Mi suegra convirtió mi baño en un spa usando todas mis cosas, así que planeé la venganza perfecta — Historia del día

Llegué a casa y encontré a mi suegra sumergida en mi bañera, con mi luz de velas, mi gel y mi toalla. Entonces lo supe: no se había mudado. Se había adueñado. Así que sonreí... y me puse creativa.

Me gustaba nuestra vida.

De verdad que me gustaba.

Había algo profundamente satisfactorio en la forma en que nuestro apartamento olía a vainilla y orden. La forma en que el sol daba en la encimera de la cocina exactamente a las 4 de la tarde.

El suave silencio después del trabajo: nadie hablaba, no sonaba el televisor, sólo yo y el relajante burbujeo de mi cafetera expresso. Nuestro espacio era tranquilo. Previsible. Mío.

Entonces Daniel, mi esposo, entró en el cuarto de lavado con esa mirada cautelosa que tienen los esposos cuando saben que están a punto de arruinarte el día.

Estaba sacando calcetines de la secadora, sintiéndome bastante orgullosa de mi técnica de doblado, cuando se aclaró la garganta.

"Cariño... Necesitamos que mi mamá se quede con nosotros unos días".

Hice una pausa, sujetando uno de sus calcetines.

"¿Está bien?"

"Sí, está bien. Pero en su edificio ha reventado una tubería. Todo el apartamento está empapado. Sólo una semana. Quizá menos".

Una semana.

Asentí con la cabeza. ¿Qué otra cosa podía hacer? No era una desalmada.

"Sobreviviré", murmuré.

Me besó la mejilla.

"Eres la mejor".

Resultó que me había sobrevalorado.

Al segundo día, nuestro apartamento estaba irreconocible. Y no en el sentido de "bonito cambio de imagen".

Mis fotos enmarcadas habían desaparecido. Sin más. Se sustituyeron por los retratos en sepia de Linda, mi suegra.

Y con su primer esposo (el padre de Daniel, que en paz descanse). Y con su amiga Carol del hospital.

Y una foto de un chihuahua del que estoy segura en un 90% que llevaba muerto desde el gobierno de Clinton.

Y el olor. Te golpeaba cada vez que entrabas en una habitación.

Encontré difusores con varillas en el baño, bolitas de perfume en el tocador e incluso una bolsita de popurrí en el cajón de la ropa interior. Mi cajón de la ropa interior.

Aun así, no dije nada.

Linda era una invitada. Hasta aquella noche.

Entré en el cuarto de baño y la vi de pie, frotándose algo en el escote.

Era MI preciosa crema de realeza, escandalosamente cara, sólo para ocasiones especiales y enviada desde Nueva York.

"¡Oh, Emily! ¡Esta crema! Es divina. ¿De dónde la has sacado?"

Mi mandíbula hizo ruido, pero no siguió ninguna palabra.

"¡Es como la seda!", continuó, exprimiendo más. "Tienes un gusto increíble".

No preguntó. No se detuvo. Siguió usándola.

Yo sonreí. Asentí. No dije nada.

Esto sigue siendo tolerable. Apenas. Mientras no cruce la línea.

***

El día siguiente fue brutal. Correos electrónicos, llamadas telefónicas, dos reuniones consecutivas y un almuerzo pasivo-agresivo con mi jefe.

Sólo quería paz en casa. Una ducha. Diez minutos de soledad en mi piel. Me quité los zapatos, encendí la tetera y... me quedé helada.

Cantaba. Agudo, alegre y claramente procedente de nuestro dormitorio. Seguí el sonido. La puerta del cuarto de baño estaba abierta de par en par. Un espeso rizo de vapor salió al pasillo.

El olor me golpeó al instante: dulce, exuberante, inconfundiblemente familiar. Mi gel de baño de maracuyá. Empujé la puerta y allí estaba ella.

Linda. ¡En MI bañera!

Reclinada como si estuviera en un anuncio. Rodeada de velas, MIS velas. El vapor subía dramáticamente como si el universo se burlara de mí. Tenía MI cepillo de baño, MI exfoliante y MI toalla morada doblada cerca como si un mayordomo personal la hubiera colocado allí.

"¡Emily!", exclamó, completamente despreocupada. "Creía que ya estabas dormida".

Me quedé allí de pie.

"Linda... éste es nuestro baño privado".

Agitó una mano a través del vapor como si espantara una mosca.

"Vamos. Las dos somos mujeres. Ahora mismo no lo utilizas, y esta bañera es perfecta. La tuya es mucho más bonita que la de invitados".

Tomó MI exfoliante de rosas como si fuéramos a pasar una noche de spa juntas.

"No pensé que te importara. Las chicas lo compartimos todo, ¿verdad?".

Me di la vuelta. Me fui.

Aquella noche se lo conté a Daniel con calma. Sorbió la sopa y se encogió de hombros.

"Probablemente sólo necesitaba un momento para sí misma. Ya sabes cómo es. Además, ¿las mujeres no... hacen eso? ¿Compartir cosas?"

Lo miré fijamente. Larga y duramente.

"¿Crees que esto es normal?"

"No, no es normal".

Me levanté, fui al cajón y encontré la vieja llave de nuestro dormitorio. Nunca la había utilizado, pero parecía el momento. O eso creía.

Porque a la mañana siguiente me di cuenta...

Las cerraduras no significan nada cuando la intrusa ya ha decidido que es la dueña del lugar.

