Mi madrastra me usó como sirvienta, cocinera y empleada de limpieza gratis durante su baby shower – Cuando me humilló en público, mi abuelo salió en mi defensa

La madrastra de Lola convirtió su baby shower en una carga de trabajo para ella, y Lola se siente humillada. Pero justo cuando cree que la tierra va a tragársela, una voz inesperada lo cambia todo. Los lazos familiares se quiebran, los secretos salen a flote y el respeto demuestra ser más valioso que cualquier regalo.

Siempre creí que la familia era lo único constante en la vida, el lugar al que acudías cuando todo lo demás resultaba demasiado pesado

Pero el dolor tiene la fuerza de sacudir el suelo bajo tus pies.

Mi madre murió cuando yo tenía 19 años, y pensé que lo peor ya había pasado. Pensaba que nada podría perturbarme más que ver su silla vacía en la mesa.

Estaba equivocada.

Un año después, mi padre se volvió a casar. Su nueva esposa, Melinda, tenía la misma edad que yo -20 años entonces- y ese detalle nunca ha dejado de erizarme la piel. Desde el momento en que se mudó, sentí como si me hubieran obligado a participar en una competición a la que nunca me apunté.

No se trata simplemente de que compartamos edad, aunque eso es bastante difícil de tragar. No, lo asqueroso es la forma en que me mira como si fuera su rival. La forma en que agudiza la voz con pequeñas indirectas cuando me habla.

Una vez ladeó la cabeza y me sonrió con suficiencia.

"¿Enseñar? Es una bonita afición, Lola", me dijo. "Quiero decir, si te van esas cosas, supongo".

Era como si hubiera elegido pintar con los dedos en vez de una carrera gratificante que formara mentes jóvenes. En otra ocasión, echó nata en el café y suspiró profundamente.

"Entonces, ¿sigues soltera?", preguntó. "Tic-tac, Lola. El tiempo se acaba".

Recuerdo que aquel día agarré la taza con tanta fuerza que pensé que se me rompería en las manos.

Cada vez que se lo comentaba a mi padre, David, él la justificaba con la misma excusa.

"Es joven, Lola. Inmadura, claro. Pero tiene buen corazón. Puede que Melinda solo me deje verlo a mí, pero tú también lo verás. Con el tiempo. Te lo prometo", decía.

Pero yo seguía esperando ver su buen corazón, y nunca ocurrió.

A los pocos años de casados, Melinda quedó embarazada de su primer hijo, y todo en la casa giraba a su alrededor. Mi padre estaba exultante y dejaba todo para satisfacer los antojos de Melinda.

Derrochaba en aparatos o artículos de lujo que ella veía en las redes sociales, convenciéndolo de que el bebé los necesitaba. Y a él parecía que le encantaba tener una mujer embarazada de 25 años.

"Hoy en día los bebés necesitan más cosas que nosotros, amor. Ahora hay artilugios que facilitan la vida; deberíamos darles el mejor comienzo", decía ella.

"Claro, cariño", respondía mi padre. "Lo que tú quieras. Solo tienes que enviarme una lista y decirme adónde ir".

Durante un tiempo intenté mantenerme al margen, pero cuando Melinda empezó a planear su baby shower, de repente tuve un papel en su vida, aunque no el tipo de papel que deseaba.

Empezó con algo pequeño.

"¿Puedes encargarte de las invitaciones, Lola?", me preguntó una tarde, recostada en el sofá con los tobillos hinchados apoyados en una almohada. "Es que estoy muy cansada. El cerebro de embarazada es real, no hagas caso de lo que digan los demás. No es un mito".

Asentí, aunque la petición me cayó pesadamente sobre el pecho.

"Claro, Melinda", respondí, diciéndome a mí misma que se trataba de una simple tarea. "Puedo ocuparme de ello".

Supuse que ocuparme de las invitaciones no era más que una pequeña tarea, algo que no tenía mucho peso ni profundidad. Podía hacer lo que ella necesitara y seguir manteniendo las distancias con todo el asunto.

