Mi esposo me dijo que dejara mi trabajo cuando quedé embarazada – Poco después, me exigió "presupuestos separados", así que le enseñé una lección que no olvidará

Cuando Selene deja su trabajo para criar a su hijo, confía en que su marido cumpla su promesa de cuidar de ellos. Pero a medida que se agravan las grietas de su vida perfecta, una sola sentencia cruel rompe su silencio. Ahora, debe decidir qué está dispuesta a perder y qué luchará por recuperar.

Desde fuera, parecía que lo teníamos todo.

El acogedor apartamento de dos dormitorios en una urbanización nueva, donde la hierba estaba siempre cortada, el parterre siempre florecido y los vecinos siempre sonrientes.

El reluciente todoterreno que Greg lavaba todos los domingos por la mañana, sin camiseta, silbando, fingiendo no ver cómo le miraba la gente. Las sudaderas familiares a juego. Los carretes de viajes a la playa. Los posts de Instagram sobrefiltrados que hacían que todo el mundo comentara: "¡Metas de pareja!".

¿Pero qué pasa con las fotos perfectas? No tienen sonido.

No oyes el silencio entre nosotros durante la cena. No oyes cómo exhala cuando le pregunto por el presupuesto de la compra. No oyes la palabra "proveer" utilizada como una correa.

A puerta cerrada, no era romántico.

Era algo totalmente distinto.

Greg trabajaba como representante de ventas para una empresa de suministros médicos. Era uno de esos trabajos con coche de empresa, cuentas de gastos y un título lo bastante vago como para sonar impresionante en las fiestas.

No siempre fue un fanfarrón, ni cuando nos conocimos ni cuando nos casamos. Pero poco a poco, el trabajo empezó a cambiarle. O quizá sólo le dio permiso para mostrar quién había sido siempre.

Cuando quedé embarazada, una noche se plantó en la cocina, con la corbata desabrochada, la mano apoyada ligeramente en mi vientre, y sonrió dulcemente.

"Selene, deja tu trabajo", dijo de repente. "No tiene sentido que trabajes cuando yo puedo ocuparme de nosotros. Mis ingresos serán más que suficientes para los tres".

Dudé. Me encantaba mi trabajo. Pero me gustaba aún más la idea de estar a salvo en casa con mi bebé.

"¿Estás seguro, Greg?", pregunté. "¿Seguro? ¿Podremos arreglárnoslas económicamente?".

"Claro que estoy seguro, cariño", dijo sonriendo. "Y podrás centrarte en el bebé. Sin estrés. Sin plazos... sólo centrarte en nosotros tres".

Así que presenté mi dimisión, recogí mi despacho y me despedí de un trabajo que había pasado años construyendo, porque confiaba en que lo que prometía iba en serio.

Tenía 35 años, estaba embarazada por primera vez y estaba demasiado enamorada del sueño como para cuestionarlo. Sentía seguridad. Como si pudiera confiar ciegamente en que mi marido se aseguraría de que todo iría bien.

Y al principio, estuvo bien.

Después de que naciera Mason, me quedé en casa, sobreviviendo a base de cafeína y risitas de bebé, construyendo un pequeño y suave mundo alrededor de nuestro hijo. Greg besaba la frente de Mason, dejaba caer su tarjeta de crédito en mi mano cuando se nos acababan los pañales y las toallitas de bebé.

"No te preocupes, Selene, yo proveo", decía.

Por aquel entonces, esa palabra me parecía noble. Fuerte. Y tranquilizadora.

Pero con el tiempo, empezó a agriarse.

Fruncía el ceño cuando ponía la secadora demasiado tiempo – la ropa de cama y las toallas necesitaban más tiempo. Se quejaba de las facturas de la compra. Miraba la compra mientras la desempaquetaba, escudriñando cada decisión.

Entonces empezaron las bromas.

"¿De verdad necesitas leche ecológica?".

"¿Otra caja de Amazon? Debe de estar bien tener tanto tiempo libre para comprar".

