Mi difunta hermana adoptiva me dejó los resultados de una prueba de ADN que destruyeron todo lo que creía sobre mi familia – Historia del día

La noche anterior al 4 de julio, me quedé hasta tarde en mi oficina, fingiendo que tenía trabajo que hacer. Una llamada inesperada sobre la herencia de mi hermana de acogida me obligó a salir de la ciudad y enfrentarme a una verdad para la que no estaba preparada.

Estaba sentada en el despacho, aferrando una taza de café frío. Los enormes ventanales me delataban por completo.

¿Quién en su sano juicio se queda hasta tarde en un rascacielos la noche antes del 4 de julio?

"¿Sigues aquí?"

Mi jefe, Michael, asomó la cabeza por la puerta.

"Sí. Poniéndome al día con los correos electrónicos...".

"No. Hoy no".

Me tiró una caja de galletas sobre la mesa.

"Tienes prohibido trabajar esta noche y mañana. Agárrala y vete a ver los fuegos artificiales como una persona normal".

"Mike, de verdad que no...".

"No hay excusas. Es el Día de la Independencia. Hasta tú te lo mereces".

Salí de la oficina con la caja de galletas y pisé una calle medio vacía, respirando el aire cálido del atardecer. Todo el mundo se había marchado ya. Algunos estaban en el lago con amigos, otros en barbacoas con niños.

Mis mensajes rebosaban de fotos familiares de las que yo no formaba parte. Estaba sola en una gran ciudad que se sentía más vacía cada hora que pasaba.

De repente, mi teléfono zumbó en mi bolsillo. Un número desconocido.

"¿Diga?"

"Me llamo Andrew K. Soy abogado de Cynthia B".

Me quedé paralizada en el vestíbulo. Cynthia... Cynthia, que solía secarme las lágrimas por la noche cuando me llevaban de una familia a otra, y luego de vuelta.

Cynthia, que, cuando crecimos, se lanzó a la búsqueda desenfrenada de su padre, alejándose cada año más de mí.

Solía decir: "¡No moriré hasta que lo encuentre!".

Pero después... desapareció.

"¿Está... está bien Cynthia?".

Ya sabía la respuesta, pero pregunté de todos modos.

"Me temo que falleció la semana pasada. Te nombró en su testamento. Necesitaré que vengas para la lectura".

Deambulé por la ciudad sin darme cuenta de adónde iba. Los primeros fuegos artificiales empezaron a florecer en el cielo nocturno, pero no podía importarme menos.

¿Por qué iba a dejarme algo a mí? ¿Y qué demonios podría haber dejado?

***

Mientras todos los demás metían neveras y niños en relucientes todoterrenos para hacer barbacoas, yo metía dos tristes bocadillos en mi vieja mochila.

"No es exactamente un festín de vacaciones, ¿eh, Sr. Jenkins?".

Mi pequeño Spitz gruñón se limitó a parpadearme desde el sofá, con las orejas levantadas.

"Muy bien, Majestad, vámonos", suspiré, tomándolo en brazos.

Me dio un gruñido bajo, su forma de decirme que prefería quedarse en casa.

"Sí, yo también, amigo".

Dejé la bolsa en el asiento del copiloto y lo dejé a él en el asiento.

"Bien, vieja amiga... vamos, vamos...", susurré al volante mientras giraba la llave.

Un clic. Nada. Segundo intento: una tos triste.

"No hagas esto hoy. Por favor, cariño".

Tercer intento: un resuello. Cuarto: el motor arrancó por fin con un ronroneo áspero.

"Sabía que aún me querías".

Sonreí, dando una palmadita al salpicadero agrietado. Lo compré usado después de media década haciendo horas extras y ahorrando cada céntimo que podía. Salimos del aparcamiento, el sol de julio ya quemaba el asfalto.

"A ver si nos acordamos de cómo se hace esto, ¿eh? Sólo tú, yo y veinte dólares de gasolina".

Encendí la radio y encontré una emisora de clásicos a mitad de una canción.

"Me encanta ésta".

Tarareé. El viaje parecía interminable. Carreteras vacías, puestos de fuegos artificiales, familias con banderas en los buzones.

***

El funeral de Cynthia era tan pequeño que casi parecía un error. Unas cuantas sillas plegables sobre hierba quebradiza. Sólo vinieron tres personas.

