Mi madrastra destrozó la colección de cerámica de mi difunta mamá – No se esperaba lo que se avecinaba

Cuando encontré la irremplazable colección de cerámica de mi difunta mamá destrozada por el suelo del salón, pensé que mi mundo se había acabado. Pero mi madrastra no tenía ni idea de que su momento de crueldad estaba a punto de convertirse en su peor pesadilla... porque yo había ido tres pasos por delante de ella todo el tiempo.

Soy Bella, y hay exactamente dos cosas en este mundo que protegería con todo lo que tengo. La primera es mi cordura. La segunda es la colección de cerámica que me dejó mi mamá cuando murió hace cinco años.

Mamá era ceramista. Tenía un estudio en nuestro garaje con un horno que había ahorrado tres años para comprar. Cada pieza que hacía contaba una historia. El jarrón verde mar que hizo el día después de su primera sesión de quimio. La taza de café con el corazoncito prensado en el asa que yo envolvía con mis dedos de seis años cada mañana. El cuenco con la huella de su pulgar aún visible en la arcilla.

Cuando murió, lo empaqueté todo con plástico de burbujas y papel de seda. Pero luego decidí exponerlo en una vitrina alta de nuestro salón. Tras la muerte de mamá, volví a vivir con papá, no porque no pudiera permitirme una casa propia, sino porque el silencio de su casa podía tragarse a una persona entera. Nos necesitábamos.

Durante un tiempo funcionó.

Entonces papá conoció a Karen en una conferencia de trabajo. Ella era todo lo que mamá no era. Uñas pintadas, pelo peinado profesionalmente y trajes de diseñador. Se casaron dos años después de la muerte de mamá.

Intenté adaptarme. Pero a las pocas semanas me di cuenta de que Karen y yo nunca seríamos amigas.

Ella odiaba la cerámica de mamá.

"Está tan desordenada", dijo una mañana. "Deberías pensar en minimizarla. Las líneas limpias son mucho más elegantes".

Miré el armario. "No están desordenados. Son los recuerdos de mi mamá".

Esbozó una sonrisa tensa que no le llegó a los ojos. "Por supuesto, cariño. Sólo quiero decir... que son un poco rústicos, ¿no? Como algo que encontrarías en una venta de garaje".

"Los hizo mi mamá".

"Ya lo sé", dijo Karen con falsa paciencia. "Sólo digo que quizá podrías guardar algunos".

Cada pocos días, comentaba algo. "Éstos no encajan con la estética que quiero". O: "¿No crees que ya es hora de dejar atrás el pasado?".

Entonces, una tarde, Karen me acorraló en la cocina mientras papá estaba trabajando.

"He estado pensando. Tienes muchas de esas piezas de cerámica. ¿Te importaría que me llevara algunas? A algunos de mis amigos les encantan los objetos hechos a mano. Me ahorraría mucho dinero en regalos".

No podía creer lo que acababa de oír. "¿Qué?".

"Sólo unos pocos. Ni siquiera los echarías de menos".

"Tengo veintitrés piezas de cerámica. Y no, no puedes quedarte con ninguna".

Su expresión cambió rápidamente. La máscara amistosa se resquebrajó. "No seas egoísta, Bella. Están ahí acumulando polvo".

"Son todo lo que me queda de mamá".

Karen entrecerró los ojos. "Muy bien. Quédate con tus preciosos cacharritos. Pero si no lo compartes amablemente, te vas a arrepentir".

Se alejó, con los tacones chasqueando como disparos.

"Ya verás", dijo por encima del hombro.

Tres semanas después, mi jefe me envió a Chicago a una conferencia de tres días. No quería ir, pero no tenía muchas opciones.

Cuando terminé, abordé un vuelo de vuelta el sábado por la noche. Cuando llegué a casa, eran casi las once de la noche. La casa estaba a oscuras, salvo por la luz del porche.

Abrí la puerta en silencio y me quité los zapatos.

Fue entonces cuando me di cuenta de que no olía bien. Nuestra casa siempre tenía ese aroma: el café de papá, el jabón de lavanda de mamá, que de algún modo aún perduraba, y el olor a barro de la cerámica. Pero ahora, el olor a arcilla había desaparecido.

