Dejé que mi solitario vecino se quedara conmigo mientras reparaban su casa después de la tormenta, y no tardé en entender por qué estaba solo – Historia del día

Cuando una fuerte tormenta dejó a mi tranquilo vecino sin techo, hice lo que mi madre siempre me enseñó: ofrecerle ayuda. No tenía ni idea de que dejarle quedarse en mi casa se convertiría en la mayor prueba de paciencia a la que me había enfrentado en la vida. No tardé en comprender por qué vivía solo.

Mi madre siempre me enseñó a ser amable con los demás y a ayudarles. Y un día, ese consejo suyo hizo que me arrepintiera de todo lo que había hecho.

Un miércoles cualquiera, las noticias informaron de que una tormenta se dirigía hacia la ciudad y aconsejaron a todo el mundo que se marchara si podía.

Así que me fui, pasé el día en un hotel y vi en las noticias cómo se inundaba mi ciudad, rezando para que mi casa estuviera bien.

Cuando volví, afortunadamente, mi casa estaba intacta. El sótano estaba un poco inundado, pero no era nada grave.

Llamé a un técnico y el problema se solucionó. Pero no podía decirse lo mismo de la casa de mi vecino, el Sr. Harrison.

Casi todas sus ventanas estaban destrozadas, y las paredes y el tejado, dañados.

El Sr. Harrison recorrió su casa, evaluando los daños. Su casa era más antigua que la mía, probablemente por eso no pudo resistir la tormenta.

El Sr. Harrison era un hombre solitario de 60 años. No tenía mujer, y nunca había visto a ningún niño de visita, así que supuse que tampoco tenía hijos.

No se relacionaba con los vecinos y era muy reservado. Me daba mucha pena. No tenía a nadie a quien pedir ayuda, así que decidí ser yo quien se lp ayudara.

Me acerqué a su propiedad y le di un golpecito en el hombro. Dio un respingo de sorpresa. "¡Dios mío!", exclamó, volviéndose hacia mí.

"¿Qué quieres?", exclamó, claramente molesto.

"Sr. Harrison, soy yo, su vecina Natalie", le dije.

"¡Me da igual quién seas! ¿Por qué estás en mi propiedad?", gritó.

"Yo... yo... sólo quería ofrecerle... si no tiene dónde quedarse, quería invitarlo a quedarse conmigo por un tiempo", dije tartamudeando.

"¿De verdad?", preguntó el Sr. Harrison, ahora con un tono más suave.

"Sí, tengo una habitación libre. Además, estoy en el trabajo la mayor parte del día, así que si necesita un lugar donde quedarse mientras arreglan su casa, es bienvenido a quedarse conmigo", le expliqué.

"Bueno, gracias", dijo, y sin decir nada más, entró en su casa.

No estaba segura de lo que eso significaba. ¿Había aceptado mi oferta o sólo me estaba dando las gracias? Me quedé allí unos minutos, confundida, y luego me fui a casa.

Media hora más tarde, sonó el timbre. Abrí la puerta y me encontré al Sr. Harrison de pie, con una maleta en la mano.

"Bueno, ¿qué pasa? ¿Está todo listo?", preguntó.

"Um... No entendí muy bien si estaba de acuerdo o no...", le dije.

"Creo que fui lo bastante claro", respondió el Sr. Harrison, irritado, y entró.

Lo conduje a la habitación de invitados, afortunadamente en el primer piso, para no tener que cargar con su maleta, que me había dejado sin ceremonias.

"Le traeré ropa de cama para que haga la cama y las toallas", le dije.

"No voy a hacer la cama. ¡Eres una mujer!", refunfuñó el Sr. Harrison.

"Pero si hacía la cama en su casa...", respondí, nerviosa.

"Sí, vivo solo. Ahora estás tú, y yo soy un invitado", dijo.

"De acuerdo...", murmuré, dirigiéndome a buscar la ropa de cama.

Intenté excusar su comportamiento, pensando que era el estrés o tal vez sólo porque llevaba mucho tiempo solo, pero ¡qué equivocada estaba!.

Vivir bajo el mismo techo que el señor Harrison era una pesadilla. Se quedaba hasta tarde haciendo ruido, nunca limpiaba lo que ensuciaba y, por alguna razón, había decidido que yo debía servirle.

La frase "Eres una mujer" salía de su boca más a menudo que "hola".

Esparcía sus cosas por toda la casa y dejaba la ropa sucia por todas partes.

Intentaba repetir en mi cabeza las palabras de mi madre de que todo el mundo merece amabilidad, pero mi paciencia se estaba agotando.

