Mi suegra empezó a tratarme como su chofer personal – Decidí darle una lección

Mi suegra le lanzó un billete de 20 dólares a la cajera de una gasolinera y dijo que me había "ayudado". Desde entonces, me trató como su chófer personal. Pero cuando me presionó demasiado, algo se rompió. Y digamos que el karma suele llegar en los vehículos más inesperados.

Deja que te cuente las seis semanas más largas de mi vida. Soy Jessica, madre de tres niños que, de alguna manera, necesitan tres cosas distintas exactamente al mismo tiempo, cada vez. Mi esposo, Daniel, está en el ejército y ahora mismo lleva dos meses en un despliegue de entrenamiento.

Yo estoy sola, haciendo malabarismos con turnos de 12 horas en el hospital, recogiendo a los niños del colegio, luchando con los deberes y con el caos constante que supone criar a una niña de ocho años, otro de seis y otro de cuatro que está convencido de que en realidad es un dragón.

¿Pero lo más duro de que Daniel no esté? Pues lidiar con su madre, Patricia.

Es el tipo de mujer que cree que decir "Dios te bendiga" hace que cualquier insulto suene educado. De las que se presentan sin avisar y critican cómo doblas las toallas. Del tipo que, hace unas seis semanas, me pidió un favor que entonces parecía sencillo.

"Jessica, querida", me dijo por teléfono, con una voz que destilaba falsa dulzura. "¿Podrías llevarme a la cabaña del lago de Linda? Está a dos pueblos de aquí. Mi automóvil no es fiable para viajes largos".

Debería haber dicho que no. Pero la voz de Daniel resonó en mi cabeza: "Intenta llevarte bien con mamá mientras esté fuera".

Así que accedí.

"Por supuesto, Patricia. ¿Cuándo tienes que irte?"

"Mañana por la mañana. A las ocho en punto. No llegues tarde".

El viaje empezó bien. Patricia se pasó la mayor parte del tiempo hablándome de la nueva terraza de Linda y de cómo algunas personas sabían mantener una casa bonita, a diferencia de otras. Me mordí la lengua y seguí conduciendo.

A mitad de camino, se me encendió la luz de la gasolina. "Tengo que parar a llenar el tanque", dije, entrando en una gasolinera.

"Pues date prisa. Ya vamos retrasadas".

No íbamos retrasadas. En realidad íbamos a llegar 15 minutos antes. Pero no discutí.

Salí, empecé a echar gasolina y me dirigía al interior para pagar cuando Patricia apareció de repente a mi lado. Me empujó hasta el mostrador, sacó un billete de 20 dólares del bolso y, literalmente, se lo arrojó a la cajera.

"¡Ya está!", anunció lo bastante alto como para que la oyera todo el mundo. "¡No digas que NUNCA te ayudo, Jessica!".

La cajera parecía confusa, y yo estaba mortificada. Patricia rebosaba orgullo y satisfacción.

"Patricia, no tenías que...", empecé, pero ella me cortó.

"¡Tonterías! Sé que los jóvenes tienen poco dinero. Considéralo mi contribución".

Le di las gracias porque, ¿qué otra cosa podía hacer? Había montado tal escándalo que negarse habría sido peor. Me imaginé que Patricia era Patricia, que lo convertía todo en una representación.

Pero no tenía ni idea de que acababa de firmar un contrato invisible escrito con su lógica retorcida.

Tres días después, mi teléfono sonó a las siete de la mañana.

"Jessica, necesito que me lleves a la iglesia. Al servicio matutino. Puedes recogerme dentro de veinte minutos".

Yo aún estaba en pijama, ni siquiera había hecho café y los niños se estaban peleando por el último waffle.

"Patricia, no pensaba ir a la iglesia esta mañana. Los niños..."

"Recuerda, Jessica. Te di 20 dólares para la gasolina. Lo menos que puedes hacer es ayudarme cuando lo necesito".

Y ahí estaba... un simple favor que se había convertido en una exigencia en toda regla. No discutí; simplemente la llevé a la iglesia.

Dos días después, volvió a llamar.

