Mi esposo me dejó en el parto para un "viaje de chicos" – Las consecuencias fueron inmediatas

La semana en que se suponía que iba a ser mamá, mi marido empezó a actuar de forma extraña – sonreía al teléfono, hacía planes secretos y me decía que todo estaba "controlado". No me di cuenta hasta que me puse de parto de que no era la única que estaba a punto de dar a luz algo que cambiaría mi vida.

Llámame Sloane.

Tengo 31 años y mi esposo, Beckett, 33. Llevábamos casados cuatro años. Teníamos una casa, una cuenta corriente común y un bebé en camino al que ya habíamos llamado Rowan.

La semana anterior a mi fecha prevista de parto, se puso raro.

Pensé que eso significaba que éramos un equipo.

La semana antes de dar a luz, se puso raro.

Siempre al teléfono. Sonriendo a la pantalla. Cerrándolo cuando pasaba.

"¿De qué te ríes?", le pregunté una noche mientras doblaba pañales.

"Tú concéntrate en dar a luz a este niño".

"Sólo cosas", dijo, dándole la vuelta al teléfono. "Ya está solucionado".

"¿Qué cosas?".

"No tienes que preocuparte por eso. Concéntrate en dar a luz a este niño".

Me reí, pero se me hizo un nudo en el estómago.

El viernes por la mañana me desperté con un dolor tan agudo que me sacó el aire de los pulmones.

"Creo que ya viene".

No era una falsa alarma.

Me agarré a la cómoda mientras otro me desgarraba.

"Beck", grité, respirando con dificultad. "Creo que ya viene".

Mi esposo entró, abotonándose la camisa, peinado, ya con colonia.

Consultó su reloj. "¿Segura que no es Braxton Hicks?".

Tuve otra contracción. Me agaché, sudando.

"¿Qué estás haciendo?".

"Bastante segura", exclamé.

Beckett me observó durante un segundo y luego se alejó por el pasillo.

Pensé que iba a por el bolso del hospital.

Beckett volvió con su bolso azul marino. El que utilizaba para los viajes.

Se me retorció el estómago. "¿Qué estás haciendo?".

"Un viaje de chicos. Lo hemos planeado durante meses".

Beckett lo dejó junto a la puerta principal. "Tengo que irme".

"¿Irte adónde?", pregunté, sabiendo ya que no me gustaría la respuesta.

"Un viaje de los chicos. Lo hemos planeado durante meses".

Le miré fijamente. "Estoy de parto".

Suspiró. "Mi mamá puede llevarte. Ya hemos hablado. El depósito no es reembolsable. Los chicos ya están en camino".

"Cariño, estás siendo dramática".

"¿Planeaste irte mientras tuviera al bebé?", susurré.

"Ni siquiera estás en el hospital. Estas cosas tardan una eternidad. Estaré un par de horas fuera. Si ocurre algo importante, volveré".

"Que yo dé a luz es algo importante", dije.

"Nena, te estás poniendo dramática. El estrés es malo para el bebé".

Una contracción se abalanzó sobre mí. Grité, agarrándome al mostrador.

Me miró como si esperara una pelea que yo no le daba.

Mi marido se estremeció y volvió a mirar el reloj. "Tengo que irme. Mi mamá vendrá enseguida. Te pondrás bien. Eres fuerte".

Algo en mí se volvió frío y cortante.

"Si te vas a ir", dije, respirando con dificultad, "vete".

Me miró fijamente como si esperara una pelea que yo no le daba. Luego me besó la frente como si fuera a hacer un recado y salió con su bolso. La puerta se cerró con un clic.

"Mándame un mensaje con los tiempos de tus contracciones".

Tuve otra contracción y busqué el móvil. Llamé a mi mejor amiga, Maris.

Contestó rápidamente. "Oye, ¿qué...?".

"Estoy de parto", jadeé. "Un parto de verdad. Beckett acaba de irse de viaje de amigos. Dijo que su mamá me llevaría".

