Mi madrastra destrozó la falda que hice con las corbatas de mi difunto papá – El karma llamó a nuestra puerta esa misma noche

Cuando la madrastra de Emma destrozó la falda que había confeccionado con las corbatas de su difunto padre, llamándola "horrible", ella pensó que su corazón no podía romperse más. Pero esa misma noche, las luces de la policía inundaron su entrada, y las palabras de un agente revelaron algo inesperado. ¿Había llegado por fin el karma?

Cuando murió mi papá la primavera pasada, el mundo entero se quedó completamente en silencio.

Él era quien hacía que todo en mi vida se sintiera firme y seguro. Las tortitas matutinas con demasiado sirope, los chistes cursis que me hacían gemir pero secretamente sonreír, y las palabras de ánimo de "puedes hacer cualquier cosa, cariño" antes de cada examen y prueba.

Después de que mamá falleciera de cáncer cuando yo sólo tenía ocho años, estuvimos solos él y yo durante casi una década, hasta que se casó con Carla.

Carla, mi madrastra, era como una tormenta de hielo andante. Llevaba perfumes de diseñadores caros que olían a flores frías, ofrecía sonrisas falsas y mantenía las uñas limadas en puntas perfectas como pequeños cuchillos.

Cuando papá murió repentinamente de un ataque al corazón, ella no derramó ni una sola lágrima en el hospital. Ni una sola.

En el funeral, mientras temblaba tanto que apenas podía mantenerme en pie junto a la tumba, se inclinó hacia mí y me susurró al oído: "Te estás avergonzando delante de todos. Deja de llorar tanto. Se ha ido. Al final le pasa a todo el mundo".

En ese momento, quise gritarle. Quería decirle que el dolor que yo sentía era algo que ella nunca podría comprender. Pero tenía la garganta tan seca que no podía hablar.

Dos semanas después de enterrarlo, empezó a limpiar su armario como si estuviera purgando las pruebas de un crimen.

"No tiene sentido guardar todos estos trastos", dijo, tirando sus queridas corbatas a una bolsa de basura negra sin ni siquiera mirarlas.

Me apresuré a entrar en la habitación mientras el corazón me latía con fuerza dentro del pecho. "No son trastos, Carla. Son suyas. Por favor, no los tires".

Puso los ojos en blanco de forma dramática. "Cariño, no va a volver a a usarlas. Tienes que madurar y enfrentarte a la realidad".

Cuando salió de la habitación para contestar al teléfono, rescaté la bolsa y la escondí en el armario. Todas y cada una de las corbatas seguían oliendo ligeramente a su loción de afeitar, a ese aroma familiar a cedro y a la colonia barata que compraba en la farmacia.

No iba a dejar que tirara las pertenencias de mi papá como si no importaran en absoluto.

El baile de graduación se acercaba dentro de seis semanas y, sinceramente, ni siquiera estaba segura de querer ir. La pena me pesaba en el pecho como un plomo cada mañana. Pero entonces, una noche, mientras rebuscaba en la bolsa de las corbatas, tuve una idea que me hizo dar un vuelco al corazón.

Papá siempre había llevado corbata, incluso los viernes informales, cuando nadie más en su oficina se molestaba en llevarla. Su colección tenía colores salvajes, estampados ridículos, rayas y lunares.

Después de examinar todos aquellos estampados, decidí crear algo especial que le permitiera estar conmigo en una de las noches más importantes de mi vida en el instituto.

Así que aprendí a coser por mi cuenta. Vi vídeos de YouTube hasta las tres de la madrugada, practiqué puntadas en viejos retales de tela y, lenta y cuidadosamente, cosí sus corbatas para formar una falda larga y vaporosa.

Cada corbata llevaba un recuerdo específico que me hacía doler el pecho. La de cachemira era de su gran entrevista de trabajo, cuando yo tenía doce años. La azul marino era la que llevó a mi recital de secundaria cuando hice un solo. ¿La tonta cubierta de guitarritas? Se lo ponía todas las mañanas de Navidad mientras hacía sus famosos rollos de canela.

