A los 8 meses de embarazo, me enteré de que mi esposo le había dado la habitación de nuestro bebé a su madre porque ella se sentía sola – Entonces escuché sus verdaderos motivos

Mi marido regaló la habitación de nuestro bebé a su madre porque estaba "sola y deprimida". Me quedé destrozada. Entonces pasé por la habitación del bebé aquella noche y oí lo que mi suegra había estado planeando realmente a mis espaldas. Era más astuta de lo que me había dado cuenta.

Durante los dos últimos meses, mi marido y yo nos volcamos en la habitación de nuestro bebé como si fuera un segundo latido. Pinté las paredes de un verde salvia suave y terroso. Incluso pinté a mano unas simpáticas nubecitas que parecían flotar justo encima de la cuna.

Mi espalda gritaba, pero quería que nuestro bebé soñara bajo algo hermoso. Cuando terminamos de montar la cuna, a Evan se le saltaron las lágrimas.

"Nuestra pequeña familia", susurró.

Debería haber grabado ese momento... como prueba.

Mi teléfono zumbó un jueves mientras estaba en la clínica para mi revisión rutinaria. Era un mensaje de Evan:

"¿Podemos hablar cuando llegues a casa? Mamá no está muy bien".

Llegué a casa y encontré a Evan paseándose por la cocina como un animal enjaulado.

"Vale, así está la cosa", empezó, sin hacer contacto visual. "Mamá ha llamado al Dr. Wills. Se sentía sola y deprimida. Le recomendó encarecidamente que se quedara cerca de la familia durante un tiempo".

Dejé el bolso. "¿Cómo de cerca?".

"Bueno, de eso quería hablar". Sus manos jugueteaban con las llaves, el teléfono e incluso el salero. "He pensado que quizá podría utilizar la guardería temporalmente. Sólo hasta que se estabilice".

"¿Otra vez?".

"Piénsalo con lógica", dijo, ganando confianza en su estupidez. "De todos modos, los bebés no duermen en cunas durante meses. Podemos poner un moisés en nuestra habitación. Mamá necesita consuelo, y estaría aquí si necesitáramos ayuda".

"¿Quieres poner a tu madre en la habitación de NUESTRO bebé?".

"¡Temporalmente! Ella ya está... aquí".

Pasé junto a él por el pasillo y giré el pomo de la puerta de la habitación del bebé con manos temblorosas.

Había una cama de matrimonio donde antes estaba nuestra mecedora. El edredón de flores de mi madre Lydia se extendía por ella como una enfermedad. Su joyero estaba en cuclillas sobre el cambiador. Levantó la vista mientras deshacía el equipaje, con el teléfono pegado a la oreja.

"¡Oh, está aquí! Tengo que irme, Susan". Colgó, radiante. "¡Anna! ¿No te encanta lo que hemos hecho con el espacio?".

"¿Dónde está la cuna, Lydia?". Mi voz salió estrangulada.

"De momento, Evan la ha trasladado al rincón. No te preocupes, cariño. No te estorbaré".

"Ah, y por cierto, esas nubes son monas, pero un poco infantiles para una habitación de invitados, ¿no crees?", añadió. "Le decía a mi amiga Susan que quizá deberíamos considerar una paleta más madura".

"No es una habitación de invitados", dije, sirviendo café. "Es temporal".

"Por supuesto, querida". Me dio una palmadita en el brazo. "Ya veremos cómo van las cosas".

Me volví y encontré a Evan revoloteando en la puerta como un niño culpable.

"¿Cuándo ha ocurrido esto?".

Se aclaró la garganta. "Esta tarde. Mientras estabas en la consulta de la Dra. Murphy".

Mi cita prenatal. A la que había faltado porque Lydia necesitaba que "comprobara un ruido raro en su Automóvil".

"Moviste los muebles de nuestro bebé mientras me hacían pruebas de preeclampsia. Podrías haber utilizado la habitación de invitados".

"Anna, por favor, intenta comprender. La habitación de invitados es un poco incómoda para mamá y ella..."

"Lo entiendo perfectamente". Pasé de él y de la sonrisa satisfecha de Lydia, y entré furiosa en nuestro dormitorio.

Me siguió y cerró la puerta. "Está luchando. Cuando lloró por teléfono, no pude...".

"Estoy embarazada de ocho meses, Evan. Apenas puedo atarme los zapatos. Meo cada 20 minutos. Necesito que esa habitación esté lista".

"Tenemos tiempo".

"No, Evan. Tú tienes tiempo. Tengo a un ser humano a punto de salirse de mi cuerpo".

Se sentó pesadamente en nuestra cama. "Es temporal. Sólo durante unos meses, hasta que se recupere".

Miré fijamente a aquel hombre con el que me había casado y que había prometido dar prioridad a nuestra familia.

"De acuerdo. Pero no pretendo alegrarme por ello".

***

Aquella noche, sobre las diez, nuestro hijo me despertó de una patada, como si supiera que habían invadido su habitación. Necesitaba una almohadilla térmica para la parte baja de la espalda.

