Alquilé mi sótano al hermano de mi amigo por poco dinero – Me acusó de estafarlo cuando descubrió que era el dueño de la casa

Pensé que alquilar mi sótano a alguien que conocía sería sencillo. No esperaba que se convirtiera en una discusión a gritos, portazos y acusaciones que me hicieron cuestionar mi propia generosidad.

¿Alguna vez has hecho algo por bondad y te ha explotado en la cara como un petardo? Eso es exactamente lo que me ocurrió a mí, y todo empezó con un sótano y un favor.

Hace aproximadamente un año, heredé el tipo de oportunidad con la que la mayoría de los veinteañeros sólo sueñan. Falleció mi último abuelo vivo. Por supuesto, fue triste, pero cuando el funeral y los asuntos de la herencia se calmaron, mi papá me llamó de repente.

"Oye", me dijo, con esa manera suya de hablar sin ton ni son. "¿Conoces la antigua casa de la abuela? ¿La quieres?".

Parpadeé ante el teléfono. "¿Cómo que si la quiero?".

"No la quiero. Tu madrastra tampoco. Si te interesa, te lo vendo barata. El setenta y cinco por ciento de lo que vale. ¿Trato hecho?".

Casi me atraganto con el café. Llevaba años ahorrando, trabajando en lo que podía, viviendo del ramen y de compañeros de piso. Tenía lo justo para pagar un 60% en efectivo y financiar el resto. Al cabo de un mes, tenía las llaves en la mano y una hipoteca a mi nombre.

La casa estaba en buenas condiciones. Nada del otro mundo, pero era una vivienda unifamiliar decente con entrada privada y un sótano convertido en una acogedora unidad de dos dormitorios. Tenía un baño completo, una cocinita y servicios separados. Mi papá y mi madrastra dijeron que quizá quisieran mudarse al piso de abajo algún día, cuando se hicieran mayores, pero eso sería dentro de muchos años.

Hasta entonces, estaba... vacío.

Hace seis meses, estaba sentado en un bar con mi mejor amigo, Jake, cuando mencionó a su hermano pequeño.

"Tyler se muda aquí el mes que viene", dijo Jake, sorbiendo una cerveza. "Ha conseguido un trabajo de profesor. De inglés en el instituto, entre otras cosas. ¿Lo puedes creer?".

Me reí. "¿Tyler? ¿El señor 'sólo leo SparkNotes'?"

"Sí, bueno. La vida es divertida".

"¿Ya tiene casa?", pregunté.

Jake negó con la cabeza. "La verdad es que no. Está sin un duro. Ya sabes cómo es empezar".

Hice una pausa. La idea ya se estaba formando en mi cabeza.

"Tengo el sótano", dije lentamente. "Está ahí vacío. Si está tranquilo y callado... podría alquilárselo".

Jake enarcó una ceja. "¿En serio? ¿Cuánto?".

"Seiscientos cincuenta. Servicios incluidos".

Se quedó boquiabierto. "Amigo. ¿En esta ciudad? Prácticamente le estás pagando para que viva allí".

Me encogí de hombros. "Considéralo un regalo de bienvenida. Dile que nada de fiestas. Y que tiene que firmar un contrato de alquiler".

Tyler estaba encantado. Se mudó la semana siguiente con dos maletas, una guitarra y una planta a la que llamó Henry. Durante un tiempo, todo fue tranquilo. Pagaba puntualmente, era reservado e incluso una vez me hizo pan de plátano. Pensé que había hecho algo bueno.

Pero la semana pasada todo cambió.

Ocurrió un miércoles por la noche, una de esas noches en las que nada parece ir mal, pero sientes que algo se cuece a fuego lento bajo la superficie. Estaba preparando la cena en el piso de arriba, ocupándome de mis asuntos, cuando oí el inconfundible crujido de la escalera del sótano. Luego siguieron unos pasos pesados y deliberados.

Tyler apareció en la puerta de la cocina, con los brazos cruzados y la mandíbula tensa.

"Hola", dijo bruscamente. "¿Puedo empezar a pagar directamente al casero en vez de darte dinero en efectivo?".

Me volví, parpadeando, con la espátula en la mano. "¿Qué casero?".

Ladeó la cabeza, entrecerrando los ojos. "El casero de verdad ".

"Yo soy el casero", dije lentamente. "La casa es mía".

Su cara, lo juro, se puso roja.

"¡¿QUÉ?!", gritó. "¿ERES EL PROPIETARIO? ¡ME HAS MENTIDO DURANTE SEIS MESES!".

Me quedé mirándole, atónito. "¿Yo... mentí? Amigo, está literalmente en tu contrato de alquiler. Lo firmaste. Página uno. Mi nombre. Propietario y arrendador".

Ya estaba sacudiendo la cabeza, retrocediendo como si yo acabara de confesar un asesinato.

