Mi tía me echó de la casa de mi infancia después de que murieran mis padres – Justo cuando me iba llorando, se detuvo una limusina negra

Perder a mis padres lo cambió todo, pero hasta que no se leyó el testamento no me di cuenta de lo sola que estaba realmente.

Siempre pensé que el dolor llegaría como una ola – fuerte, violenta, de golpe. Pero a mí me llegó poco a poco. Un mensaje de voz de un desconocido. La sala de espera estéril de un hospital. Dos policías que no me miraban a los ojos.

Me llamo Rachel. Tengo 19 años y el otoño pasado mi mundo se vino abajo cuando mis padres murieron en un accidente de coche. En un momento estaban de camino a cenar; al siguiente, yo estaba de pie en un frío pasillo a las 3 de la madrugada, aferrada a un vaso de papel con café de máquina expendedora, deseando poder darle a rebobinar.

Después del funeral, la casa estaba demasiado silenciosa. Esperaba oír a mamá canturreando en la cocina o a papá llamando desde el garaje. Apenas salía de mi habitación, excepto para dar de comer al gato y hacer comidas congeladas en el microondas. El dolor tiene una forma de encoger el mundo.

Luego llegó la lectura del testamento.

Me presenté con unos pantalones negros prestados y una americana que aún olía al perfume de mi mamá. Las manos no dejaban de temblarme, así que me retorcí el dobladillo de la camisa como si fuera una balsa salvavidas.

Frente a mí estaba sentada la tía Dina – técnicamente la hermana de mi papá, aunque nunca le había oído hablar bien de ella. Llevaba un vestido rojo ajustado como si fuera a un cóctel en vez de a una reunión legal sobre la herencia de su hermano muerto. No lloraba; ni siquiera fingía hacerlo.

El abogado se aclaró la garganta. "Según el testamento, la casa pasará a la señora Dina".

Parpadeé. "Perdona, ¿qué?".

Dina sonrió como un gato que acaba de comerse al canario. "Ya lo has oído".

"Eso no es posible", dije, con la voz temblorosa. "Mis padres nunca... ¡ella odiaba a mi mamá! Apenas nos hablaba".

El abogado se movió incómodo. "Esto es lo que está documentado. El testamento parece válido y firmado".

Sentí como si hubieran aspirado el aire de la habitación. "Tiene que haber un error".

"No hay ningún error", dijo Dina, echándose hacia atrás como si ya fuera la dueña del lugar. "Ahora es mi casa".

Salí de la oficina entumecida, repitiendo todos los recuerdos de mis padres, intentando averiguar cómo podía haber ocurrido aquello. Esperaba que alguien me llamara y me dijera que había sido un error administrativo. Nadie lo hizo.

Dos días después, llamó a la puerta.

Abrí la puerta principal en pijama y calcetines peludos. Ella ni siquiera se molestó en saludar.

"Tienes un día para recoger y marcharte", dijo, cruzándose de brazos. "Quiero la casa limpia antes de mudarme".

Me dio un vuelco el corazón. "Dina, no tengo otro sitio adonde ir".

Se encogió de hombros. "No es mi problema".

"Soy tu sobrina".

"Corrección", dijo, pasando por delante de mí como si fuera la dueña del piso. "Soy tu casera. Y quiero que te vayas".

Intenté suplicarle. Le dije que podía encontrar un trabajo, ayudarla con las facturas o cualquier otra cosa. Puso los ojos en blanco y se tumbó en el sofá.

"¿Puedes moverte? Estás tapando la tele".

Así que hice las maletas.

Aquella noche no dormí. Solo me moví lentamente por la casa, doblando la ropa en las maletas y envolviendo los marcos de las fotos en toallas. Cada rincón de aquel lugar guardaba un recuerdo: Papá enseñándome a montar en bicicleta en el patio, mamá bailando conmigo en la cocina, fiestas de cumpleaños con pastel casero y el olor a canela en el aire.

Dina se pasó la noche viendo reposiciones, comiendo patatas fritas y, de vez en cuando, lanzando comentarios pasivo-agresivos por encima del hombro.

"Siempre has tenido demasiadas cosas".

"Estoy haciendo la maleta lo más rápido que puedo", susurré, sin atreverme a mirarla.