"Jessica, tengo cita con el médico a las dos. Me llevarás, ¿verdad? La gasolina no es gratis, ¿sabes? Ya te ayudé una vez".

La llevé al médico.

A la semana siguiente, fue a la farmacia.

"Jessica, tengo que recoger mis recetas. Me lo debes. No olvides quién te ayudó cuando lo necesitabas".

Cada petición venía acompañada de un recordatorio sobre aquel billete de 20 dólares, como si ella hubiera financiado personalmente toda mi vida en vez de cubrir medio depósito de gasolina una sola vez.

Mis hijos empezaron a darse cuenta. Lia, mi hija de ocho años, me susurró una noche: "Mamá, ¿y si la abuela te da otros 20 dólares? ¿Tendremos que llevarla en auto a todas partes para siempre?".

Me reí, pero no tenía gracia. Porque eso era exactamente lo que Patricia parecía pensar. Las llamadas se hicieron más frecuentes. Y más exigentes.

"Jessica, hay rebajas en el supermercado. Recógeme en diez minutos".

"Jessica, quiero visitar a Margaret. Vive al otro lado de la ciudad, pero eso no debería ser un problema para ti".

"Jessica, me aburro. Vamos a dar una vuelta".

Cada vez que intentaba negarme, ella sacaba el tema del dinero. Aquel mágico billete de 20 dólares que, al parecer, había comprado mi eterna servidumbre.

"¿Después de todo lo que he hecho por ti?", refunfuñaba.

"Daniel se sentiría muy decepcionado al saber que te niegas a ayudar a su madre".

Esto último siempre me molestaba. Porque Daniel no estaba aquí para defenderme ni para decirle a su madre que me dejara en paz. Estaba a cientos de kilómetros de distancia, confiando en mí para manejar las cosas en casa.

Así que seguí llevándola. Seguí mordiéndome la lengua y sacrifiqué mi escaso tiempo libre para hacer de chófer de Patricia mientras ella se quejaba de mi forma de conducir, de mi auto, de mi música y, de vez en cuando, de mis elecciones vitales.

Pero entonces llegó la noche que lo cambió todo.

Era martes. Acababa de terminar un brutal turno de 12 horas en el hospital. Habíamos tenido tres urgencias, dos familiares enfadados que gritaban por los tiempos de espera y una máquina de café que se estropeó a la sexta hora. Me dolían los pies. Me dolía la espalda. Me dolía el cerebro. Dios, me dolía todo.

Llegué a casa a las 12:30, di las gracias a la niñera y le pagué, controlé a los niños cuando se fue y me acosté en la cama todavía con el uniforme.

A las 12:47 sonó mi teléfono. Lo atendí presa del pánico porque las llamadas a esa hora significan emergencias. Pero era Patricia quien me estaba llamando.

"¿Diga?"

"Jessica", Patricia habló, sonando completamente tranquila. "Necesito que me lleves a un sitio".

"¿Qué? Patricia, ¿qué pasa? ¿Estás bien?"

"Estoy bien, querida. Sólo necesito que me lleves a la tienda de 24 horas".

Me incorporé, intentando despejar la niebla de mi cerebro. "Es casi la una de la madrugada. ¿Cuál es la urgencia?"

"Necesito Reese's Peanut Butter Cups. Si no los tengo, me dolerá la cabeza y no podré dormir. No querrás que sufra, ¿verdad?".

Me quedé mirando el móvil, segura de haber oído mal.

"¿Quieres que te lleve a la tienda... ahora mismo... por golosinas?".

"No son sólo golosinas, Jessica. Es una necesidad médica. Y no olvides que te di veinte dólares para la gasolina. Lo menos que puedes hacer es ayudarme cuando lo necesito".

Algo dentro de mí... se detuvo. No se rompió. No se quebró. Simplemente SE PARÓ.

"Estaré allí en 15 minutos", me oí decir.

Dejé a los niños en casa de mi vecina y llevé a Patricia a la tienda. Esperé mientras ella miraba durante 10 minutos antes de elegir por fin su preciada golosina. Luego la llevé a casa y la escuché quejarse de cómo lo habían cambiado todo en la tienda.