Una noche, después de comprarme un sujetador de lactancia – en oferta –, miró el recibo y puso los ojos en blanco.

"Supongo que ahora también pago por tu comodidad".

Me reí, porque no sabía qué otra cosa hacer. Pero por dentro, algo pequeño y agudo se retorció en mi pecho. Empezaba a comprender que cuando Greg decía que él proveía, lo que realmente quería decir era que él llevaba la cuenta.

La única persona que realmente notó el cambio fue mi mamá, Marie. Pasaba una o dos veces por semana, nunca con las manos vacías. Traía guisos, sopas y el plato favorito de Greg – su pastel de carne casero, envuelto en papel de aluminio y aún caliente. Siempre decía que los extras eran "para Mason", pero yo sabía que no era así.

Había detergente para la ropa, paquetes de toallitas sin perfume y desodorante para mí. Traía alimentos básicos como mantequilla de cacahuete, harina e incluso latas de garbanzos. Nunca decía una palabra, pero su presencia llenaba todos los lugares en los que yo empezaba a sentirme abandonada.

Se quedaba en la cocina conmigo mientras Mason dormía la siesta, limpiando la encimera u ofreciéndose a doblar la ropa. Una vez, mientras removía la sopa en el fuego, me miró y sonrió suavemente.

"¿Estás bien, cariño?", preguntó con dulzura.

"Estoy bien", respondí demasiado deprisa.

Ella se limitó a asentir en silencio, como diciendo: "Sé que estás mintiendo, pero de momento lo dejaré pasar".

No mucho después, mi esposo empezó a "trabajar hasta tarde".

Primero una vez a la semana. Luego dos veces. Luego empezó a desaparecer fines de semana enteros con la excusa de las cenas de clientes y los actos de trabajo en las redes. Llegaba a casa después de medianoche, apestando a whisky caro y colonia desconocida, con los ojos inyectados en sangre y el habla descuidada.

Algunas noches ni siquiera volvía a casa. Su teléfono vivía boca abajo sobre la encimera, siempre en silencio, siempre bloqueado.

Una vez le pregunté por él.

"Por Dios, Selene", dijo, burlándose. "Pareces una paranoica".

"Sólo pregunté si estabas bien. Y si pasaba algo".

Puso los ojos en blanco.

"Quizá deberías estar agradecida por no tener que lidiar con plazos o tráfico como yo", dijo.

Luego me besó la mejilla, el tipo de beso que no significa nada, y se marchó.

Aquel martes por la noche, cuando mamá se marchó y la cocina aún olía a ajo y a calor, Greg entró, se aflojó la corbata y se sentó.

Comió en silencio.

Y entonces lo dijo.

"Quiero un presupuesto aparte", dijo. "Es hora de que dejes de vivir a costa mía".

"Pero... Dejé mi trabajo porque dijiste que cuidarías de nosotros, Greg. Me pediste que lo dejara, ¿recuerdas?".

"Pues deberías haberlo mejor pensado", dijo, sin pestañear siquiera.

Y sin más, siguió comiendo. Ni siquiera una pausa. Raspó lo que quedaba de pastel de carne de su plato, consultó su teléfono y se reclinó en la silla como si no acabara de destrozar algo permanente entre nosotros.

Me quedé de pie junto al fregadero, con el paño húmedo en la mano y los dedos tan apretados que notaba cómo las uñas se me clavaban en la piel. Sentía el pecho apretado y la respiración entrecortada. Me sentía... borrada.

Como si el papel que me habían asignado sin mi consentimiento – criada, madre, dependiente – se revisara sin previo aviso.

Durante un largo momento, no me moví. Me limité a observarle existir como si nada hubiera ocurrido.

"¿Crees que vivo a costa tuya?", pregunté finalmente, con la voz baja.

"Sólo creo que ya es hora de que empieces a colaborar, Selene", dijo, sin levantar la vista.