Se me retorció el estómago.

Caminé hacia el salón. Cuando doblé la esquina y vi el armario, mi cerebro rechazó lo que veían mis ojos.

La puerta de cristal estaba abierta. Los estantes estaban vacíos. Y el suelo estaba cubierto de trozos de barro. Fragmentos de cerámica de todos los colores que mamá había utilizado estaban esparcidos como un horrible confeti.

"No, no, no...". Caí de rodillas, con las manos suspendidas sobre los restos, temerosa de tocar nada.

Entonces oí los tacones.

Clic. Clic. Click.

Karen apareció en la puerta, con un pijama de seda. Llevaba el pelo perfecto. Llevaba la cara maquillada a pesar de que era casi medianoche. Me miró, luego al suelo, y sonrió.

"¡Oh!", dijo, con voz ligera y dulce como la miel envenenada. "Has llegado temprano a casa".

"¿Qué has hecho, Karen?".

Se examinó las uñas, de un rojo brillante y recién cuidadas. "Te dije que no me gustaba lo desordenadas que estaban. Estaba quitando el polvo y la estantería estaba inestable. Todo... se cayó".

Estaba mintiendo. Podía verlo en la curvatura de su boca, en la pequeña chispa de satisfacción de sus ojos.

"Accidente total", añadió, con una sonrisa cada vez más amplia.

Algo se rompió en mi interior. "Eres un monstruo".

Su expresión se endureció al instante. "Vigila tu tono, Bella. A tu padre no le gustará que me insultes. Y, sinceramente, sólo eran ollas. Te estás poniendo dramática".

"¿Sólo ollas? Las hizo mi madre. Sus manos dieron forma a cada una de ellas. Tenían sus huellas dactilares en la arcilla".

Karen se encogió de hombros. "La palabra clave es 'tenían'". Se dio la vuelta para marcharse, pero se detuvo. "Ah, y quizá quieras limpiar eso antes de que lo vea tu padre. Se enfadará mucho porque has sido descuidada al guardarlo".

Se marchó tarareando algo, dejándome sola con los restos destrozados de mi madre.

Me quedé sentada en el suelo, con las lágrimas corriéndome por la cara, la rabia y la pena retorciéndose en mi pecho hasta que no pude distinguir cuál era cuál.

Pero debajo de todo eso, se estaba formando algo más. Algo frío, nítido y cristalino.

Porque Karen había cometido un error crucial.

Había asumido que yo era estúpida.

"No tienes ni idea de lo que has hecho", susurré a la habitación vacía.

Esto es lo que Karen no sabía.

Hace unos dos meses, empecé a sospechar. La forma en que seguía dando vueltas alrededor de aquel armario como un tiburón, encontrando siempre motivos para empolvarse cerca de él, haciendo siempre comentarios sobre cuánto espacio ocupaba. No soy paranoica por naturaleza, pero tampoco soy idiota.

Así que hice dos cosas.

Primero, compré una cámara oculta. Una de esas cámaras para plantas que parecen una inocente suculenta pero lo graban todo en HD. La coloqué en la estantería frente al armario, en un ángulo perfecto, y nunca se lo mencioné a nadie. Ni a papá. Ni a mi mejor amiga. A nadie.

En segundo lugar – y ésta es la parte que incluso ahora me hace sentir como una especie de cerebro criminal – cambié la cerámica.

Todas las piezas de aquel armario eran falsas.

Me llevó tres fines de semana buscar en mercadillos y ventas inmobiliarias para encontrar cerámica barata que se pareciera lo suficiente. Nada exacto, obviamente, pero formas y colores parecidos. Me gasté unos 50 dólares en total. Luego me las llevé a casa, las froté con posos de café y polvo para envejecerlas, y las coloqué exactamente donde habían estado las piezas de mamá.

La verdadera colección estaba encerrada en un armario de mi habitación, envuelta en el mismo plástico de burbujas y papel de seda que había utilizado cinco años atrás.

Así que cuando Karen lo destrozó todo, cuando destruyó lo que creía que era el legado de mi madre, en realidad había demolido réplicas.

Pero no iba a decírselo. Todavía no.