Cuando por fin volví a casa, a las 2:15 de la madrugada, me tumbé en la cama mirando al techo. Y empecé a planear.

A la mañana siguiente, llamé a mi primo Eddie. Trabaja en un desguazadero a las afueras de la ciudad.

"Eddie, necesito un favor. ¿Tienes algún automóvil que funcione pero que tenga un aspecto horrible? ¿Algo parecido al mío pero mucho peor?".

Se rió. "Jess, ése es literalmente todo mi inventario. ¿En qué estás pensando?"

Le expliqué, y se rió más. "Tengo la cosa perfecta. ¿Cuándo lo necesitas?"

Aquella tarde, justo a la hora prevista, Patricia llamó.

"Jessica, necesito que me lleves a la farmacia. A las ocho. Y antes de que te quejes, recuerda...".

"Lo recuerdo, Patricia. Veinte dólares no es cualquier cosa. Estaré allí a las ocho".

A las 19:55, llegué a casa de Patricia en el automóvil del préstamo especial de Eddie.

Era una obra maestra del desastre automovilístico. Un sedán descolorido que podría haber sido bonito en 1987, pero que desde entonces había sobrevivido a lo que parecían tres guerras. La puerta del acompañante era de un color distinto al del resto del automóvil. El parachoques delantero estaba sujeto con cinta aislante. El silenciador se arrastraba por el suelo, creando un sonido parecido al de un dragón moribundo.

Cuando apagué el motor, petardeó tan fuerte que el Sr. Jones, tres casas más abajo, salió a ver qué había explotado.

Me bajé y saludé alegremente a Patricia, que había aparecido en su entrada.

"¡Su auto, señora!", grité.

Su cara pasó por unas cinco expresiones diferentes en dos segundos. Confusión. Horror. Asco. Rabia. Y de nuevo horror.

"¿Qué demonios es ESO?", chilló. "¿Qué le pasó a tu automóvil?".

"¿Esto? Es el automóvil de mi amigo. Tomé prestada esta joya porque el mío se quedó sin esos 20 dólares de gasolina, ¿sabes?", le di unas palmaditas cariñosas al oxidado capó. "Parece que tuvo un pequeño accidente. Nada grave. Pero no te preocupes... ¡todavía funciona! La mayor parte del tiempo".

Patricia se acercó, mirando el automóvil como si fuera a morderla.

El parabrisas tenía una grieta que iba de esquina a esquina. El asiento del copiloto estaba cubierto con una toalla de playa porque la tapicería original había renunciado a vivir. Y cuando abrí la puerta, hizo un ruido como si pisaran a un gato.

"¡Yo NO me meteré en esa cosa!", la voz de Patricia subió unas tres octavas.

"¿Por qué no? Es perfectamente seguro. Sobre todo. Los frenos funcionan muy bien. Bueno, los delanteros sí".

"¡La gente me VERÁ!", miró frenéticamente a su alrededor. La señora Chiu, al otro lado de la calle, sin duda estaba mirando desde su ventana.

"Bueno, siempre estás diciendo que debería ser más consciente del presupuesto", dije dulcemente. "Y ya que fuiste tan generosa con esos 20 dólares, supuse que debería conducir algo de ese presupuesto. Ahora vamos, ¡sube! No queremos que llegues a la farmacia a la hora de cierre".

El Sr. Jones se acercó, sonriendo. "¡Bonita mejora, Jess! ¡Todo un personaje!"

La cara de Patricia se puso del color de un tomate. "¡Esto es humillante!"

El automóvil eligió ese momento para volver a petardear. Se encendió la luz del porche de la señora Chiu.

"Cambié de opinión", dijo Patricia, con la voz tensa. "No necesito ir a la farmacia esta noche".

"¿Estás segura? ¿Y tus recetas?"

"Pueden esperar".

"Pero si ya estoy aquí. Y me diste esos 20 dólares, ¿recuerdas? Este automóvil tiene un kilometraje terrible, así que pensé que debía hacer valer el viaje..."

"¡Dije que cambié de opinión!", se dio la vuelta y marchó hacia su casa, intentando mantener la dignidad mientras se alejaba a toda velocidad del desastre automovilístico aparcado en su entrada.

