Conocí a mi mamá biológica 25 años después de que me diera en adopción, y luego conocí a mi padre biológico – Cambió mi vida por completo

Pensaba que encontrar a mi mamá biológica era el final de la historia, hasta que me reveló algo que lo cambió todo. Un diario, una foto y un reencuentro entre lágrimas con el padre que nunca conocí llevarían este viaje a un lugar que nunca esperé.

Me llamo Jared. Tengo 25 años, nací y crecí en Ohio y, en su mayor parte, he llevado una vida bastante normal. Tengo una novia llamada Kate, que es demasiado buena para mí, un trabajo fijo en informática y un perro al que trato como si fuera mi propio hijo.

La vida ha sido buena. Pero hace poco ocurrió algo a lo que todavía estoy intentando encontrarle sentido. Cambió por completo cómo me veo a mí mismo y de dónde vengo.

Fui adoptado de bebé, y eso nunca fue un secreto. Mis padres siempre fueron abiertos al respecto. Incluso tenían una carta de mi madre biológica. Se llama Serena.

Tenía 16 años cuando me tuvo. Era una niña. Aún conservo su carta. Está escrita en tinta azul y doblada cuidadosamente dentro de un sobre rosa con una pegatina de un osito de peluche. A veces la saco y la leo, y cada vez me golpea con fuerza. En ella decía: "Siento no haber podido ser tu mamá, pero espero que crezcas feliz y amado".

Las palabras sonaban como si vinieran de una niña, porque así era. Y sin embargo, esa única página contenía tanta emoción. Me hizo preguntarme en quién se habría convertido y si alguna vez pensó en mí.

Durante años intenté encontrarla, pero cuando tenía 10 años mi familia se trasladó a otro estado por el trabajo de mi padre. Cualquier pequeña conexión que pudiera haber entre nosotros desapareció después de aquello. Al final dejé de buscar. La vida seguía avanzando con la escuela, la universidad, el trabajo y las relaciones. Siempre había algo que tiraba de mi atención hacia otro lado.

Pero, de algún modo, la encontré.

Trabaja en un pequeño restaurante junto a la autopista, en un pueblo tranquilo a dos horas de donde vivo. Es el tipo de sitio con menús de papel, manteles a cuadros y cabinas de la vieja escuela que crujen cuando te deslizas dentro. Acabé allí por accidente durante un viaje por carretera con Kate.

Y en cuanto la vi, algo encajó.

Ella no me reconoció, por supuesto, pero yo lo supe enseguida. Su sonrisa, sus ojos, incluso la forma en que se recogía el pelo detrás de la oreja coincidían con la única foto que había conservado mi madre adoptiva. Aquel día me quedé callado. Tampoco dije nada la semana siguiente, ni la siguiente.

Pero seguí volviendo.

Dos veces por semana, durante tres meses seguidos, hacía el trayecto sólo para sentarme en el mostrador o en una de las cabinas de la esquina y hablar con ella de pasada. Ella no sabía quién era yo, pero tenía la sensación de que le gustaba hablar conmigo. Decía cosas como: "¿Quieres que te lo rellene, cariño?" o "Has vuelto otra vez, ¿eh? Te debe de gustar mucho nuestra tarta". Y yo sonreía como una idiota y decía algo tonto como: "Sí, la mejor tarta de manzana del estado".

A veces, cuando el restaurante no estaba muy concurrido, se paraba junto a mi mesa y charlaba. Sólo una pequeña charla: cómo te va el día, de dónde vienes, ese tipo de cosas. Pero significaba todo para mí.

Un día me preguntó: "¿Vives por aquí?".

Negué con la cabeza y le dije: "No, estoy a un par de horas".

Ella enarcó una ceja. "¿Conduces dos horas sólo para comer aquí?".

"Supongo que me gusta el ambiente", dije, intentando no hacerlo raro.

Ella sonrió y se echó a reír. "Me alegro de que sigas viniendo".