"NO. NO. ME ENGAÑASTE. ME HICISTE PAGAR TU HIPOTECA COMO SI FUERA UN IMBÉCIL".

Dejé la espátula en el suelo, intentando no reírme, porque esto no podía ser real. "Tyler... estás pagando 650 dólares por un apartamento de dos habitaciones con los servicios incluidos. El precio de mercado de algo de la mitad de tamaño por aquí es el triple. ¿Qué importa adónde vaya el dinero?".

Golpeó el mostrador con la palma de la mano con tanta fuerza que mi tenedor saltó del borde.

"¿Qué importa?", gritó, "¡porque te estás lucrando a mi costa! NO PAGARÉ PARA QUE TE HAGAS RICO".

Me apoyé en el fregadero, cruzada de brazos, mirándole como si le hubieran crecido dos cabezas. "¿Rico? ¿Lo dices en serio?". Señalé la cocina. "Mi hipoteca es de 775 dólares. Eso sin contar los 400 dólares mensuales de impuestos, más el seguro, más el mantenimiento, más el agua caliente y la electricidad. Sigo pagando más de 1.500 dólares de mi bolsillo cada mes para mantener este lugar en funcionamiento".

Abrió la boca, pero no salió nada.

"Tyler", añadí, con voz tranquila pero cortante, "no me estás haciendo ganar dinero. Me estás ayudando a no ahogarme. Y te ofrecí un trato porque eres el hermano de mi amigo, no porque intente estafarte".

No respondió; en lugar de eso, giró sobre sus talones y bajó furioso las escaleras, cerrando la puerta del sótano de un portazo que hizo vibrar las paredes.

¿Y desde entonces? Silencio.

No más saludos en el pasillo. Se acabó el pan de plátano. Incluso evita el contacto visual cuando nos cruzamos en la acera.

La tensión en la casa es tan densa que me siento como si caminara sobre una sopa.

Anoche, por fin estallé.

Después de la crisis, supuse que las cosas acabarían calmándose. Quizá sólo necesitara unos días para reponerse.

Pero pasaron días, luego una semana. Nada. Sólo hombros fríos y el sonido de pisotones pasivo-agresivos desde el sótano.

Así que hice lo que haría cualquier adulto racional: Intenté hablarlo.

Yo (por mensaje de texto): "Oye, ¿podemos hablar como adultos?".

Sin respuesta.

Yo (dos días después): "Mira, no soy tu enemigo. ¿Podemos aclarar las cosas?".

Todavía nada.

Empezaba a sentirme como si viviera encima de una bomba a punto de estallar. No estaba seguro de si estaba tramando vengarse, si estaba empezando un podcast sobre la "corrupción de los propietarios" o si estaba construyendo un muñeco vudú de mí con pelusa de secadora.

Finalmente, envié un mensaje más, esta vez con firmeza.

Yo: "Entraré en el sótano el lunes a las 6 de la tarde para inspeccionarlo. Este es tu aviso de 24 horas".

No hubo respuesta.

Casi esperaba que respondiera con un meme o algo así. Pero cuando llegó el lunes, silencio.

Exactamente a las 6 de la tarde, abrí la puerta del sótano y entré. Nada más entrar, se me revolvió el estómago.

La cocina estaba asquerosa, los platos llenos de quién sabe qué apilados en el fregadero, un olor agrio que salía de una bolsa de basura medio llena. La moqueta tenía manchas nuevas. Había abolladuras en los paneles de yeso, como si alguien hubiera estado lanzando pesas contra ellos.

Faltaban la mitad de las cosas de Tyler, y el resto estaba metido en cajas abiertas, como si hubiera huido del país a mitad de una ruptura.

No toqué nada. Sólo miré a mi alrededor, hice unas cuantas fotos y dejé una nota en el mostrador.

Yo (en papel): "Limpia el piso o perderás la fianza. Ya conoces el trato".

Pensé que se había acabado.

Pues no.

A la mañana siguiente, a las 8:02 en punto, irrumpió en mi cocina como un personaje de comedia de situación enfadado.

"¡HAS VIOLADO MI PRIVACIDAD!", gritó, con la cara impregnada de rabia. "¡NO ME DIJISTE QUE IBAS A BAJAR!".

Sorbí tranquilamente mi café. "Te avisé con 24 horas de antelación. Por SMS. Está en el contrato".

"Bloqueé tu número", gritó. "Así que no lo recibí. ESTO ES CULPA TUYA".

Casi me atraganto con la bebida. "Espera... me has bloqueado... ¿y eso es culpa mía?".

"¡CONOZCO MIS DERECHOS!", continuó, gesticulando salvajemente. "Éste es un comportamiento ilegal de un propietario. No puedes entrar en casa de la gente y violar sus derechos".

Le miré fijamente. "No es tu casa. Es de alquiler. Y firmaste un contrato de alquiler que dice específicamente que puedo entrar con un preaviso de 24 horas".

