Fui a agradecerle a mi padrastro en el Día del Padre — Pero lo que hizo me hizo irme entre lágrimas

El Día del Padre, pensé que por fin iba a dar las gracias al hombre que me crió. En lugar de eso, descubrí una traición tan profunda que lo cambió todo y me hizo cuestionarme todo lo que sabía sobre mi familia.

Cuando tenía 15 años, mi madre se volvió a casar con un hombre llamado Gary. Mi padre se había marchado cuando yo era un bebé y, durante la mayor parte de mi adolescencia, estuvimos solas mamá y yo.

Vivíamos en una casita a las afueras de la ciudad y estábamos muy unidas. Mamá lo era todo para mí.

Por eso, cuando trajo a Gary a nuestras vidas, no sabía qué esperar. No estaba realmente preparada para compartir mi mundo con él.

Pero, para mi sorpresa, era amable. Siempre sonriente, siempre paciente.

Arreglaba cosas de la casa que llevaban meses rotas. Me hacía panqueques los domingos, perfectamente dorados y apilados, con la mantequilla derritiéndose por los lados. Venía a las obras de la escuela, incluso a las malas, en las que olvidaba la mitad de mis líneas. Se acordaba de los cumpleaños y me compró mi primera calculadora para la clase de matemáticas de la secundaria.

"Vas a necesitar esto para cálculo", me dijo, entregándome el pequeño aparato en su estuche de plástico transparente. "Una chica lista como tú".

Cuando me peleaba con mamá, él hacía de pacificador.

Recuerdo que nunca tomaba partido. Se limitaba a escuchar pacientemente.

A veces, llamaba a mi puerta después de una discusión especialmente mala.

"Tu madre te ama, ¿sabes?", me decía en voz baja. "Sólo se preocupa".

"Lo sé", le contestaba entre dientes, aún enfadada, pero de algún modo sintiéndome mejor.

Nunca lo llamé "papá", pero a veces pensaba que tal vez debería hacerlo. La palabra me resultaba extraña en la boca cada vez que la pensaba. Demasiado grande. Demasiado permanente. Pero Gary nunca insistió.

Aun así, siempre había una distancia silenciosa entre nosotros. Algo a lo que no podía nombrar. Lo atribuí a la incomodidad de no estar emparentados por la sangre.

Estábamos aprendiendo el uno del otro, me decía. Construyendo algo desde cero.

Pero con el tiempo, llegué a apreciar su presencia. Creía que había entrado en mi vida y había elegido cuidarme cuando no tenía por qué hacerlo.

Esa creencia continuó hasta la muerte de mi madre, hace dos años.

El cáncer se la llevó de forma rápida y brutal, pero Gary y yo nos sostuvimos mutuamente durante la planificación del funeral y el dolor que siguió. No estuvimos especialmente unidos después de aquello, pero estábamos conectados.

Avancemos rápidamente hasta este año.

Yo tenía 25 años, vivía en otro estado, estaba construyendo mi carrera como diseñadora gráfica y recuperándome lentamente de la pérdida de mi madre. Gary y yo manteníamos el contacto ocasionalmente mediante breves llamadas telefónicas y mensajes de texto en vacaciones. Él seguía viviendo en la misma casa donde yo había crecido.

Así que, este Día del Padre, algo se movilizó dentro mío.

Tal vez fuera la nostalgia que se colaba entre las grietas de mi dolor. Quizá sólo quería cerrar una relación que siempre había parecido inacabada.

Elegí una tarjeta muy cariñosa, compré un libro que él me había dicho una vez que quería leer sobre la historia de la Segunda Guerra Mundial y horneé barras de limón con la receta favorita de mamá.

Conduje hasta allí temprano aquella mañana del Día del Padre, con la esperanza de darle una sorpresa. El corazón me latía con fuerza durante las dos horas que duró el viaje.

Estaba nerviosa, de verdad. Tenía tantas cosas que quería decirle.

