Estaba seguro de que mi difunta esposa solo había tenido un bebé – Hasta que conocí a la copia de mi hija

Cuando David se mudó a Los Ángeles con su hija de siete años, pensó que lo más difícil sería aprender a vivir sin su difunta esposa. Pero en cuanto la acompañó a su nueva clase, todo lo que creía sobre su pasado empezó a desmoronarse.

Nunca pensé que estaría aquí. No en Los Ángeles, no empezando de nuevo con mi hija, Sophie, tras perder al amor de mi vida, Irene.

Hace un año que murió, dejándome solo con la crianza de Sophie. Creía que lo entendía todo sobre mi vida, sobre ella y sobre el pasado. Pero estaba equivocado.

Cuando Irene murió, algo dentro de mí se rompió. Empaqué nuestra casa de Dallas y me mudé al oeste, con la esperanza de que el sol de California pudiera reparar de algún modo las grietas. Y lo que era más importante, creía que Sophie se merecía un nuevo comienzo en un lugar donde la gente no la mirara con lástima.

La mañana de su primer día en el nuevo colegio, me di cuenta de que estaba nerviosa. Sus pequeñas manos jugueteaban con la correa de la mochila.

"Bien, ya estamos aquí. Tu nuevo colegio, Sophie. ¿Estás contenta?", le pregunté, forzando una sonrisa mientras aparcaba en la fila para dejarla.

Se retorció la falda como hacía siempre que estaba ansiosa. "Creo que sí... pero ¿y si no le gusto a nadie?".

"Les gustarás", dije suavemente, apartándole un rizo de la cara. "Eres inteligente, amable y hermosa... como tu madre". Me incliné y besé la pequeña marca de nacimiento en forma de corazón que tenía en la frente. "Sé buena, nada de peleas".

Asintió, respiró hondo y se dirigió hacia el edificio. Me quedé junto a la puerta, observando a través de la ventana del aula como un centinela nervioso.

Dentro, los chicos reían y hablaban mientras se presentaban. Sophie se detuvo junto a la puerta, agarrada a su mochila. La profesora la saludó amablemente, pero la clase se quedó en silencio.

Entonces, la voz de un chico rompió el murmullo. Gritó: "¡Es el clon de Sandra!".

¿Clon?

Sophie parpadeó, confundida, escudriñando la habitación. Mis ojos siguieron los suyos, y entonces la vi.

Al fondo de la clase había una niña idéntica a Sophie. El mismo pelo rubio, los mismos ojos azules y la misma sonrisa pequeña y tímida. Incluso tenía la misma marca de nacimiento en forma de corazón, justo en la frente.

El corazón me dio un vuelco.

La niña se quedó mirando a Sophie con asombro. "Parecemos gemelas", dijo.

"Yo... no tengo hermanas", dijo Sophie en voz baja.

La otra chica sonrió. "¡Yo tampoco! Sólo somos mamá y yo". Se acercó de un salto y cogió a Sophie de la mano. "¡Ven a sentarte conmigo!".

La profesora soltó una risita nerviosa, murmurando algo sobre coincidencias, pero yo no podía apartar los ojos de ellas. Sophie y la otra niña, Sandra, parecían el reflejo de un espejo.

A la hora de comer, las dos eran inseparables. Las observé a través de la ventana de la cafetería, riendo e intercambiando bocadillos. Sophie no se había reído así desde que murió Irene, y eso debería haberme hecho feliz, pero no fue así.

Algo en el parecido me carcomía. Los mismos rasgos, el mismo gesto nervioso de la falda e incluso la misma risa.

Cuando recogí a Sophie aquella tarde, estaba rebosante de entusiasmo. "¡Papá! ¡Tienes que conocer a Sandra! ¡Es igualita a mí! ¿No es gracioso?".

"Sí", dije, forzando una sonrisa. "Muy gracioso".

Pero mientras ella parloteaba, yo no podía dejar de mirar aquella pequeña marca de nacimiento en forma de corazón. Idéntica, en el mismo sitio.