1. Ellen, la madre adoptiva de Cynthia, que la crió durante dos borrosos años hasta que se hizo mayor.

2. La abuela de Cynthia, Louise, que cabeceaba y murmuraba ante las lápidas.

3. Yo, abrazada al Sr. Jenkins.

Después del funeral, el abogado me puso un sobre en la mano. Apenas tuve tiempo de meterlo en el bolso cuando oí la voz de Ellen.

"Cariño... ¿hablaron alguna vez? Quiero decir, ¿hablar de verdad, estos últimos años?".

Tragué saliva. "La verdad es que no. Cynthia llamaba a veces. No a menudo. Estaría en algún motel o centro de reinserción social... era difícil seguirle el ritmo".

Ellen resopló, con las manos temblorosas sobre el bastón. "Me lo imaginaba. Me llamó una vez. No hace mucho. Dijo que lo había encontrado".

"¿A su padre? ¿Lo encontró?"

"Sí. O eso creía".

Los ojos de Ellen se volvieron vidriosos. "Me llamó desde un refugio, tosiendo tanto que apenas podía entenderla. Tenía neumonía. Le dije que volviera a casa, que la ayudaría a ver a un médico, que le enviaría dinero...".

"No te culpes. Era una chica testaruda".

"Sí. No paraba de decir que lo había resuelto, que casi estaba hecho. Sólo un último paso".

Un sollozo húmedo escapó de la garganta de Ellen.

"Y entonces me llamaron del hospital. Dijeron que mi niña se había ido. Mi Cynthia se había ido".

Ellen miró el sobre que aún asomaba de mi bolso.

"Quizá haya algo ahí para mí... si encuentras algo. Prométeme que me lo dirás, ¿bien?".

"Lo prometo", mentí, aunque en el fondo sabía que no lo habría.

Lo que desenterrara Cynthia, lo sentía en los huesos: no estaba destinado a los ojos de nadie más.

Media hora más tarde, conduje hasta el motel más barato que encontré y me registré con el Sr. Jenkins bajo el brazo. Por fin. Sólo yo y el sobre.

Lo que Cynthia había encontrado, yo también estaba a punto de encontrarlo.

***

El sobre estaba en la mesilla de noche como si se burlara de mí. Me había duchado, había paseado al Sr. Jenkins e incluso había preparado café barato de motel. Cualquier cosa con tal de no tocarlo. Pero ahí estaba. Esperando.

Me senté en la cama con las piernas cruzadas. "Muy bien. Veamos qué tienes para mí, Cynthia".

Me temblaron las manos al abrirlo. Dentro había una sola carta doblada y una funda de plástico...

¡El resultado de una prueba de ADN!

Levanté el papel hacia la tenue lámpara. Números. Porcentajes. Una sola línea marcada con tinta roja: Hermanas confirmadas.

"¡Por Dios! ¡No bromeabas!"

Tuve que levantarme. Me paseé por la habitación, mientras el Sr. Jenkins me seguía con sus ojos soñolientos.

"¿Lo oíste, pequeño? Tengo una hermana. O la tenía. Y es ella".

Me dejé caer de nuevo sobre la cama y alisé la carta. La letra de Cynthia era tal y como la recordaba: desordenada, descuidada, como si siempre tuviera prisa.

"¡Mi querida hermanita! Sí, yo también sigo en estado de shock.

Perdóname por haberme alejado. Pasé años intentando encontrar a mi padre. No fue fácil. Él no quería que lo encontraran. Pero ya me conoces. 😏

Gracias a esa búsqueda, descubrí que tengo una hermana. Nos llevaron a una casa de acogida muy pequeñitas, justo después de nacer. Mamá murió, y papá... no pudo con el dolor.

Nos separaron enseguida, a petición suya, para que nos fuera más fácil encontrar una familia.

La última vez, dejaste el cepillo en mi casa, así que lo analicé. El ADN no miente.

Volveré pronto, ¡y será mejor que vengas a visitarme! Se suponía que iba a ver a papá mañana. Pero me enfermé. Antes tengo que tomar jarabe para la tos (¡ja! sarcasmo: voy al médico).

Con cariño,

Tu hermana, Cynthia".

Las lágrimas golpearon el papel en gruesas gotas, emborronando la tinta.

"Dios, Cynthia... ¿Por qué no me llamaste antes?".

Di la vuelta a la carta y se cayó una foto. Un hombre joven estaba sentado en el banco de un café con dos bebés diminutos en brazos. Garabateado al pie: "Mis niñas".