"¡Bien! Avísame cuando necesites que te lleve otra vez", le dije. "Te debo la vida por esos 20 dólares".

Dio un portazo tan fuerte que lo oí desde fuera. Volví al automóvil de Eddie, que arrancó con un sonido parecido a una pequeña explosión, y conduje a casa sonriendo.

Patricia no me ha pedido que la lleve ni una sola vez desde entonces. Ni una.

Sigue llamando de vez en cuando, pero ahora es para decirme cosas como "Hoy fui en taxi a la iglesia" o "Margaret me llevó a la cita con el médico". Su voz siempre tiene ese tono, como si se asegurara de que yo supiera que ya no me necesita.

Daniel me llamó al día siguiente y pude oír cómo intentaba no reírse. "Me llamó mamá. Dice que has estado conduciendo una especie de trampa mortal".

"Se lo pedí prestado a Eddie. Muy temporalmente".

"Dijo que le salió el tiro por la culata y despertó a medio vecindario", Daniel se echó a reír cuando se lo conté todo. "Jess, rompiste su código de manipulación. Los 20 dólares mejor gastados de su vida".

Mis hijos creen que todo esto es divertidísimo. Mi hijo de seis años preguntó si podíamos quedarnos con el automóvil de Eddie "porque la cara de la abuela habría sido muy graciosa".

¿Me siento culpable? Ni un poquito.

Porque esto es lo que pasa con la gente como Patricia: aceptan todo lo que les das y luego te piden más. Ese billete de 20 dólares no era por generosidad. Era un anticipo de control. Cada vez que me lo arrojaba a la cara, me recordaba que debía estar agradecida, obligada y siempre en deuda con ella.

Pero las obligaciones deben ser recíprocas. Y nadie, ni siquiera la madre de tu esposo, puede tratarte como a una empleada y luego escandalizarse cuando pones un límite.

Aquel automóvil oxidado fue el mejor límite que he puesto nunca. No verbal, imposible de discutir y absolutamente eficaz.

Cuando Daniel llegue a casa, estoy segura de que Patricia tendrá preparado todo un discurso sobre lo irrespetuosa que fui. ¿Y sabes qué? Estoy preparada para ello. Porque ya está bien de encogerme para que los demás se sientan cómodos. Estoy harta de que me manipulen con falsa generosidad. Y estoy harta de aceptar migajas y de que me digan que debo estar agradecida.

Patricia me enseñó algo valioso con esos 20 dólares. Me enseñó exactamente cuánto valía mi dignidad para ella. Y yo le enseñé algo a cambio: que valgo mucho más que 20 dólares y un viaje de culpabilidad.

Así que ésta es mi pregunta para ti: ¿Cuántas veces has dejado que alguien te haga un pequeño favor? ¿Cuántas veces te has mordido la lengua porque decir algo "causaría drama"? ¿Y en qué momento decides que causar un poco de drama es mejor que perderte a ti mismo?

Porque a veces la vía rápida está sobrevalorada. Tienes que tomar el camino lento... el de la suspensión en mal estado, el silenciador que se arrastra y el motor que petardea. El camino que incomoda a la gente lo suficiente como para que finalmente te dejen en paz.

Patricia aún tiene en la cabeza sus 20$ de ventaja. Probablemente se aferrará a ellos para siempre, contando la historia de lo desagradecida que soy a cualquiera que la escuche.

Pero yo tengo algo mejor. He recuperado mi tiempo, mi paz y mi autoestima. ¿Y sinceramente? Eso vale mucho más que 20 dólares.

Si esta historia te ha impresionado, aquí tienes otra sobre lo que ocurre cuando por fin se rompe la tolerancia: Tras años de promesas incumplidas, mi esposo me hizo por fin el regalo de mis sueños... hasta que lo vi en manos de su hija la mañana de Navidad. Lo que hice después todavía me quita el sueño.

Esta historia es una obra de ficción inspirada en hechos reales. Se han modificado los nombres, los personajes y los detalles. Cualquier parecido es pura coincidencia. El autor y el editor declinan toda responsabilidad por la exactitud, la fiabilidad y las interpretaciones.