Las coincidencias existen, claro. Pero esto no me lo parecía.

Y en el fondo, sabía que no estaba preparado para la verdad que me esperaba.

Unos días después, llamé a Wendy, la madre de Sandra. Una parte de mí quería parecer despreocupado, como cualquier otro padre que organiza una cita para jugar, pero la otra estaba desesperado por obtener respuestas.

Cuando Wendy descolgó, su voz era cálida y amable. "Hola, soy Wendy. La madre de Sandra".

"Hola, soy David... el padre de Sophie. Las chicas han estado muy juntas en el colegio, así que he pensado que quizá les gustaría salir este fin de semana."

"¡Por supuesto! Sandra no para de hablar de Sophie", dijo Wendy, con un tono más alegre. "Incluso se han hecho dibujos. Es adorable".

Quedamos en vernos en el McDonald's el viernes después de clase. Un lugar público, donde pudiera observar sin perder la cabeza.

***

Ese viernes, Sophie vio a Sandra antes incluso de que entráramos. "¡Ahí está!", dijo, corriendo hacia delante, con su melena rubia rebotando.

Wendy se volvió cuando nos acercamos, con una sonrisa abierta y amable. Tenía más o menos mi edad, unos treinta años, y unos ojos cansados que se suavizaron al ver a su hija. Me saludó con la mano, luego miró a Sophie y se quedó inmóvil.

Su mano, a medio agitar, cayó lentamente hacia su costado.

"Dios mío", susurró. "¡Hola! Tú debes de ser Sophie. Sandra lleva toda la semana hablando de ti".

Miró a las chicas y luego volvió a mirarme. "Realmente parecen gemelas".

Forcé una pequeña sonrisa. "Sí... nos hemos dado cuenta del parecido".

Nos sentamos en una mesa de la esquina mientras las niñas salían corriendo hacia el área de juegos. Wendy pidió patatas fritas para las dos, y cuando las risas de nuestras hijas llenaron el espacio, por fin nos hablamos.

"Así que", empezó con cuidado, removiendo su café, "¿Sophie es tu hija?".

"Sí", dije. "Es mi única hija. Mi esposa...". Vacilé, aclarándome la garganta. "Mi difunta esposa, Irene. Murió el año pasado".

Los ojos de Wendy se suavizaron al instante.

"Lo siento mucho", dijo. "Debió ser duro".

"Lo fue", dije en voz baja. "Aún lo es".

Asintió con la cabeza y preguntó: "¿Sophie... nació en Texas?".

"Sí. En Dallas", dije lentamente. "¿Por qué lo preguntas?".

Los dedos de Wendy apretaron su taza de café. "Porque allí nació también Sandra. En el Hospital General de Dallas. Hace siete años este mes".

Se me cortó la respiración. "Es... es toda una coincidencia".

"Quizá", dijo en voz baja, estudiando mi rostro. "Pero míralas, David. El mismo pelo, los mismos ojos e incluso esa pequeña marca de nacimiento en forma de corazón. No puedes decirme que es sólo una coincidencia".

Sentí que se me aceleraba el pulso. "No. No puede ser. Irene sólo tuvo un bebé. Yo estuve allí durante... bueno, durante la mayor parte. No estaba en la habitación, pero los médicos me dijeron que había tenido una sola bebé".

Wendy se inclinó hacia delante, con voz grave. "Quizá Irene no te lo contó todo. Quizá... dio un bebé en adopción".

Sus palabras me golpearon con fuerza, y mi mente luchó por encontrar algo a lo que aferrarme. Irene había estado distante hacia el final del embarazo. En aquel momento, pensé que eran las hormonas, la pena o el miedo. Pero ¿y si hubiera sido algo más?

"No lo entiendo", dije con voz ronca. "¿Por qué iba a hacer eso?".

Wendy negó con la cabeza. "No lo sé. Pero puedo decirte que la adopción de Sandra fue privada. Su expediente estaba sellado. La agencia me dijo que la madre era joven, estaba asustada y quería que su bebé tuviera un hogar estable. Eso es todo lo que dijeron".