Pero pronto empezaron a acumularse las peticiones, una sobre otra.

"¿Podrías preparar unas bandejas de aperitivos, Lola?", preguntó una mañana. "Lo hecho en casa parece más personal, y no querrás que tu padre se avergüence de tener cosas compradas en la tienda, ¿verdad? El pobre ya ha sufrido bastante".

Me mordí el interior de la mejilla y suspiré.

"Claro, ya se me ocurrirá algo", dije y bajé por el pasillo hacia mi habitación.

Al día siguiente, mientras preparaba un sándwich tostado, Melinda apareció en la cocina, con las manos agarrándose la barriga con fuerza.

"Tiene una pinta deliciosa", dijo, sirviéndose ya mi comida. "Ahora, ¿podrías fregar los zócalos del salón? Los invitados siempre se fijan en ese tipo de cosas, y vaya, tu familia es un poco intensa en lo que se refiere a la limpieza".

"¿De verdad?", pregunté, rallando más queso. "Dudo que alguien venga aquí a inspeccionar los zócalos".

"Te sorprenderías", dijo riéndose un poco. "Quiero que todo esté impecable".

Y entonces llegó con lo que casi hizo que se me cayera el teléfono.

"He encargado este cartel gigante que dice 'Oh Baby'. Lo entregarán esta tarde. Necesito que lo montes en el patio. Me duelen la espalda y las rodillas solo de pensarlo".

Quise decirle que lo hiciera ella, pero forcé una sonrisa y acepté. Sin embargo, en mi interior ya se acumulaba el resentimiento. Sentía que la línea entre ayudar y ser utilizada se difuminaba tan rápidamente que me preguntaba si ella la veía.

El jueves anterior al baby shower, fui a casa como todas las noches después del trabajo. La colada se amontonaba tristemente, la nevera estaba casi vacía e incluso mi gato se molestó conmigo cuando por fin entré por la puerta.

Mientras tanto, Melinda se estiraba en el sofá con el móvil en la mano, navegando por Instagram como si estuviera supervisando a un equipo de sirvientes. Con una mano se frotaba el vientre en lentos círculos, y tenía la expresión satisfecha de una reina rodeada de sirvientes.

"Plancha los manteles, Lola", ordenó despreocupadamente, señalando el cesto de la ropa blanca.

Me quedé inmóvil, agarrando con fuerza mi propio jersey.

"Melinda", dije, intentando mantener la voz firme. "Esto empieza a parecerse menos a ayudar y más a trabajar".

"Vamos", dijo ella, sonriendo. "No tienes marido ni hijos, Lola. No es que tengas nada mejor que hacer".

Sus palabras calaron más hondo de lo que esperaba. Cerré las manos en puños apretados. Por un momento, me imaginé saliendo y dejándola con sus sábanas arrugadas y su sonrisita de suficiencia.

Pero entonces pensé en mi padre, en lo orgulloso que estaba de la llegada del bebé, y me obligué a quedarme.

La noche anterior a la fiesta del bebé, mi teléfono sonó mientras tomaba un descanso de la planificación de mis clases.

"¿Puedes venir?", preguntó Melinda en cuanto descolgué. "Necesito que alguien lave la cristalería antes de mañana por la tarde".

Solté una carcajada, pensando que estaba bromeando.

"No puedes hablar en serio", dije.

"Claro que hablo en serio", dijo con severidad. "Hay por lo menos 40 vasos. No puedo hacerlo sola, Lola. No seas ridícula".

Yo llevaba tres noches seguidas sin dormir, montando centros de mesa, planchando manteles hasta que me dolían los brazos y preparando bandejas de comida.

Prácticamente no podía más. Y Melinda no había movido ni un dedo.

Llegó el gran día, y al mediodía la casa ya bullía. Los invitados llegaban a raudales: amigos de la familia, primos que hacía meses no veía e incluso algunas antiguas amigas del instituto de Melinda vestidas como si fueran a un desfile de moda.