Quería darle las gracias por intervenir cuando mi verdadero padre no podía molestarse. Quería decirle que sentía haber sido una adolescente tan difícil y todas las veces que había puesto los ojos en blanco cuando él intentaba ayudarme con los deberes o me daba consejos sobre chicos.

Y lo que era más importante, quería decir por fin las palabras que nunca había tenido el valor de pronunciar: "Sé que no eres mi padre biológico, pero fuiste quien me crió. Estuviste ahí cuando importaba".

Pero cuando entré en el familiar camino de entrada, algo me detuvo en seco.

La ventana del salón estaba abierta de par en par para dejar entrar la brisa primaveral. Podía oír la voz de Gary, alta y clara. Estaba al teléfono, riéndose.

"No, nunca la quise", dijo despreocupadamente. "Vamos, hombre, ¿crees que me quedé porque me importaba? Su madre tenía una casa. No pagaba alquiler ni hipoteca. Ese era todo el trato".

Se me congelaron los pies en la entrada. De repente sentí que la bolsa de regalo pesaba cien kilos.

Gary volvió a reírse, la misma risa que había oído en innumerables cenas. "¿Y la niña? No era más que el equipaje que venía con el paquete. Me porté bien, claro. Hacía esos malditos panqueques todos los domingos. Aparecía en sus ridículas obras escolares. Pero todo era para aparentar, amigo. Todo era una actuación para mantener la paz".

Mis manos empezaron a temblar, pero él no había terminado de destruir mi mundo.

"Necesitaba ese techo sobre mi cabeza, y Monica era demasiado blanda de corazón para echar a nadie. Así que sí, interpreté el papel de padrastro cariñoso. Incluso cuando la niña se comportaba como una caprichosa".

Apoyé la espalda contra la barandilla del porche, intentando mantenerme erguida.

Esto no puede ser real. pensé. Tenía que ser un sueño horrible.

"Ah, y escucha esto", continuó Gary. "¿Esas cartas de su verdadero padre? Sí, las envió durante años después de marcharse. No paraba de decir que había cambiado, que quería verla, hacer las paces... Patético, de verdad".

¿Cartas? ¿Qué cartas?

"Las tiré todas a la basura", dijo Gary con otra carcajada. "No necesitaba que dos padres la confundieran. Sobre todo no uno que pudiera convencerla de que se mudara y se llevara a su madre con ella. Necesitaba aquella casa más de lo que un vago necesitaba la redención".

En ese momento, no podía respirar. No podía pensar. No podía creer lo que estaba oyendo.

Había llegado a ese momento con un regalo, con diez años de gratitud ardiendo en mi pecho. Y en lugar de eso, me quedé congelada en el porche, oyendo cómo la verdad desentrañaba todos y cada uno de los recuerdos que tenía de mi infancia.

Cada desayuno con panqueques. Cada obra escolar. Cada regalo de cumpleaños. Todo era mentira.

Me obligué a caminar hacia la puerta principal. No podía dar media vuelta e irme sin enfrentarme al hombre que estaba dentro de la casa de mi madre.

Así que respiré hondo y toqué el timbre.

Gary abrió la puerta, con el teléfono aún en la mano. Cuando me vio, la sorpresa se reflejó en su rostro, seguida rápidamente de algo que parecía pánico.

"Hola", dijo. "No esperaba...".

"¿Lo que acabas de decir es en serio?", le pregunté.

Su rostro palideció por completo. El teléfono se le resbaló de los dedos y cayó al suelo de madera. "¿Tú... oíste eso?".

"Sí", susurré. "Todo".

Gary se frotó la nuca, un hábito nervioso que había visto mil veces mientras crecía. "Mira, Jenna, no quería decir eso. Ya sabes cómo es cuando los hombres se juntan. Sólo es una charla casual. Yo sólo..."

"No lo hagas". Lo interrumpí. "No te atrevas a intentar explicarme esto. Me has mentido durante diez años. Me hiciste creer que de verdad te importaba. Me hiciste creer que te quedabas porque nos querías".

