Después de que murió mi esposo, mi cuñada me invitó a su casa para "apoyarme" — Pero lo que ella realmente quería me destrozó

Aún conmocionada por la repentina pérdida de su esposo, Kate acepta la invitación de su cuñada, esperando consuelo. Pero en lugar de compasión, recibe una impactante petición que transforma su dolor en culpa y revela una verdad inquietante sobre sus seres queridos.

La gente dice que el dolor te golpea como un camión, pero se equivocan. Un camión sería más amable, un camión acabaría con el sufrimiento en segundos.

La pena es más como ahogarse a cámara lenta mientras todos los que te rodean siguen respirando como si nada.

Peter murió hace tres semanas en mitad de la noche: silencioso, repentino, definitivo. Me dormí con su brazo apoyado pesadamente sobre mi costado y su aliento cálido contra mi nuca.

A la mañana siguiente, estaba frío y yo le gritaba a los paramédicos que no podían resucitarlo.

Embolia pulmonar, me dijo el médico más tarde. Recordé que Peter se quejaba de un dolor en la pantorrilla dos días antes... Pensé que era un músculo dolorido.

Después busqué trombosis venosa profunda en Google, y todos los signos estaban ahí. ¿Cómo no me di cuenta? Si lo hubiera enviado al médico, Peter seguiría vivo.

¿Has sentido alguna vez que todo tu mundo se derrumbaba? ¿No solo un temblor o esa sensación de resquebrajarse, sino implosionar por completo? Eso es lo que me pasó a mí.

No podía moverme. Tampoco podía comer. Me tumbé en nuestra cama, acurrucada alrededor de su almohada, e intenté recordar cómo respirar.

Peter había sido mi lugar seguro desde los 17 años, mi ancla, mi hogar. Ahora yo flotaba en el espacio sin nada a lo que aferrarme.

Aquella tarde, mi teléfono zumbó contra la mesilla de noche.

Era Miranda, mi cuñada. Su voz sonaba suave, cuidadosa.

"¿Kate? Cariño, no deberías estar sola en este momento. Ven a casa. Preparé té".

No estaba preparada para enfrentarme a la gente, pero ella era de la familia. También era su pérdida. Sería bueno llorar con alguien y compartir nuestro dolor.

"Está bien", susurré. "Estaré allí dentro de una hora".

Me puse unos leggings y la sudadera con capucha de Peter, la gris que aún olía a su colonia y me envolvía entera.

Mi reflejo en el espejo del pasillo parecía un fantasma: pálido, ojeroso, apenas existente. Me quedé mirándolo demasiado tiempo, pensando en la repentina brusquedad de la muerte de Peter, y en cómo las cosas podrían haber sido distintas si lo hubiera convencido de ver a un médico.

Cómo deseaba con cada pedazo de mi corazón roto poder reunirme con él. Se me llenaron los ojos de lágrimas mientras me invadía la ira, porque ¿cómo se atrevía a irse adonde yo no podía seguirlo?

Sonó mi teléfono. Otra vez Miranda, que me enviaba un mensaje para preguntarme si iba a ir. Le envié un mensaje diciéndole que estaba en camino y me obligué a salir por la puerta principal.

Miranda abrió la puerta y me abrazó ligeramente. Yo estaba rígida. La casa olía a limpiador de limón y a pastel de carne. Olores normales, de toda la vida, que me hacían doler el pecho.

"Me alegro mucho de que vinieras", dijo, llevándome al salón. "Siéntate. El té aún está caliente".

El té era demasiado dulce, pero me alivió algo crudo en la garganta. Miranda se sentó frente a mí, observándome como si tuviera algo importante que decirme.

Me preparé para otro, "está en un lugar mejor" o "todo ocurre por alguna razón".

En lugar de eso, se inclinó hacia delante, me miró a los ojos y dijo:

"¿Qué harás con el fondo para el bebé?".

Parpadeé. "¿Qué?"

"Peter ya no está, así que no tendrán hijos juntos. Yo tengo dos niñas, y tú siempre has dicho lo mucho que las quieres. ¿Por qué no nos das el dinero? Nos vendría muy bien para sus estudios".

Las palabras no tenían sentido.

Me quedé sentada, con la taza a medio camino de los labios, preguntándome si había oído mal.

El fondo para el bebé. Peter y yo creamos esa cuenta hace tres años para prepararnos para formar una familia. Habíamos presupuestado los gastos del hospital y el costo de contratar a alguien para que nos ayudara con el recién nacido, así como todas las cosas que necesitaba un bebé.

Ahora, no era más que otro sueño roto. Yo ni siquiera había pensado en el dinero, pero Miranda hablaba como si ya hubiera hecho todos los cálculos.

"Y de hecho -continuó, sin perder un segundo-, deberías ayudarme con las niñas esta semana. Te distraerá de pensar en todo".