La mañana siguiente estaba apagada y húmeda. Estaba en la escalera de entrada con dos maletas y un lirio de la paz moribundo que mi mamá había guardado en la ventana de la cocina. Me ardían los ojos, pero no dejé que cayeran las lágrimas, no delante de ella.

Me volví para echar un último vistazo al único hogar que había conocido. Las ventanas, el columpio del porche, incluso el camino agrietado que conducía al buzón, todos parecían fantasmas ahora.

Y entonces la vi.

Una limusina negra se deslizaba por la calle como sacada de una película. Se detuvo justo delante de la casa.

Fruncí el ceño. Definitivamente, Dina no tenía dinero para limusinas, a menos que estafar a tu hermano muerto tuviera sus ventajas.

Estaba a punto de pasar de largo, arrastrando las maletas por el camino de entrada, cuando la puerta se abrió con un chirrido.

"¿Rachel?".

Me quedé paralizada.

Salió un hombre alto vestido con un traje gris. Tenía los pómulos afilados, el pelo oscuro pulcramente peinado y una postura que gritaba dinero y buenos modales. Se ajustó la corbata y me miró directamente.

"¿Tío Mike? ¿Eres tú de verdad?".

No podía creer lo que veían mis ojos.

Sonrió, un poco más suave ahora. "Has crecido, niña. La última vez que te vi, aún te gustaban los bolígrafos de purpurina y dibujar gatos en todo".

No pude evitar reírme a pesar de la confusión. "Y tú fuiste el que me regaló una estilográfica por Navidad cuando tenía como once años. Creía que era una varita mágica".

Se rio entre dientes. "Ni de lejos. Las plumas pueden ser poderosas. Y esta vez he traído otro tipo de magia".

Lo miré fijamente, aún sin saber si se trataba de un sueño extraño. "¿Qué haces aquí?".

Mike levantó el teléfono. En la pantalla había una foto que me revolvió el estómago. Allí estaba Dina, posando engreída en la puerta de nuestra casa, con unas gafas de sol enormes y aquel horrible pañuelo con estampado de leopardo que ella creía que le daba un aspecto "glamuroso".

El pie de foto decía: ¡Nuevos comienzos! Tan orgullosa de tener por fin lo que estaba destinado a mí.

Se me oprimió el pecho. "¿Ha publicado eso? ¿En serio?".

"Anoche vi la publicación en Facebook", dijo Mike, guardándose el teléfono en el bolsillo. "Tu papá se habría vuelto loco si lo hubiera visto. Así que empecé a investigar".

Antes de que pudiera responder, dos coches de policía doblaron la esquina y se acercaron al bordillo. Mis ojos se abrieron de par en par.

"¿Qué... qué es esto?".

Mike ni se inmutó. "Quédate cerca. Todo irá bien".

Los agentes salieron, uno de ellos ajustándose el cinturón y el otro examinando la fachada de la casa como si ya lo hubiera hecho cientos de veces.

"Buenos días", les saludó Mike. "Gracias por venir".

Caminamos juntos hacia la casa – Mike, dos agentes y yo – como un extraño desfile de la justicia. Agarré con más fuerza el lirio de la paz. Los pétalos temblaban al viento.

Dina abrió la puerta justo cuando llegábamos al porche. Estaba envuelta en una bata de seda que parecía demasiado cara para alguien que decía estar arruinada, y sostenía una mimosa como si formara parte de su atuendo cotidiano.

Se le torció la cara. "¿Rachel? ¿Qué haces aquí? No puedes...".

"No lo hagas", dijo Mike con calma, levantando una mano. "No termines esa frase".

Se volvió hacia los agentes. "¿Me permiten?".

Uno de ellos asintió.

Mike abrió el maletín y sacó una gruesa carpeta. "Esto", dijo, abriéndola de un tirón, "es la prueba de que la señora Dina presentó un testamento falsificado. El original nunca existió. Tenemos confirmación de que el documento se creó a título póstumo, y la firma se calcó de un formulario de consentimiento médico".

"¿Qué?". Respiré, apenas capaz de mantener el ritmo.

No se detuvo. "¿El abogado que leyó el testamento? Pagado en efectivo. Sin licencia. Lo hemos rastreado todo. Extractos bancarios, análisis caligráficos y relatos de testigos. Está todo aquí".

