"¡Ella vendrá por ti!". Las últimas palabras de mi esposo me persiguieron durante años, hasta el día en que una extraña llamó a mi puerta – Historia del día

Justo antes de que mi marido exhalara su último aliento, me agarró la mano y me susurró: "Ella vendrá a por ti". Años después, extraños mensajes, figuras sombrías y un secreto oculto me hicieron cuestionar todo lo que sabía sobre él.

Me senté junto a la cama de hospital de mi esposo, escuchando el ritmo constante de las máquinas. Le tomé la mano e intenté memorizar el tacto de su piel, la forma en que su pulgar se apoyaba en mi muñeca.

Entonces sus dedos apretaron los míos, débiles pero insistentes. Sus ojos se abrieron de golpe, recorriendo la habitación como si buscara algo que acechara en los rincones.

"Tengo miedo", susurró, con la voz entrecortada. "¿Qué te va a pasar?".

Le acaricié la mano con dulzura. "Estaré bien, cariño. No te preocupes por mí".

"No lo entiendes". Su mirada se clavó en la mía con una intensidad que no había visto en semanas. "Ella... está muy enfadada. No sé... qué hará".

Fruncí el ceño, confusa. "¿Quién está tan enfadada?".

Su agarre se fortaleció de repente. Para ser un moribundo, la fuerza que había detrás me sorprendió. Sus ojos ya no eran vagos. Eran agudos, aterrorizados.

"¡Ella... vendrá a por ti! Por favor...". Las lágrimas llenaron sus ojos y se derramaron por sus mejillas hundidas. "Ten cuidado".

Se me paró el corazón. Las palabras flotaron en el aire estéril entre nosotros, pesadas y venenosas.

"¿Quién, Michael? ¿Quién viene?".

Pero no respondió. Sus ojos se cerraron y su mano se aflojó. Las enfermeras se apresuraron a entrar y yo retrocedí a trompicones, con la mente dándome vueltas, intentando comprender lo que había dicho.

***

El funeral pasó como un borrón. Llevaba mi pena como una armadura, asintiendo a condolencias que apenas oía. La gente no paraba de decir cuánto lo sentía, cómo Michael estaba ahora en un lugar mejor. Pero yo sólo podía pensar en sus últimas palabras.

Ella vendrá a por ti.

Mientras caminaba de vuelta a mi automóvil, algo me hizo levantar la vista. Allí, entre las lápidas, había una figura. Una mujer, pensé, observándome.

Parpadeé y me volví para verla mejor. Pero ya no estaba.

Quizá me la había imaginado. La pena hace cosas raras en la mente, ¿verdad?

***

Semanas después, me senté a revisar algunas cosas de Michael y encontré su vieja agenda. Al principio la hojeé distraídamente, pero entonces algo me llamó la atención.

Una vez al mes, Michael había programado una reunión con "A".

Pero, ¿quién era A? Repasé mentalmente los amigos de Michael, sus colegas, su familia. No se me ocurrió nadie.

Saqué su teléfono del cajón donde lo había guardado, incapaz de tirarlo. Se había quedado sin batería, así que lo enchufé y esperé. Cuando por fin se encendió, busqué entre sus contactos, con las manos temblorosas.

Allí estaba: un contacto guardado simplemente como "A".

Abrí el hilo de mensajes y una gélida sensación de terror me recorrió la espalda.

Todos los mensajes decían lo mismo: "Este mensaje ha sido borrado".

Eliminado. Eliminado. Eliminado.

El último mensaje se había enviado sólo tres días antes de morir.

¿Qué había estado ocultando?

Mi dedo se posó sobre el botón de llamada. Esto era una locura, ¿no? Pero lo pulsé de todos modos. Sonó cinco veces antes de que alguien lo respondiera.

"¿Diga?". La voz me salió más firme de lo que creía. "Soy Claire. La esposa de Michael. ¿Quién eres y por qué te mandaba mensajes mi marido?".

El silencio se extendió por la línea. Luego, suave al principio, una risita que rápidamente se hizo más fuerte, más áspera. Casi maníaca.