Saqué el móvil, que seguía en el suelo rodeado de fragmentos de cerámica falsa, y abrí la aplicación de la cámara. La grabación ya estaba allí, con la fecha y la hora de esa misma noche.

Vi a Karen entrar en la habitación hacia las siete de la noche. Miró a su alrededor, supongo que para asegurarse de que estaba sola. Luego se dirigió directamente al armario, abrió la puerta de un tirón y empezó a sacar las piezas de los estantes. Levantó el jarrón falso de color verde mar y lo arrojó al suelo con tanta fuerza que pude oír el impacto a través del altavoz de mi teléfono.

Una a una, destruyó todas las piezas. Las tazas, los cuencos, los platos. Incluso pisó con el talón los trozos más grandes para romperlos.

Y entonces – Dios, ésta fue la mejor parte – miró directamente al armario vacío y dijo, clara como el agua: "¡A ver cuánto quieres ahora a tu preciosa mami, niñita patética!".

Vi el vídeo tres veces, asegurándome de que se había guardado correctamente. Luego llamé a papá.

"Hola, cariño", contestó somnoliento. "¿Va todo bien?".

"Ya estoy en casa. ¿Puedes bajar? Tenemos que hablar".

"Es casi medianoche...".

"Ahora, papá. Por favor".

Apareció en albornoz, Karen detrás con cara de fastidio.

Se quedaron helados cuando me vieron en el suelo rodeada de cerámica.

"¿Qué ha pasado?". Papá se puso pálido.

Karen intervino. "Oh, Dave, es horrible. Bajé a por un vaso de agua y oí un estruendo. El armario debía de estar inestable... se cayó todo".

"Eso no es lo que ha pasado", añadí.

Le pasé a papá mi teléfono. "Deberías ver esto".

La cara de Karen parpadeó. "¿Ver qué?".

Papá pulsó el play.

Vi cómo cambiaba su expresión al ver cómo Karen destruía sistemáticamente cada pieza. Su mandíbula se tensó cuando pisó los fragmentos. Se estremeció con su frase final.

Cuando terminó, el silencio era sofocante.

"Dave", empezó Karen, "puedo explicarlo...".

"¿Explicar qué? ¿Explicar por qué destruiste las obras de arte de mi difunta esposa a propósito e intentaste culpar a Bella?".

"Yo no... no es...". Se volvió hacia mí. "Esto es falso. Lo has editado tú".

Me reí. "Lo has hecho tú sola".

Se le torció la cara. "Me parece bien. Estoy harta de vivir en un santuario dedicado a una mujer muerta. Se ha ido y los dos tienen que seguir adelante".

A papá le temblaron las manos. "Fuera".

"¿Qué?".

"Fuera. Fuera. Haz la maleta y vete. Esta noche".

"No puedes hablar en serio", chilló Karen.

"En realidad", dije, "tengo una idea mejor".

Las dos se volvieron para mirarme.

"Vas a arreglar esto".

Los ojos de Karen se entrecerraron. "¿Qué?".

"Los has roto, así que vas a pegar cada pieza. Cada fragmento".

Se rió. "Estás loca".

"Puede ser. Pero tienes dos opciones. O gastas el tiempo que haga falta en reparar lo que has destruido, o presento una denuncia policial. Tengo pruebas de vídeo de vandalismo. Acusaciones penales. Y me aseguraré de que todos los miembros de tu club de lectura y del comité de voluntarios vean exactamente lo que has hecho".

Se le fue el color de la cara. "No lo harías".

Abrí mi correo electrónico, tecleé la dirección del departamento de policía y levanté el teléfono. "Pruébame".

Abrió y cerró la boca. Finalmente siseó: "¡Bien!".

A la mañana siguiente, bajé todos los fragmentos en cajas y los esparcí por la mesa del comedor. Durante semanas, Karen se sentó allí. Se le estropearon las uñas. Se perdió la peluquería, el club de lectura, Pilates y un viaje al spa.

Cada vez que intentaba parar, yo pasaba con mi teléfono. "¿Necesitas que llame ya a la policía?".

Papá apenas le dirigía la palabra. Cuando ella le rogaba que me detuviera, él le decía: "Te lo has hecho tú sola".