La bebida de Dina se agitó ligeramente. "Esto es ridículo", espetó. "No pueden demostrar nada".

"Oh, pero ya lo hemos hecho", dijo Mike, con la voz de acero bajo el terciopelo.

Nunca había visto a nadie desinflarse tan rápido. Sus labios se entreabrieron, luego se cerraron, y sus ojos se desviaron hacia los agentes, como si buscara una salida.

Un agente se adelantó y dijo: "Señora Dina, necesitamos que venga con nosotros".

Dina balbuceó: "Tengo que llamar a alguien...".

"Puede hacerlo desde la comisaría", dijo el agente, sacando unas esposas.

"Esperen, esperen", gritó ella, pero no lo hicieron.

La esposaron allí mismo, en el porche, derramando la bebida sobre sus zapatillas rosas.

Me quedé allí de pie. Mirándola retorcerse. No me sentía triunfante. No estaba enfadada. Me sentía... cansada. Pero un cansancio bueno. Como cuando por fin exhalas después de aguantar la respiración demasiado tiempo.

Cuando se marcharon, el tío Mike se puso a mi lado con un profundo suspiro.

"No puedo creer que hiciera eso", susurré.

"Siempre estuvo celosa de tu papá", dijo. "Incluso cuando éramos niños. ¿Pero esto? Esto cruzó todos los límites".

Asentí lentamente, con los dedos rozando el borde de la maceta del lirio de la paz.

"No estás sola, Rachel. No lo estás", añadió con suavidad. "Debería haber venido antes".

*****

Pasaron tres meses.

El caso llegó a los tribunales. Resultó que mis padres no habían dejado testamento. No esperaban morir tan jóvenes. Sin testamento legal, el tribunal dictaminó que yo era la heredera legítima. La casa era mía. El nombre de Dina se borró de todos los documentos como si nunca hubiera estado allí.

Su falsa oferta inmobiliaria desapareció. Las llaves de las que había alardeado me fueron entregadas en un momento de tranquilidad fuera de la sala del tribunal.

¿Y el tío Mike? La demandó por honorarios de abogados, daños emocionales y fraude.

No solo perdió la casa.

Lo perdió todo.

Me enteré por un vecino de que ahora vive encima de una tienda de vapeo en el extremo opuesto de la ciudad. Una de esas viviendas estrechas de una habitación, con luces parpadeantes y sin aire acondicionado central. Muy lejos de la isla de mármol de la cocina de la que solía presumir en las redes sociales.

¿Y yo?

Estoy en mi casa.

Esa frase parece surrealista incluso ahora. Estoy sentada en el salón donde solía construir fuertes de mantas con mi mamá. El sofá tiene una funda nueva y el aire vuelve a oler a canela. He empezado a plantar flores nuevas. Hierbas frescas en la cocina. Albahaca, lavanda, un poco de romero.

¿Y el lirio de la paz?

Floreció la semana pasada.

Me quedé mirándolo largo rato. Sus pétalos blancos se desplegaban como un suspiro, silenciosos y obstinados. Como yo.

El tío Mike viene a veces con sus regalos raros. Un juego de ajedrez antiguo. Un cuaderno elegante. Incluso me ayudó a arreglar el grifo que goteaba del baño el domingo pasado.

"Eres más fuerte de lo que crees, Rachel", me dijo, dándome una llave inglesa. "Tu papá estaría orgulloso".

Sonreí. "Gracias, tío Mike. Por todo".

Se encogió de hombros. "¿Para qué están los tíos?".

Sigo echando de menos a mis padres cada día. Pero estoy aprendiendo a construir algo nuevo a partir de las cenizas. No solo un hogar, sino un futuro.

¿Y ese lirio de la paz? Se queda junto a la ventana.

Justo donde debe estar.

Si te ha gustado leer esta historia, aquí tienes otra: Margaret pensó que lo peor había pasado tras poner en su sitio a un alumno malcriado, pero a la mañana siguiente, una misteriosa caja en su puerta amenazaba todo por lo que había trabajado. Dentro había un mensaje que podía arruinar el futuro de sus alumnos... a menos que renunciara.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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