Se pasó los dos últimos años de su vida recuperando el tiempo perdido.

Enseñó a Lily a pescar, ayudó a Rachel a construir una casita para pájaros, leyó libros de historia con Ava y me compró mi primera cámara.

Cuando falleció, estábamos todas allí.

Me apretó la mano antes de soltarme y susurró: "Debería haber vuelto antes. Pero al final me alegro de haber hecho algo bien".

¿Y sabes qué? Yo también.

He aquí otra historia sobre un hogar dividido cuando una esposa descubre que el padrastro de su hijo lo echó de casa mientras ella estaba fuera por trabajo. No dispuesta a dejar que nadie, ni siquiera su esposo, se interponga entre ella y su hijo, la esposa trama un plan para darle una lección que nunca olvidará.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.