Cuando por fin terminé y me lo puse por primera vez, frente al espejo de mi dormitorio, brilló bajo la luz.

No era perfecta, ni mucho menos, porque las costuras estaban un poco torcidas y el dobladillo no era completamente liso. Pero de algún modo parecía viva, como si el calor de papá estuviera entretejido en cada hilo.

"Le encantaría", susurré a mi reflejo, tocando la suave seda.

Mientras miraba mi reflejo en el espejo, vi que Carla pasaba por delante de la puerta abierta de mi habitación. Se detuvo, miró dentro y resopló en voz alta.

"¿En serio vas a llevar eso al baile?", preguntó, poniendo los ojos en blanco. "Parece un proyecto de manualidades sacado de una tienda de segunda mano".

La ignoré y volví a mirarme en el espejo.

Pero aquella noche, cuando volvió a pasar por delante de mi habitación, murmuró en voz baja, lo bastante alto para que yo la oyera: "Siempre jugando a ser la huerfanita por compasión".

Aquellas palabras me golpearon con fuerza.

Por un momento, me quedé en silencio en mi habitación.

¿De verdad me veía así? pensé. ¿Una chica patética aferrada a recuerdos que los demás pensaban que ya debería haber dejado atrás? ¿Me equivocaba al seguir aferrándome a él de este modo?

Miré la falda que tenía sobre la cama.

No, me dije, aunque me dolía el pecho. No se trata de compasión. Se trata de amor. De recordar.

Pero aun así, su voz resonaba en mi cabeza, haciéndome preguntar si tal vez la pena me había vuelto tonta o si era la única que quedaba a la que todavía le importaba lo suficiente como para recordarle de este modo.

La noche antes del baile, colgué la falda con cuidado en la puerta del armario, asegurándome de que no se arrugara. Me quedé mirándola largo rato, imaginando la sonrisa orgullosa de papá. Luego me fui a la cama, soñando con bailar bajo luces centelleantes.

Cuando me desperté a la mañana siguiente, enseguida sentí que algo iba mal. La habitación olía diferente, como si el fuerte perfume de Carla hubiera invadido mi espacio privado. Mi corazón empezó a latir con fuerza incluso antes de que abriera los ojos del todo.

La puerta del armario estaba abierta de par en par, y la falda estaba en el suelo.

Pero lo peor era que no sólo estaba en el suelo. Estaba completamente destrozada. Las costuras se habían abierto violentamente, y los lazos estaban esparcidos por toda la alfombra. De la tela colgaban hilos como venas cortadas, y algunas corbatas tenían verdaderos cortes de tijera.

No daba crédito a lo que veía.

"¡¡¡CARLAA!!!", grité. "¡CARLAAAA!.

Carla apareció en mi puerta instantes después, sosteniendo despreocupadamente su café matutino como si fuera un sábado cualquiera.

"¿Por qué demonios gritas?", preguntó, dando un sorbo lento.

"Tú has hecho esto", grité, señalando la falda destrozada con mano temblorosa. "¡Tú la has destrozado! ¿Cómo te atreves?".

Miró la tela destrozada y luego volvió a mirarme con aquellos ojos fríos. "Si te refieres a tu pequeño proyecto de disfraz, lo encontré ahí tirado cuando entré a pedirte prestado el cargador del móvil. Sinceramente, Emma, deberías darme las gracias. Esa cosa era absolutamente horrible. Te he salvado de la humillación pública".

No podía ni moverme. Me ardía la garganta por las lágrimas no derramadas y sentía todo el cuerpo helado.

"Destruiste lo último que tenía de papá", susurré, con la voz quebrada.

Ella se encogió de hombros como si acabara de comentar el tiempo. "Por favor. Está muerto. Un montón de corbatas viejas no va a resucitarlo de la tumba. Sé realista, Emma. Por favor".

Caí de rodillas, recogiendo los trozos destrozados entre mis brazos, temblando tan fuerte que pensé que podría vomitar.

"Eres un monstruo", dije, mirándola.