El patio trasero lucía perfecto, con luces para cuando se ocultara el sol, globos de colores pastel y cintas que se movían con la brisa. Parecía algo sacado directamente de Pinterest, escenificado y pulido hasta el último detalle.

Tuve que admitir que era precioso. Yo lo había hecho todo.

La gente se quedaba boquiabierta cuando salía.

"Es impresionante", susurró una amiga de Melinda a otra. "Parece la portada de una revista. Debe de haber costado una fortuna".

Melinda estaba en el centro de todo, con una mano apoyada suavemente en el vientre.

"¡Oh, gracias!", exclamó. "He trabajado mucho para que este día fuera especial para nosotros y nuestro pequeño".

Casi me atraganto con la limonada que estaba bebiendo. Quería gritar que no había movido ni un dedo, pero en lugar de eso apreté con fuerza el vaso y me obligué a seguir moviéndome.

Durante horas, floté de un lado a otro como una empleada. Rellené bandejas, fui a buscar bebidas y limpié los derrames antes de que nadie pudiera quejarse. En un momento dado, una invitada del lado de Melinda me detuvo cerca del bufé.

"Perdona", me preguntó amablemente. "¿Eres del catering? ¿Podrías servirme otro plato de esos deliciosos bocadillos?".

"Yo no soy la del catering", dije, sonriendo finamente, aunque las palabras me sabían amargas en la boca.

Cuando empezó la hora de los regalos, me dolían los pies y me palpitaba la cabeza. Me senté en una silla al borde de la sala con un plato de papel apoyado en las rodillas, demasiado cansada para probar la comida que había preparado.

Melinda cogió un regalo tras otro con la ilusión de un niño en la mañana de Navidad. Levantó una bolsa de pañales de diseñador entre aplausos, gritó ante un cochecito de mil dólares de mi tía y sonrió ante un vigilabebés de alta tecnología que probablemente costaba más que un alquiler.

Luego cogió mi bolsa de regalos.

Me enderecé en la silla, con el corazón palpitante. Había pasado semanas preparándola: pañitos hechos a mano que yo misma había cosido tras largas jornadas de trabajo. Había incluido loción para bebés, toallitas húmedas, pañales, chupetes de colores pastel y una tarjeta regalo bien metida en la bolsa.

Mira, no era nada ostentoso: yo era maestra de primaria y, por mucho que me gustara mi trabajo, cubría lo mínimo.

Levantó la cesta, la puso en alto para que todos la vieran y soltó una carcajada que sonó hueca.

"Bueno, esto es un poco básico, ¿no crees, Lola?", dijo alto y claro. "¡La lista de regalos estaba ahí disponible para todo el mundo... especialmente para los que no tienen ni idea de qué regalar. Supongo que algunas personas no entienden realmente lo que necesita un bebé".

Unas risitas incómodas recorrieron la multitud. Se me encendió la cara. Me quedé mirando el plato, deseando ser invisible, deseando que el suelo se abriera y me tragara entera.

Entonces lo oí: un carraspeo agudo y deliberado que atravesó el incómodo silencio como una campana.

Mi abuelo Walter, de 72 años y director de escuela jubilado, se levantó lentamente. Su bastón golpeó la madera, y cada sonido resonó más fuerte que la charla de un momento antes.

Enderezó la espalda e, incluso antes de hablar, toda la sala pareció ponerse a sus órdenes.

"Melinda", dijo, con voz tranquila pero con peso. "Llevo toda la tarde aquí sentado, escuchando. Y creo que ya es hora de que alguien ponga las cosas en su sitio".

La sala se congeló. Todas las miradas se volvieron hacia él. Incluso la sonrisa de Melinda vaciló al moverse en la silla.

"¿Sabes quién horneó las galletas de las que todo el mundo habla maravillas? ¿Y quién planchó los manteles? ¿Y quién ató todas las cintas de aquí?", preguntó.

