Mi esposo dijo que iba conduciendo al funeral de un amigo de la infancia – Pero luego lo encontré detrás de nuestra casa de campo, rociando algo con gasolina

Cuando mi esposo me dijo que iba al funeral de un amigo de la infancia, le creí. Pero más tarde ese mismo día, un viaje a nuestra casa de campo me llevó a un descubrimiento escalofriante. Encontré a mi esposo detrás del cobertizo con un bidón de gasolina en las manos. Ojalá no hubiera visto lo que él intentaba quemar.

Veintiún años de matrimonio pueden desmoronarse en un solo instante. Nunca pensé que me ocurriría a mí. Me llamo Alice, tengo 46 años, y el sábado pasado cambió todo lo que creía sobre mi vida.

Jordan y yo nos conocimos en una acogedora librería del centro de la ciudad cuando yo tenía 25 años. Estaba hojeando la sección de cocina y dejé caer mi pila de libros de recetas por todas partes.

"Deja que te ayude con eso", me dijo, arrodillándose a mi lado.

Esa misma tarde fuimos a tomar un café. Me hizo reír hasta que me dolieron los costados. Hablamos durante tres horas seguidas.

Un año después, nos casamos en una pequeña ceremonia religiosa. Mi madre lloró de felicidad. Su padre hizo el brindis más hermoso. Fue un comienzo tan hermoso.

Construimos juntos algo real. Fuimos bendecidos con dos hijos maravillosos que ya son mayores. Amy vive en Oregón, y Michael se mudó a Texas el año pasado con su novia.

Nuestro golden retriever, Buddy, sigue saludándonos en la puerta todas las noches. Los domingos hacemos barbacoas en el porche trasero, y las mañanas de Navidad son mágicas.

Pensaba que teníamos el tipo de amor estable que dura para siempre. No un amor de película apasionada, sino algo sólido. Fiable. Y seguro.

El mes pasado, Jordan llegó a casa con aspecto cansado y triste.

"Tengo que ir al norte del estado este fin de semana", dijo, preocupado.

"¿Para qué?", pregunté, dejando la taza de café.

"Por el funeral de Eddie. ¿Recuerdas que te hablé de él en el instituto?"

Negué con la cabeza. "Creo que nunca hablaste de un Eddie".

Jordan se removió en la silla. "Sólo mantuvimos el contacto por Internet. Somos amigos de la infancia. Lo alcanzó el cáncer".

"Lo siento mucho, cariño. ¿Te acompaño para darte apoyo?"

"No", su respuesta llegó demasiado rápido. "Quiero decir que no lo conocías, sería incómodo. Prefiero procesarlo solo".

Había algo raro en su tono, pero no quería presionarlo en su momento de dolor.

"De acuerdo. ¿Cuándo volverás?"

"El domingo por la noche. Empacaré algunas cosas esenciales y me llevaré el automóvil".

El sábado amaneció gris y lloviznoso. Jordan me besó la mejilla antes de marcharse. Su maleta apenas parecía llena.

"Conduce con cuidado", le dije desde el porche.

"Claro", contestó él, que ya salía marcha atrás del camino de entrada.

La casa parecía vacía sin él, estaba demasiado silenciosa, así que decidí visitar nuestra casa de campo aquella tarde.

La compramos hace cinco años para hacer escapadas de fin de semana. Ahora guardamos allí sobre todo herramientas de jardinería y provisiones para conservas.

Hacía tres semanas que no iba, probablemente el huerto necesitaba atención. Quizá pudiera sorprender a Jordan con tomates frescos cuando volviera del funeral.

El viaje duró 45 minutos por sinuosas carreteras rurales. Me encanta ese tranquilo tramo de carretera, colinas onduladas y viejos graneros salpican el paisaje.

Pero cuando llegué al camino de grava, se me paró el corazón.

El automóvil de Jordan estaba aparcado cerca del cobertizo de las herramientas. Polvoriento, pero inconfundiblemente suyo. La misma abolladura en el parachoques trasero del invierno pasado.

Me empezaron a temblar las manos sobre el volante.

"¿Qué demonios?", susurré para mis adentros.

Me quedé allí sentada dos minutos enteros, mirando fijamente su automóvil. Mi mente bullía de posibilidades, y ninguna tenía sentido. Finalmente, salí y caminé hacia la casa.

"¿Jordan?", llamé a través de la puerta mosquitera. "Jordan, ¿estás aquí?"

Silencio.

La casa estaba vacía, no había señales de él en ninguna parte. Sus llaves no estaban en la encimera de la cocina.

Caminé hacia los cobertizos y el jardín. Fue entonces cuando lo vi... y me quedé helada.