"Y tú eres dramática", respondió ella con frialdad. "Voy a la tienda a comprar algunas cosas. Intenta no llorar en la alfombra mientras estoy fuera. Es nueva".

La puerta principal se cerró de golpe tras ella, y el sonido resonó en la casa vacía.

No recuerdo exactamente cuánto tiempo estuve allí sentada en el suelo de mi habitación, sujetando los trozos de las corbatas de mi padre y sollozando. Al final, cuando pude ver a través de las lágrimas lo suficiente como para encontrar mi teléfono, envié un mensaje a mi mejor amiga Mallory. Estaba en el centro comercial arreglándose las uñas para el baile, pero sabía que lo entendería.

En 20 minutos estaba en mi puerta con su mamá, Ruth, una costurera jubilada que había confeccionado el vestido de Mallory. Echaron un vistazo a los restos esparcidos por mi piso e inmediatamente se pusieron manos a la obra sin hacer una sola pregunta.

"Lo arreglaremos, cariño", dijo Ruth con firmeza, enhebrando ya una aguja. "Tu papá seguirá acompañándote al baile esta noche. Te lo prometo".

Se quedaron toda la tarde, cosiendo cuidadosamente a mano, reforzando cada costura. Mallory se sentó a mi lado, tomándome la mano cuando empecé a llorar de nuevo. Ruth trabajaba con una habilidad increíble, sus dedos se movían con rapidez y precisión.

Cuando por fin terminaron, hacia las 4 de la tarde, la falda tenía un aspecto distinto al de mi diseño original. Ahora era más corta, con secciones en capas en las que habían tenido que trabajar alrededor de las partes dañadas. Algunos lazos se habían recolocado. Era imperfecta, con puntos de reparación visibles en algunas partes.

Pero, de algún modo, era aún más hermoso que antes. Parecía como si hubiera sobrevivido a algo, como si se hubiera defendido.

Mallory me sonrió, con los ojos brillantes. "Es como si te cubriera la espalda, literalmente. Como si hubiera luchado para estar ahí contigo esta noche".

Volví a llorar, pero esta vez las lágrimas provenían de la gratitud, de sentirme menos sola.

A las seis de la tarde ya estaba lista. Me puse delante del espejo una vez más, y la falda brilló bajo la luz de mi dormitorio. Los azules, rojos y dorados captaban los rayos como si fueran vidrieras. Como toque final, prendí con cuidado uno de los viejos gemelos de papá en la cintura.

Carla estaba en el salón cuando bajé, mirando el móvil sin pensar. Cuando levantó la vista y me vio con la falda arreglada, su expresión se tornó amarga, como si hubiera mordido algo podrido.

"¿De verdad has arreglado eso? ¿En serio vas a usarla?", preguntó, con la voz llena de asco.

"Sí", dije, levantando la cabeza.

"Bueno", se burló, levantándose para ver mejor, "no esperes que te haga fotos con ese aspecto de carpa de circo. No voy a publicar esa vergüenza en mis redes sociales".

"No te lo he pedido", respondí simplemente.

Los padres de Mallory tocaron la bocina desde el bordillo de la acera, recogí mi pequeño bolso y salí sin mirar atrás. No necesitaba la aprobación de Carla. Tenía algo mucho más importante.

El baile era todo lo que no sabía que necesitaba. Cuando entré en el gimnasio decorado, las cabezas se giraron inmediatamente porque la falda contaba una historia que se veía con sólo mirarla.

La gente se me acercó durante toda la noche para preguntarme por ella. Cada vez decía lo mismo con orgullo en la voz: "Está hecha con las corbatas de mi papá. Falleció esta primavera".

A los profesores se les llenaron los ojos de lágrimas al oír mi historia. Mis amigos me abrazaron tan fuerte que apenas podía respirar. Alguien a quien apenas conocía susurró al pasar: "Es lo más dulce y hermoso que he oído nunca".

Bailé hasta que me dolieron los pies, reí hasta que me dolió la cara y lloré unas cuantas lágrimas de felicidad. Por primera vez desde que murió papá, me sentí realmente ligera, como si me hubieran quitado un peso del pecho.

