Mi papá nos abandonó cuando yo era pequeña – 17 años después, me llamó el día de mi cumpleaños y me dejó sin palabras

El día que cumplí 20 años sonó el teléfono con un número que no reconocí. "Lina", dijo la voz. "Soy tu padre". Tras 17 años de silencio, mi papá no llamaba para disculparse o reconectar. Quería algo totalmente distinto.

Durante toda mi vida, me resultó más fácil aceptar que mi papá había muerto que aceptar el hecho de que nos había abandonado. ¿Qué clase de padre desaparece cuando su familia más lo necesita?

Pero eso fue exactamente lo que hizo papá cuando yo tenía tres años.

Mi madre se casó con mi padre después de su divorcio, y al principio las cosas iban bien entre ellos. Ella solía contarme historias sobre sus primeros días juntos, cómo él le llevaba flores y la hacía reír hasta que le dolían los costados.

Después de que yo naciera, él también parecía estar bien.

He visto fotos en las que sonreía mientras me levantaba en brazos cuando era una bebé y se presentaba a mis juegos de preescolar con esa mirada de padre orgulloso.

Durante un tiempo, parecíamos una familia normal.

Pero cuando mi mamá se quedó embarazada de mi hermana pequeña Stacey, fue como si alguien lo hubiera desconectado. Se apagó por completo.

"Empezó a comportarse de forma extraña", me dijo mamá años después, cuando tuve edad suficiente para entenderlo. "Llegaba tarde a casa y no me hablaba. Ni siquiera me miraba la barriga".

Apenas estuvo con ella durante el embarazo. Nunca estaba en casa y nunca contestaba a las llamadas. Mamá intentaba ponerse en contacto con él durante las citas con el médico, queriendo compartir las fotos de la ecografía o hablar de los nombres de la bebé, pero él no contestaba ni le devolvía la llamada.

"Pensé que quizá estaba nervioso", explicó. "Algunos hombres se asustan al tener otro hijo. No paraba de ponerle excusas".

Cuando dio a luz a mi hermana pequeña, ni siquiera vino a recogerlas al hospital. Mamá esperó en aquella habitación de hospital durante horas, sosteniendo a Stacey recién nacida, y viendo cómo otras familias se marchaban juntas. Lo llamó una y otra vez, pero su teléfono saltaba directamente al buzón de voz.

Fue entonces cuando supo que algo iba realmente mal.

Finalmente, un vecino nos llevó a casa. Cuando llegamos, sus pertenencias habían desaparecido. Había desaparecido sin decir a nadie adónde iba, y su teléfono estaba apagado.

La vida de mi mamá fue muy difícil después de aquello, porque tuvo que criar sola a dos hijas. Trabajaba turnos dobles en la cafetería, llegaba a casa agotada, pero aun así me ayudaba con los deberes y le leía cuentos a Stacey antes de dormir.

Hizo todo lo que pudo, y estoy muy agradecida de tener una madre como ella. Nunca se quejó ni nos hizo sentir que éramos una carga.

Aunque mi madre nos dio la mejor vida que pudo, seguía habiendo un agujero en mi vida. Un agujero con forma de papá que se iba ensanchando con el tiempo porque nunca entendí por qué mi padre nos abandonó de repente.

¿Por qué yo no era suficiente? ¿Por qué Stacey no era suficiente? ¿Por qué no merecía la pena quedarse con nuestra familia?

Nunca obtuve mis respuestas hasta que cumplí 20 años. Fue entonces cuando todo cambió.

Estaba en la cocina de mi residencia universitaria, recalentando las sobras de pizza que mis amigos habían traído la noche anterior, cuando sonó el teléfono con un número que no reconocí.

Normalmente, dejaba que los números desconocidos fueran al buzón de voz, pero algo me hizo dudar. Entonces, descolgué.

"Lina", dijo la voz. "Soy tu padre. Tienes que ayudarme".

Me quedé paralizada. El trozo de pizza volvió a caer sobre el plato. ¿Mi padre llamándome? ¿Después de tantos años?

El corazón me latía con fuerza contra el pecho y las piernas empezaron a temblarme.

"¿Qué?", susurré.

"Lina", volvió a decir, ahora más suavemente. "He estado intentando encontrarte. Quería desearte feliz cumpleaños en persona. ¿Podemos vernos?".

Una parte de mí gritaba que no.

Aquel hombre nos había abandonado. Había dejado a mamá sola en aquella habitación de hospital, y fue él quien me hizo crecer preguntándome qué me pasaba para que mi propio padre no pudiera quedarse.

Pero otra parte, la que solía llorar en los actos escolares del Día del Padre mientras otros niños hacían tarjetas, quería saber por qué.

Después de diecisiete años, quizá por fin obtendría algunas respuestas.

"Yo... supongo", dije. "¿Mañana?".

"Hay una cafetería en la calle Quinta, cerca de la casa de tu madre. Tony's Place. ¿La conoces?".

Sí, lo conocía. Mamá solía llevarnos allí en ocasiones especiales, cuando el dinero escaseaba.

"A la una", dijo. "Gracias, Lina. Esto lo significa todo".

Colgué y me quedé mirando el teléfono.

¿Se lo digo a mamá? pensé. Quizá debería reunirme con él y resolver esto por mi cuenta. Se lo diré después de la reunión.