Cuando nadie dijo nada, me señaló con un gesto.

"Fue mi nieta Lola", dijo. "No tú. No te atrevas a atribuirte el mérito del duro trabajo de esa chica. Me llamó y me dijo que había trabajado mucho. Y aun así, se las arregló para hacer todo esto".

"Walter, no pretendía...", Melinda soltó una débil carcajada.

Mi abuelo levantó una mano, silenciándola al instante.

"¿Sabes quién se quedó despierta hasta las dos de la madrugada esta semana, asegurándose de que esta fiesta no se viniera abajo? Lola. ¿Quién ha trabajado todo el día y ha vuelto a casa para cocinar para tus invitados? Lola".

Se oyeron murmullos entre los invitados. Una prima se inclinó hacia su marido y le susurró algo, y vi que una de las amigas de Melinda se miraba los zapatos, con las mejillas sonrojadas por la vergüenza.

"Y ahora", dijo el abuelo, elevando la voz con cada palabra. "¿Te sientas ahí, delante de la familia y los amigos, menospreciando a la única persona que ha hecho posible el día de hoy? Deberías avergonzarte de ti misma".

El silencio que siguió se hizo pesado. Se me apretó el pecho, me ardió la garganta y se me llenaron los ojos de lágrimas, pero por primera vez en semanas, no eran de agotamiento o frustración. Provenían del puro alivio de que ser reconocida.

"Pero supongo que esto es lo que pasa cuando le pides a un niño que sea un adulto", continuó mi abuelo. "Y permíteme que te lo deje perfectamente claro, Melinda: si vuelvo a oírte menospreciarla, te encontrarás planeando tu próxima fiesta sin el apoyo de esta familia. El respeto vale más que cualquier cochecito".

Los aplausos estallaron. Mis tías aplaudieron, mis primos sonrieron e incluso algunos amigos de Melinda se unieron, con los rostros teñidos de vergüenza.

Por una vez, Melinda no tenía nada que decir.

Melinda se sonrojó. Se rio nerviosamente, agitando las manos.

"Oh, no quería decir eso", murmuró. "¿Puede alguien traerme agua, por favor?".

Pero nadie se movió. El daño ya estaba hecho. Pasó el resto de la tarde callada y enfurruñada.

Cuando se marchó el último invitado, cerró de golpe la puerta de la habitación del bebé, echando el pestillo y negándose a salir. Al final, mi padre pareció desgarrado, con culpa en su rostro.

Más tarde, tiró de mí hacia la cocina y habló en voz baja.

"Lo siento, Lola", me dijo. "No me había dado cuenta de lo mucho que te exigía. Gracias por todo lo que hiciste".

No era una disculpa perfecta, pero era algo.

El abuelo Walter me guiñó un ojo mientras llenaba un recipiente de magdalenas y salía por la puerta.

"Nunca dejes que nadie te trate como sirvienta, mi niña", susurró. "Eres de la familia. No lo olvides".

Ahora las cosas están tensas, por supuesto. Melinda apenas me habla, lo que sinceramente me parece un regalo. Mi padre está atrapado en medio, pero creo que por fin ha visto un lado de ella que no puede ignorar.

En cuanto a mí, aprendí algo importante:

A veces no hay que buscar venganza. A veces la justicia llega en forma de un hombre de 72 años con un bastón y una voz que todavía hace que una multitud escuche.

Pero justo cuando creía que se había acabado, la semana pasada oí a Melinda hablar por teléfono con una amiga.

"Me vengaré de ella", dijo por teléfono, en voz baja. "Ya verás. Lola ni siquiera lo verá venir".

Así que... quizá esta historia no ha terminado después de todo.

Esta historia es una obra de ficción inspirada en hechos reales. Se han modificado los nombres, los personajes y los detalles. Cualquier parecido es pura coincidencia. El autor y el editor declinan toda responsabilidad por la exactitud, la fiabilidad y las interpretaciones.