Antes de que pudiera abrir la boca, deslizó un papel por la mesa. Era una lista, escrita con su pulcra letra:

Recoger a los niños del colegio el martes y el jueves

Ayudar a Emma con los deberes de matemáticas

Hacer dibujos para el proyecto artístico de Lily

Hacer galletas para la recaudación de fondos del colegio

"Mejor que quedarse sentada llorando, ¿verdad?", dijo Miranda, con voz brillante y alegre, como si me estuviera haciendo un favor increíble.

Las palabras se confundieron mientras miraba la lista. Apenas podía levantarme de la cama, apenas me acordaba de comer, y ella quería que... ¿Hiciera galletas? ¿Ayudara con los deberes? ¿Fuera responsable de sus hijos cuando yo ni siquiera podía cuidar de mí misma?

Y eso además de pedirnos nuestro dinero. El de Peter y el mío.

"Miranda, no creo...".

Se me quebró la voz y las lágrimas empezaron a caer antes de que pudiera detenerlas. No del tipo bonito, de una sola lágrima, que se ve en las películas. Eran del tipo feo, que hace que te gotee la nariz y te tiemble el pecho.

Miranda agitó la mano como si estuviera espantando una mosca.

"Vamos. No tenemos por qué pensar en él. Tienes que seguir adelante, Kate, y así es como debes hacerlo".

¿Seguir adelante? La miré fijamente. Me habían arrancado a Peter... el recuerdo de su piel fría y la aterradora sensación de que no respiraba me perseguían cada segundo del día, ¿y ella quería que siguiera adelante?

Abrí la boca, dispuesta por fin a decir algo, cuando llamaron bruscamente a la puerta principal.

Miranda resopló, molesta. "Probablemente otro repartidor que no sabe leer los números de las casas".

Se levantó, se alisó el pelo y murmuró en voz baja sobre gente incompetente. Pero cuando abrió la puerta, no era un repartidor.

Mi suegra, Susan, entró en la habitación con una mirada feroz.

Luego se acercó a su hija y la miró fijamente.

"Miranda, nunca verás ni un céntimo de ese dinero".

La cara de Miranda se desencajó. "¿Mamá? ¿Qué estás...?"

"Pensé en pasar por acá de camino a la tienda. Tus ventanas delanteras están abiertas", Susan señaló con la cabeza la ventana que había detrás de mí. "Lo oí todo".

"Puede que seas mi hija, pero no me quedaré callada ante esto. Me has utilizado durante años para cuidar de tus hijos, ¿y ahora utilizas a la mujer de tu difunto hermano para conseguir dinero y que se encargue de tus hijos? ¿Qué te pasa?"

Miranda abrió y cerró la boca como un pez. Sus mejillas se tiñeron de rojo. "¿Qué? Mamá, solo intentaba ayudar".

"No, intentabas ayudarte a ti misma, como siempre. Se terminó, Miranda. Esto ha sido el colmo. No vuelvas a pedirle nada a Kate".

"¡Siempre te pones de su parte!", rugió Miranda. "¡Dios! Se está revolcando en sus lágrimas, mamá. Necesita..."

Susan la interrumpió, con voz firme y fría como el invierno. "Está de luto y necesita superarlo a su propio ritmo. Lo que hiciste hoy fue cruel y no lo toleraré".

Se volvió hacia mí, con voz suave. "Vete a casa, cariño. Yo me ocuparé de esto".

Asentí y apenas pude susurrar un "gracias" antes de salir por la puerta.

Conduje hasta casa en silencio, con el corazón palpitante y las manos temblorosas sobre el volante. Miranda siempre había sido un poco egocéntrica, pero nunca había esperado que me sorprendiera con algo así. ¿Y Susan defendiéndome?

Siempre nos habíamos llevado bastante bien, pero Susan no era precisamente cariñosa.

Peter siempre había dicho que había cambiado tras la muerte de su padre. Él y Miranda eran adolescentes entonces... Cuánto peor debió de ser eso, perder a tu esposo y no poder derrumbarte, tener que seguir cuidando de tus hijos en duelo.

Dejé escapar un suspiro y decidí llamar a Susan más tarde.

Aquella tarde, mientras estaba sentada en la silla de Peter con una taza de café frío, sonó mi teléfono.

Era un mensaje de Miranda: Gracias por poner a mi propia madre en mi contra. Espero que estés contenta. Y la próxima vez, podrías no hacer que todo gire en torno a ti.

Me quedé mirando el mensaje, con el pulgar sobre la pantalla mientras pensaba cómo responder.

Pero no tenía nada que decirle. Borré el mensaje y puse el teléfono en silencio.

Seguía destrozada, seguía ahogándome, pero por fin comprendí algo que Peter solía decirme todo el tiempo (normalmente cuando me preocupaba decepcionar a alguien):

"Algunas personas solo te quieren cuando eres útil, Kate. ¿El resto? Te quieren porque eres tú".

Susan me quería no porque yo pudiera hacer algo por ella, sino porque conocía mi dolor, porque pertenecía a su hijo, y ahora también le pertenecía a ella.

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Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.