Mi madrastra me dio 36 horas para dejar la casa de mi papá justo después de su funeral – El karma le dio el regalo que se merecía

Mi madrastra intentó echarme cuando estaba embarazada de gemelas, pero mi padre me dio una última sorpresa que lo cambió todo.

Soy Emily. Tengo 24 años y ahora mismo me siento como si la vida me hubiera dado con un bate de béisbol en las costillas y no dejara de golpearme.

No es que las cosas fueran siempre perfectas. Nunca fui una de esas chicas con una vida de cuento de hadas, pero me las arreglaba. Trabajaba a tiempo parcial en una librería local, intentaba terminar la carrera y vivía en un modesto apartamento con Ethan.

No era sólo mi novio; también era mi mejor amigo, el tipo de chico que me tomaba de la mano cuando tenía miedo y se reía como un sol en los días lluviosos. Trabajaba como mecánico, con los dedos manchados de aceite y el corazón lleno de amabilidad. Entonces, una noche, simplemente no volvió a casa.

La llamada a la puerta lo cambió todo.

El agente no tuvo que decir mucho, sólo las palabras "accidente de auto" e "instantáneo", y mi mundo se rompió en pedazos.

Cada rincón de nuestro apartamento me recordaba a él, y el silencio me oprimía más que la propia pena.

Durante un tiempo, no pude respirar ni comer. Me acurruqué en la cama, envuelta en una de sus viejas sudaderas, intentando recordar cómo existir. Entonces llegaron las náuseas, implacables e inquebrantables. Pensé que era la pena la que me hacía enfermar, hasta que el médico me dijo que estaba embarazada de gemelas.

De gemelas.

Ethan habría llorado de felicidad. ¿Yo? Estaba aterrorizada.

Apenas funcionaba, y ahora tenía dos vidas creciendo dentro de mí. El médico me dijo que mi embarazo era de alto riesgo. Tenía que guardar reposo estricto y estar constantemente vigilada. Ya no podía vivir sola.

No tenía muchas opciones. Mi madre falleció cuando yo era adolescente, y los padres de Ethan se habían jubilado y se habían trasladado a Arizona. Así que llamé a mi padre.

La casa de papá ya no era realmente su casa, no desde que se volvió a casar con Veronica. Ella era mucho más joven que él, glamurosa, como de portada de revista, con el pelo rubio y brillante y unas uñas perfectas que nunca parecían haber tenido un día de trabajo. Aun así, esperaba que pudiéramos hacer que funcionara. Necesitaba ayuda, y él era todo lo que tenía.

Papá me acogió sin vacilar. Me abrazó fuerte cuando llegué, con sus ojos grises amables y cansados.

"Ésta es tu casa, cariño", me dijo, sosteniéndome la cara como si aún tuviera diez años.

En ese momento, el peso de mi pecho se disipó lo suficiente para que pudiera volver a respirar.

Verónica no estaba precisamente emocionada. Sonrió, pero con los labios apretados y finos, como cuando alguien pisa tu alfombra nueva. Al principio no dijo mucho, sólo me echó un vistazo rápido y murmuró algo sobre el "momento oportuno".

Hice todo lo que pude para apartarme de su camino. Me quedé en la habitación de invitados, me callé, limpié lo que ensucié y le di las gracias por cada comida. Nunca levantó la voz, pero me vigilaba como un halcón. Cada vez que me arrastraba por el pasillo o pedía ayuda a papá para meterme en la bañera, sentía sus ojos clavados en mí.

Aun así, me dije que estaba bien. Temporalmente. A papá le encantaba tenerme allí. Se sentaba junto a mi cama y me frotaba los pies o me contaba viejas historias de cuando yo era una bebé. Incluso me traía pequeñas cosas: una almohada nueva, té de hierbas y un peluche para las gemelas.

Pero entonces enfermó.

Ocurrió tan de repente: sólo unos días de fatiga, y luego se había ido.

No lo podía creer. Ni siquiera pude despedirme adecuadamente. En un momento estaba sentado a mi lado leyendo un libro, y al siguiente yo estaba mirando su silla vacía.

Fue entonces cuando todo se desmoronó.

Ni siquiera dos días después del funeral, Veronica mostró su verdadero yo. Yo aún estaba en pijama, intentando comer una tostada entre lágrimas, cuando ella entró en la cocina con tacones de seda y pintalabios rojo, como si se dirigiera a una gala.

No se molestó en sentarse ni en preguntarme cómo estaba.

En lugar de eso, dijo: "Tienes que empezar a hacer las maletas".

Su voz era cortante y fría, atravesando mi dolor como si no existiera.

Parpadeé, confusa. "¿Qué?"

"Tienes 36 horas", dijo, sirviéndose un vaso de vino. "Esta casa es mía ahora. No los quiero aquí ni a ti ni a tus... bastardos".

Sentí como si aspiraran el aire de la habitación. "Veronica -susurré-, mi parto es dentro de dos semanas. ¿Adónde se supone que tengo que ir?".