Jordan estaba en el claro detrás del cobertizo de las herramientas. Estaba vertiendo gasolina sobre algo que había en el suelo.

El olor me golpeó como un puñetazo, agudo y químico. Me quemó las fosas nasales.

Su rostro parecía inexpresivo y distante, como si fuera sonámbulo en una pesadilla.

"¿JORDAN? ¿Qué demonios estás haciendo?"

Se sacudió como si lo hubiera abofeteado. El bidón de gasolina se le resbaló de las manos.

"¿ALICE? ¿Qué estás...? ¡Dios mío! ¡No deberías estar aquí!".

"¡Tú tampoco deberías! Se supone que estás en un funeral. ¿Qué demonios está pasando?"

Sus ojos se abrieron de par en par, presa del pánico. Se hizo a un lado para impedirme ver lo que fuera que había estado rociando.

"Estoy. Quiero decir que sí. No es nada", balbuceó. "Paré aquí cuando volvía".

"¿De vuelta de dónde? ¡Sólo son las tres!"

"El servicio terminó pronto. Sólo necesitaba quemar algunas malas hierbas. Hay muchas garrapatas aquí detrás. Alice... no te acerques. Peligro de incendio, ya sabes".

Jordan buscó a tientas en el bolsillo la caja de cerillas. Le temblaban mucho las manos.

"¡No te acerques! ¡Aléjate de ahí ahora mismo!", grité.

Pero ya había encendido la cerilla. La llama bailó entre sus dedos durante un terrible segundo.

Luego la dejó caer.

El fuego estalló en el suelo con un violento silbido. Las llamas naranjas saltaron a un metro de altura y el calor me golpeó la cara.

"¿Estás loco?", grité, corriendo hacia las llamas.

Jordan me agarró del brazo. "¡No lo hagas! ¡Es peligroso! ¡No te acerques!"

Lo empujé a un lado con ambas manos. Tropezó hacia atrás y estuvo a punto de caerse.

Las llamas ya se estaban extinguiendo, y pude ver lo que había intentado destruir.

Fotografías. Cientos de ellas. Estaban esparcidas por la tierra quemada como hojas caídas.

Me arrodillé junto al montón humeante. Algunas fotos aún ardían por los bordes.

Pero podía ver suficientes. Más que suficientes.

Eran fotos de Jordan con un traje que nunca había visto. Estaba junto a una mujer morena vestida de novia, ambos sonreían y posaban... el tipo de pose escenificada que se ve en los álbumes de boda.

Jordan llevaba en brazos a un bebé con los mismos ojos grises. La mujer que estaba a su lado brillaba de felicidad.

Había más fotos, entre ellas había una de Jordan empujando a un niño en un columpio. El mismo niño. Puede que ahora tuviera tres años. Escenas de la mañana de Navidad en un salón que no reconocía. Fiestas de cumpleaños. Vacaciones en la playa. Retratos familiares.

Todas con mi esposo como protagonista. Con otra mujer. Y otro niño.

Sentí como si alguien me aplastara el pecho con sus propias manos.

"No", susurré. "No, no, no".

Apagué frenéticamente las llamas restantes con la chaqueta. El calor me quemaba hasta las palmas de las manos. Me daba igual.

Jordan se quedó congelado detrás de mí. No me ayudaba. No le importaba dar explicaciones. Se limitaba a verme salvar trozos de su vida secreta.

Cuando se apagó la última llama, me senté sobre los talones. Mi chaqueta estaba destrozada, tenía las manos rojas y me escocían, pero el verdadero dolor me oprimía el pecho, más frío que las cenizas que tenía delante.

"No hubo funeral", dije sin mirarlo.

"Alice..."

"No hubo Eddie".

"Por favor, deja que te lo explique".

Me volví lentamente. Jordan tenía la cara pálida como la tiza. Le corrían lágrimas por las mejillas.

"¿Cuánto tiempo?"

Se hundió en un tronco caído como si le hubieran fallado las piernas.

"Nueve años. Se llama Camille. Se llamaba Camille".

"¿Llamaba?"

"Murió hace dos semanas. Accidente de Automóvil. Un camionero borracho los atropelló de frente".

"¿A los dos?"

"A ella y a Tommy. Nuestro hijo. Tenía ocho años".

Me quedé mirándolo. Este desconocido que llevaba la cara de mi esposo, y hablando de su otra familia como si yo debiera entenderlo.

"Tenías otra esposa".

"No estaba casado. Pero sí. Otra vida".

"Durante nueve años".

"Nunca quise que ocurriera. Empezó siendo sólo... encuentros. Luego quedó embarazada".

"Y me ocultaste ambas cosas".