Silencio durante medio segundo.

"Mándame un mensaje con los tiempos de tus contracciones", dijo. Su voz se volvió plana y concentrada. "Ahora mismo salgo del trabajo. No conduzcas. No esperes a su madre".

Maris apareció en menos de 10 minutos.

"Puedo conducir", intenté.

"Sloane, si llegas sola al hospital, te perseguiré el resto de tu vida. Ya casi he llegado".

Maris apareció en menos de diez minutos, todavía con la blusa del trabajo y zapatillas de deporte, el pelo recogido en un moño desordenado.

"Vamos", dijo, recogiendo el bolso del hospital que Beckett había ignorado.

El trayecto fue un borrón. Respiraba y juraba mientras ella se saltaba los semáforos en amarillo.

Todo se aceleró.

"Estás bien", repetía. "Lo estamos consiguiendo. Te tengo cubierta".

En el hospital, una enfermera me revisó y enarcó las cejas.

"Estás de seis centímetros", dijo. "Vamos deprisa".

Todo se aceleró.

Monitores. Voces. Gel frío en el estómago.

Apreté la mano alrededor de la de Maris.

"El ritmo cardíaco está bajando".

"Presión arterial baja".

"Prepárate para una posible cesárea de urgencia".

Apreté la mano contra la de Maris.

"¿Dónde está él?", preguntó en voz baja.

"De camino a las margaritas", grazné.

"¿Tienes algún compañero al que llamar?".

Un médico vino a mi lado.

"Sloane, al bebé no le ha gustado la última contracción, pero se está recuperando. Lo estamos vigilando. ¿Tienes un compañero al que llamar?".

"Esta es mi acompañante", dije, señalando con la cabeza a Maris. "Él no está aquí".

El médico asintió una vez, como si entendiera más de lo que decía.

El tiempo se volvió elástico y extraño.

Empuja. Respira. Espera.

"¡Ey, amiguito!".

Entonces un último empujón me atravesó y la habitación se llenó de un agudo grito de recién nacido.

"Ya está aquí", dijo alguien.

Me pusieron a Rowan sobre el pecho, cálido y ruidoso y absolutamente furioso por existir.

Sollocé. "Hola, Rowan. Soy yo. Perdona por... todo".

Maris resopló. "¡Ey, amiguito!", dijo, acariciándole el pelo.

Nos reímos y lloramos al mismo tiempo.

Un mensaje de Beckett. Era una foto. De él y sus amigos en un bar.

Perdí la cuenta de cuánto tiempo me quedé mirándolo.

En algún momento, mi teléfono zumbó. Un mensaje de Beckett.

Era una foto. De él y sus amigos en un bar, luces de neón al fondo, una mesa llena de cócteles.

Pie de foto: "Lo logré. Te quiero".

Se me entumeció todo el cuerpo. Se lo enseñé a Maris.

Su cara cambió. El calor desapareció de ella.

Sacó el portátil del bolso.

"¿Te acuerdas de lo que hago en el trabajo?", preguntó.

"¿Trabajas en una oficina?", dije, aún aturdida.

Soltó un suspiro. "Cumplimiento corporativo. Investigaciones internas. Soy la batiseñal de RRHH".

Parpadeé.

Sacó el portátil del bolso. "No te estoy diciendo lo que tienes que hacer. Te estoy diciendo que debe quedar constancia de esto. Por si alguna vez lo necesitas".

Hizo fotos de mi pulsera del hospital.

"No intento arruinarle la vida", dije, mirando a Rowan.

"No lo haces", dijo ella. "Estás escribiendo lo que pasó".

Le di su nombre completo, su cargo y su empresa.

Hizo fotos de mi pulsera del hospital, de la pizarra con la hora de ingreso, del registro de contracciones de mi aplicación, del texto con la marca de tiempo. Sus dedos volaron sobre el teclado.

