Mi madrastra vendió el piano de mi difunta madre porque no hice mis tareas – Pero mi tía le enseñó una lección que nunca olvidará

Siempre pensé que el piano era solo un instrumento, hasta que se convirtió en el centro de una guerra silenciosa en mi casa. Lo que sucedió después me recordó que no todos los lazos familiares se rompen con una pérdida.

Me llamo Jason y tengo 17 años. La música no es sólo algo que me gusta; es lo que soy. Es toda mi vida. Mi mamá fue quien depositó ese amor en mí cuando aún era demasiado pequeño para que mis pies alcanzaran los pedales. Pero tras la muerte de mi mamá, mi madrastra la vendió por despecho, obligando a mi tía a involucrarse.

Cuando cumplí ocho años, mi difunta mamá me compró un piano vertical usado. Lo limpió y pulió hasta el último centímetro, y luego me enseñó a tocarlo ella misma, no sólo las notas, sino a sentirlo. Fue ella quien me introdujo en la música.

Me sentaba a su lado todas las tardes, tocando melodías sencillas durante horas hasta que me dolían los dedos. Ella me enseñó a tocar mis primeras canciones. El piano se convirtió en algo más que un instrumento de madera y teclas; era su voz y un trozo de ella cuando ya no estaba.

Falleció de cáncer cuando yo tenía 12 años. La enfermedad avanzó rápido y dejó un hueco que nada podía llenar. Aquel piano se convirtió en un salvavidas, la única constante en una casa que había cambiado casi de la noche a la mañana.

Papá se volvió a casar con Laura al año siguiente y, desde entonces, hemos sido mis hermanastros, ellos y yo. Al principio, intenté darle una oportunidad a mi madrastra, de verdad que lo hice. Y aunque desde el principio mi padre intentó mantener la paz, ella dejó claro que no le interesaba ser la madrastra de nadie.

Laura tampoco ocultó nunca que odiaba mi pasión por la música y que no quería ser madre de un niño obsesionado con ella. Sus hijos, Logan y Maddie, no hacían más que jugar a videojuegos, romper cosas y dejar desastres que yo, de alguna manera, siempre acababa limpiando.

En el colegio, me apodaron "el chico del piano". Tocaba en asambleas, conciertos escolares, apoyaba al coro de jazz e incluso me ofrecí voluntario para tocar para los residentes de un ancianato local todos los viernes por la tarde. Les encantaba. Aplaudían, bailaban y cantaban.

Disfrutaba sintiendo que hacía algo que importaba.

Pero a pesar de lo bien que tocaba o de cuántos conciertos escolares, concursos o actuaciones comunitarias lograba, Laura ponía los ojos en blanco y murmuraba:

"Oh, mírate, el pequeño prodigio. ¿De verdad crees que vas a ser un gran pianista famoso? ¡Despierta! Esto es la vida real".

Sus palabras me escocieron, pero la ignoré. La música era lo único que me quedaba de mi mamá.

Dejé de contestarle al cabo de un tiempo porque en realidad nunca quiso entenderme. Pensé que si me apartaba de su camino podría sobrevivir hasta la universidad, pero su resentimiento no hizo más que crecer. Quizá odiaba que a mi padre yo le recordara a mamá.

Quizá odiaba que hiciera algo que me valiera elogios y atención, que tuviera un propósito.

Y entonces llegó la semana pasada, cuando todo explotó.

Era martes. Tuve un largo día en el colegio y me quedé después para ayudar a recaudar fondos para el programa de música. Cuando llegué a casa, algo no encajaba. El salón estaba demasiado silencioso y vacío.

Me quedé helado cuando lo vi.

El piano, el piano de mi mamá, ¡no estaba!

Me dio un vuelco el corazón. Ni siquiera me quité la mochila. Corrí por la casa, gritando.

"¿Dónde está mi piano?"

Corrí hacia Laura, que estaba en la cocina, bebiendo un vaso de vino como si fuera cualquier otra noche. Ni siquiera pestañeó.

"Me deshice de él", espetó, fría como una piedra. "Te olvidaste de hacer tus tareas. Volviste a dejar los platos amontonados. No respetas esta casa, así que no veo por qué debería respetar tus trastos. Por eso no está el piano".

La miré fijamente. "Ese piano no era un trasto. Era de mamá. Tú lo sabías".

Se encogió de hombros. "Las acciones tienen consecuencias".

No podía ni respirar ni gritar. Me quedé allí temblando. La rabia de mi pecho ardía como una fiebre, pero no me salía la voz. Así que tomé el teléfono y salí por la puerta de atrás.

Llamé a mi tía Sarah, la hermana de mamá, porque papá estaba de viaje de negocios. Mi tía y mi mamá eran muy unidas y, tras su muerte, Sarah dejó claro que siempre estaría a mi lado. Siempre ha sido como una segunda madre para mí.

Ni siquiera la saludé; me derrumbé. Las palabras surgieron entre sollozos.

"¡Lo vendió! Vendió el piano de mamá porque yo no lavaba los platos".

Sarah se quedó callada durante un buen rato. Luego dijo: "Cariño, lo siento mucho. No llores. Sé lo que hay que hacer. Yo me ocuparé de esto".

Le pregunté cómo, pero ya había colgado.

Lo que no sabía era que, mientras yo apenas dormía aquella noche, Sarah ya estaba planeando.

A la mañana siguiente, me desperté en medio del caos.

Los gritos de Laura rasgaban la casa como una sirena; probablemente la podían oír calle abajo.

