Mi esposo invitó en secreto a toda su familia a nuestro aniversario por influencia de su mamá — Así que me aseguré de que se arrepintiera

En el tercer aniversario de boda, Grace espera un gesto romántico. En lugar de eso, se ve sorprendida... otra vez. Cuando la lealtad de su esposo se pone a prueba, Grace toma una decisión silenciosa pero inolvidable. En una noche, todo cambia. Ésta es una historia de traición, límites y lo que ocurre cuando una mujer se elige a sí misma.

Le dije a Eric que no.

No fui grosera. No puse los ojos en blanco ni levanté la voz. Se lo dije sin rodeos.

"Este año no. Quiero que nuestro aniversario sea sólo nosotros".

"Por supuesto, Grace. Sólo nosotros", asintió y me besó la cabeza.

Eso fue hace una semana.

Era nuestro tercer aniversario. Se podría pensar que a estas alturas ya habría entendido que lo decía en serio. El primer año, su madre, Judith, organizó todo un almuerzo en la casa familiar del lago. El segundo año, insistió en cenar "sólo nosotros seis", lo que de alguna manera se convirtió en un buffet para dieciséis personas.

Así que este año lo dejé en claro desde el principio.

"Quiero algo pequeño. Romántico. Sin nadie más. Sólo tú y yo".

Por supuesto, mi esposo no hizo más que sonreír.

"Ya tendrás, cariño", me dijo.

Entonces llegó el día de nuestro aniversario. Yo trabajaba medio turno y él me pasó a buscar a las 3 de la tarde para prepararnos para nuestra noche.

Estaba radiante, prácticamente vibrando de emoción. Me había comprado un vestido nuevo, algo verde oscuro con la espalda baja y pequeñas perlas en las mangas. Cuando llegamos a casa, me duché, me depilé, me hidraté con mis nuevas cremas de lujo... toda la preparación.

Incluso le pedí dos veces que confirmara la reserva para cenar. Lo hizo, las dos veces.

A las 7 de la tarde, estábamos en el automóvil, yo con unos tacones con los que no podía andar, él golpeando el volante, con el teléfono entre el hombro y la oreja.

Era Judith. Otra vez.

"¿Por qué ha estado llamando todo el día?", le pregunté. "¿Ocurre algo?".

"En absoluto", dijo, agitando la mano como si estuviera espantando una mosca. "Sólo cosas sobre la medicación de papá. Nada importante".

Algo en la forma en que lo dijo me sonó mal. Tenía la mandíbula tensa. Su risa era extraña. Pero no lo presioné. Quería disfrutar de la noche.

Llegamos al restaurante y, por un momento, me permití creer que la noche seguía siendo nuestra. Era un lugar encantador, situado entre una tienda de vinos de lujo y una floristería, con hiedra trepando por las paredes y delicadas luces de hadas centelleando en las ventanas.

Parecía exactamente el tipo de lugar donde los aniversarios se consideraban algo sagrado. Sonreí sin darme cuenta.

Eric aparcó el automóvil y salió rápidamente, caminando unos pasos adelante mío. Ésa debería haber sido mi primera pista, no me esperó como solía hacer. Pero estaba demasiado inmersa en la imagen que había construido en mi mente: nosotros, tomados de la mano junto a una vela encendida, riendo entre pasta y vino tinto.

Una celebración tranquila y romántica de tres años juntos.

Me abrió la puerta. Entré.

Y entonces todo se silenció en mi cabeza.

Judith. El padre de Eric, Joe. Su hermana, Courtney. Su prima esnob, Jenna, y sus hijos, que ya se arrastraban bajo la mesa como fieras.

Mi corazón no sólo se rompió. Se rompió en pedazos. Un golpe fuerte y hueco dentro de mi pecho, como una puerta que se cierra de golpe.