Las piezas no encajaban bien porque eran cerámicas aleatorias de procedencias aleatorias. Pero siguió intentándolo, cada vez más frustrada y agotada.

Veintiocho días después, me llamó.

"Ya está", dijo, con las manos temblorosas. "Ya está. Cada pieza está... pegada. ¿Estás satisfecha?".

Examiné su trabajo. Los "jarrones" estaban abultados. Las "tazas" tenían costuras visibles. Colores que no deberían estar juntos estaban pegados en combinaciones extrañas.

"¡Vaya! Lo has hecho de verdad".

"¿Podemos pasar página?".

Sonreí. "Claro, sólo una cosa más".

Abrí el armario de madera de mi habitación y saqué el jarrón verde mar de verdad. Perfecto y entero.

La cara de Karen se desencajó. "¿Qué... cómo...?".

Saqué otra pieza. Y otra más. Los veintitrés originales, completamente intactos.

"Las cambié hace dos meses. Las piezas que destruiste eran falsificaciones de ventas inmobiliarias. Me costaron unos cincuenta pavos".

Abrió la boca, pero no emitió ningún sonido.

"Así que te has pasado cuatro semanas pegando basura que nunca valió nada". Coloqué la cerámica auténtica de mamá en estanterías nuevas. "Algo poético. Intentaste destruir lo que más me importaba, pero lo único que destruiste fue tu propio tiempo y cordura".

La cara de Karen pasó del blanco al rojo y al morado. "Me tendiste una trampa".

"Protegí lo que era mío. Tú elegiste ser cruel. Sólo me aseguré de que tu crueldad te costara algo".

Recogió su bolso. "Me marcho. Me voy a casa de mi hermana y no volveré hasta que te hayas ido".

"¡Que tengas buen viaje!".

Se marchó enfadada. Papá me dijo una semana después que ella había pedido la separación. Quería que él eligiera.

Me eligió a mí.

"Que te vaya bien", le dijo papá, rodeándome los hombros con el brazo.

Han pasado tres meses desde que Karen se fue.

Papá y yo instalamos un armario nuevo con cerradura y cristal reforzado. La auténtica cerámica de mamá está dentro, cada pieza exactamente donde debe estar. A veces, cuando entra el sol de la tarde, los esmaltes captan la luz y brillan.

Karen sigue con su hermana. Intentó volver una vez, alegando que quería "reparar nuestra relación". Papá le dijo que el barco había zarpado y se había hundido.

Los papeles del divorcio deberían estar listos el mes que viene.

La semana pasada, una de las amigas del club de lectura de Karen se pasó por allí con una cazuela. Se corrió la voz de lo ocurrido.

"Siempre pensé que había algo raro en ella", dijo. "Demasiado perfecta, como si actuara para las cámaras".

Le enseñé la cerámica de mamá. Se quedó un buen rato llorando delante de la vitrina. "Son extraordinarias. Tu madre era una artista".

"Sí. Realmente lo era".

Papá está mejor. Se ríe más. El domingo pasado me preguntó si quería ir a una clase de cerámica con él en el centro comunitario.

Le dije que sí.

Sigo pensando en aquella noche, cuando llegué a casa y vi fragmentos en el suelo, sintiendo que mi mundo se había acabado. La pena era real, aunque la cerámica no lo fuera.

Pero esto es lo que pasa cuando intentas destruir los recuerdos de alguien: no puedes. Puedes romper los objetos, pero el amor que hay detrás de ellos vive más profundamente de lo que puede alcanzar cualquier armario.

Karen se pasó un mes pegando algo que, para empezar, nunca estuvo entero. Se agotó intentando arreglar lo que había roto, sin darse cuenta de que el verdadero daño era para ella misma.

Mi madrastra pensó que podía borrar a mi madre destruyendo su arte. En lugar de eso, se borró a sí misma de nuestras vidas y pasó sus últimos días en nuestra casa pegando basura mientras los verdaderos tesoros estaban a buen recaudo.

La cerámica de mamá está donde debe estar. ¿Y Karen? Está exactamente donde se merece estar... desaparecida, olvidada y pasando el resto de su vida sabiendo que fue superada por una hija que amaba a su madre más de lo que nunca entendió que fuera posible.

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