Gasté mis últimos 10 dólares en la compra de un hombre desaliñado, solo para ser nombrada en un testamento por $50.000 al día siguiente – Historia del día

Gasté mis últimos 10 dólares en la compra de un hombre de aspecto harapiento, pensando que era sólo un gesto amable. Pero menos de 24 horas después, me encontré sosteniendo un testamento con mi nombre.

Tenía exactamente diez dólares en la cartera. Dos billetes de cinco.

Mientras tanto, aquel turno de mañana en la cafetería había sido brutal.

Tomé pedidos, lavé platos hasta que las manos me parecían ciruelas pasas y esquivé las falsas promesas del encargado sobre "la paga de la semana que viene".

Habían pasado tres semanas. Vivía de propinas, si es que se podía llamar "propinas" a seis dólares y un cupón para un donut gratis.

"Te lo juro, Karen, el lunes que viene. La nómina está... atrasada", dijo con una sonrisa aceitosa.

Asentí, recogí mi abrigo y salí. Ni siquiera sabía por qué me dirigía a la tienda de comestibles.

Quizá para consolarme. Quizá para fingir que las cosas eran normales. Quizá para comprar ese bocadillo de atún que siempre me había gustado antes de que la vida me diera una patada en el estómago.

Me quedé un segundo fuera de la tienda, agarrando la cartera como si fuera a multiplicarse dentro de la palma de la mano. Luego entré. Una mujer con pantalones de yoga chocó conmigo sin pedir disculpas. Un clásico.

Me dirigí al pasillo de la charcutería, con el estómago retorciéndose al pensar en comida de verdad.

Fue entonces cuando lo vi. Un hombre, quizá de unos setenta años, empujaba lentamente un carrito por el pasillo. No estaba sucio como algunos de los tipos que había visto durmiendo cerca de la estación de autobuses, pero parecía... cansado.

Su camiseta tenía agujeros cerca del cuello y los vaqueros le quedaban caídos, como si hubieran perdido la voluntad de mantenerse en pie.

¿Y lo peor de todo? Llevaba calcetines sin zapatos. Sólo calcetines.

No dejaba de mirar las estanterías, tomaba cosas, comprobaba los precios, suspiraba y las volvía a poner en su sitio.

En la caja, acabé detrás de él.

La cajera escaneó sus artículos.

"Son 21,42 dólares, señor".

Se palpó los bolsillos.

"Oh... Creía que tenía...".

Volvió a comprobarlo. Bolsillos traseros. Dentro de la chaqueta. Nada.

Se le desencajó la cara. "Olvida el bocadillo. Y la fruta... Olvidé la cartera en casa".

Miré los objetos. Una lata de sopa de lentejas. Una manzana magullada. Un bocadillo a mitad de precio.

"Perdone", dije, dando un golpecito en el brazo de la cajera. "¿Puede cobrarme sólo la sopa? Yo la pago".

El viejo se volvió hacia mí, sobresaltado.

"No tiene por qué hacerlo".

"Lo sé. Pero quiero hacerlo".

Estudió mi rostro durante un segundo, como si intentara memorizarlo.

"El mundo necesita más gente como tú".

Recogió la sopa y se marchó sin decir nada más.

Me quedé allí un segundo, con mi sueño del bocadillo esfumado. ¿Mis diez dólares? También desaparecieron.

¿Pero sabes qué? Me sentí... bien.

De vuelta a casa, calenté un poco de leche y mojé pan seco en ella. Era la cena más triste imaginable. Aun así, sonreí.

"Hoy he hecho algo bueno".

Entonces lo vi. Había un sobre metido hasta la mitad por debajo de mi puerta. Lo recogí. Amarillo pálido. Sin sello. Sólo una nota impresa recortada en la parte delantera:

Notificación final de desahucio. Debes desalojar las instalaciones en un plazo de 24 horas.

Me quedé helada, con el papel temblando en la mano. Sin bocadillo. Sin trabajo. Sin ahorros. Y finalmente... sin casa.

Veinticuatro horas después llamaron a la puerta.

***

Acababa de cerrar la cremallera de la segunda maleta cuando alguien llamó a la puerta. Me dio un vuelco el corazón. ¿El casero? No... Aún me quedaban unas horas antes de que volviera con su engreído portapapeles.