Mientras forcejeaba con la pila de sábanas, la voz de Lydia se coló por la puerta agrietada del cuarto de los niños: "¡Tendrías que haber visto su cara cuando entró! Como si hubiera muerto alguien".

Me quedé paralizada, con la almohadilla térmica apretada contra el pecho.

"No, no, fue más fácil de lo que pensaba. Soy una buena actriz, ¿sabes? Le conté a Evan que el Dr. Wills dijo que mostraba signos de depresión. El pobre chico prácticamente me suplicó que me mudara. Los hombres son tan sencillos cuando sabes qué botones pulsar. Suposa no tiene ni idea de mi próximo paso".

Se me aceleró el corazón.

"¿Y lo mejor? No puede decir nada sin parecer desalmada. ¿Qué clase de nuera echa a una suegra deprimida? Me quedan meses antes de que nazca el bebé y, para entonces, estaré tan establecida aquí que olvidarán de quién era esta casa primero".

Apoyé la espalda contra la pared del pasillo, con el calor inundándome la cara.

"Oh, confía en mí, Susan. Llevo meses planeando esto. En cuanto se quedó embarazada, supe que tenía que actuar rápido. Una vez que llegan los nietos, las viejas madres se convierten en algo secundario. Pero no esta madre. Jamás".

No podía respirar bien. Se me nublaba la vista en los bordes.

"Lo del médico fue una genialidad, ¿verdad? Llamé a su consulta e hice algunas preguntas hipotéticas sobre la depresión estacional. Llevé esos temas de conversación directamente a Evan. A veces me sorprendo a mí misma".

Me alejé de la puerta, estremecida. Evan estaba leyendo en su tableta en nuestro dormitorio, con aspecto tranquilo y despistado.

"Tengo que decirte algo -dije, sentándome en el borde de la cama.

Levantó la vista, observando mi expresión. "¿Qué ocurre?".

"Tu madre acaba de confesar que mintió sobre su depresión. La he oído hablar por teléfono".

"Eso no... ella no lo haría".

"Llamó a la consulta del Dr. Wills para hablar de su falsa depresión. Ella planeó todo esto. Lo lleva planeando mucho tiempo".

"Anna, eso es imposible. Debes de haber oído mal..."

"Dijo, y cito textualmente: 'Faltan meses para que nazca el bebé, y para entonces estaré tan establecida que olvidarán de quién era la casa primero'".

Evan dejó la tableta. "Mamá se pone dramática cuando habla con su amiga. Cotillean. Probablemente ella sólo..."

"Te estafó, Evan. Se inventó una urgencia médica para robarnos la habitación de nuestro bebé".

"Cariño, mira, aunque haya exagerado, sigue luchando. No podemos echarla sin más. Es mi madre".

Le miré fijamente. "Tu mujer embarazada te dice que la han manipulado, y tu respuesta es defender al manipulador".

"No es eso lo que hago".

"¿Entonces qué haces?".

No contestó.

***

A la mañana siguiente, llamé a la hermana de mi madre, la tía Carla. Tiene el aire de una sheriff retirada y la voz de una directora de coro. Se presentó como si llevara toda la vida esperando este momento.

"Necesitamos pruebas", dijo, sacando un elegante vigilabebés con grabación de audio. "¿Quiere jugar? Pulsemos grabar".

Lo colocamos en la estantería de la habitación del bebé antes de que Lydia volviera de su descanso para tomar un café con leche en el jardín.

"Esto parece furtivo", le dije.

"Cariño", dijo ella, ajustando el ángulo, "a veces la verdad necesita un poco de ayuda para hacerse oír".

Aquella noche, miré la señal del monitor desde nuestro dormitorio mientras Evan trabajaba hasta tarde. Lydia se acomodó en la cama con su teléfono, tan cómoda como un gato bajo el sol.

"El plan de la guardería funciona a la perfección", dijo, examinándose las uñas. "Evan se siente tan culpable por mi 'depresión' que está haciendo todo lo posible. Le he convencido de que ayudarme es una buena práctica para ser padre".

Apreté la mandíbula.

"Deberías ver a Anna intentando apoyarme. La está matando, pero no puede quejarse sin parecer egoísta. Voy a redecorar esta habitación pieza a pieza, empezando por esas ridículas nubes".

"Mañana propondré que convirtamos el sótano en una auténtica guardería", continuó Lydia. "Por 'razones de seguridad'. Los bebés necesitan climatización, y esta habitación tiene el mejor sistema de calefacción de la casa."

Eso fue todo. Descargué el vídeo y se lo envié a la tía Carla.

"Vamos a terapia", le dije a Evan a la mañana siguiente durante el desayuno.

"¿A qué?".

"Terapia de pareja. Hoy mismo. Ya he concertado una cita".

"Anna, creo que estás exagerando...".

"Tu otra opción es explicarle a mi padre por qué su hija embarazada se queda en su casa".

Evan conocía a mi padre. Sabía que aquella conversación no le iría bien.

***

La terapeuta, la Dra. Patterson, tenía una mirada amable y un enfoque sin rodeos. Escuchó las historias de ambos sin interrumpirnos.