"Nunca te prometí nada", dijo débilmente.

"¡Tiraste cartas de mi padre!".

Los ojos de Gary parpadearon con algo que podría haber sido culpabilidad. "Te abandonó cuando eras un bebé, Jenna. Te abandonó".

"¡Y quizá cambió!", grité, sin importarme que lo oyeran los vecinos. "Quizá quería una oportunidad para arreglar las cosas. Pero nunca lo sabré, ¿verdad? Porque decidiste que no podía elegir. Decidiste que era más importante conservar tu vivienda libre que dejarme tener una relación con mi verdadero padre".

No dijo nada. Sólo se quedó allí, con el aspecto más pequeño que jamás le había visto.

Metí la mano en la bolsa de regalos con manos temblorosas y saqué la tarjeta. Dentro había escrito páginas de gratitud. Párrafos sobre lo agradecida que estaba por su paciencia, su amabilidad y su disposición a formar parte de una familia ya formada. Había volcado mi corazón en aquel papel, dispuesta por fin a reconocer todo lo que creía que había hecho por amor.

Le tendí la tarjeta.

Él la agarró automáticamente.

Dejé que cayera al suelo.

"Puedes quedártela", le dije. "Encaja perfectamente con todas las demás mentiras que has estado coleccionando".

Gary miró la tarjeta que yacía entre nosotros como un pájaro herido.

Por primera vez, no lo vi como el hombre que había mantenido unida a nuestra familia en silencio. En lugar de eso, le vi como lo que realmente era. Lo vi como el hombre que la había manipulado silenciosamente desde adentro.

"Jenna, por favor...", empezó.

Pero yo ya me estaba dando la vuelta. Caminaba de vuelta a mi automóvil con la cabeza bien alta, aunque las lágrimas me corrían por la cara.

En ese momento, algo dentro de mí me mantuvo erguida y avanzando. Era algo más fuerte que el dolor y la traición.

No volví durante semanas.

No podía.

La idea de volver a pisar aquella casa después de oír a Gary tergiversar todo buen recuerdo en un movimiento calculado me revolvía el estómago.

Sinceramente, nunca me había importado mucho la casa después de la muerte de mamá. Me había parecido un museo del dolor, y había tenido el corazón demasiado roto para ocuparme de ello. Dejé que Gary se quedara porque creía que él pertenecía allí más que yo. Supuse que mamá se lo había dejado de todos modos.

Pero después de lo que oí aquel día, algo dentro de mí cambió. Necesitaba respuestas. Necesitaba toda la verdad.

Así que me puse en contacto con nuestro abogado y le pedí una copia del testamento de mamá. Recuerdo estar sentada en aquel frío despacho, rodeada de olor a cuero y papel mientras el abogado lo leía.

Y entonces dijo las palabras que nunca pensé que oiría.

"Te dejó la casa a ti, Jenna. Única beneficiaria. No menciona a Gary en ninguna parte".

Me quedé allí sentada, atónita.

Todo este tiempo había dejado que aquel hombre viviera bajo un techo que no era el suyo. Un techo que mi madre me había confiado.

Así que, unas semanas después, volví con un aviso de desahucio en la mano.

Gary abrió la puerta, pálido e inseguro, como si hubiera estado esperando algo pero deseando que no llegara. No dije mucho. No hacía falta.

"Esta casa no es tuya", le dije. "Nunca lo fue".

Unos minutos después, lo vi meter en la maleta una bolsa de lona y unas cuantas cajas. No discutió ni luchó porque sabía que no podía hacer nada para conservar la casa.

Cuando bajó los escalones de la entrada y salió de mi vida para siempre, sentí que me quitaba un peso de encima.

Sabía que a mamá no le haría ninguna gracia ver la verdadera cara de Gary, pero también sabía que estaría orgullosa de cómo lo había manejado todo. Estaría sonriendo desde allí arriba, sabiendo que me había educado bien.

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Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.