Y entonces, un día, me harté. Estaba en la cocina preparando la cena, pollo asado con papas, por supuesto, tal como le gustaba al Sr. Harrison.

Ni siquiera podía sazonar la comida sin que él me criticara, alegando que lo hacía mal.

Tomé unas especias del armario de arriba y, al hacerlo, me golpeé accidentalmente la cabeza con el extractor. En ese momento, uno de los calcetines sucios del Sr. Harrison cayó sobre mi cabeza.

"¡¿QUÉ...?!", grité, quitándome rápidamente el calcetín de encima.

"¿Qué te pasa? ¡Me duele la cabeza!", dijo el Sr. Harrison, entrando en la cocina.

"Ni siquiera voy a preguntar por qué. ¿CÓMO? ¡¿Cómo ha acabado su calcetín sucio en el extractor?!", grité.

"Oh, debí de pisar algo mojado en el suelo de la cocina, así que me lo quité", dijo el Sr. Harrison con indiferencia. "Pero es culpa tuya. Deberías haber limpiado mejor", añadió.

"¡¿Mi culpa?! ¿Mi culpa? ¡Le ofrecí ayuda! Un techo para que no tuviera que dormir en la calle, ¡no ser su criada!", grité.

"Eres una mujer. Se supone que tienes que hacer las tareas domésticas", dijo el Sr. Harrison, con naturalidad.

"¡Se acabó! Se acabó", grité y me fui furiosa a la habitación de invitados.

"¡He intentado ser paciente! ¡He intentado ser amable! ¡Pero se está pasando de la raya!", grité mientras metía sus cosas en la maleta.

"¡¿Vas a echarme así?!", gritó el Sr. Harrison.

"No aprecia la amabilidad, así que sí, ¡lo echo!", grité.

Agarré la botella con un barco dentro que el Sr. Harrison había traído y estaba a punto de arrojarla a su maleta cuando, de repente, me la arrebató de las manos.

"¡No toques eso, bruja!", gritó el señor Harrison, haciendo que me quedara helada.

"¡¿Sabes una cosa?! ¡No me extraña que se sienta tan solo! ¡Es imposible estar con usted! Es la peor persona que he conocido, ¡y lo siento por cualquiera que lo haya conocido!", grité.

El Sr. Harrison acercó la botella hacia sí y noté que se le llenaban los ojos de lágrimas.

"Oh, no intente dar lástima", le dije, pero se quedó callado.

Esto era extraño. El Sr. Harrison nunca se callaba. Siempre tenía una réplica mordaz. Miré la botella y vi una etiqueta atada al cuello, con letra infantil que decía: "Obra maestra mía y de papá". Mis cejas se alzaron de asombro.

"¿Tiene un hijo?", pregunté.

"¡No es asunto tuyo!", espetó el Sr. Harrison.

"¿Entonces por qué no ha ido a ver a su familia? ¿Por qué nunca he visto a nadie visitarlo?", pregunté.

"¡Porque lo arruiné todo!", gritó el Sr. Harrison.

"¿Qué arruinó?", pregunté.

"Tuve... Tengo un hijo, Georgie. Primero, su madre me dejó porque yo trabajaba todo el tiempo y se llevó a Georgie con ella. Pero mantuvimos el contacto hasta que fue a la secundaria, dijo el Sr. Harrison.

"¿Y qué pasó entonces?", pregunté.

"¡Georgie decidió que quería ser bailarín!", dijo el Sr. Harrison, indignado. "Le dije que no era una cosa de hombres, ¡pero no me hizo caso! Así que le dije que eligiera: ¡la danza o yo!", gritó. "No lo he vuelto a ver".

"¿Cuándo fue eso?", le pregunté.

"Hace casi 15 años", dijo el Sr. Harrison en voz baja.

"¡¿Quince años?! ¡¿No ha hablado con su propio hijo durante 15 años porque eligió algo que le gustaba y usted no lo aprobaba?!", grité.

"Yo probablemente haría las cosas de otra manera, no sé", murmuró el Sr. Harrison.

"Entonces vaya a verlo. Hable con su hijo", le dije. "Quizá ya tenga nietos".

"No querrá hablar conmigo", dijo el Sr. Harrison.

Suspiré profundamente. "Puede quedarse, pero sólo si se comporta con normalidad", dije. "Un exabrupto más de su parte y lo echaré, sin hacer preguntas".

"Bien, gracias", dijo el Sr. Harrison.

"Y recoja sus cosas", añadí, y él asintió.