La línea se cortó.

Me quedé mirando el teléfono, que temblaba entre mis manos. El miedo que creía haber muerto con Michael volvió a la vida de repente, hambriento y real.

***

Durante el año siguiente, miré constantemente por encima del hombro y me despertaba sobresaltada cuando la casa crujía a altas horas de la noche. La estaba esperando.

La ansiedad disminuyó un poco durante el segundo año y casi desapareció durante el tercero y el cuarto. Pero cinco años después de la muerte de Michael, me di cuenta de que alguien me observaba.

Una noche, volvía a casa de la biblioteca y aparqué en la entrada de mi casa. Mientras recogía mi bolso, me llamó la atención un movimiento.

Al otro lado de la calle, de pie bajo el roble, había una mujer. Allí de pie, observando mi casa, observándome a mí.

Agarré el teléfono para llamar a la policía, pero cuando volví a levantar la vista, ya no estaba.

Después de eso, los avistamientos aumentaron. En la tienda de comestibles, me di la vuelta a mitad del pasillo y vislumbré a alguien agachándose detrás de las estanterías. Una vez encontré huellas en la nieve que llegaban hasta mi porche.

Pero nadie llamó a la puerta.

Me estaba desmoronando. Mi amiga Sarah me dijo que tenía que hablar con alguien, pero ¿cómo podía explicarle que la advertencia de mi difunto marido se estaba haciendo realidad?

Una noche, desesperada por encontrar respuestas, entré en el estudio de Michael. Lo había evitado desde que murió, y la habitación estaba exactamente como él la había dejado.

Me hundí en su silla y susurré a la habitación vacía: "¿Qué me ocultabas?".

Mi mirada se posó en una fotografía nuestra enmarcada en la esquina de su escritorio. La foto se había deslizado ligeramente en el marco, dejando ver un trozo de algo debajo.

Con cuidado, abrí la tapa del marco y saqué la foto.

Debajo había una foto de Michael tomada a los veinte años, supuse. Estaba de pie junto a una mujer a la que nunca había visto, y ella sostenía a una bebé envuelta en una manta rosa.

Mis pensamientos se agitaron. ¿Quién era esta mujer? ¿Esta bebé? ¿Michael había tenido otra familia antes que yo? ¿Durante nuestro matrimonio?

¿Era A?

Prendí el teléfono de Michael. Lo había guardado todo este tiempo porque era la prueba de su extraña conexión con A. Saqué una foto y se la envié al misterioso contacto.

Tres segundos después, una respuesta: "¿Intentas restregármelo por la cara?".

Antes de que pudiera escribir una respuesta, el mensaje desapareció. Eliminado.

El pulso me martilleaba en los oídos. Ahora sabía de qué había tenido miedo Michael.

Michael había mantenido una familia secreta... y venían a vengarse.

En el aniversario de la muerte de Michael, visité su tumba.

El cementerio estaba tranquilo, el suelo húmedo por la lluvia de la mañana. Me arrodillé junto a la lápida y dispuse flores frescas, rosas blancas como las de nuestra boda.

"Ojalá me hubieras hablado de ellos", susurré. "¿Cuál de ellos es A? ¿La mujer o la bebé? ¿Por qué...?".

Me interrumpí con un suspiro. Tenía tantas preguntas, pero era inútil hacerlas.

Michael se había ido, y yo tendría que enfrentarme sola a su pasado.

El cielo estaba gris cuando volví a casa. El silencio en el interior de la casa me resultaba más pesado de lo habitual y me oprimía los hombros. Dejé las llaves sobre la mesa de la entrada y me quité los zapatos.

Entonces llamaron a la puerta.

Se me paró el corazón. De algún modo supe que era ella. Por un momento me planteé no contestar, pero llevaba cinco años esperando esto, ¿no?

Era hora de dejar atrás el pasado.

Abrí la puerta.

Una mujer pálida de unos veinticinco años estaba en mi porche. Estaba empapada por la lluvia y su expresión era seria, cautelosa. Llevaba las manos a la espalda.