"¿Qué escribes?", le pregunté.

"¿Cómo te encuentras? ¿Dónde está Beckett?".

"Hechos", dijo. "Nada de opiniones".

Un rato después, apareció mi suegra.

"Sloane", dijo, entrando como si fuera la dueña del aire. "Dios mío, es precioso". Se cernió sobre Rowan y luego se volvió hacia mí. "¿Cómo te encuentras? ¿Dónde está Beckett?".

"Dímelo tú", le dije.

"No entiendes el matrimonio".

Me dedicó una sonrisa tensa. "Volverá en coche más tarde. Estaba muy alterado por teléfono. Tienes que entender que los hombres también se estresan. No siempre saben cómo manejarlo".

"Se fue mientras yo estaba de parto", le dije.

"Pensó que tenía tiempo", replicó ella. "Estás siendo muy implacable".

Maris cerró el portátil. "No sólo juzgó mal el momento. Abandonó una urgencia médica documentada por una fiesta".

Mi suegra se enfadó. "No lo conoces. No tienes hijos. No entiendes el matrimonio".

"¿Se lo permitiste?".

"Entiendo de pólizas", dijo Maris. "Y de responsabilidad. Y el aspecto que tiene cuando un jefe abandona a su esposa durante el parto".

La cabeza de mi suegra se giró hacia el portátil. "¿Qué hiciste?".

"Envié un correo electrónico a RRHH", dijo Maris con calma. "'Asunto: Preocupación por la conducta del empleado – Abandono durante una emergencia médica'. Capturas de pantalla y marcas de tiempo".

Mi suegra me miró fijamente. "¿Se lo permitiste?".

"Me lo preguntó", dije. "Le dije que sí".

"Están locas".

"Harás que lo despidan", siseó.

"Si eso ocurre", dijo Maris, "será por lo que hizo, no porque alguien lo informara".

Mi suegra recogió el bolso.

"Están locas", dijo, y se marchó enfadada.

Rowan se revolvió. Le acaricié la espalda.

"¿Estás bien?", preguntó Maris.

"No. Pero he terminado de mentirme a mí misma".

"Me ha llamado mi jefe. ¿Intentas acabar con mi carrera?".

Aquella noche sonó mi teléfono. Era Beckett. Contesté.

"¿Qué hiciste?", gritó. "RRHH me llamó. Me ha llamado mi jefe. ¿Intentas acabar con mi carrera?".

"Tuve un bebé", dije. "¿Tú qué hiciste?".

"Sabías que iba a volver. Tenías que estropearlo todo".

"Me dejaste en pleno parto. Me enviaste una foto de la fiesta cuando tu hijo tenía una hora de haber nacido".

Se quedó callado un instante. "Ahora voy. No empeores las cosas".

"Lávate las manos".

***

Beckett apareció a la mañana siguiente con un ramo de farmacia y cara de culpabilidad.

Se detuvo ante el moisés. "Está... vaya. Hola, hombrecito".

"Lávate las manos", le dije.

Lo hizo, luego se sentó y me tomó la mano.

"Metí la pata", dijo. "Me entró el pánico. Pensé que tardaría más. Nunca quise hacerte daño".

"Un error es olvidarse de recoger el bolso del hospital", dije. "No tropezaste y caíste en un viaje de amigos. Hiciste la maleta y te fuiste".

"¿Plan de seguridad?".

"Te lo compensaré", dijo. "A los dos. Me portaré mejor. Lo juro".

Llamaron a la puerta. Entró una enfermera con un portapapeles.

"Hola, Sloane", dijo. "Sólo necesito revisar un par de cosas y repasar tu plan de seguridad".

"¿Plan de seguridad?", repitió Beckett.

Ella lo miró. "Hemos documentado que estabas en trabajo de parto activo sin una persona de apoyo presente porque su pareja se marchó. Eso desencadena el seguimiento. Procedimiento estándar en un posible abandono".