"¿Sandra es adoptada?". Me eché hacia atrás, atónito. "Pero lo que acabas de decir no tiene sentido. Irene no era una adolescente asustada. Estaba casada y asentada. ¿Por qué iba a ocultarlo?".

"Quizá pensó que no podría con dos bebés", dijo Wendy en voz baja. "Quizá pensó que una tendría una vida mejor en otra parte".

Me llevé las palmas de las manos a la cara, intentando respirar. Las imágenes de Irene llorando por la noche inundaron mi mente. De pronto recordé la distancia que nos separaba y la forma en que había abrazado a Sophie con tanta fuerza en el hospital.

Era posible. Demasiado posible.

"¿Podemos averiguarlo?", pregunté finalmente. "¿Si son parientes?".

"Sí", dijo Wendy. "Llevará tiempo, pero podemos intentarlo".

Una semana después, reservé un vuelo a Dallas. Sophie vino conmigo, agarrada a su conejito de peluche y haciendo preguntas que yo no podía responder. En el hospital, le dije a la enfermera que buscaba registros de hacía siete años, cualquier cosa relacionada con el nacimiento de Irene.

La enfermera frunció el ceño mientras escaneaba la vieja base de datos. "Muchos de nuestros archivos están almacenados, pero deme un minuto".

Los minutos se convirtieron en horas. Sophie se quedó dormida en la sala de espera, con su manita apoyada en mi brazo.

Finalmente, la enfermera regresó, sosteniendo una carpeta delgada y amarillenta. Su expresión era ilegible.

"Señor", dijo suavemente, "su esposa ha dado a luz a gemelas. Ambas estaban sanas. Una fue entregada a una agencia de adopción privada a las pocas horas de nacer. La otra fue dada de alta con su esposa".

Me quedé mirándola. El mundo enmudeció, como si alguien hubiera silenciado todo a mi alrededor.

"¿Estás segura?", susurré.

Ella asintió. "Lo he revisado dos veces. Está aquí, en los archivos".

Me hundí en la silla más cercana mientras intentaba procesarlo todo. Irene me lo había ocultado durante el embarazo, el parto e incluso mientras agonizaba.

Durante un largo rato, no pude moverme. Lo único que podía hacer era repetir los años de silencio, la distancia que nos separaba y las preguntas sin respuesta.

Quizá se había sentido abrumada. Quizá pensó que yo no lo entendería. Quizá... quizá tenía razón.

Miré a Sophie, que dormía plácidamente. Había crecido echando de menos algo que nunca supo que había perdido. E Irene se había llevado ese secreto a la tumba.

Respiré hondo y decidí que haría algo al respecto. No sabía lo que haría, pero una cosa era segura. Nuestras vidas nunca volverían a ser las mismas.

Cuando Sophie y yo volamos de vuelta a Los Ángeles, no pude dormir en toda la noche. Mi mente daba vueltas con las palabras de la enfermera. Tenía todas las piezas, pero no había forma de encajarlas en algo que tuviera sentido. No dejaba de pensar en Irene. En sus manos temblorosas, en sus ojos distantes y en la forma en que solía apoyar la palma de la mano en el estómago, como si se despidiera antes de estar preparada.

Tenía que descubrir la verdad.

A la mañana siguiente, llamé a Wendy.

"Tenemos que vernos", le dije en voz baja. "Hay algo que debes saber".

Cuando quedamos en un pequeño parque cercano al colegio, las chicas ya estaban correteando, riendo como si se conocieran de toda la vida.

Wendy se sentó junto a mí en el banco, con el ceño fruncido. "Has encontrado algo, ¿verdad?".

Asentí con la cabeza. "Los registros del hospital. Irene tuvo gemelas. Dio a uno en adopción el mismo día que nació Sophie".

Se quedó paralizada y separó ligeramente los labios. "Dios mío".