¿Un amigo? Por favor. Hacía días que no sonaba mi teléfono. Y nadie llamaba a mi puerta.

Abrí la puerta con cuidado, manteniendo la cadena puesta. Había un hombre de pie. De unos cincuenta años, quizá. Traje sastre color carbón. Zapatos limpios. Un maletín de cuero bien sujeto bajo un brazo.

"¿Karen?", preguntó.

"Depende de quién pregunte".

"Me llamo Michael. Soy abogado y represento a la herencia del señor Collins".

Parpadeé. "No conozco a nadie con ese nombre".

"Lo conociste ayer. En el supermercado".

Se me secó la boca. "¿El hombre de la sopa?".

Asintió una vez. Abrí más la puerta.

"Espera... ¿Qué ha pasado?".

"Está bien. El señor Collins está perfectamente".

"¿Entonces por qué está aquí con una carpeta como si hubiera muerto alguien?".

"Mis disculpas. No pretendía alarmarte. El señor Collins me pidió que te buscara. Ha modificado su testamento".

Fruncí el ceño. "Lo conocí una vez. En la tienda de comestibles. Eso fue todo".

"Exacto. Por eso".

Abrió la carpeta y me entregó una hoja de papel.

No quería mirar. Pero lo miré. Allí estaba mi nombre, impreso con toda claridad. Según el testamento, un hombre al que apenas conocía me dejaba cincuenta mil dólares. Me quedé mirándolo.

"¿Qué... por qué iba a...?".

"El señor Collins se sintió profundamente conmovido por tu amabilidad. Me dijo que eras la primera desconocida que lo ayudaba sin pedir nada. Me pidió que investigara tu situación. Cuando se enteró de que te iban a desahuciar... Creo que eso lo consolidó para él".

Sacudí la cabeza. "Esto parece... raro. Como una trampa. Aquel hombre parecía no tener ni dos centavos. Ni siquiera tenía zapatos".

"El señor Collins elige vivir con sencillez. Es rico. Mucho. Sólo que no le gusta anunciarlo".

Doblé el papel y se lo devolví a Michael. "Lo siento. Esto es demasiado. No quiero caridad. No quiero nada de alguien a quien no conozco".

"Pensó que dirías eso". Claro que lo pensó.

"Por eso me pidió que te invitara a cenar esta noche. Sólo a cenar. Sin presiones ni obligaciones. Le gustaría hablar contigo en persona".

Dudé. "¿Quiere que nos veamos? ¿Esta noche?".

"Estaré esperando al final de la manzana en mi automóvil".

Me volví para echar un vistazo a las dos maletas que tenía detrás. El aviso de desahucio seguía sobre el mostrador, recordándome que no tenía dónde vivir.

Estaba en un callejón sin salida. De bondad que no iba a ninguna parte. Si se trataba de una estafa, bien. Pero si no lo era... quizá fuera la primera puerta abierta que veía en años.

"Sólo vendré si mis maletas vienen conmigo", dije lentamente. "Y no prometo nada".

"Entendido".

Entrecerré los ojos. "Y si esto se vuelve raro, gritaré. Fuerte. No tengo nada que perder".

Michael sonrió débilmente. "Tomo nota".

Recogí mis maletas y salí.

***

Veinte minutos después, el automóvil frenó delante de una casa enorme con un porche envolvente, setos recortados y un gran camino de entrada. Se me secó la boca.

"¿Este es el lugar correcto?", pregunté.

Michael asintió. "Te esperan. A partir de aquí, estás sola".

Miré las ruedas de mi maleta rozadas y las zapatillas con un desgarrón cerca de la puntera. Gran primera impresión.

Subí lentamente por el camino de piedra, con el corazón martilleándome. Cuando llamé al timbre, no sabía que esperar. La puerta se abrió de golpe. ¡Oh! Dios mío, ¿Tasha?

Perlas. Bata de seda. Una cara llena de maquillaje a las 7 de la noche de un martes.

"Dios mío", dije finalmente.

Ella parpadeó y me dedicó una sonrisa tensa. "¿Karen? Vaya, mira lo que ha traído el gato. No te veía desde... ¿qué, me dejaste plantada después de la universidad?".

"Hola, Tasha. No sabía que vivías aquí".