Se encogió de hombros, sin mirarme siquiera. "¿Motel? ¿A un refugio? No es mi problema. Pero no vas a ocupar mi casa. Este lugar es demasiado grande para tu drama. Y no voy a criar a los hijos de otra persona bajo mi techo".

Me levanté y me agarré a la encimera para mantener el equilibrio. "Papá nunca habría permitido esto".

Me temblaban tanto las manos que el vaso de agua de la encimera se agitó a mi lado.

Ella se volvió y sonrió, fría y perfecta. "Papá no está aquí", dijo rotundamente. "Yo sí".

Antes de que pudiera decir otra palabra, sacó el teléfono y marcó. "¿Mike? Sí. Ven aquí. Tenemos un problema".

Era la primera vez que oía hablar de Mike, su novio. Al parecer, lo había estado viendo mientras papá entraba y salía del hospital. Apareció al cabo de una hora. Era un tipo grande, demasiado bronceado y engreído, que miraba a su alrededor como si ya fuera el dueño del lugar.

Veronica no perdió el tiempo.

"Rompe la puerta", le dijo con calma. "No debe estar aquí".

Llamé a la policía. Me temblaba la voz, pero conseguí pronunciar las palabras. "Mi madrastra intenta echarme a la fuerza. Estoy embarazada de 38 semanas. Por favor, envíen a alguien".

Aparecieron, por suerte, y eso detuvo a Mike. Pero yo sabía que no podía quedarme. No tenía dinero, ni trabajo, ni adónde ir.

Empaqué lo que pude. Me temblaban tanto las manos que se me cayó la mitad de la ropa. La habitación de invitados parecía atravesada por una tormenta.

A duras penas llegué al refugio de mujeres. Estaba agotada, hinchada e intentaba no sollozar delante del personal.

Cuando arrastré las maletas hasta la habitación que me ofrecieron, una de ellas se abrió. La ropa se desparramó, al igual que un sobre de papel manila.

Me quedé helada.

Era el sobre que me había dado papá y, de algún modo, lo había olvidado por completo.

Se me aceleró el corazón cuando lo levanté, con los dedos temblorosos.

Entonces no tenía ni idea de que aquello lo cambiaría todo.

Lo recordaba claramente. Fue aproximadamente un mes antes de que papá falleciera.

Estábamos sentados en el porche, tomando té. El sol estaba bajo, pintando el cielo de un suave dorado. Parecía cansado pero tranquilo, como si supiera algo que yo ignoraba.

De la nada, sacó de debajo del abrigo un grueso sobre de papel manila.

"Em -dijo, entregándomelo con ambas manos-, no abras esto hasta que me haya ido".

Me quedé mirándolo, confusa. "¿Qué es?"

"Lo sabrás cuando llegue el momento" -dijo, con los ojos brillando con aquel brillo familiar-. "Confía en mí".

No discutí. Asentí, lo metí en la maleta y me olvidé de él... hasta aquel momento, semanas después, cuando estaba encorvada en el suelo de un refugio, con el corazón roto y al borde del colapso. Cuando salió el sobre, sentí como si el universo hubiera hecho una pausa.

Me temblaban los dedos al abrirlo. Dentro había una pila de documentos, cuidadosamente organizados, con mi nombre escrito en la parte superior con la pulcra letra de papá. La primera página me dejó helada.

Era la escritura.

La casa era legalmente mía.

El documento estaba firmado, notariado y archivado oficialmente. Me habían transferido la propiedad. Era irrevocable y completamente legal.

Exclamé y me tapé la boca. Se me nubló la vista. Estaba todo allí: fechado, atestiguado y sellado con amor. Él lo había sabido. De algún modo, sabía lo que podría ocurrir después de su muerte.

Nos había protegido a mí y a mis bebés de la única forma que podía hacerlo. Desde el más allá, mi padre me había entregado una espada y un escudo.

Reí y lloré al mismo tiempo. Abracé los papeles contra mi pecho como si estuvieran hechos de oro.

"Gracias, papá", susurré entre lágrimas. "Gracias por no soltarme nunca".

*****

No perdí el tiempo.

A la mañana siguiente, fui directamente a casa. Veronica estaba en la cocina, sorbiendo su lujoso café importado, vestida con una pijama de seda como si viviera en un resort de cinco estrellas. Levantó la vista, confusa.

Al principio no dije ni una palabra. Me limité a entrar, tranquila y firme, y dejé la escritura sobre la mesa delante de ella.

Levantó las cejas. "¿Qué es esto?"

La miré a los ojos y le dije: "En realidad, es mía. Papá me la dejó. Legalmente, no puedes tocarla. Nada de lo que hagas cambiará eso".

Se quedó mirando el papel como si la hubiera insultado personalmente. "Esto no es... No puedes... No es justo".

"Oh, es completamente justo", dije, manteniendo la voz uniforme. "Intentaste echarme a mí y a las nietas de tu esposo a la calle mientras yo estaba a punto de dar a luz. No sólo cruzaste una línea: prendiste fuego a todo el campo".