Al día siguiente, entré en Tony's quince minutos antes de lo previsto y lo vi enseguida. Parecía mucho mayor que el hombre que había visto en las fotos de mi infancia.

Llevaba el pelo peinado hacia atrás y vestía una americana de segunda mano que había tenido mejores días. Cuando me vio, su rostro se descompuso en una sonrisa exagerada.

"¡Lina! Mírate. ¡Te has hecho mayor! ¿Cómo estás?".

Me senté frente a él. "Hola. Estoy bien, gracias. ¿Y tú?".

"Estoy bien. He cambiado, Lina", me dijo enseguida. "Entonces era un desastre. Bebía y tomaba malas decisiones. Pero ahora estoy limpio. Solo quiero conocerte".

Le hice preguntas. ¿Por qué se fue? ¿Dónde había estado? ¿Y la pensión alimenticia?

Esquivó todas.

Volví a preguntar. Se puso melancólico, dijo que había cometido "errores". Dijo que el universo le estaba dando "una oportunidad más".

Y luego vino lo peor.

"Estoy intentando poner en marcha un nuevo negocio", dijo, inclinándose hacia delante. "Tengo un plan. Camiones de comida. Ahora están de moda. Solo necesito a alguien que crea en mí". Hizo una pausa. "He oído que eres inteligente, Lina. Universidad y todo eso. Probablemente tengas acceso al dinero de algún préstamo estudiantil, ¿no?".

Fue entonces cuando lo comprendí. No se trataba de reconectar con su familia ni de sentirse culpable por habernos abandonado.

Se trataba de dinero. Solo de dinero.

Asentí, fingiendo vacilar.

"De acuerdo", dije. "Veré lo que puedo hacer. Solo... dame un par de días. Ya se me ocurrirá algo".

En cuanto salió de la cafetería, llamé inmediatamente a mi madre.

"Mamá, tienes que sentarte", le dije. "Papá me ha llamado".

Se hizo el silencio al otro lado.

"¿Qué acabas de decir?". Por fin habló mamá. "¿Te ha llamado tu papá?".

"Quiere que nos veamos. En realidad, ya nos hemos visto. Y mamá... quiere dinero".

"¿Qué? ¿Te has reunido con él? ¿Le diste el dinero?", preguntó preocupada.

"No, mamá", dije. "Yo...".

"Ven ahora mismo", dijo ella. "Tenemos que hablar de esto cara a cara".

Veinte minutos después, estaba sentada en la cocina de mamá, contándoselo todo. Sobre la llamada, la reunión y su triste historia de que estaba limpio y quería una segunda oportunidad.

"Y luego me preguntó por mis préstamos estudiantiles", terminé. "¿Lo puedes creer? Diecisiete años sin hacer nada y aparece pidiendo dinero".

A mamá le temblaban las manos.

"Cómo se atreve... Esa porquería...". Se detuvo. "Lo siento, cariño. Sé que es tu padre, pero...".

"No, mamá. Tienes razón en estar enfadada. Yo también estoy enfadada".

Fue entonces cuando puso esa mirada en sus ojos. La misma mirada que tenía cuando éramos niños y alguien del colegio nos trataba mal.

"¿Sabes una cosa? Tengo una idea. Vamos a darle una lección que nunca olvidará".

Pasamos la noche en vela reuniendo pruebas. Extractos bancarios que mostraban todas las transferencias que ella había hecho sola a lo largo de los años. Facturas médicas en las que solo aparecía su nombre. Matrículas escolares, talones de alquiler y recibos de la compra. Incluso fotos de la cuna rota que tuvo que arreglar ella misma cuando él desapareció, y no podíamos permitirnos una nueva.

"Mira todo esto", dijo mamá, extendiendo los papeles por la mesa de la cocina. "Diecisiete años criando sola a dos niñas. Nunca envió ni un centavo".

A la mañana siguiente, fuimos al despacho de un abogado.

Resultó que como nunca había pagado ni un céntimo de manutención y se había esfumado, eso no borraba sus responsabilidades.

El abogado sonrió cuando le explicamos nuestra situación.

"Sin duda podemos presentar una demanda", dijo. "Esto es exactamente para lo que está diseñado el sistema".

Dos semanas después, concerté otra cita con mi padre. Le envié un mensaje de texto diciéndole que tenía el dinero en efectivo, y él me contestó que sin duda estaría allí.

En lugar de dinero, le llevé algo totalmente distinto.

Deslicé un sobre por la mesa de Tony's. "Estás oficialmente notificado. Es una citación judicial. Tendrás que presentarte en el juzgado de familia".

Se le desencajó la cara. La confianza desapareció de su expresión mientras hojeaba los papeles. "¿Qué es esto?".

"Diecisiete años de pensión alimenticia impagada", dije con calma. "Más intereses".

"Por cierto", añadí, "cuando el juez vea este caso, tus cuentas no saldrán muy bien paradas".

Unos meses después, el juez falló a nuestro favor.

Le ordenó que pagara todas las cuotas de manutención incumplidas. Ahora le debe a mi mamá más de 86.000 dólares.

Mi mamá lloró cuando nos dieron la noticia. No lloraba por venganza, sino porque se sentía aliviada. Por fin consiguió la justicia que deseaba.

¿Y Stacey y yo? No queremos tener nada que ver con él. Tuvo su oportunidad, pero se marchó. Y ahora no le daremos otra.

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Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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