Me han invitado a mi propia boda, el problema es que llevo cinco años felizmente casado — Historia del día

Un ramo de flores de un admirador secreto. Una invitación de boda con mi nombre. ¿El único problema? Ya estoy casada, y felizmente. Pero cuando mi hermana se fue de la ciudad y apareció aquel extraño sobre, supe que algo no iba bien... y tenía que averiguar qué.

Empezó con un ramo.

No un ramo cualquiera, de los que tienen rosas rojas de tallo largo, suaves lirios blancos y una suave nube de aliento de bebé que lo mantiene todo unido.

Del tipo que llena la habitación con un aroma tan dulce que parece una promesa que no pediste.

Estaba en la cocina, pelando manzanas para una tarta. Del tipo que más le gusta a Tom: con extra de canela y corteza gruesa. Mi hermana gemela Grace llevaba ya tres días de visita.

Se dejaba caer por aquí como hacía siempre que necesitaba un descanso de la ciudad, del trabajo, de intentar que su vida fuera plena.

Ya no hacía preguntas. Me limité a preparar té y a dejar abierta la ventana de la habitación de invitados para que pudiera respirar.

Sonó el timbre de la puerta, fuerte y repentino.

Me limpié las manos en un paño de cocina y abrí la puerta principal. Había un hombre joven con un polo negro y el logotipo de una floristería cosido en el pecho.

Sostenía un gran ramo envuelto en pañuelos de papel y atado con una cinta plateada.

"Para Lena", dijo con una sonrisa, "de un admirador secreto".

Antes de que pudiera hablar, Grace apareció detrás de mí, apoyada en mi hombro. Se le iluminaron los ojos. "Oooh... ¿quién te envía flores?".

Cogí el ramo despacio, miré la tarjetita blanca metida entre las flores.

No conocía ningún nombre. La letra era pulcra, como si alguien se hubiera esforzado mucho por impresionar.

"Gracias, pero no puedo aceptarlo", dije, devolviendo el ramo al hombre. "Por favor, devuélvelo".

Enarcó las cejas, pero asintió cortésmente y se marchó.

De vuelta al interior, Grace me siguió hasta la cocina con los brazos cruzados.

"Espera... ¿rechazas ese tipo de atención? ¿En serio? ¿Y si es rico? ¿Guapo? ¿Quizá las dos cosas?".

Me encogí de hombros y volví a mis manzanas.

"Puede que lo sea. Pero no es mío. Y ya tengo un hombre que me hace café todas las mañanas y me coge la mano cuando lloro".

Grace arrugó la nariz. "Tu marido lleva calcetines con agujeros y arregla grifos que gotean por diversión".

Le sonreí. "Exacto. Eso es amor".

Puso los ojos en blanco, medio en broma. Pero luego se quedó callada.

Durante unos largos segundos se quedó allí, mirando por la ventana hacia el jardín, observando cómo el viento tiraba de las flores.

"No lo entiendo -dijo por fin-. "Has tenido la misma rutina, el mismo hombre, durante cuánto... ¿doce años? ¿Nunca te parece poco?".

Negué suavemente con la cabeza. "Se siente estable. Y real. Puede que no brille, pero me sostiene cuando necesito que me sostengan".

Grace no dijo nada después de aquello. Se volvió hacia el pasillo y su sonrisa se desvaneció.

Algo en sus hombros se hundió un poco. Podía verlo en su forma de andar: la forma en que llevaba ese dolor en su interior. Ese deseo de algo que aún no había encontrado.

Y mientras desaparecía por el pasillo, me pareció oírla susurrar para sí: "Debe de ser bonito".

Grace se marchó a la mañana siguiente. El sol aún estaba bajo, la luz exterior era pálida y somnolienta.

Estaba junto a la puerta principal con su pequeña maleta, ya vestida y lista para irse. La abrazó con fuerza, más de lo habitual, y la abrazó más de lo que esperaba.

"Gracias por todo, Lena -dijo, con voz cálida pero tranquila. "Tienes una vida muy afortunada".

La miré, intentando leer su rostro. Sus ojos eran suaves, quizá incluso un poco tristes, pero sonrió y se dio la vuelta antes de que pudiera preguntar nada.

"Hasta pronto", añadió, y se fue.

Pasaron semanas. Las hojas empezaron a amarillear. La vida siguió avanzando a su ritmo lento y tranquilo. Hacía sopa, horneaba pan, doblaba la ropa.

