Mi suegra constantemente se comía toda mi comida y mi esposo la defendía – Estaba harta y les di una lección a ambos

Mi suegra asaltaba mi cocina y se comía mi comida mientras yo pasaba hambre tras dar a luz a mi cuarto bebé. Mi marido me dijo que me "tranquilizara" y la defendió incondicionalmente. Pero cuando se comió el único plato que mi hijo me guardó, tendí una trampa que le enseñó una lección inolvidable.

Tres meses después de dar a luz a mi cuarto bebé, sobrevivía a base de humos y de cualquier sobra que pudiera comer entre tomas. Dormir era un lujo que no podía permitirme, ¿y una comida caliente? Eso era prácticamente una fantasía en ese momento.

¿Pero quieres saber qué lo empeoraba? Mi suegra trataba mi cocina como si fuera su buffet personal de "todo lo que puedas comer".

Empezó poco a poco. Unas semanas después de traer el bebé a casa, me arrastré fuera de la cama al amanecer para hacer café. Sólo una pequeña cafetera con capacidad para dos tazas me ayudaría a superar el caos matutino.

Estaba arriba amamantando cuando oí abrirse la puerta principal. No llamaron a la puerta. Ni "Hola, soy yo". Sólo mi suegra, Wendy, entrando como si fuera la dueña de la casa.

Cuando bajé, la cafetera estaba vacía. Wendy estaba en la nevera, sacando un recipiente con las sobras que había guardado para comer.

"Estaba delicioso", dijo, enjuagando la taza y guardándose el recipiente bajo el brazo. "Justo lo que necesitaba esta mañana. He venido a ver cómo estabas antes del trabajo, pero veo que te las arreglas bien".

Me quedé de pie, agotada más allá de las palabras, mirando el recipiente vacío y mi almuerzo que desaparecía. "Era mi café, Wendy. Y esas sobras...".

"Oh, cariño, siempre puedes hacer más". Me dio una palmada en el hombro y pasó junto a mí hacia la puerta. "¡GRACIAS POR LA COMIDA!".

Y así, sin más, se fue.

Me dije a mí misma que era cosa de una sola vez. La gente comete errores, ¿no? Pero siguió ocurriendo.

Me preparaba la comida y la dejaba en la nevera mientras cambiaba un pañal o acostaba a la bebé para la siesta. El problema era que Wendy vivía a sólo dos manzanas, lo que significaba que podía venir cuando quisiera. Y así lo hacía. Veinte minutos más tarde, volvía y me la encontraba mordisqueando la comida.

"Creía que eran sobras", dijo encogiéndose de hombros.

"No son sobras si las acabo de hacer hace una hora", repliqué, con la mandíbula tan apretada que pensé que se me iban a romper los dientes.

"Pues deberías etiquetar mejor las cosas". Se rió, como si yo tuviera la culpa de que no pudiera mantener las manos quietas.

¿Y lo peor? Nunca ayudaba con la bebé ni se ofrecía a cargarla mientras yo comía, me duchaba o simplemente respiraba durante cinco minutos. Entraba, asaltaba la cocina y desaparecía con la comida antes de que pudiera pedirle ayuda.

Por fin me derrumbé y se lo dije a Harry. "Tu madre tiene que dejar de comerse mi comida. Apenas tengo suficiente".

Levantó la vista de su teléfono, apenas interesado. "Hablaré con ella".

"¿Has oído lo que he dicho? Estoy pasando hambre porque tu madre...".

"He dicho que hablaré con ella, Bella. Tranquila".

Pero nada cambió. En todo caso, Wendy se volvió más atrevida. Así que yo misma me enfrenté a ella la siguiente vez que apareció.

"Wendy, tienes que dejar de comerte mi comida. Si te la ofrezco, vale. Pero no puedes tomar las cosas así como así".

Se llevó una mano al pecho como si la hubiera abofeteado. "Lo siento mucho. No tenía ni idea de que te molestara tanto".

Durante una semana, se mantuvo alejada. En realidad pensé que tal vez había captado el mensaje. Tal vez podríamos superarlo y por fin podría comer en paz. Craso error.

Entonces llegó el incidente de la pizza.