"¡¿QUIÉN SE LAS LLEVÓ?! ¿DÓNDE ESTÁN MIS CÁMARAS?"

Atravesó el salón, abriendo armarios de un tirón y golpeando cajones.

Salí de mi habitación aturdido y a medio vestir.

"¿Qué está pasando?"

"¡Lo hiciste tú! ¡No te hagas el tonto, Jason! ¡Mis cámaras! ¡Mis lentes!"

Parpadeé. "¿Qué?"

Ella estaba hiperventilando. "¡Han desaparecido! Todas y cada una".

Estaba a punto de responder cuando se abrió la puerta trasera.

Sarah estaba allí de pie, perfectamente tranquila, con la correa de una cámara en la mano.

Laura se volvió hacia ella, con la cara roja. "¡¿TÚ?! ¡Me robaste! Voy a llamar a la policía".

"Adelante", dijo Sarah, con voz llana. "Y cuando lleguen, les contaré cómo robaste un piano, propiedad legal de un menor, regalo de su difunta mamá, y lo vendiste sin consentimiento. A ver de qué lado se ponen".

Laura abrió la boca y luego la cerró. Su rostro se puso blanco.

Sarah se acercó más, bajando la voz.

"Ese piano fue lo último que le dejó mi hermana. No sólo te llevaste un instrumento. Intentaste borrarla. Eso es imperdonable".

Laura parecía a punto de desmayarse.

"No sabía que significara tanto para él...".

"No lo hagas", espetó Sarah. "Sabías exactamente lo que significaba. Sólo que no te importaba".

Laura me miró, con los ojos desorbitados, como si quisiera que alguien la defendiera.

No dije ni una palabra, y sus hijos se habían unido a nosotros, mirándonos atónitos.

Mi tía continuó, tranquila pero firme.

"Lo recuperarás. Pagarás lo que haga falta y arreglarás esto".

Se volvió y me entregó la correa de la cámara.

"Yo no estropeé nada", añadió mientras se dirigía a la salida. "A diferencia de ti".

Laura no volvió a gritar. No discutió. Simplemente se sentó en el sofá y se quedó mirando al suelo como si todo su mundo hubiera cambiado. Mis hermanastros fueron a consolarla.

Mi tía me explicó más tarde cómo lo había conseguido.

Verás, Sarah solía visitarnos cuando mamá vivía. Conocía la distribución de la casa como la palma de su mano. Mi tía también conocía la obsesión de Laura por la fotografía. Mi madrastra no era precisamente reservada al respecto; tenía toda una vitrina llena de cámaras, lentes y equipos valorados en miles de dólares.

Las llamaba sus "preciadas posesiones".

Sarah también sabía exactamente dónde estaba ese armario. Tenía una llave de repuesto escondida bajo el porche trasero. Hacía años que no pensaba en ello, pero al parecer mi tía se acordaba.

Hacia las cuatro de la madrugada, mientras el resto de la casa dormía, Sarah utilizó la llave, se coló por la puerta trasera y tomó lo que necesitaba.

No lo tocó todo, sólo el material de gama alta del que Laura siempre presumía: unas cuantas cámaras, algunos lentes, un flash especial y un trípode.

Y se marchó en silencio, cerrando la puerta tras de sí.

Dos días después, el piano regresó.

Laura había localizado al hombre al que se lo había vendido y había pagado el doble de lo que le habían dado por él sólo para recuperarlo. Cuando lo trajeron los de la mudanza, no dije nada. Me limité a observar.

Sarah esperaba cerca, con los brazos cruzados.

"Pruébalo", susurró. "A ver si sigue sonando".

Me senté y toqué las teclas.

Sonaba. El tono estaba un poco apagado por el movimiento, pero el alma seguía allí. Toqué una pieza que me había enseñado mi mamá. Nada elegante. Sólo la primera canción que aprendí.

Laura se quedó en la puerta, en silencio.

Sarah se volvió hacia ella por última vez.

"Si vuelves a tocar ese piano, no seré tan amable".

Le entregó las cámaras, y Laura las tomó y asintió sin levantar la vista.

Mi madrastra no ha dicho una palabra sobre mi música desde entonces. Ahora apenas mira el piano. ¿Y yo? Cada vez que toco ahora, parece más fuerte. No lo hago por despecho, sino por algo más profundo, algo parecido al orgullo.

Es como si cada nota atrajera a mi mamá de nuevo a la habitación conmigo.

Aquella noche, cuando Sarah se marchaba, la acompañé hasta su automóvil.

"Gracias", dije, ahogándome con las palabras. "No sabía qué hacer".

Me abrazó fuerte.

"No tienes que librar estas batallas solo, cariño. No cuando yo estoy cerca".

Nos quedamos un momento en la entrada, bajo la luz del porche.

"¿De verdad tomaste esas cámaras a las cuatro de la mañana?", pregunté, sonriendo por primera vez en días.

Ella se rió. "¡Como un fantasma en la noche!".

"Podrían haberte atrapado".

"Pero no lo hicieron", dijo, guiñando un ojo. "Además, hay cosas por las que merece la pena arriesgarse".

Asentí, volviendo la vista hacia la casa.

"No volverá a meterse con ese piano".

"No", dijo Sarah, subiendo a su automóvil. "No lo hará".

Luego hizo una pausa y me miró a través de la ventanilla.

"¿Y tú? Sigue tocando, Jason. Lo bastante alto para que te oiga todo el mundo".

Y así lo hice.

Mi tía le dio una lección a Laura: no te metas con lo que alguien ama, sobre todo cuando es lo único que le queda.

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Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.