Se veía el nombre del café. Mi corazón tartamudeó.

"¡Espera! ¡Espera un momento! He estado allí. Está en las afueras. Fui allí una vez por trabajo, hace años...".

Le tendí la foto al Sr. Jenkins.

"¿Y si... y si sigue allí?".

Mi mente daba vueltas. Imaginé a Cynthia, tosiendo a pleno pulmón en algún refugio, aferrada a esta foto, tan segura de que se encontraría cara a cara con el hombre que nos dejó marchar. Nunca tuvo esa oportunidad.

Miré al Sr. Jenkins, que golpeó la cola una vez.

"Volvemos a la carretera. Pero antes...", me hundí de nuevo contra las almohadas abultadas del motel. "Tenemos que dormir".

Apreté la foto contra mi pecho hasta que por fin se me cerraron los ojos. Una última promesa resonó en mi mente:

"Lo encontraré, Cynthia. Te lo juro. Por las dos".

***

Nuestro padre parecía más viejo que en la foto, por supuesto: tenía el pelo casi canoso y los hombros un poco encorvados. Pero los ojos eran los mismos.

Lo encontré gracias al dueño del café, que parecía conocer a todos los ancianos que vivían cerca.

Finalmente, me quedé en su porche, abrazada al Sr. Jenkins. La puerta se abrió. Apareció mi padre.

"¿Puedo ayudarte?"

Intenté encontrar la voz, pero se me quebró en la garganta.

"Yo... creo que eres mi padre", susurré. "Y sé que todo esto es una locura, pero es verdad. Cynthia... se pasó toda la vida intentando encontrarte. Ella... lo dio todo por esto".

Le entregué la foto.

"Recuerdo aquel día", dijo, con la voz entrecortada. "Hice esa foto justo después de que volvieran a casa del hospital. Sabía... sabía que no podría mantenerlas. Ya me estaba ahogando. Pero quería algo... algo que me recordara que había hecho algo bueno en mi vida".

"Sí nos querías. ¿Verdad?"

"Con todo lo que tenía. Pero no era suficiente. Pensé que estarían mejor. Dos familias nuevas, una oportunidad de amor. Pensé que les estaba dando más. Pero me equivoqué. Estaba muy equivocado".

Las lágrimas rodaron por sus mejillas mientras me miraba, me miraba de verdad.

"Nunca volví a casarme. Ni siquiera lo intenté. Nunca pude amar a nadie más después de su madre. Y perderlas a ustedes... simplemente...".

Sacudió la cabeza. "Siento muchísimo no haber sido lo bastante fuerte para mantenerlas conmigo".

Di un paso adelante y lo rodeé con los brazos. Olía ligeramente a madera vieja y al café que se preparaba dentro. Sus hombros temblaban bajo mis manos.

"Cynthia hizo esto", dije contra su pecho. "Ella te encontró".

Aquella tarde visitamos el cementerio. Llevé flores silvestres frescas. Papá llevaba una vieja foto de mamá que aún guardaba en la cartera.

"Nunca he dejado de quererla", me dijo, arrodillándose para depositar las flores.

Apoyé la palma de la mano en la piedra fría.

"Cynthia no quería que nos quedáramos ancladas en el pasado: quería que volviéramos a encontrarnos".

"¿Cómo vamos a empezar de nuevo? ¿Después de tantos años perdidos?"

"No pensamos en los años perdidos", dije, tomándole la mano. "Construimos lo que nunca tuvimos. Una familia".

El Sr. Jenkins soltó un ladrido agudo a nuestro lado, como si estuviera de acuerdo. Los dos nos reímos entre lágrimas.

"Perro listo", dijo papá, secándose los ojos. "Y... ¿qué te parecen las barbacoas?".

"¡Perfectas! Vamos a casa, papá. Esta vez hagamos nuestros propios fuegos artificiales".

Aquella noche, estábamos alrededor de una pequeña parrilla en el patio trasero de papá. El olor a maíz carbonizado y hamburguesas llenaba el cálido aire veraniego.

Por primera vez en mi vida, no estaba sola el Cinco de Julio. Por primera vez, tenía un lugar al que volver.

Dinos lo que piensas de esta historia y compártela con tus amigos. Puede que les inspire y les alegre el día.

Este artículo está inspirado en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrito por una redactora profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes tienen únicamente fines ilustrativos. Comparte tu historia con nosotros; tal vez cambie la vida de alguien.