Abrí la boca para responder, pero no salió nada. Ni rabia. Ni lágrimas... sólo silencio.

Aquella noche, después de que Mason se durmiera y el lavavajillas zumbara silenciosamente en la cocina, me senté a la mesa con el calendario extendido delante de mí. Tracé las semanas con el dedo. Pensé en todos los plazos que solía tener, en todos los proyectos que solía dirigir y en los nombres de las personas que solían confiar en mí.

Recordé quién era antes de todo esto, antes de que la versión de Greg de la asociación se convirtiera en una especie de castigo silencioso.

Por la mañana, sabía lo que tenía que hacer.

El lunes siguiente, Greg llegó a casa a las 6:47 p.m., igual que siempre. Llevaba los zapatos medio desatados y ya estaba mirando el móvil antes de dejar la mochila.

Entró en el salón y se quedó helado.

Había una mujer sentada en nuestro salón, con Mason cómodamente sentado en su regazo. Levantó la vista y sonrió suavemente. Tendría unos cincuenta años y llevaba el pelo plateado recogido en un moño. Sus manos tranquilas descansaban sobre los muslos de nuestro hijo.

"¿Quién es?", preguntó Greg, con tono cortante.

Entré desde la cocina, limpiándome las manos en una toalla.

"Ella es Linda", dije. "Es nuestra nueva niñera".

"¿Niñera?". Sus cejas se alzaron. "Selene, ¿desde cuándo necesitamos una niñera?".

"Desde que recuperé mi trabajo. Y Mason necesita a alguien que lo cuide como es debido".

"¡Espera! ¿Qué? ¿Desde cuándo?", gritó Greg, mirando a Linda y luego a mí.

"Desde que me exigiste que empezara a colaborar, Greg. Llamé a mi jefe la semana pasada y resulta que me echaban de menos más de lo que esperaba. Me ofrecieron volver a mi puesto sin dudarlo. A distancia, claro".

Linda, siempre serena, sonrió amablemente a Greg.

"Cobro 25 dólares la hora. Es bastante estándar en lo que respecta a mi trabajo".

"¡Y es estupenda con los bebés!", dije, asintiendo. "Como ahora tenemos presupuestos distintos, he pensado en dividir su tarifa entre los dos".

"¿Dividirlo?". Greg me miró como si me hubiera vuelto loca. "¿Hablas en serio, Selene? ¡Vas a estar en casa todo el día!".

"Así es", acepté. "Pero el trabajo a distancia no funciona así. Tendré plazos, llamadas, reuniones y demás. No puedo hacer eso con Mason en la cadera".

"¿Así que ahora pagamos a otra persona para que críe a nuestro hijo?", espetó.

"Eres más que bienvenido a llevarte a Mason al trabajo, si lo prefieres. Seguro que a tus clientes no les importará que lleves a un bebé, ya sabes, junto con los suministros médicos que necesitas vender".

Se quedó de pie en medio de la habitación, con las manos apretadas a los lados, como si estuviera dispuesto a discutir, pero no tuviera ni idea de qué decir.

Por primera vez en mucho tiempo, Greg parecía... inestable. Como si estuviera en una conversación en la que ya no tenía la última palabra, y no supiera cómo vivir en ese espacio.

Linda, percibiendo la tensión, me entregó suavemente a Mason. Se agarró a mi camisa y apoyó la cabeza en mi hombro, somnoliento y cálido. Se despidió en voz baja, recogió sus cosas y salió por la puerta con una elegancia que envidié en aquel momento.

Cuando la puerta se cerró tras ella, el silencio entre nosotros se hizo más denso. Respiré hondo, me acerqué al cajón de la nevera y saqué una hoja de papel. Se la tendí a mi marido.

"¿Qué es esto?", preguntó, mirándolo como si fuera a morderle.

"Es nuestro nuevo horario de casa", le dije. "Como ahora trabajamos los dos, lo lógico es repartirnos las cosas equitativamente".