Siempre me saludaba con una gran sonrisa cada vez que entraba. Y cada vez que me iba, pensaba en decírselo. Pero no lo hacía. Me metía en mi automóvil y me marchaba como un cobarde.

Entonces llegó la noche en que por fin lo hice.

Era martes. El restaurante cerraba a las once de la noche, y yo llegué sobre las diez y media, pedí un café y me senté tranquilamente. Ella me saludó como de costumbre y me rellenó la taza unas cuantas veces.

Apenas podía mirarla a los ojos. Me sudaban las palmas de las manos.

Cuando por fin cerraron y ella salió al fresco aparcamiento, yo estaba de pie junto a mi coche, haciendo como que revisaba el móvil.

"Eh, ¿sigues aquí?", preguntó, cerrando la puerta tras de sí.

"Sí", dije, intentando parecer despreocupado. "En realidad estaba esperando para hablar contigo".

Parecía curiosa, pero no alarmada. "¿Ah, sí?".

"Hay algo que tengo que decirte", dije. "Algo importante".

Asintió lentamente. "Vale... ¿de qué se trata?".

Saqué la carta doblada del bolsillo de la chaqueta. No dije nada, sólo se la entregué.

Miró el sobre, le dio la vuelta y lo abrió. En cuanto vio la letra, le cambió la cara.

"Dios mío", susurró, con la mano temblorosa.

Se le doblaron las rodillas y tuve que agarrarla antes de que se cayera. Empezó a sollozar, a gritar y llorar a la vez. Se apretó la carta contra el pecho y repetía: "De ninguna manera... de ninguna manera...".

"No tienes que decir nada", le dije, intentando no llorar yo también. "Es que... pensé que debías saberlo".

Me miró, con los ojos rojos e hinchados.

"Eres tú", susurró. "Eres tú de verdad".

Asentí. "Sí. Soy tu hijo".

Me rodeó con los brazos y luego se apartó como si tuviera miedo.

"¿Puedo abrazarte?", preguntó suavemente.

"Por supuesto", dije.

Y nos quedamos allí, en el aparcamiento, abrazados como si el mundo se hubiera detenido. Sus piernas volvieron a flaquear un segundo y tuve que sostenerla mientras lloraba en mi hombro.

"Mira qué grande te has puesto", susurró. Aquello me rompió. Yo también lloré.

Insistió en volver a abrir el restaurante sólo para nosotros. Le dije que no tenía por qué hacerlo, pero no aceptó un no por respuesta. Abrió la puerta, volvió a encender las luces y nos sentamos en el mostrador con dos tazas de café y un trozo de tarta de manzana caliente.

Hablamos durante horas de todo. Me contó que la segunda vez que entré en el restaurante, tuvo una sensación extraña. Pensó que tal vez, sólo tal vez, podría ser yo. Pero desechó la idea casi de inmediato.

"Durante años", dijo, "veía a niños de tu edad y me preguntaba si serías tú. Me quedaba mirando demasiado tiempo y acababa llorando en público como una loca. Se me metía en la cabeza. Así que cuando apareciste aquí, me dije que no podía ser. No quería hacerme ilusiones".

Me dijo que me parecía demasiado a mi padre biológico cuando era más joven. Se llama Edward. Estuvieron en contacto todos estos años por si alguna vez me ponía en contacto con uno de ellos. Así podría encontrar al otro más fácilmente.

Me dijo: "Edward no quería renunciar a ti. Ninguno de los dos quería. Pero teníamos 16 años. No teníamos dinero. Ni apoyo. Fue duro para él y por eso no pudo dejarte nada. No podía enfrentarse a la idea de que quizá no volvería a verte".

Seguimos hablando hasta casi las dos de la madrugada, aunque el local había cerrado tres horas antes. Me preguntó muchas cosas sobre mi vida, pero sobre todo quería saber una cosa.

"¿Eres feliz?", preguntó con los ojos llenos de lágrimas. "¿Te han tratado bien?".

Asentí. "Fueron unos padres increíbles. Tuve una infancia estupenda. Gracias por ayudarme a hacerla posible".