Se levantó, con los ojos desorbitados. "¿Crees que este papelito te da derecho a...?"

"¿A quedarme en mi casa?", dije. "Sí. Y los agentes de fuera están de acuerdo".

Se quedó paralizada. "¿Qué?"

Dos policías entraron por el pasillo. Una de las voluntarias del refugio había venido conmigo, por si las cosas se ponían feas, y, afortunadamente, había tenido la sensatez de informar a las autoridades antes de enfrentarme a ella. Los agentes se lo explicaron todo con calma.

No tenía ningún derecho legal sobre la casa. Los documentos eran claros y válidos. Yo era la propietaria legítima y ella no tenía más remedio que marcharse.

"No voy a ir a ninguna parte", siseó.

"Sí lo hará", dijo uno de los agentes. "Tiene 24 horas para recoger sus cosas y desalojar el lugar. Cualquier intento de interferir se considerará allanamiento criminal".

Abrió la boca para discutir, pero Mike irrumpió antes de que pudiera hacerlo. "¿Qué está pasando?"

Veronica se volvió hacia él, prácticamente temblando. "Dicen que la casa no es mía. Esa chica miente. Su padre me la prometió".

Mike tomó la escritura y se quedó mirándola, pasando las páginas. Se le desencajó la cara.

"A mí me parece real", murmuró.

Veronica lo fulminó con la mirada. "¿Estás bromeando? ¿Te pones de su parte?"

Él se encogió de hombros. "No voy a ir a la cárcel por tu rabieta".

Finalmente, se marcharon. Dio un portazo tan fuerte que el marco tembló. Me quedé de pie en el pasillo durante un buen rato, respirando el silencio. Por fin la casa era mía, no porque yo hubiera luchado más, sino porque alguien me había querido lo suficiente como para prepararme para la batalla que nunca vi venir.

Pero aún no había terminado.

Dos semanas después, estaba de vuelta en casa. La habitación de los bebés se estaba armando poco a poco: dos cunas, papel tapiz en tonos pastel suaves y peluches en el alféizar de la ventana. Estaba doblando mantas de bebé cuando lo oí.

Se oían golpes y gritos.

Corrí hacia la puerta principal.

Veronica y Mike estaban fuera, furiosos, golpeando la madera como maníacos.

Me quedé helada en el pasillo, apretando el teléfono contra el pecho mientras sus voces resonaban en la puerta, cada palabra cargada de veneno.

"No te mereces esta casa", chilló Verónica. "¡Es mía! Me lo prometió"

Ni siquiera abrí la puerta. Llamé inmediatamente a la policía.

Llegaron en cuestión de minutos. Detuvieron a Veronica y a Mike en el acto por allanamiento, intimidación y acoso. Ella luchó todo el camino, todavía gritando que le debían algo.

Pero no le debían nada.

Aquella noche me senté en el salón, descalza, envuelta en una acogedora manta con la escritura en el regazo. No podía dejar de tocar el papel, como si fuera una prueba de que no estaba soñando.

La casa era tranquila, segura y mía.

Miré al techo y susurré: "Realmente pensaste en todo, ¿verdad?".

Lo había hecho.

Incluso cuando dudé, incluso cuando me rendí, mi padre tenía un plan. Un plan silencioso, firme y brillante para protegernos a mí y a sus nietas de una mujer que sólo nos veía como obstáculos.

Las gemelas nacieron una semana después: dos niñas sanas con los ojos verdes de Ethan y mi nariz. Las llamé Lily y Grace.

Algunas noches, cuando duermen a ambos lados de mí, pienso en todo lo que ha pasado. El amor que perdí, el hogar por el que luché y el hombre que me protegió hasta su último aliento.

Veronica nunca volvió. Lo último que supe es que ella y Mike estaban inmersos en una investigación por fraude en otro estado. Ya no me importa porque ella ya no forma parte de mi historia.

Pero mi padre sí. Ethan también. Y mis hijas lo son.

Si hay algo que he aprendido, es esto: cuando la gente se te eche encima con avaricia y crueldad, mantente firme. A veces, el amor hace algo más que curar: protege. Y a veces, incluso después de que se hayan ido, las personas que nos quieren dejan tras de sí escudos que no sabíamos que teníamos.

No lo tengo todo resuelto, pero tengo lo suficiente.

Tengo un hogar. Tengo paz. Y tengo la fuerza para ser la madre que le prometí a Ethan que sería.

¿La mujer que intentó destruirme? No es más que un recuerdo amargo.

Mi padre me dio más que una casa. Me dio seguridad, esperanza y el valor para luchar por mí misma.

Y ahora, cada vez que siento que Lily o Grace patalean o ríen o lloran, sé que él sigue aquí: en las paredes de esta casa, en el viento que sopla por la ventana y en el calor que llena este espacio.

No sólo me dejó una escritura. Me dejó el final de una historia y el principio de otra.

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Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.