Mi difunto papá me dejó su apartamento secreto en su testamento – Cuando llegué allí, me puse pálido

Cuando fallece el padre de Emily, su testamento le deja una misteriosa llave del "lugar que guardaba más cerca del corazón". Esperando deudas, secretos o tal vez una doble vida oculta, abre un apartamento del centro de la ciudad, y lo que encuentra dentro la deja temblando de asombro.

Sentí la llave de latón extraña en la palma de mi mano, con los bordes desgastados por manos que no eran las mías.

La lluvia tamborileaba contra la ventana del despacho del abogado mientras la giraba una y otra vez, intentando dar sentido a lo que acababa de oír.

La lectura del testamento de papá había sido completamente normal hasta hacía unos minutos. No había dejado gran cosa, sólo algunos ahorros y unos pocos bienes que dividió entre mamá, su hermana y yo.

Entonces el señor Peterson llegó al final y frunció el ceño.

"Hay una última línea", dijo, con cara de confusión. "Dice: 'Para mi hija – la llave del lugar que guardé más cerca de mi corazón'".

Y entonces sacó la llave y me la dio. Había un trozo de papel pegado en el extremo, que resultó ser una dirección.

Miré a mamá, con la esperanza de que supiera qué demonios abría aquella llave.

Pero parecía tan confundida como yo.

La curiosidad y la inquietud empezaron a agitarse en mi pecho. Papá había tenido una segunda propiedad, de la que nadie más sabía nada... ¿por qué?

¿Qué había estado ocultando todos estos años? ¿Una amante escondida en algún apartamento del centro? ¿Un hábito de juego? ¿Deudas secretas acumulándose en algún lugar donde nunca se me había ocurrido mirar?

El trayecto hasta el centro de la ciudad se me hizo eterno, aunque sólo estuviese a veinte minutos del despacho del abogado.

Los limpiaparabrisas chirriaron sobre la llovizna y aparqué a tres manzanas de la dirección porque, sinceramente, necesitaba el paseo para templar los nervios.

No dejaba de pensar en todas aquellas noches en que papá había dicho que trabajaba hasta tarde.

¿Y si había estado viviendo una especie de doble vida todo este tiempo?

El edificio era bonito, moderno y nada parecido al gusto habitual de papá. Era el tipo de edificio que él habría calificado de feo al pasar por delante. Subí por la estrecha escalera, respirando el olor a barniz viejo y el tenue humo de los cigarrillos que parecían cocidos en las paredes. Cada escalón me parecía más pesado que el anterior.

Incluso ensayé lo que diría si una mujer desconocida abriera la puerta.

¿Me enfadaría? ¿Me sentiría herida? ¿Exigiría explicaciones o simplemente daría media vuelta y me marcharía?

La cerradura chasqueó con facilidad y la puerta se abrió chirriando sobre unas bisagras que necesitaban aceite. Entré y me quedé helada.

En lugar del piso de soltero o la oficina secreta que esperaba, me encontré ante un caleidoscopio de colores.

Las paredes turquesas estaban pintadas a mano con esponjosas nubes blancas que parecían flotar en un cielo de verano.

Había pufs de todos los colores imaginables esparcidos por el suelo de madera pulida.

Una pared estaba repleta de estanterías con libros ilustrados cuyos lomos creaban su propio arco iris.

Y allí, atornillado al suelo en un rincón, había un mini tobogán de verdad que conducía a un pozo lleno de bloques de espuma.

Pero en lugar de alivio, mi inquietud se convirtió en algo parecido al terror. ¿Por qué tendría mi padre un parque infantil escondido en el centro de la ciudad?

Mi mente saltó a la posibilidad más oscura que podía imaginar.

¿Tenía otra familia? ¿Un hijo secreto en alguna parte? ¿Era ésta su sala de juegos?

Me adentré en el espacio, y mis zapatos chirriaron contra la madera pulida. Había un ligero aroma a vainilla en el aire, tal vez plastilina o galletas viejas.

Todo estaba limpio pero vivido, querido pero no del todo organizado.

Fue entonces cuando me fijé en la nevera de la pequeña cocina. Había un dibujo pegado con un imán en forma de mariposa. Una figura de palo con el pelo alborotado de crayón y una sonrisa torcida, y debajo, en letras temblorosas: "Señor Dan".

El nombre de mi padre.

Se me cayó el estómago al suelo. Pero antes de que el pánico pudiera tragarme por completo, oí un suave golpe en la puerta principal, seguido del giro metálico del pomo.

Alguien más tenía llaves.

Agarré el teléfono y puse el pulgar sobre el dial de emergencia, preparándome para la confrontación que había estado temiendo desde que vi la llave por primera vez.

La puerta se abrió y apareció una mujer de unos 40 años, con ojos amables y líneas de expresión, que llevaba una bolsa de la compra en la cadera. Tres niños pequeños se aferraban a sus piernas como koalas, con las caras brillantes de emoción.