"Cariño", ronroneó. "No sólo vivo aquí. Dirijo este lugar. Soy la esposa".

Mi corazón dio un salto. "¿Estás casada con el señor Collins?".

"Bingo. Espera, ¿qué haces aquí? ¿Entregando algo? ¿Un folleto? O... espera, déjame adivinar... ¿Uber Eats?".

"Me han invitado".

Ella soltó una carcajada aguda. "Estás bromeando. ¡Dios mío!... ¿Eres la chica de la sopa?".

"¿Cómo dices?".

"La chica de la sopa. Mi querido esposo no para de hablar de ese ángel harapiento que le compró sopa en un supermercado. Dice que cambió su testamento por ello. Así que... ¿Eres tú? Vaya, vaya, vaya. Qué divertido".

"Me alegra ver que no has cambiado".

Tasha chasqueó la lengua. "Oh, nena, he cambiado. Por eso yo vivo en una mansión y tú estás... ¿qué? ¿Todavía cocinando lentejas en el microondas?".

"No he venido aquí a pelear".

"No, pero viniste a robar mi dinero".

"He venido porque me lo han pedido".

Antes de que pudiera lanzar otro insulto, el señor Collins apareció en lo alto de la escalera, sonriendo cálidamente.

"¡Karen! ¡Viniste! Me alegro mucho".

Tasha giró sobre sus talones. "Me dijiste que te había ayudado una estafadora. No mencionaste que era la maldita Karen".

El señor Collins bajó despacio. "En aquel momento no sabía quién era ella. Sólo era... alguien amable. Alguien que me recordó que en el mundo aún hay gente que vale la pena conocer".

"Oh, ahórratelo", espetó Tasha. "Llevo cinco años contigo. He soportado tu operación de rodilla, tu limpieza de zumos, tu fase de observación de aves... ¿Y ahora viene y se queda con una parte de mi jubilación?".

"Estás conmigo por mi dinero, Tasha. No finjamos lo contrario".

Exclamó, con los ojos muy abiertos. "¡Cómo te atreves! Lo dejé todo por ti".

"No renunciaste a nada. Y sobrevivirás bien con el resto".

Tasha se volvió de nuevo hacia mí. "¿Esto es lo que haces ahora, Karen? ¿Jugar al hada de la sopa con ancianos solitarios y esperar limosnas?".

"No pedí nada", dije con firmeza. "Yo también tenía hambre. Sólo opté por ayudar".

"Ella está mintiendo. Siempre ha tenido esa vena manipuladora, ¿no te has dado cuenta?".

"Soy viejo, Tasha", dijo el señor Collins. "No ciego".

Soltó una carcajada amarga y salió furiosa de la habitación, con los tacones chasqueando sobre el mármol como disparos. Exhalé.

"Lo siento. No esperaba que fuera... ella".

El señor Collins sonrió. "Me lo imagino. Igual esperaba que vinieras".

"Ella y yo solíamos ser íntimas", admití. "Antes de que empezara a medir a la gente por sus cuentas bancarias".

"Sé lo que es. Lo supe cuando me casé con ella. Pero pensé que quizá... quizá el tiempo la haría más amable. Tu aparición de hoy podría ser el empujón que necesita".

"No he venido aquí para causar problemas".

"Sé que no".

Me encogí de hombros. "La verdad es que no tengo otro sitio adonde ir esta noche. Pero puedo...".

"Karen. Quédate aquí. Al menos por ahora. Ya has sufrido bastante".

"¿Estás seguro? ¿Después de todo eso?".

"A esta casa le vendría bien alguien de verdad en ella. Y, francamente, creo que tu presencia podría hacer sonar en las paredes alguna verdad muy necesaria".

Bajé la mirada hacia mi maleta. "Si encuentro trabajo, saldré de tu camino enseguida".

"No hay prisa. Además... quizá quieras echar otro vistazo a ese testamento".

Se hizo a un lado y me indicó que entrara. Pasé junto a él y entré en aquella gran casa.

Quizá... lo peor había pasado. Porque parecía ser mi primer buen día en años.

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Esta historia es una obra de ficción inspirada en hechos reales. Se han modificado los nombres, los personajes y los detalles. Cualquier parecido es pura coincidencia. El autor y el editor declinan toda responsabilidad por la exactitud, la fiabilidad y las interpretaciones.