Eso la hizo llorar de nuevo. Me dijo que cada cumpleaños esperaba que yo la encontrara. Por eso se quedaba en la misma ciudad. Pero cuando no vine, pensó que tal vez yo no quería. Quizá ni siquiera sabía que era adoptado.

Eso me afectó mucho. Me sentí culpable por no haber venido antes. Pero me tomó de la mano y me dijo: "Viniste cuando estabas preparado. Eso es lo que importa".

Me preguntó si podríamos volver a cenar pronto y tal vez, algún día, si estaba dispuesto a ello, ir a su casa y conocer a su esposo. Le dije que me gustaría.

Intercambiamos los números. Cuando entré en el coche y me marché, mi teléfono recibió un mensaje suyo.

"Gracias por hacerme este regalo", escribió. "No sabía si llegaría este día".

Cuando llegué a casa, Kate ya estaba allí. Entré, no dije ni una palabra y me limité a abrazarla. Me abrazó con fuerza mientras yo lloraba, no porque estuviera triste, sino porque me sentía abrumado. Eran lágrimas de felicidad. Sentía el pecho más ligero que en años.

Todo seguía siendo crudo y abrumador, pero resultó mejor de lo que nunca había imaginado. Abrimos una puerta que había estado cerrada durante 25 años. Y ahora, estamos averiguando qué es lo siguiente.

*****

Después de todo lo que pasó con mi madre biológica, pensé que me sentiría menos nervioso al conocer a mi padre biológico. Me equivocaba.

Tal vez fuera porque primero había llegado a conocer un poco a Serena, lentamente y desde la distancia, antes de decirle por fin quién era yo. Eso me dio tiempo a comprender su energía y a sentirme seguro a su lado. Pero con Edward no sabía casi nada. No había cartas, ni fotos, sólo las historias de Serena y su nombre.

Se suponía que íbamos a conocernos unas dos semanas después de ver a Serena, pero la vida tenía otros planes. Primero, se acumularon las cosas del trabajo. Luego, enfermé y estuve de baja durante días. Sinceramente, una parte de mí se preguntaba si había estado dando largas inconscientemente. Pero al final, fijamos un día que realmente funcionaba. Le pregunté a Serena si también podía venir. Era más fácil tenerla allí, sobre todo porque lo conocía mejor que yo. Aceptó.

Elegimos un parque a medio camino entre mi casa y la de Edward. No había demasiada gente, con mucho espacio abierto y bancos a la sombra de los árboles. Llegué pronto, me senté en un banco de madera e intenté no pensar demasiado.

Serena se unió a mí unos minutos después, igual de nerviosa. No hablamos mucho. Sólo intercambiamos unas miraditas y unas respiraciones tranquilas.

Entonces, lo vimos caminar hacia nosotros.

Incluso desde la distancia, me di cuenta de que ya estaba llorando. Tampoco intentó ocultarlo. Me quedé de pie, congelado en el sitio, hasta que llegó hasta nosotros y me rodeó con sus brazos en el mayor abrazo de oso que he recibido en mi vida.

"No puedo creer que seas tú", dijo, con voz temblorosa.

Le devolví el abrazo, un poco aturdido. Se apartó sólo para mirarme a la cara, e inmediatamente volvió a abrazarme. Esto ocurrió más de una vez.

"Llevo tanto tiempo esperando esto", dijo, secándose la cara con el dorso de la mano. "Gracias, Dios. Gracias".

Miré a Serena. Ya estaba llorando otra vez, tapándose la boca con las dos manos. Debíamos de parecer ridículos, tres adultos sollozando en un parque público. Pero no me importaba. Ni a ellos tampoco.

"Sólo quiero que sepas", dijo Edward, con voz gruesa, "que te queríamos mucho. Desde el principio. Nunca dejamos de hacerlo".

Oír aquello me hizo sentir algo. Ya lo había oído de Serena, pero viniendo de él, alguien a quien ni siquiera había visto nunca, me afectó de forma diferente. Sentí el dolor, el anhelo y el amor que nunca habían tenido un lugar donde aterrizar hasta ahora.