Me había pasado la tarde haciendo cuatro pizzas caseras desde cero. Una para que la compartieran los niños mayores, una para mí, otra para Harry, y una para Wendy. Ella me había mandado un mensaje diciendo que iba a venir. A la bebé le habían puesto las vacunas aquella mañana y estaba muy inquieta, llorando cada vez que intentaba acostarla.

"Niños, la cena está lista", dije. "Agarren la pizza mientras esté caliente. Las he puesto en las viejas cajas de pizza. Tengo que acomodar a la bebé".

Los oí bajar corriendo por las escaleras mientras yo subía a la bebé, haciéndola rebotar suavemente mientras lo intentaba todo para calmarla.

Cuarenta y cinco minutos después, mi niña por fin se durmió en mis brazos. La acosté en la cuna, contuve la respiración hasta estar segura de que se había dormido, y luego prácticamente corrí escaleras abajo con el estómago rugiendo, sólo para quedarme helada. Las cajas de pizza estaban vacías.

Me quedé allí, estremecida, mirando las migas esparcidas por la encimera. Entonces oí risas procedentes del salón. Entré y me encontré a Harry y Wendy tirados en el sofá, atiborrándose de los últimos trozos de pizza.

"¿ME ESTÁN TOMANDO EL PELO?". Se me quebró la voz. "¿NO PODÍAN DEJARME NI UN TROZO?".

Harry levantó la vista, con la boca llena, y se echó a reír. "Tranquila, Bella. Fue un error sin mala intención".

"¿UN ERROR?". Me temblaron las manos. "Hice cuatro pizzas. CUATRO. Se suponía que una era mía".

Wendy se limpió la boca delicadamente con una servilleta. "Pues yo no vi ningún nombre en ellas".

"¡Porque le dije a todo el mundo cuál era la suya! Dije literalmente...". Me detuve y tomé aire. "¿Dónde están las pizzas de los niños?".

"Ya han comido", dijo Harry, todavía tan despreocupado, como si todo esto fuera perfectamente normal. "¡Cálmate! Estás haciendo un escándalo de la nada".

Fue entonces cuando mi hijo de trece años apareció en la puerta. "Mamá, te dejé un plato en la encimera. ¿Lo has encontrado?".

Se me encogió el corazón. "¿Qué plato?".

"Te he guardado tres rebanadas. Estaban en ese plato de ahí". Señaló un plato vacío sobre la encimera.

Me volví hacia Wendy y tuvo la osadía de encogerse de hombros. "¡Pensaba que eran sobras! ¡Estaban ahí sin nombre!".

La cara de mi hijo se arrugó. "Lo siento, mamá".

"No." Le agarré de los hombros. "No has hecho nada malo. Nada. ¿Me oyes?".

Asintió, pero pude ver la culpa en sus ojos. Un niño de trece años se disculpaba por intentar asegurarse de que su mamá comiera mientras los dos adultos que deberían saberlo mejor se quedaban allí sentados, masticando.

Volví furiosa a encararme con Harry y Wendy. "Esto es inaceptable".

Harry puso los ojos en blanco. "Fue un error sin mala intención, Bella. Nadie quería hacerte daño. Estás haciendo una montaña de un grano de arena".

Algo en mi interior estalló. "Sí, excepto que cada vez que viene aquí tu madre con derecho, acabo quedándome sin comer porque se come o se bebe mi ración de todo. Pero claro, defendamos que alguien me quite la comida de la boca, ¿vale?".

Wendy se puso en pie de un salto. "¡Cómo te ATREVES a hablarme así!".

"¿Cómo me atrevo? ¿Cómo te atreves a entrar en mi casa, comerte MI comida y luego actuar como si yo fuera el problema?".

Recogió el bolso y se dirigió furiosa hacia la puerta. "¡No tengo por qué aguantar este maltrato!".

"¡Entonces no vuelvas!", grité tras ella.

La puerta dio un portazo tan fuerte que las paredes temblaron. Harry me miró como si me hubiera crecido una segunda cabeza. "¿Qué te pasa?".

"¿QUÉ ME PASA?". Ahora estaba temblando, tres meses de agotamiento, hambre y falta de respeto por fin hirviendo. "Acabo de dar a luz. Apenas duermo. Intento mantener a cuatro niños vivos y alimentados, y tu madre trata nuestra cocina como si fuera una fiesta mientras tú te sientas y te ríes de ello".

"No tenías que ser tan dura".