Tom seguía haciéndome café todas las mañanas, y seguíamos hablando de pequeñas cosas por la noche, como qué árbol estaba soltando las hojas primero y si debíamos arreglar la valla trasera antes del invierno.

Entonces, un jueves, salí a mirar el buzón, sin esperar nada más que facturas y anuncios de la compra.

Pero allí estaba: un sobre que no correspondía. Papel grueso. Color marfil. Ribete dorado. Mi nombre escrito con letra cuidadosa en el anverso: Lena Collins.

Fruncí el ceño. Había algo que me revolvía el estómago.

Volví a la cocina, me senté a la mesa y lo abrí.

Dentro había una invitación de boda.

"Te invitamos con alegría a la boda de Lena Collins y Wesley Moore. Este domingo, en el Hotel Fairview Gardens".

La leí una vez. Y luego otra vez. Se me helaron las manos.

Ése era mi nombre. Pero no conocía al novio. Y yo ya estaba casada.

Tom entró por la puerta trasera justo en ese momento, limpiándose las manos con un trapo del garaje. Me vio la cara y se detuvo en seco.

"¿Va todo bien?", preguntó amablemente.

Levanté la vista hacia él, con el corazón palpitante.

"Me acaban de invitar...". Hice una pausa, intentando comprenderlo. "A mi propia boda".

Parpadeó. "¿Seguro que no es un error?".

"No lo creo", susurré. Mis dedos agarraron el borde de la mesa.

Algo en lo más profundo de mi pecho me decía que no era una broma. No era un accidente.

Y tuve la sensación -que me hizo un nudo en la garganta- de quién podía estar detrás.

El hotel parecía sacado de una de esas revistas de bodas de ensueño. Sillas blancas alineadas en filas perfectas.

Suaves cintas de satén ondeaban con la brisa. Había pétalos de rosa esparcidos como si alguien hubiera derramado romanticismo directamente sobre el suelo.

Un arpa tocaba suavemente bajo un arco cubierto de flores, y las notas flotaban en el aire como sacadas de un cuento de hadas.

Pero a mí no me pareció un cuento de hadas.

Llegué pronto, con el corazón latiéndome tan fuerte que casi podía oírlo por encima del arpa. Tenía las palmas de las manos húmedas.

Llevaba un largo abrigo gris, aunque el sol calentaba, y unas gafas de sol oscuras que me hacían sentir como si me escondiera.

Porque, en cierto modo, lo estaba. No sabía en qué me estaba metiendo, pero sabía que no estaba bien.

Y entonces la vi.

A Grace.

Vestida de blanco.

Estaba bajo el arco, junto a un hombre alto con el pelo rubio como la arena y una sonrisa que decía que creía en todo lo que tenía.

Se me apretó el pecho.

Grace se rio, con la cabeza echada hacia atrás, como solía hacer cuando éramos niños y perseguíamos luciérnagas en el patio. Se inclinó hacia ella y le besó la mejilla.

Se sonrojó, resplandeciente como una novia que creía tenerlo todo.

Me acerqué, despacio. Sentía que mis pies pesaban cien kilos.

Grace se volvió. En cuanto me vio, su sonrisa desapareció. Su cuerpo se puso rígido. Su ramo bajó como si de repente pesara demasiado.

"Lena", siseó, caminando rápidamente hacia mí. "¿Qué haces aquí?".

"Podría preguntarte lo mismo", dije, con voz baja pero firme. "¿Te vas a casar con alguien usando mi nombre?".

Miró por encima del hombro y luego volvió a mirarme. Sus ojos se llenaron de pánico. "Por favor, aquí no. Ahora no".

No respondí. No podía apartar los ojos del hombre que estaba junto al arco. Se fijó en mí y se acercó, con su sonrisa aún brillante.

"¿Es ésta tu hermana?", preguntó a Grace, y sus ojos me estudiaron con tranquilo interés.

Grace se quedó inmóvil durante medio segundo. Luego, con una respiración rápida, dijo: "Sí. Ésta es... Grace. Mi hermana".

No hablé.

No lo necesitaba.

Porque, en el fondo, ya sabía la verdad. Había utilizado mi nombre. Mi vida.

No sólo intentaba empezar de cero.

Intentaba convertirse en mí.

Faltaban pocos minutos para la ceremonia.