"Te quiero", volvió a decir, agarrándome por los hombros. "Los dos te queríamos. Aún te quiero".

"Gracias", dije, intentando mantener mis propias lágrimas bajo control. "Eso significa más de lo que puedo explicar".

Nos sentamos en un banco, aún intentando procesarlo todo. Estudié su rostro y me pareció que me miraba en un espejo 25 años en el futuro.

Serena no había mentido. Me parecía tanto a él que era casi gracioso.

"Hombre", se rió Edward entre lágrimas. "Realmente eres mi hijo. Esto es salvaje".

Estuvimos sentados así un rato, respirando y mirándonos. Entonces Edward metió la mano en una pequeña bolsa de lona que había traído.

"No estaba seguro de si esto sería demasiado", dijo, "pero no podía presentarme con las manos vacías. He tenido esto durante años, con la esperanza de dártelo algún día".

Sacó un osito de peluche, suave y un poco desgastado, que sostenía un pequeño marco de fotos. Dentro había una foto suya a los 16 años, sosteniendo a un recién nacido envuelto en una manta de hospital.

"Ésta fue la única foto que tengo contigo", dijo suavemente. "Me dejaron abrazarte unos minutos antes... antes de todo".

Toqué suavemente el marco, contemplando el rostro de un niño que ahora era este hombre sentado frente a mí.

"Vaya", susurré. "Ni siquiera sabía que habías estado allí".

"Les rogué que me dejaran estar", dijo. "Quería despedirme. No quería que pensaras que no me importaba".

Entonces me entregó un diario encuadernado en cuero. La tapa estaba arrugada, las páginas gruesas de tinta y tiempo.

"Empecé a escribir en esto unos años después de que te adoptaran", dijo. "Me lo sugirió mi terapeuta, que dijo que podría ayudarme a sobrellevarlo. No pensé que llegaría a dártelo, pero... aquí estamos".

Lo abrí, lo justo para leer unas líneas. La letra era áspera, pero sincera.

"No sé dónde estás", empezaba una entrada. "Pero pienso en ti todos los días".

La cerré con cuidado.

"Lo leeré", dije. "Gracias. De verdad".

"Sólo quería que supieras cómo me sentía", dijo. "Todo lo que nunca llegué a decir. Está todo ahí".

Serena nos dio espacio después de aquello, sintiendo que por fin nos estábamos asentando en el momento. Me sonrió antes de marcharse para atender una llamada, y nos dejó sentados juntos bajo el árbol.

"Entonces", dijo Edward, "cuéntamelo todo. ¿Cómo es tu vida? ¿Qué te gusta? ¿Qué te hace reír?".

Hizo casi las mismas preguntas que Serena. Quería saber cosas de mi infancia, de mis padres, de mis pasiones, incluso cosas tontas como mi tentempié favorito. Le conté todo. Que tenía una buena vida. Muy buena. Que mis padres eran amables, me apoyaban y me daban el tipo de amor que todo niño merece.

Parecía que iba a llorar otra vez.

"Eso es todo lo que esperábamos", dijo. "Teníamos tanto miedo de estar tomando la decisión equivocada, pero sólo éramos niños. Sin dinero. Viviendo con nuestros padres. No quería dejarte marchar, pero no podía darte lo que necesitabas".

"Me diste una oportunidad", dije. "Y funcionó. Soy feliz".

Eso le hizo sonreír.

Pasamos las dos horas siguientes hablando. Me contó cómo conoció a Serena en el instituto, cómo fueron mejores amigos antes que nada y lo asustados que estaban cuando se enteraron de que estaba embarazada. Habló de sus peleas, de las decisiones difíciles, de las noches que no podía dormir. Era crudo, sincero y algo desgarrador.

Empezó a fijarse en cosas de mí, como mis gestos o pequeñas cosas que decía que le recordaban a él mismo o a Serena. En un momento dado, saqué una bolsa de rodajas de mango que había comprado antes de la máquina expendedora del parque.