"Evan", dijo finalmente, "has descrito que te sentías responsable del bienestar emocional de tu madre. ¿Cuándo empezó eso?".

"No lo sé. ¿Siempre? Si está enfadada, yo lo arreglo".

"¿Y qué hay del bienestar emocional de Anna?".

Abrió la boca y la cerró.

"¿Quién te ha enseñado que las necesidades de tu madre están por encima de las de tu mujer?".

"Nadie me lo enseñó. Simplemente... ella me crió sola. Se lo debo".

"Le debes respeto y amor", dijo suavemente el Dr. Patterson. "No tu matrimonio".

Condujimos a casa en silencio.

"Necesito que le pidas a tu madre que se mude a la habitación de invitados", dije mientras entrábamos en la calzada.

"Anna..."

"Esta noche, Evan. O me voy a casa de mi padre".

Encontró a Lydia en la cocina, preparando lo que parecía un festín.

"Mamá, tenemos que hablar".

Ella levantó la vista, alerta al instante ante los problemas. "¿Qué pasa, cariño?".

"Creo que es hora de que te traslades a la habitación de invitados. Anna tiene que preparar la habitación de los niños".

La cara de Lydia pasó por varias expresiones.

"Pero, cariño, por fin me siento estable aquí. Trasladarme ahora podría desencadenar una recaída. El doctor Wills fue muy claro sobre la importancia de un entorno consistente".

Saqué el móvil y abrí el archivo de vídeo de anoche.

"El Dr. Wills nunca dijo tal cosa", dije, pulsando el play.

La voz de Lydia llenó la cocina: "Le dije a Evan que el Dr. Wills había dicho que yo mostraba signos de depresión. El pobre chico prácticamente me suplicó que me mudara".

Se le fue el color de la cara.

Evan se quedó muy quieto. "¿Eres tú, mamá?".

"Eso... eso está sacado de contexto. Sólo estaba..."

Su voz de la grabación seguía llenando la habitación: "Lo del médico fue una genialidad, ¿verdad? Llamé a la consulta del Dr. Wills e hice unas preguntas hipotéticas sobre la depresión estacional".

Lydia se abalanzó sobre mi teléfono, pero Evan le agarró la muñeca.

"Para", le dijo. "Para".

Ella lo miró fijamente, dándose cuenta de que su actuación había terminado.

"¿Cuánto tiempo llevas grabándome?", me siseó.

"¡El tiempo suficiente! El tiempo suficiente para saber que crees que tengo un gusto juvenil y que también planeas apoderarte de nuestro sótano".

Evan parecía como si alguien le hubiera golpeado con un ladrillo.

"Recoge tus cosas", le dijo a su madre. "Puedes quedarte en la habitación de invitados... por ahora".

"Evan, por favor, puedo explicarlo...".

"Basta de explicaciones y mentiras, mamá. Tienes dos días para recoger todas tus cosas e irte".

Lydia probó todos los trucos de su arsenal: lágrimas, acusaciones y afirmaciones de que yo había "envenenado" a su hijo contra ella. Incluso probó con dolores en el pecho en un momento dado, lo que le valió un incómodo viaje a urgencias, donde las pruebas no mostraron absolutamente nada malo.

Evan pasó los dos días siguientes trasladando todos los muebles. Trabajó metódicamente, como un hombre que intenta reconstruir algo que ha roto.

"Lo siento", dijo, volviendo a montar la cuna. "Lo siento muchísimo".

"¿Por qué la creíste tan fácilmente?", pregunté, doblando la ropita.

"Porque decirle que no nunca ha sido una opción. Incluso de niña, hacerla feliz era mi trabajo".

"¿Y mantenerme feliz a mí?".

"Creía que lo era. Pensaba que cuidar de ella era como cuidar de nuestra familia".

"Tu familia está aquí mismo", dije señalándome la barriga. "Ahora ésta es tu familia".

Dejó de trabajar y me miró. "Ahora lo sé".

Lydia se fue a la mañana siguiente con un mínimo de dramatismo, sobre todo porque mi padre apareció para "ayudar en la transición". Papá no dijo mucho, pero su presencia lo decía todo.

"Revisaremos el régimen de visitas cuando nazca el bebé", le dijo Evan en la puerta. "Cuando estés dispuesta a respetar nuestros límites".

"Te arrepentirás", dijo ella, pero su corazón ya no estaba en ello.

Cuando se marchó, me quedé en la puerta de la habitación del bebé, contemplando el espacio restaurado. La cuna volvía a estar en su sitio. La mecedora volvió a su sitio junto a la ventana. Las nubes de las paredes seguían esperando a que nuestro hijo soñara bajo ellas.

Evan se acercó por detrás y me rodeó el vientre hinchado con los brazos.

"La habitación de nuestro bebé", dijo suavemente.

"La habitación de nuestro bebé", asentí.

Algunas lecciones llegan en los peores momentos posibles. Pero aprendí algo valioso en aquellas horribles semanas. El matrimonio no consiste en evitar los conflictos. Se trata de elegir las batallas adecuadas y librarlas juntos.

Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.