"No lo sabía. Te juro que no sabía nada. Irene me dijo que el hospital no me dejaría entrar hasta después del parto, y le creí". Me froté los ojos y se me quebró la voz. "Y ahora ha muerto. Ni siquiera puedo preguntarle por qué".

Wendy me puso una mano en el brazo. "David, no creo que quisiera hacerte daño. Quizá pensó que hacía lo mejor. Quizá pensó que no podría ocuparse de las dos bebés".

Asentí lentamente. "Ya lo sé. Pero eso no lo hace más fácil".

Decidimos hacer las pruebas de ADN de las dos niñas, y los resultados tardaron una semana en llegar. Fue la semana más larga de mi vida.

Wendy y yo estábamos juntos cuando llegaron los resultados. Cuando ella abrió el sobre, sentí que el corazón me latía más deprisa que nunca.

Sus ojos hojearon el papel y luego levantó la vista, con lágrimas brillantes.

"Son gemelas", susurró. "Gemelas idénticas".

Por un momento, no pude moverme. Me quedé mirándola.

"Son hermanas", dije por fin, con la voz entrecortada.

Reunimos a las chicas en el salón. Wendy se arrodilló junto a Sandra y yo cogí la mano de Sophie.

"Cariño", comencé suavemente, "hay algo importante que tenemos que decirte. ¿Recuerdas que dijiste que Sandra y tú se parecen mucho?".

Sophie asintió. "Ajá".

Wendy sonrió suavemente. "Eso es porque son iguales. Son hermanas. Gemelas".

Durante un segundo, las dos se nos quedaron mirando. Entonces Sandra exclamó. "¿De verdad? ¿De verdad?".

Sophie abrió mucho los ojos. "¿Somos hermanas?".

Se miraron, soltaron una carcajada y se abrazaron tan fuerte que me dolió el pecho. "¡Somos hermanas! Somos hermanas!", gritaban una y otra vez.

Sentí que se me llenaban los ojos de lágrimas mientras las miraba. Eran dos piezas de una historia que ni siquiera sabía que me faltaba. Wendy se secó las mejillas y se rio entre lágrimas.

***

Los meses siguientes fueron un delicado acto de equilibrio. Las chicas eran inseparables, cambiaban de casa, terminaban las frases de la otra e incluso se vestían igual a propósito. El colegio se acostumbró a sus travesuras gemelas y yo aprendí a compartir de nuevo la risa de Sophie.

Y entonces, una noche, mientras arropaba a Sophie en la cama, me miró con ojos soñolientos y me dijo: "Papá... deberías casarte con Wendy. Así podríamos vivir todos juntos".

Me reí entre dientes, echándole el pelo hacia atrás. "Cariño, eso es complicado".

Sonrió soñadoramente. "Mamá querría que fueras feliz".

Sus palabras calaron hondo. La ausencia de Irene siempre dolería, pero quizá nos había dado esta extraña y hermosa segunda oportunidad.

***

Pasaron los años. Las chicas crecieron juntas, más altas, más audaces, imparables. Wendy y yo también nos acercamos, con cautela al principio, luego cómodamente. Cuando las gemelas cumplieron 12 años, todo parecía perfecto.

Nos casamos en una pequeña ceremonia junto al océano. Las niñas estuvieron a nuestro lado, con sus vestidos a juego ondeando al viento.

Mientras deslizaba el anillo en la mano de Wendy, sentí la presencia de Irene, como si la aprobara en silencio desde algún lugar del más allá. Quizá había tomado la decisión más difícil que podía tomar una madre, pero al hacerlo nos dio a todos una segunda oportunidad.

La vida tiene una forma cruel de separarte antes de volver a unirte. Perdí a mi esposa, mi sentido de la orientación e incluso mi creencia en los finales felices. Pero la vida aún no había acabado conmigo.

No me dio una hija, sino dos. Y con ellas, me dio amor, sanación y una razón para volver a creer.

A veces, el pasado esconde su misericordia en el dolor. Y a veces, los mayores milagros llegan disfrazados de angustia.

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