Fue entonces cuando lanzó la verdadera bomba.

"¡Me mudo!", gritó. "Prefiero vivir en mi coche a pagarte un céntimo más".

Me encogí de hombros. "Ésa es tu elección. Si te vas a final de mes, no te cobraré el alquiler de septiembre. Incluso te devolveré el dinero de los días no utilizados".

Parecía como si acabaran de abofetearle con un periódico enrollado.

"¡NO!", chilló. "¡NO TE DEBO EL ALQUILER! TENGO 45 DÍAS PARA MARCHARME. HE LEÍDO LOS DERECHOS DE LOS INQUILINOS".

Suspiré. "Lee tu contrato de alquiler, Tyler. El plazo de preaviso no borra el alquiler adeudado. Literalmente, te estoy dando un respiro".

Bajó las escaleras dando pisotones, no sin antes patear una de las cajas de la mudanza con tanta fuerza que su contenido se desparramó por el suelo. Entonces se oyó el ruido de objetos arrojados. Golpes. Un grito ahogado.

Entonces me encerré en el despacho, con el corazón desbocado, y llamé a Jake y a su esposa.

"¿Pueden venir Mia y tú?", pregunté en voz baja. "Ya no me siento seguro".

Tyler lleva tres días medio desalojado, y el sótano parece una zona de guerra. Cajas por todas partes, bolsas de basura en la escalera y un colchón apoyado contra la pared como una bandera blanca de rendición. Y sin embargo, cada vez que creo que se ha acabado, encuentra una nueva forma de espiral.

Sigue pisoteando, dando portazos, murmurando sobre la "tiranía del casero" como si fuera el protagonista de una docuserie de Netflix que nadie pidió.

Ayer le oí hablar por teléfono en el patio trasero.

"No, amigo, hablo en serio. Me explotó. Me hizo pagar su hipoteca como un bobo mientras fingía ser un 'buen tipo'. Sí, estoy pensando en presentar una denuncia o en publicar su nombre en Internet. Que el mundo sepa la verdad".

No pude contenerme. Abrí la ventanilla.

"Hola, Tyler", llamé. "Sólo un recordatorio: tu contrato de alquiler termina dentro de cuatro días. No olvides llevarte la planta. Se está muriendo".

Me miró como si acabara de darle una patada a su perro.

"Esto no se ha acabado", murmuró y volvió a entrar enfadado.

Sinceramente, creo que ni siquiera se da cuenta de lo bien que lo pasaba. 650 dólares al mes. Por un sótano completo de dos habitaciones. Servicios incluidos. En esta ciudad, eso no es sólo un trato, es casi un milagro.

Pero en vez de estar agradecido, se convenció de que le estaban estafando. ¿Por qué? ¿Se enteró de que la casa era mía? ¿Cómo si eso cambiara algo?

Te juro que si vuelvo a alquilar esa casa, será a alguien que no tenga ninguna relación mutua. Preferiblemente a alguien que piense que "Tyler" es una unidad de medida y no una persona.

Y cambiaré todos los códigos de esta casa en cuanto se vaya. Las cerraduras de las puertas, el teclado del garaje, la contraseña del Wi-Fi... todo. No me extrañaría que hubiera dejado una cámara oculta para "desenmascarar la agenda capitalista del propietario".

Esta noche estaba en la cocina preparando té cuando he vuelto a oír sus pasos subiendo las escaleras. Por un segundo, me preparé para el tercer asalto.

En lugar de eso, estaba de pie en la puerta, con la capucha a medio cerrar y una bolsa de lona en la mano. Tenía los ojos hinchados y la planta, Henry, aún medio viva, estaba en la otra mano.

"Estoy fuera", dijo rotundamente. "Tú ganas".

Parpadeé. "Nunca hubo un concurso".

Se burló. "Sí, claro. Disfruta de tu pequeño imperio".

Me apoyé en el mostrador, mirándole fijamente. "¿De verdad crees que soy un magnate codicioso? ¿Viviendo al día en la casa de mi abuela muerta, intentando que no gotee el tejado?".

No respondió.

"Tenías un contrato de alquiler legal. Lo firmaste. Pagaste menos de la mitad de lo habitual. La única persona estafada aquí... fui yo".

Se movió torpemente, ajustando su agarre sobre Henry. "Tienes suerte de que no te denuncie".

"Tyler", dije, sacudiendo la cabeza, "si ser generoso contigo es un delito, me declaro culpable".

Se detuvo ante la puerta, me lanzó una última mirada y luego murmuró:

"Ya verás. El karma es real".

Luego se fue. Y por primera vez en semanas, la casa quedó en silencio.

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Esta historia es una obra de ficción inspirada en hechos reales. Se han modificado los nombres, los personajes y los detalles. Cualquier parecido es pura coincidencia. El autor y el editor declinan toda responsabilidad por la exactitud, la fiabilidad y las interpretaciones.

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