Al final de la noche, nuestra directora, la señora Henderson, repartió cintas especiales para distintas categorías. Me llamó al escenario por "El atuendo más singular". Mientras me prendía la cinta a la falda, se inclinó hacia mí y me dijo en voz baja, para que sólo yo pudiera oírla: "Tu padre estaría increíblemente orgulloso de ti, Emma".

Pero la historia no acaba aquí.

Cuando la madre de Mallory me dejó en casa hacia las once y media de la noche, la casa estaba iluminada como la escena de un crimen.

Las luces de la policía parpadeaban en rojo y azul contra nuestras ventanas y los árboles de los vecinos. Me quedé helada en la acera, con el estómago revuelto.

Un agente uniformado estaba en la puerta de nuestra casa. Carla estaba en la puerta, pálida y temblorosa como nunca la había visto.

"¿Qué está pasando?", susurré, caminando lentamente hacia la casa.

El agente se volvió hacia mí, con expresión seria. "¿Vive usted aquí, señorita?".

"Sí, señor. ¿Ocurre algo? ¿Hay alguien herido?".

Asintió con gesto adusto. "Estamos aquí por Carla. La han detenido por varios cargos de fraude al seguro y usurpación de identidad. Tenemos una orden".

Me quedé boquiabierta. Me quedé mirando a Carla, incapaz de procesar lo que estaba oyendo.

Carla tartamudeó, con voz aguda y asustada: "¡Esto es completamente ridículo! No pueden aparecer y...".

"Señora", la interrumpió con firmeza el agente, "su jefe ha presentado la denuncia esta mañana tras una auditoría interna. Tenemos pruebas documentales de que lleva meses presentando solicitudes médicas falsas con el nombre y el número de la Seguridad Social de su difunto esposo".

Sus ojos se clavaron en mí, salvajes y desesperados. "¡Tú! ¡Tú lo preparaste! Les llamaste e inventaste mentiras".

"Ni siquiera sé de qué va esto", dije con sinceridad. "¿Por qué iba a prepararlo?".

"¡Mentirosa!", gritó mientras otro agente se movía detrás de ella con unas esposas. "¡Mocosa vengativa!".

Los vecinos se habían reunido en los porches, susurrando y señalando. Otro agente entró en nuestra casa para recoger el bolso y el teléfono de Carla como prueba.

Mientras la bajaban esposada por la escalera, se giró hacia mí, con los ojos llenos de odio. "¡Te arrepentirás! Te arrepentirás".

El primer agente hizo una pausa, me miró con la falda de corbata y luego volvió a mirar a Carla. "Señora, creo que ya tiene suficientes remordimientos de los que preocuparse esta noche".

La guiaron hasta la parte trasera del automóvil de la policía. La puerta se cerró con un golpe seco que resonó en nuestra tranquila calle.

Durante un largo rato después de que se marcharan, sólo se oyó el canto de los grillos y el zumbido lejano del tráfico. Me quedé de pie en la puerta, mirando la calle vacía, con la falda de la corbata meciéndose suavemente alrededor de mis piernas con la brisa nocturna.

Han pasado tres meses desde aquella noche.

El proceso judicial de Carla sigue su curso, y los fiscales han presentado pruebas de más de 40.000 dólares en reclamaciones fraudulentas. Su abogado sigue pidiendo aplazamientos, pero el juez parece cansado de los retrasos.

Mientras tanto, la mamá de papá, mi abuela, a la que no había visto mucho desde la boda, se mudó conmigo. Llegó dos días después de la detención de Carla con tres maletas y su gato, Buttons.

"Debería haber venido antes", me dijo, y me abrazó con un olor a lavanda y a hogar. "Tu padre nos habría querido juntas".

Ahora la casa vuelve a sentirse viva. Cocina las recetas de papá, cuenta historias sobre él cuando era niño y mantiene su foto en la repisa de la chimenea.

Nos estamos sanando juntas, día a día.

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