Me paralicé. Pero el tiempo no lo hizo. La habitación seguía girando, las voces seguían sonando, pero yo me quedé inmóvil. Me quedé mirando la pancarta que cubría la pared del fondo: ¡Feliz aniversario, Eric y Grace! en letra cursiva brillante. Había globos y minicupcakes. Era... mucho que digerir.

Sus copas de vino ya estaban medio llenas.

La hija de Jenna me saludó con la carauntada de salsa marinara, sonriendo como si fuera una fiesta de cumpleaños más, en la que los niños cenaban antes que los demás.

Y en ese momento, todo el aire abandonó mis pulmones.

"Vamos, Gracie", dijo Eric. "Sonríe. No es para tanto. Lo celebraremos con ellos ahora y luego podremos celebrarlo juntos... más tarde".

No sonreí. No hablé.

Me di la vuelta, con los tacones chasqueando contra el suelo, y salí de aquel restaurante, lejos de las expresiones atónitas de su familia y del sonido de los cubiertos tintineando detrás de mí.

Mi esposo me siguió, llamándome por mi nombre, pero no me molesté en mirar atrás. Ni una sola vez.

Me siguió hasta el estacionamiento, con sus pasos rápidos detrás de los míos, su aliento visible en el aire frío del atardecer.

"Grace", gritó, ya exasperado. "Ya está, ¿de acuerdo? Están aquí. ¡No podemos irnos sin más! ¿No ves lo grosero que es esto?".

Me volví para mirarlo, con los talones clavados en el cemento y la incomodidad subiéndome por las pantorrillas.

¿Por qué me molestaba en tener buen aspecto para él?, pensé.

"¿Nosotros?", pregunté con calma. "No hicimos nada. No planeamos nada... No hubo 'nosotros' en esto. Lo planeaste sin mí. Mentiste. Los invitaste. Después de que te dijera que no. Después de que me miraras a los ojos y dijeras: 'Sólo nosotros'".

Se frotó las manos, como si pudiera calentar la culpa que se aferraba a él.

"Querían participar. Mamá pensó...".

"Exacto", exclamé, cortándolo. "Tu madre pensó. Y tú escuchaste. Otra vez. Como siempre haces".

"Gracie, por favor", se acercó más, bajando la voz.

Sabía que intentaba suavizarlo todo con aquel nombre, el que sólo sacaba cuando quería perdón sin merecerlo.

"No armes una escena", añadió. "Seguro que mi madre nos está mirando por la ventana".

"¿Ahora no quieres armar una escena?". Dejé escapar una risa amarga. Era aguda y fea, y me hizo estremecer.

Nos quedamos un momento en silencio. Yo cruzaba los brazos con fuerza contra el pecho, no porque tuviera frío, sino porque si no lo hacía, podría haber empezado a temblar. Él se frotaba la nuca como si acabara de caer en una emboscada.

Entonces, sorpresa, sorpresa... Judith salió.

Caminó hacia mí, con sus perlas captando la luz y su suave chal rosa envolviéndola como si estuviera celebrando un baby shower en lugar de una traición.

"Grace, cariño", me dijo. "No queríamos molestarte... Es una celebración familiar. Eso es todo".

"Vuelve adentro", dije, sin intentar mirarla.

"Estás exagerando", dijo ella. "Deberías respetar a nuestra familia, Grace. No estás siendo razonable. Esto tenía que ser especial. No entiendo por qué eres tan desagradecida".

No grité. No lloré. No discutí.

Sonreí a mi esposo y llamé a un taxi.

Eric llegó a casa después de medianoche. Ya estaba en la cama, fingiendo dormir. No habló. Se limitó a cambiarse y luego se metió en la cama a mi lado. Me dio la espalda, de cara a la pared, suspirando como si fuera yo quien lo hubiera estropeado todo.

A la mañana siguiente, mi suegra me envió un mensaje:

"Anoche avergonzaste mucho a Eric, Grace. Arruinaste toda la velada con tu actitud. La próxima vez intenta ser una esposa en vez de una reina del drama".

No le contesté. Silencié nuestro chat y me preparé unas tostadas y un café. Luego, abrí la portátil.