"¿Te gustan los mangos?", preguntó enarcando una ceja.

"Me encantan", dije. "Podría comerlos todo el día".

Se rió. "Serena estaba obsesionada con los mangos cuando estaba embarazada. Incluso antes. Los metía a escondidas en clase. Juraba que eran su 'fruta mágica' o algo así".

Nos reímos juntos. Ni siquiera me importó que fuera un detalle tan aleatorio. Me hizo sentir conectado a algo, como si perteneciera a aquella gente de algo más que de sangre.

Resultó que teníamos mucho en común. A él le gustaba el senderismo, y a mí también. Él nadó competitivamente en la universidad, y yo estuve en el equipo de natación en el instituto. A los dos nos encanta el rock de la vieja escuela, sobre todo la música de los 90.

"Es una locura", dije. "Parece que nos llevaríamos bien aunque no fuéramos parientes".

"Yo pensaba lo mismo", respondió. "Has salido increíble, Jared. De verdad".

Nos quedamos un rato en silencio, disfrutando del momento. Me di cuenta de que tenía algo más que decir.

"Espero que te parezca bien", dijo, "pero me gustaría conocer a las personas que te criaron. Si te parece bien, quiero decir".

Asentí. "Sí, a ellos también les gustaría. Han preguntado por ustedes. Es que... no estaba seguro de cómo se sentirían todos".

"Bueno, ahora todos somos adultos", dijo. "Podemos resolverlo juntos".

Esa misma semana, quedé con mis padres para desayunar. Fuimos a una cafetería que frecuentábamos desde que era niño. Les conté todo. Hablé del parque, de la carta, del osito de peluche y del diario.

Mi mamá se echó a llorar, sobre todo cuando le conté lo que había dicho Edward. Mi papá no lloró, pero parecía orgulloso. Ese tipo de orgullo silencioso en el que se nota que tiene el corazón henchido pero intenta no demostrarlo demasiado.

"Me alegro de que haya ido bien", dijo. "Siempre quisimos que ésta fuera tu elección, Jared. No le debes disculpas a nadie".

"Es que no quería que pensarais que buscaba algo mejor", dije. "Me han dado una vida increíble. Los quiero a los dos".

Mi mamá cruzó la mesa y me tomó la mano. "Lo sabemos. Y te queremos. Esto no cambia eso. Siempre has tenido espacio para más amor".

Aquello se me quedó grabado.

Aún no sé cuándo ni cómo ocurrirá la próxima parte. Será el momento en que mis padres biológicos y adoptivos estén en la misma habitación. Ya se habían visto antes, cuando yo era un bebé, pero nunca así. Nunca como adultos, sentados juntos, hablando de mí como persona y no como un nombre en un papel.

Ese día llegará. Y cuando llegue, creo que será algo hermoso.

Encontrar a Serena y Edward no fue fácil. Fue emocionalmente agotador y estuvo lleno de miedo, culpa y esperanza. Pero me alegro mucho de haberlo hecho. Sus reacciones, los abrazos, las lágrimas, las historias y los recuerdos que aún conservaban hicieron que todo mereciera la pena.

A veces todavía no puedo creer que ocurriera. Que los encontrara. Que resultaran ser personas amables y cariñosas que nunca dejaron de pensar en mí. Sé que no todo el mundo tiene ese tipo de reencuentro, y no lo doy por sentado.

Así que gracias a todos los padres biológicos que han tomado la dolorosa decisión de dejar ir a sus hijos. Gracias a su sacrificio, niños como yo tuvieron la oportunidad de una vida llena de amor.

Y a veces, si tienes suerte, incluso consigues encontrar el camino de vuelta. Como hice yo.

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Esta historia es una obra de ficción inspirada en hechos reales. Se han modificado los nombres, los personajes y los detalles. Cualquier parecido es pura coincidencia. El autor y el editor declinan toda responsabilidad por la exactitud, la fiabilidad y las interpretaciones.

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