"¿Quién eres?", solté, más alto de lo que pretendía. "¿Y por qué tienes llaves del... apartamento de mi padre?".

La mujer parpadeó, sorprendida, y luego el reconocimiento apareció en sus facciones.

"¡Dios mío, tú debes de ser Samantha! A veces hablaba de ti, aunque no mucho. Era un hombre muy reservado".

Los niños ya habían pasado a nuestro lado, chillando de alegría mientras se lanzaban sobre los sacos de judías.

El mayor, de unos cinco años, se dirigió hacia el tobogán y pronto la habitación se llenó de risas y del sonido de los piececitos corriendo por el suelo.

Mi confusión se estaba convirtiendo en algo más agudo, más exigente.

"Lo siento, pero sigo sin entender qué es este lugar ni por qué estás aquí".

Dejó la compra y señaló la animada sala que nos rodeaba. "Tu papá lo puso en marcha. Es un espacio seguro para madres solteras que no pueden pagar una guardería. Pagó el alquiler, compró todos los juguetes e incluso consiguió voluntarios titulados para ayudar a vigilar a los niños durante el día. Pero insistía en que nadie supiera que era él. Siempre decía: 'Aquí no soy yo quien merece elogios. Son las madres'".

Las palabras me golpearon como un golpe físico. La imagen del hombre que creía conocer, el padre distante que me había criado con más disciplina que calidez, chocó frontalmente con aquella amabilidad silenciosa y secreta.

"¿Él hizo esto?". Mi voz salió más débil de lo que pretendía.

"Durante tres años". Ella asintió.

"Por cierto, me llamo Sarah. Mi hijo pequeño, Tommy, hizo ese dibujo en la nevera. Tu papá se sentaba ahí, en ese saco de judías azul, y leía cuentos todos los martes por la noche".

Pero entonces su expresión se tornó preocupada y vaciló antes de añadir: "El caso es que el alquiler y toda la financiación estaban a su nombre. Sin él...". Miró a los niños, que estaban construyendo un elaborado fuerte con bloques de espuma. "Sin él, este lugar tiene que cerrar".

El peso de la elección me oprimía los hombros como una manta de plomo.

Podía dejar que este legado desapareciera, fingir que nunca lo había encontrado, volver a mi vida y a mis recuerdos de un padre que había sido lo bastante bueno, aunque no especialmente cálido.

O podía adentrarme en la sombra de un hombre al que sólo ahora empezaba a comprender de verdad.

Un niño de pelo rizado se acercó y dejó caer un dinosaurio de plástico en mi regazo, sonriéndome con una sonrisa de alegría.

"Gracias", balbuceó, y luego volvió a su juego.

Los recuerdos de mi padre pasaron por mi mente como viejas fotografías.

La forma en que siempre se paraba a charlar con los dependientes del supermercado, preguntándoles por sus familias. Los bocadillos extra que llevaba en nuestras salidas de pesca "por si nos encontrábamos con alguien hambriento". Las monedas que daba a los niños en los recreativos cuando sus padres no miraban.

¿Cómo se me había pasado? ¿Cómo había estado tan centrada en lo que no me daba que había pasado por alto la enormidad de lo que daba a los demás?

Sarah se arrodilló junto a mi saco de judías. "No quiero presionarte, pero tenemos 12 familias que dependen de este lugar. Casi 25 niños que no tienen ningún lugar seguro adonde ir mientras sus madres tienen dos trabajos sólo para mantener la luz encendida".

Volví a echar un vistazo a la habitación, viéndola con nuevos ojos.

No era sólo una sala de juegos.

Era la esperanza pintada de turquesa y construida con bloques de espuma y libros de segunda mano. Era el corazón de mi padre, abierto de la forma más inesperada.

Las lágrimas empezaron a correr por mis mejillas antes de que pudiera detenerlas.

"Seguiré adelante", susurré, luego me aclaré la garganta y lo dije más alto. "Quiero que este lugar siga abierto. En su nombre. Y en el mío".

Los niños vitorearon sin saber por qué, su alegría contagiosa y pura. Sarah me apretó el hombro, con los ojos brillantes de lágrimas no derramadas.

Por primera vez desde la muerte de papá, lo sentí a mi lado. Tranquilo, orgulloso y lleno de un amor mucho más grande de lo que jamás había imaginado.

La clase de amor que no se anuncia ni exige reconocimiento. El tipo de amor que simplemente aparece, día tras día, haciendo que el mundo sea un poco más suave para las personas que más lo necesitan.

Recogí el dinosaurio de plástico y sonreí al niño que me lo había regalado.

Quizá, después de todo, no lo sabía todo sobre mi padre. Pero empezaba a comprender lo más importante: su corazón había sido lo bastante grande. Yo sólo había estado buscando en los lugares equivocados.

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Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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