Al mediodía, estaba al teléfono con Tasha.

Tasha era mi mejor amiga desde la universidad, el tipo de mujer que una vez condujo cuatro horas para entregarme sopa en mano tras mi operación de muelas del juicio, y que ahora dirigía uno de los lujosos hoteles boutique de los alrededores. Siempre había dicho que aquel lugar era mi plan de escape si alguna vez lo necesitaba.

Al parecer, lo decía en serio.

"¿Hablas en serio?", preguntó, con una voz cargada de incredulidad y un poco de humo. La oí encender un cigarrillo a través de la línea. "¿Quieres la suite, Grace?"

"Si es gratis", dije, aunque ya sabía que lo sería. Tasha siempre me hacía un hueco, pasara lo que pasara.

"Es tuya. Regístrate después de las 3 de la tarde. ¡Te esperarán flores y champán!".

Claro que sí.

"¿Podemos añadir algo de chocolate?", le pregunté.

"Ya lo he pedido", se rió.

No lo dudé. Llevé poco equipaje, pero especialmente escogido. Un vestido, azul noche de seda, con una espalda tan baja que parecía casi indecente. Era un vestido que yo adoraba... un vestido que Eric nunca había visto. Metí en la maleta una botella de champán que había estado guardando para algo especial, y un perfume que impregnó el aire mucho después de salir de la habitación.

Metí en la maleta un libro que quería leer pero para el que nunca había tenido tiempo, un traje de baño negro que no sabía si me pondría y una bolsa de viaje que se cerró con cremallera como si ya hubiera tomado una decisión.

Me puse el vestido, me miré en el espejo y no vi a una mujer huyendo.

Vi a alguien que por fin había dejado de esperar a ser elegida.

Luego salí de casa sin decir palabra.

El trayecto fue tranquilo. Dos pueblos más allá, apenas una hora, sin tráfico y con las ventanillas agrietadas lo justo para que la brisa me enredara el pelo. Puse jazz antiguo en la radio, del tipo que mi madre solía tararear cuando cocinaba, en la época en que el amor significaba algo más tranquilo.

Más seguro.

Cuando llegué al hotel, la recepcionista sonrió y me entregó una llave envuelta en una nota de Tasha que decía:

"Para mi mejor amiga y la mujer más valiente que conozco. Disfruta del silencio, te lo mereces.

T"

Y así lo hice.

Unas flores frescas esperaban junto a la cama, con un aroma denso y dulce como la miel. La música clásica flotaba suavemente por la habitación. La bañera era lo bastante profunda como para ahogarte en ella si no prestabas atención, y las vistas daban a una hilera de cipreses que se mecían como si tuvieran secretos que guardar.

Pedí una cena de cinco platos a la habitación: pasta con trufas, pato asado con glaseado de cerezas, panna cotta rociada con jarabe de café expreso y intermedios refrescantes. Ni siquiera tenía tanta hambre, pero quería lujo. Quería que cada bocado fuera como un no silencioso a todos los que esperaban que me conformara con menos.

Y entonces llegó el champán.

No brindé por nada. No lo necesitaba. Bebí a sorbos. Me remojé en la bañera, viendo cómo el vapor subía en espiral hacia el techo. Y dormí bien por primera vez en mucho tiempo.

No había ningún Eric ni su extensa familia que viniera a culparme. Sólo estaba yo y mi silencio.

Mi paz.

Los mensajes empezaron alrededor de las cinco de la tarde, el nombre de Eric iluminaba mi teléfono, una y otra vez. Al principio, breves:

"¿Dónde estás?"

"Grace, ¿estás bien?"

"¿Podemos hablar?"

Luego hubo mensajes más largos, casi ensayos. Y notas de voz. Videollamadas perdidas.

Las notificaciones llegaban en oleadas, pero yo no tocaba el teléfono. Dejé que sonara y parpadeara y reclamara la atención mientras comía mi panna cotta con una cuchara dorada y observaba la luz caer sobre los árboles.