"Lárgate", dije en voz baja.

"¿Qué?".

"Fuera. Fuera. De. Mi. Vista".

Se fue. Y yo me quedé allí en mi cocina, rodeada de cajas de pizza vacías, y me hice una promesa: Esto iba a cambiar... de una forma u otra.

A la mañana siguiente, fui a la tienda. Compré un paquete de etiquetas brillantes de colores neón y un par de cámaras baratas. Nada del otro mundo, sólo lo suficiente para pillar a la gente in fraganti.

Cuando llegué a casa, preparé la comida de la semana e hice fiambreras para todos con sus nombres pegados en la parte superior con letras lo bastante grandes como para que se pudieran leer desde el espacio. Literalmente.

Los niños recibieron sus comidas favoritas. Yo me preparé algo decente. ¿Y las cajas de Harry y Wendy? Estaban completamente vacías.

Instalé una cámara en la cocina y otra apuntando a la nevera. Luego esperé.

Aquella noche, Harry abrió la nevera y frunció el ceño ante su recipiente vacío. "¿Dónde está mi cena?".

Ni siquiera levanté la vista de doblar la ropa. "No eres un niño, Harry. Puedes cocinarte tú mismo. O quizá mamá pueda prepararte algo cuando venga".

Se puso rojo. "Esto es ridículo".

"¿Lo es? Porque yo creo que lo ridículo es que un hombre adulto no pueda enfrentarse a su madre cuando le está quitando literalmente la comida de la boca a su esposa".

Cerró de golpe la nevera y pidió comida para llevar.

Sabía que Wendy acabaría apareciendo. No podía resistirse, sobre todo ahora que le habían "faltado al respeto". Al día siguiente por la tarde, entró mientras yo estaba arriba con la bebé.

Observé desde lo alto de la escalera cómo se dirigía directamente a la nevera. Enseguida vio los recipientes etiquetados y se puso roja.

"¡Esto es RIDÍCULO!", gritó a nadie en particular. "¡Etiquetando la comida como si yo fuera una ladrona! ¿Cómo se atreve a excluir así a su familia?".

Entonces hizo exactamente lo que yo sabía que haría. Tomó el recipiente con MI nombre y lo llevó a la mesa. Lo abrió y empezó a comer.

Lo que ella no sabía era que yo había hecho esa comida especial. Las especias eran perfectas. El sabor era estupendo. Y le había añadido algo más. Había adornado el plato con un laxante suave de farmacia. Nada peligroso. Sólo lo suficiente para que se arrepintiera de sus decisiones.

Bajé a los 10 minutos del festín de mi suegra. "Oh, Wendy. Te estás comiendo mi comida".

Se limpió la boca. "Estaba ahí guardada. Supuse que...".

"Supusiste mal. Ese llevaba mi nombre. Estaba bastante claro".

Me hizo un gesto para que me fuera. "Oh, no seas tan dramática".

Cuarenta y cinco minutos después, corría al baño por tercera vez. Su rostro había pasado de rojo a pálido y verde. Cuando por fin salió, se agarró a la silla con manos temblorosas.

"No sé QUÉ has hecho. Me siento mal", me siseó. "Esto no ha terminado".

Harry llegó del trabajo justo cuando ella se iba. "Mamá, ¿qué te pasa? Tienes un aspecto horrible".

"¡Pregúntale a tu ESPOSA lo que me ha hecho!". Wendy salió prácticamente corriendo por la puerta.

Harry se volvió hacia mí, con los ojos muy abiertos. "¿Qué has hecho?".

Sonreí dulcemente. "No he hecho nada. Quizá si los dos respetaran los límites, esto no pasaría".

Pero aún no había terminado. Aquella noche, mientras Harry recogía a los niños del entrenamiento, subí las imágenes de la cámara a mi página de Facebook. Un simple vídeo de Wendy abriendo la nevera, viendo las etiquetas, enfadándose y agarrando deliberadamente el recipiente con mi nombre.

Lo subtitulé "¿Te has preguntado alguna vez qué pasa cuando alguien sigue robándote la comida después de que le hayas pedido que pare? Aquí está mi suegra comiéndose la ración con mi nombre. Límites, gente. Importan".

En menos de una hora, tenía 50 comentarios:

"¡Bien por ti, Bella!".

"Yo lo habría hecho MUCHO peor".