¿Volví a sentir lástima por el Sr. Harrison? Sí, lo hice. ¿Pregunté a los vecinos por su hijo? Sí, pregunté. ¿Me senté en mi automóvil delante de la casa de su hijo? Sí, lo hice.

No sabía qué iba a decirle. "¿Tu padre es un cretino, pero se arrepiente de lo que hizo y te extraña?". No estaba segura de que fuera una buena idea, pero salí del automóvil, toqué el timbre y esperé.

La puerta se abrió y apareció un hombre alto, delgado e increíblemente guapo. Me quedé boquiabierta. No podía creer que fuera el hijo del Sr. Harrison.

"¿Eres Georgie?", pregunté.

"George. Sí. ¿Qué quieres?", preguntó.

"Soy la vecina de tu padre...".

Ni siquiera me dejó terminar, empezando inmediatamente a cerrarme la puerta. "Eh, ¿qué haces?", pregunté.

George volvió a abrir la puerta. "¿Cómo te llamas?", preguntó.

"Natalie", dije.

"Escucha, Natalie, no quiero tener nada que ver con ese tipo. Incluso me he cambiado el apellido por el de mi madre. Así que si aún no ha muerto, puedes irte. Y aunque esté muerto, también puedes irte", dijo George.

Alcé las cejas. "Vaya, son muy parecidos", dije.

"¡No nos parecemos!", gritó, pero luego se calmó. "No nos parecemos en nada", dijo George.

"Quizá no en el aspecto, pero en el despecho, sí, al 100%", respondí.

"¿Y tú qué sabes?", preguntó George.

"Tu padre lleva un mes en mi casa. Créeme, sé de lo que hablo. ¿Podemos hablar? No pido mucho", dije.

George hizo una pausa y salió de casa, cerrando la puerta tras de sí. "De acuerdo, hablemos", dijo.

Fuimos a dar un paseo. George me llevó al parque y se lo conté todo. Lo terrible que era vivir con el Sr. Harrison, y cómo lamentaba sus acciones hacia George.

Pero no sólo hablamos del Sr. Harrison. George era bailarín profesional, y le pregunté todo sobre su trabajo, mientras él me preguntaba sobre el mío y sobre mí en general.

A pesar de tener los genes del Sr. Harrison, me sentía muy bien hablando con él. Era la mejor cita que había tenido en años, y ni siquiera era una cita.

Volvimos a casa de George y nos quedamos en silencio, mirándonos fijamente a los ojos.

"Está bien, acepto reunirme con mi padre, pero con una condición", dijo.

"¿Cuál?", le pregunté.

"Tendrás una cita conmigo", dijo George.

Sentí que se me sonrojaban las mejillas. "Trato hecho", dije.

"Y yo no daré el primer paso. Deja que venga a mí", dijo George.

"Son dos condiciones", dije.

"Bueno, pues dos condiciones", dijo George, me tomó la mano y me la besó suavemente antes de darse la vuelta y entrar en su casa.

Sentí como si dentro de mí estallaran fuegos artificiales. Definitivamente, el Sr. Harrison debería reconciliarse con su hijo. Porque éste podría ser el amor de mi vida.

Me fui a casa, pero no con las manos vacías. Llevaba en la mano un kit de botella con barco.

"¿Qué es esto?", preguntó el Sr. Harrison.

"Su manera de arreglar las cosas con su hijo. Haga las maletas", le dije.

"¡No voy a ir a ninguna parte!"

"¡Sí que lo hará! Tiene que hacer las maletas o se arrepentirá el resto de su vida".

"Me arrepentiré si voy y él no quiere verme", dijo el Sr. Harrison.

"Te arrepentirás más de no haberlo hecho", dije yo. "Vamos, toma tus cosas".

El Sr. Harrison se fue a su habitación. "Ni siquiera sé dónde vive. ¿Adónde vamos?", gritó desde su habitación.

"¡Lo sé, apresúrese!", le grité.

A pesar de todas las quejas, una hora más tarde, el Sr. Harrison estaba en la puerta de George, con el kit de la botella en la mano.

Observé desde mi automóvil cómo se saludaban torpemente, cómo el Sr. Harrison le entregaba la botella a George, y luego, dos horas más tarde, estaban armando la nave, bebiendo algo más fuerte que el café.

"Ayuda siempre a los que puedas", resonaron en mi mente las palabras de mi madre, y sonreí.

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Este artículo está inspirado en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrito por un redactor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes tienen únicamente fines ilustrativos. Comparte tu historia con nosotros; tal vez cambie la vida de alguien.