Jordan asintió miserablemente. "Vivían a dos horas al norte. Los visitaba una vez al mes. Les dije que iba a visitar a mi hermano".

"Tu hermano vive en California".

"Lo sé. Lo siento. Tuve que mentir sobre todo".

Mi mente retrocedió nueve años de mentiras. Todos esos viajes de fin de semana. Las conferencias de negocios que se alargaban. Trasnochadas en la oficina. Todo había sido mentira.

"¿La amabas?", la pregunta se me escapó antes de que pudiera detenerla.

Los hombros de Jordan temblaron. "Sí, la amaba. Y también te amo a ti. Sé que suena imposible".

"Suena enfermizo".

"Mantuve ambas vidas separadas. Y limpias. Nunca sospechaste porque fui cuidadoso".

"Cuidadoso", me reí amargamente. "¿A eso llamas destruir dos familias?"

"Destruí una familia. Tommy y Camille se han ido".

Lágrimas frescas se derramaron por su rostro, su dolor parecía real y crudo. Me enfureció aún más.

"¿Así que viniste a quemar las pruebas?"

"Ya no podía conservar sus fotos. Era demasiado... doloroso, pero tampoco podía tirarlas".

"Podrías haberme dicho la verdad".

"¿Y perderlo todo? ¿A ti? ¿A nuestros hijos?"

"Ya lo perdiste todo, Jordan. Sólo que aún no lo sabes".

Volvimos a casa en autos separados. No podía soportar estar en el mismo espacio con él.

Me temblaron las manos en el volante durante todo el trayecto. No dejaba de ver aquellas fotografías. La cara de Jordan estaba llena de amor por otra mujer.

En casa, me senté en los escalones del porche. Jordan se paseaba por la entrada como un animal enjaulado.

"¿Qué pasa ahora?", preguntó por fin.

"No lo sé".

"¿Me vas a dejar?"

Lo miré. Mi esposo desde hacía 21 años. El padre de mis hijos. El hombre que me traía el café a la cama cada domingo por la mañana.

"No lo sé".

"Sigo queriéndote, Alice. Más que a nada. Sé que no merezco el perdón".

"Tienes razón. No lo mereces".

"Pero te necesito. No puedo perderte a ti también, no después de perderlos a ellos".

Sus palabras me revolvieron el estómago. Como si yo fuera un premio de consolación tras la muerte de su "otra" familia.

"No hables de ellos ahora".

"Tengo que llorarlos. Formaron parte de mi vida durante nueve años".

"Entonces, ¿qué pasa conmigo, Jordan? ¿Y nuestros hijos? ¿Qué lugar ocupamos ahora en tu vida?".

Se sentó en el escalón de debajo de mí, lo bastante cerca como para tocarme, pero me aparté.

"¿Cómo puedo arreglar esto?"

"No creo que puedas".

"Tiene que haber una forma. Hemos construido demasiado juntos para tirarlo todo por la borda".

Pensé en nuestros hijos, estarían destrozados. Su padre no era quien ellos creían que era. Pensé en repartirnos las vacaciones. Dividir las posesiones. Explicar a los amigos por qué nos divorciábamos después de dos décadas.

"Necesito tiempo", dije finalmente.

"¿Cuánto tiempo?"

"No lo sé. Quizá para siempre. Quizá hasta que pueda mirarte sin recordar aquellas fotos".

Jordan asintió lentamente. "Dormiré en la habitación de invitados. Te daré espacio para pensar".

"Bien."

Se levantó y caminó hacia la casa. Al llegar a la puerta, se volvió.

"¿Alice? Sé que pedirte perdón no es suficiente. Pero lo siento. Soy culpable... más de lo que nunca sabrás".

Lo vi desaparecer dentro. De repente, nuestra casa parecía la de un extraño.

La verdad es que aún no he decidido nada. Algunos días quiero perdonarlo, otros días quiero quemar todo lo que construimos juntos.

Quizá el amor pueda sobrevivir a este tipo de traición. Tal vez no.

Ahora mismo, sigo intentando averiguar qué mujer quiero ser. La que se queda e intenta reconstruir desde las cenizas. O la que por fin se pone a sí misma en primer lugar tras 21 años siendo la segunda opción de alguien.

Supongo que ambos lo descubriremos juntos... cuando llegue el momento adecuado.

Si esta historia te ha hecho pensar, aquí tienes otra sobre una mujer embarazada que se marchó furiosa de la cena de cumpleaños de su esposo después de lo que hizo: Estaba embarazada de 39 semanas cuando mi esposo dijo algo que nunca le perdonaré en su cena de cumpleaños. Inmediatamente salí furiosa con mi hija.

Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.