Recogió el papel de mi mano y entrecerró los ojos al leer.

"Compra comida semanalmente de la lista que te proporcionaré".

"Lava tus platos después de las comidas".

"Hazte cargo de la ropa sucia y el planchado si estoy en reuniones".

"Limpia el salón dos veces al mes – retira los sofás y las alfombras para pasar la aspiradora. Yo me encargaré las otras dos semanas".

Me miró, incrédulo.

"Esto es una locura, Selene. No voy a hacer ninguna tarea doméstica. Tú eres la esposa. Es tu trabajo", dijo.

Sentí que se me tensaba la mandíbula. Estaba cansada, cansada de que me redujeran, de que esperaran que aceptara menos y diera las gracias por ello.

"No, Greg", dije. "Soy una persona. Una persona que estuvo a punto de renunciar a su carrera porque dijiste que cuidarías de nosotros. E hice lo que me pediste. Me dediqué a criar a nuestro hijo. Mantuve esta casa en funcionamiento. Lo mantuve todo unido mientras tú ponías los ojos en blanco y salías hasta tarde y hacías críticas sobre las facturas de la compra. Si eso no es suficiente, quizá necesites otra versión de "esposa", porque ésta ya no va a jugar a la casita".

No habló. Respiraba entrecortadamente, con la boca ligeramente abierta, como si tuviera una refutación en el borde de la lengua.

Pero no salió nada.

Recogí mi bolso de la silla de la cocina y me calcé los zapatos junto a la puerta.

"Me voy a casa de Phoebe", dije. "Necesitamos una noche, tomar un té y charlar sobre todo lo que pasa en nuestras vidas. Mason ya está dormido. Estarás bien dos horas a solas con tu hijo".

Greg parecía querer protestar, pero lo único que dijo fue: "Bien".

Así que me fui.

El aire de fuera parecía más pesado de lo habitual. No lloré. Ni siquiera estaba enfadada. Sólo me sentí... despejada. Como si hubiera cruzado una línea en mi interior y no hubiera vuelta atrás. En casa de Phoebe, no dije gran cosa.

Tomamos un té mientras ella trabajaba con su portátil y de vez en cuando levantaba la vista para asegurarse de que yo estaba bien. Me senté en su cocina y me di cuenta de cuánto espacio había cedido sólo para mantener la paz con alguien que había dejado de ofrecérmelo a cambio.

Cuando llegué a casa, las luces estaban bajas. La televisión estaba encendida, pero el volumen silenciado. Greg estaba sentado en el sofá, encorvado hacia delante, con los codos apoyados en las rodillas, mirando la pantalla como si pudiera explicárselo todo.

Levantó la vista cuando entré.

"No quiero que trabajes", dijo. Su voz ya no era aguda. Era suave y desinflada.

Dejé la bolsa en el suelo.

"Greg, no se trata de lo que tú quieres. Se trata de lo que yo necesito. Necesito saber que nunca volveré a ser tan vulnerable. Necesito confiar en mí misma más de lo que confío en nadie".

No habló.

"Te di todo lo que tenía. Y me hiciste sentir que ocupaba demasiado espacio en mi propia casa".

Asintió, despacio, como si por fin se diera cuenta de su peso.

"No pretendía hacerte sentir así", murmuró.

"Quizás no", dije. "Pero eso fue lo que hiciste".

La semana siguiente no fue fácil. Estaba enfurruñado. Se movía lentamente entre sus nuevas responsabilidades. Murmuraba en voz baja sobre las listas de la compra y los horarios de limpieza.

Pero las hizo.

Linda llegaba cada mañana como un reloj. Mason se adaptó, y yo también.

Greg sigue quejándose de vez en cuando – Los viejos hábitos mueren lentamente.

Pero siempre que empieza, siempre que menciona el costo de algo o suspira demasiado alto ante el recibo de la caja, simplemente le miro, sonrío amablemente y le digo una cosa.

"Deberías haberlo pensado antes".

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