"¿Me denunciaste?".

"¿Abandono?", dijo él, alzando la voz. "Me fui de viaje. Eso no es un delito".

"Nadie dijo que lo fuera", replicó ella. "Nuestro trabajo es asegurarnos de que mamá y el bebé tengan un apoyo constante".

Me entregó un formulario. En "Notas" ponía: "Pareja ausente durante la fase de emergencia del parto; trabajo social a continuación".

El rostro de Beckett se volvió gris. "¿Me denunciaste?".

"No lo hice", dije.

Sus ojos se desviaron hacia Maris, que estaba en la esquina. "¿Tú?".

"Me estás castigando porque necesitaba un último viaje antes del bebé".

"Correcto", dijo ella.

Beckett se rio una vez, amargamente. "Eres increíble".

La enfermera terminó conmigo y se fue.

Se volvió contra mí. "Me estás castigando porque necesitaba un último viaje antes del bebé".

"Necesitabas un descanso", dije con firmeza, "así que te lo tomaste mientras mi cuerpo casi se destrozaba".

Sacudió la cabeza. "Lo arreglaré con Recursos Humanos. Se los explicaré".

Dos semanas después, RRHH me llamó para un breve seguimiento.

"¿Explicar qué? ¿Qué el depósito era más importante que tu familia?".

Se marchó poco después, murmurando sobre reacciones exageradas.

***

Dos semanas después, RRHH me llamó para un breve seguimiento. Cronología, preguntas básicas. Contesté.

Al final, la mujer dijo: "Para que lo sepas, nuestra investigación también descubrió problemas con gastos de viaje falsificados. Independiente de la situación del hospital".

"Independiente", repetí.

"No sabía nada de los viajes de trabajo falsos".

"Sí", dijo. "Viajes etiquetados como 'de trabajo' que no se correspondían con ningún negocio real. No puedo darte detalles, pero deberías saberlo".

Ese mismo día, Beckett se presentó en casa.

"Me han despedido", dijo, con los ojos enrojecidos. "Tú ganas".

"No sabía lo de los viajes de trabajo falsos", dije, haciendo rebotar a Rowan. "Esa parte es cosa tuya".

"No habrían escarbado si tú y tu amiguita policía no les hubieran enviado correos electrónicos".

"Esos 'viajes de trabajo' de los que estás hablando, ¿también eran para nosotros?".

"¿Vas a alejar a mi hijo de mi?".

Beckett apartó la mirada. "Lo hice todo por esta familia. Esos viajes, ese dinero...".

"Esas mentiras", interrumpí.

Me fulminó con la mirada. "¿Y qué, has terminado? ¿Me vas a alejar a mi hijo de mi?".

"Se acabó fingir que esto es un mal día. Esto es lo que eres".

Su voz se quebró. "Eres mi familia".

Negué con la cabeza. "La familia no se marcha mientras estás de parto".

"Te arrepentirás de esto".

Beckett me miró fijamente durante un largo rato y luego agarró las llaves.

"Te arrepentirás de esto", dijo y salió dando un portazo.

No lo seguí.

Aquella noche, después de dar de comer a Rowan, saqué su álbum de bebé.

Había una página: "¿Quién estaba allí cuando naciste?".

Tomé un bolígrafo y escribí: Yo. Maris. Las enfermeras.

No me sentí triunfante.

Hice una pausa y añadí: Tu padre no. Cerré el libro.

No me sentía triunfante. Me sentí clara.

Todo el mundo seguía hablando de cómo le había "arruinado la vida". Pero no mentí. No hice trampas. No salí con un petate mientras él gritaba entre contracciones. Lo único que hice fue dejar de cubrirle.

Las consecuencias no fueron venganza.

Eran la verdad, cayendo finalmente, fuerte y definitiva, sobre la persona que se las había ganado.

Las consecuencias no eran venganza.

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