No contesté. No hasta por la mañana.

E incluso entonces, lo único que envié fue un selfie. Una foto mía, con el pelo envuelto en una toalla, el café en una mano, el sol besándome el hombro desnudo. El jacuzzi humeaba en el fondo como si formara parte del mensaje.

"Como tenías tantas ganas de una cena familiar", escribí. "He pensado que podrías pasar un rato con ellos. Yo no estorbaré. Feliz aniversario".

Apagué el teléfono y me serví otra taza de café, esperando a que llegara mi pila de panqueques.

Eric apareció aquella noche, justo después de que yo hubiera cenado. Parecía cansado, pálido y demacrado, con el cuello de la camisa arrugado como si hubiera estado tirando de él todo el día. Lo dejé entrar, pero no me apresuré a abrazarle. No le pregunté si había comido.

Dejé que se sentara en el extremo de la cama mientras yo permanecía junto a la ventana, con los brazos cruzados sobre el pecho.

"Lo arruiné todo", dijo, con voz grave. "Sé que lo hice".

"¿Por qué lo hiciste, Eric?", pregunté, con voz tranquila pero firme. "¿Por qué me mentiste?"

Exhaló con fuerza y miró al suelo.

"No quería pelearme con ella. No paraba de preguntar. Decía que era importante. Y pensé... No sé, quizá me perdonarías si la noche era agradable".

Lo miré fijamente, a ese hombre al que había amado y defendido durante tres años, y de repente me pareció tan pequeño. No sólo físicamente, también emocionalmente.

Pero su culpabilidad no me conmovió. Me irritaba.

"No pensaste en mí", le dije. "Pensaste en no enfadar a tu madre. Pensaste que me lo tragaría. Como hago siempre".

"No quería que fuera así", dijo, pasándose la mano por la cara, frotándose los ojos como si pudiera borrarlo todo.

"Pero es así", respondí. "Y he terminado de encogerme para hacerle lugar".

"No quiero perderte, Gracie. ¿Qué hago?". Levantó la vista, encontrándose por fin con mis ojos.

Me dirigí a mi bolsa de viaje y saqué el sobre que había metido en la maleta, no porque estuviera segura de que lo necesitaría... sino porque algo en el fondo me decía que podría necesitarlo.

Dentro había una lista impresa de tres terapeutas. Todos buenos. Todos locales.

"Elige a una", le dije, entregándosela. "Porque si vuelves a elegirla a ella en vez de a mí, no tendrás otra oportunidad. Trabaja con una terapeuta... piensa en cómo tratas a tu madre frente a cómo me tratas a mí, Eric".

"Gracie...", parpadeó, atónito. "No creo que necesitemos esto...".

"Ese nombre está reservado para el hombre que me elija, Eric. No para su madre".

Entonces, Eric empezó la terapia. Al principio, una vez a la semana. Luego, dos veces. No le gustaba, pero continuó.

Empezó a decir no a Judith. Trazó límites en lugares donde antes había puertas abiertas. Ella lloró. No cedió.

Con el tiempo, dejó de llamarme Gracie tan a la ligera. El nombre se hizo pesado. Era un peso. Una promesa de amor y encanto... cosas que Eric no me había demostrado en mucho tiempo.

Y cuando mi esposo volvió a ganárselo, volvió más suave y cálido. Como si por fin apareciera el hombre con el que me casé.

Seis meses después, hicimos un viaje. Sin anuncios. Sin invitaciones familiares. Sin compromisos.

Sólo nosotros.

Si te ha gustado esta historia, aquí tienes otra.

Tras conseguir un ascenso largamente anhelado, esperaba que mi esposo se sintiera orgulloso. En lugar de eso, ¡me exigió que utilizara mi nuevo salario para pagar la manutención de su hija que apenas ve! Pensé que ése era el punto más bajo... hasta que descubrí lo que hacía a mis espaldas.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.