"Han pasado cinco años", dijo en voz baja. "Y no sé si estoy preparada, pero ya no puedo esperar más".

La miré a la cara, estudiando la forma de su mandíbula y su nariz, la curva de su ceño.

"Eres A", susurré.

"Ashley", respondió ella. "Me llamo Ashley".

La advertencia de Michael atravesó mi memoria como una ola. Vendrá a por ti. No sé lo que hará.

Pero Ashley esbozó una débil sonrisa, pequeña y triste. "Es hora de que hablemos. Solas tú y yo. ¿Puedo entrar?".

Antes de que pudiera responder, una voz gritó desde la calle.

"¡Ashley! ¡No lo hagas!".

Un joven, empapado por la lluvia y frenético, subió corriendo por mi pasarela. Respiraba con dificultad.

"Ella no es responsable de las decisiones que tomó tu padre", le dijo, con ojos suplicantes. "Por favor, no hagas algo de lo que te arrepientas".

La mandíbula de Ashley se tensó. "No te metas, Liam".

"¡No!". Se acercó más, con la voz quebrada. "Te quiero demasiado para ver cómo te conviertes en un monstruo. Mírala". Señaló hacia mí. "Parece una buena persona. Si hablas con ella...".

Ashley soltó una carcajada amarga. Se giró para mirarlo, con la furia brillando en sus ojos.

"¿Qué?". Se le quebró la voz. "¿Me abrazará y me dirá que hay una habitación llena de todos los regalos de cumpleaños y Navidad que Michael me compró a lo largo de los años pero que nunca llegó a darme? ¿Qué en realidad me quería mucho, aunque nunca me llamara ni me visitara?".

Aquellas palabras me golpearon como un puñetazo en las tripas. La comprensión se abatió sobre mí, fría y repentina.

"Tú eres la bebé de esa foto", susurré. "Eres la hija de Michael, ¿verdad?".

Ashley giró para mirarme. Por un momento, la ira se resquebrajó, revelando la angustia que había debajo.

"¿No lo sabías? Su voz era cruda.

Pero luego su rostro volvió a endurecerse. "Supongo que no debería sorprenderme que nunca te lo dijera".

Liam dio un paso adelante, sus manos suavemente sobre los hombros de Ashley. "¿Ves? No puedes culparla".

Ashley negó con la cabeza. Una lágrima recorrió su mejilla. "Ella nos lo arrebató. Si no fuera por ella, se habría quedado".

Miré a aquella joven, a aquella desconocida que llevaba los rasgos de mi esposo en la cara, y vi más allá de la rabia algo más profundo: una niña herida, desesperada por obtener respuestas que sólo un hombre muerto podía darle.

"Lo siento, Ashley", dije suavemente. "No sé por qué Michael te abandonó. Pero si hubiera sabido de ti, no lo habría dejado huir. No lo habría dejado fingir que no existías".

Ashley soltó un gemido bajo y se replegó sobre sí misma. Liam se acercó y la abrazó mientras los sollozos sacudían su cuerpo. El sonido era horrible: un dolor crudo que llevaba años gestándose.

Salí al porche, con la lluvia pegándome el pelo a la cara. "No puedo hacer nada para cambiar el pasado, pero quizá juntas podamos encontrar la forma de hacer las paces con él".

Liam levantó la vista y me miró a los ojos. Allí brillaba la gratitud.

Se volvió hacia Ashley y le susurró: "¿Qué opinas, Ash? Podría valer la pena intentarlo".

Ashley lloró. Sus hombros subían y bajaban con respiraciones agitadas. Durante un largo rato, no dijo nada.

Luego, lentamente, asintió.

Abrí más la puerta y me hice a un lado. Por primera vez en cinco años, las últimas palabras de Michael ya no me atormentaban.

El pasado no había desaparecido ni se había olvidado, y el dolor no había sanado, pero Ashley y yo teníamos la oportunidad de hacer que el futuro fuera más brillante.

Comparte esta historia con tus amigos. Puede que les inspire y les alegre el día.