"Tu suegra tiene que aprender a respetar".

"¿Por qué cree que puede agarrar tu comida sin más? ¿Está bien?".

Mi mejor amiga me envió un mensaje privado: "Estoy gritando. Esto es perfecto. Se lo merecía".

Incluso mi mamá comentó: "Ya era hora de que alguien le diera una lección. Eres demasiado paciente, cariño".

El vídeo se compartió. Y a la mañana siguiente, Wendy estaba recibiendo mensajes de gente que ambos conocíamos:

"He visto el vídeo. Eso no está bien, Wendy".

"¿Tal vez deberías empezar a respetar la comida de tu nuera?".

Llamó a Harry, histérica. Podía oírla chillar a través del teléfono desde el otro lado de la habitación.

Harry colgó y se volvió hacia mí. "Quiere una disculpa".

"¿Por qué?".

"¡Por humillarla en Internet! Y por envenenar su comida".

Dejé el café que por una vez me había tomado. "No la envenené. Puse un laxante suave en MI comida que ELLA robó. Eso no es envenenamiento. Son las consecuencias".

"No puedes...".

"Sí que puedo. En mi casa. Con mi comida. Con mi nombre. ¿Qué esperabas que hiciera, Harry? ¿Qué siguiera dejando que me pisoteara? ¿Seguir pasando hambre porque ninguno de los dos tienen la decencia de respetar unos límites básicos?".

Abrió la boca y la cerró. Por una vez, no tenía nada que decir.

"Tu madre no se ha ofrecido a ayudar ni una sola vez desde que nació la bebé. Ni una sola vez. Sólo ha aparecido para comerse mi comida e irse. ¿Y tú? La has defendido siempre. Así que sí, les he dado una lección a los dos. Quizá ahora lo lo piensen dos veces antes de comerse lo que no es de ustedes".

Harry se quedó allí un largo rato. Luego se dio la vuelta y salió de la cocina.

Ya han pasado dos semanas. Wendy no se ha "servido" ni un bocado desde el incidente. De hecho, sólo ha venido una vez, y llamó a la puerta antes de entrar. Trajo sus propios bocadillos y se los comió en el coche antes de entrar.

¿Y Harry? Bueno, digamos que ha descubierto cómo hervir pasta por primera vez en años. Ahora incluso puede hacer un queso a la plancha decente. Los milagros existen.

Mis hijos tienen su comida. Yo tengo la mía. Y ya NADIE toca lo que no es suyo.

¿Sabes lo que he aprendido con todo esto? A veces, la única forma de que la gente entienda los límites es cuando se enfrenta a las consecuencias por traspasarlos. Puedes pedírselo amablemente, explicárselo o suplicárselo. Pero algunas personas sólo aprenden cuando la lección se vuelve en su contra.

O, en el caso de Wendy, cuando la hace correr al baño.

¿He sido dura? Tal vez. ¿Me equivoqué? Ni un poquito. Porque la cosa es así: no puedes seguir prendiéndote fuego para mantener calientes a los demás. Al final, te quemarás. Y yo ya estaba reducida a brasas.

Así que si estás tratando con alguien que no para de recibir y recibir mientras tú das y das, recuerda esto: Tienes derecho a protegerte. Puedes poner límites. Y puedes defenderlos. Incluso si eso significa añadir algo más a tu almuerzo.

Dicen que el karma es un plato que se sirve frío. ¿Pero en mi casa? Se sirve con una guarnición de retortijones de estómago y una etiqueta muy clara que dice: "MÍO".

¿Y sinceramente? No lo aceptaría de ninguna otra forma.

Si esta historia ha reforzado tu convicción de que debes defender tu postura, aquí tienes otra: Mi esposo y yo nos quedamos en la casa de sus padres durante una semana, y pensé que sería una excelente oportunidad para estrechar lazos. Pero cuando el insomnio me llevó a la cocina a las 2 de la madrugada para tomar un vaso de agua, me topé con una escena aterradora... una que reveló quién era realmente mi suegra a puertas cerradas.

Esta historia es una obra de ficción inspirada en hechos reales. Se han modificado los nombres, los personajes y los detalles. Cualquier parecido es pura coincidencia. El autor y el editor declinan toda responsabilidad por la exactitud, la fiabilidad y las interpretaciones.

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