Los invitados estaban sentados en filas ordenadas bajo el arco de flores. Algunos susurraban, otros hojeaban los pequeños programas impresos sobre sus regazos.

El suave zumbido de la música clásica sonaba en el jardín, una melodía lenta y constante que hacía que el momento pareciera más grande que la vida.

Todos esperaban a la novia.

Grace estaba detrás del arco, fuera de la vista. Aferraba el ramo con tanta fuerza que tenía los nudillos blancos.

Le temblaban los hombros bajo el encaje del vestido.

"No quería que llegara tan lejos", susurró, sin apenas mirarme.

"Una vez vio tu foto... la que guardas en la nevera. Le dije que era tú... sólo por un momento. No sabía que se lo creería".

La miré fijamente, con el corazón encogido. "Podrías haber dicho la verdad".

Se mordió el labio. "Le gustabas. O quizá yo le gustaba, pero sólo porque actuaba como tú. Y no quería perderlo. Esta vez no".

"No tienes que ser yo para que te quieran, Grace", dije suavemente. "Te bastas por ti misma".

Miró al suelo. "Sólo estaba cansada. Cansada de ser la abandonada. La que nadie elige".

"Nadie dijo que no fueras lo bastante buena".

"Sólo quería sentirme como tú", dijo ella, con la voz entrecortada. "Amada. Elegida".

Alargué la mano y cogí las suyas, que temblaban. "Entonces deja que te elija él. No a mí. No una versión de mí. A la verdadera Grace".

Sus ojos se encontraron con los míos, llenos de miedo. "¿Y si no lo hace?".

"Entonces te irás sabiendo que fuiste sincera. Y puede que te duela. Pero al menos no será una mentira. No puedes construir para siempre sobre algo falso".

La música volvió a sonar, esta vez más fuerte.

Los invitados se giraron en sus sillas, con los ojos puestos en el pasillo.

Grace respiró hondo. Asintió una vez, apenas.

Luego dio un paso adelante.

Caminó despacio, con un pie delante del otro, el ramo apretado contra el pecho. Wesley sonrió desde el altar, sin saber lo que se avecinaba.

Justo cuando el oficiante abrió la boca para hablar, Grace se volvió y levantó la mano.

"Espera", dijo, ahora con voz clara. "Antes de empezar, tengo que deciros quién soy en realidad".

Se podría haber oído caer un alfiler.

Grace estaba de pie delante del pasillo, con el ramo bajo y las manos temblorosas. Sus ojos se clavaron en Wesley, amplios y llenos de algo crudo y honesto.

"Me llamo Grace", dijo, con voz suave pero firme. "No soy la mujer que crees que soy".

Exclamaron los invitados. La sonrisa de Wesley se transformó en confusión y luego en algo más parecido a la incredulidad.

"Mentí -prosiguió ella, con voz temblorosa, pero luego más firme.

"Te dije que era otra persona. Te dije que era Lena, mi hermana. Pensé que te gustaba. Así que intenté convertirme en ella. Pero ya no puedo seguir haciéndolo. Así no".

Wesley parpadeó lentamente. El mundo a su alrededor pareció detenerse.

"¿No eres Lena?", preguntó, silencioso como un suspiro.

Ella negó con la cabeza. "No. Soy Grace".

Se hizo el silencio.

Entonces algo se suavizó en el rostro de Wesley. No gritó. No se alejó.

Sonrió. Sólo un poco. Lo suficiente.

"Entonces empecemos de nuevo", dijo.

Se me apretó el pecho. No me había dado cuenta de que había estado conteniendo la respiración hasta ese momento.

La gente miraba a su alrededor, sin saber si aplaudir o marcharse. Entonces alguien empezó a aplaudir y, poco a poco, el resto le siguió.

Más tarde, encontré a Grace en el jardín. Estaba descalza y arrastraba el vestido por la hierba, recogiendo trocitos de verde y rocío.

"Tenías razón", dijo, con la voz más clara. "Me siento mejor siendo yo".

La rodeé con los brazos. "Siempre será así".

El cielo sobre nosotros brillaba suavemente con la puesta de sol, como si el mundo por fin también estuviera dejando escapar un suspiro.

Quizá su amor creciera. Tal vez no.

Pero al menos ahora tenía un verdadero punto de partida.

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Este artículo está inspirado en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrito por un redactor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes son meramente ilustrativas.