***

Se suponía que era mi sábado. Mi único día. Sin correos electrónicos, sin reuniones, sin conversaciones triviales.

Sólo yo, una esterilla de yoga, agua con limón y mi lista de reproducción favorita tarareando suaves campanillas tibetanas. Y por fin -por fin- sentí que podía respirar.

Hasta que lo oí. Una carcajada. Música. Algo tintineó en el piso de abajo. Después, pasos -múltiples- con tacones.

No. No, no, no. Hoy no.

Agarré la sudadera con capucha y bajé las escaleras, descalza y aún ligeramente zen. Pero en cuanto doblé la esquina para entrar en la sala, desapareció toda alineación de chakra.

Parecía un baile de graduación con una pizca de noche de bingo.

Había al menos seis personas: cuatro mujeres mayores con blusas brillantes y pintalabios demasiado llamativo, dos caballeros de pelo plateado con tirantes que bebían vino a sorbos, y en el centro de todo...

¡Linda! Bailando el vals.

Con una bandeja de cubitos de queso y mini galletas.

¿Y qué lleva puesto? MI blusa.

La que compré hace tres semanas para llevar al cumpleaños de mi mejor amiga: sedosa, azul oscuro, escotada pero elegante.

Ni siquiera le había quitado las etiquetas hasta el día anterior, cuando la vaporicé suavemente y la colgué en el armario del pasillo para que no se arrugara. Sentí que mi alma abandonaba brevemente mi cuerpo.

"¡Emily, cariño!", sonrió Linda, dando vueltas con una risita. "¡Hemos empezado sin ti! Ven, conócelos a todos!"

Me quedé helada. Con el pelo hecho un desastre y descalza, con mi top de yoga. Uno de los caballeros mayores se me acercó con una encantadora reverencia.

"¿Me concede este baile, mi dama?".

Antes de que pudiera responder, me tomó de la mano y me hizo girar una, dos veces, y yo tropecé torpemente hacia un pecho cubierto de lentejuelas.

La mujer con la que venía me lanzó una mirada capaz de cuajar la leche.

"Linda, cariño... ¿Y quién es ésta? ¿Qué hace en tu casa?".

¿En mi casa?

Me aparté con suavidad y acompañé a Linda a la cocina, agarrando aún la botella de agua con limón como si fuera un arma.

"¿Qué es esto?", siseé.

"¡Una fiesta! Sólo algo para levantar el ánimo. De todas formas, no ibas a usar la sala".

"¿Con mi blusa? ¿En mi casa?"

Me lanzó una mirada dulce, casi maternal.

"Les dije que era mi casa. Sólo para... ya sabes, evitar preguntas. No habrían venido si les hubiera dicho que estaba con mi hijo y su esposa. Sólo quería volver a sentirme como una anfitriona".

"¿Y la blusa?"

"Estaba ahí colgada. Pensé, ¿por qué no?"

"Todos fuera. Ahora".

Ladeó la cabeza.

"Oh, Emily, no seas dramática. ¿Qué dirá Daniel? ¿Echar a su pobre madre después de que lo ha pasado tan mal?".

Su voz se volvió almibarada.

"Se sentirá muy decepcionado".

La miré fijamente. Y sonreí.

"Está bien. Pueden quedarse".

"¿De verdad?"

"Por supuesto", dije, casi divertida. "Siéntanse como en casa".

Su rostro se iluminó con confusión y algo que se parecía mucho al triunfo.

Pero en mi interior se encendió algo muy distinto.

Porque si Linda pensaba que sabía ser mezquina... Aún no me había visto llevar al grupo de caballeros de pelo plateado por el despacho de Daniel.

Digamos que...

Algunas personas exploran museos. Yo les dejo explorar nuestra casa.

Con sutiles sugerencias y puertas abiertas.

¿Y Linda?

Estaba a punto de descubrir lo que se siente cuando alguien toca lo que es de uno.

***

La mañana siguiente empezó con una tensión deliciosa y familiar en el aire. Como el acto final de una obra de teatro en la que sólo yo había leído el guión. La voz de Daniel rompió el silencio:

"¡Emily! ¿Por qué está vacío mi frasco de colonia?".

Removí suavemente el café, sin volverme siquiera.

"¿El marrón?", pregunté dulcemente.

Apareció en la puerta de la cocina, sosteniendo el frasco como si le hubiera traicionado personalmente.

"¡Estaba casi lleno! Ahora está seco como un hueso. ¿Qué ha pasado?"

Entrecerré los ojos pensativamente.

"¿Habrá sido Thomas?".

"¿Thomas?"

"Uno de los caballeros amigos de tu madre. Dijo que el olor le recordaba a sus días más salvajes en París. Puede que... se haya pasado un poco".

Daniel se quedó parado, parpadeando.

"¿Usó mi colonia?"

"Parecía muy entusiasmado".

Daniel se dio la vuelta sin decir nada más y se dirigió furioso al dormitorio. Bebí un sorbo de café. Tranquila. Serena. Concentrada.

Treinta segundos después, su grito resonó en el pasillo.

"¡Mi colección de corbatas! ¡Uno de mis alfileres de corbata está doblado! ¡¿Quién ha estado en mi cajón de las corbatas?!".

"Oh, no", dije, muy suavemente. "Puede que los caballeros hayan sentido curiosidad. Tu colección los impresionó".

Me miró como si acabara de decirle que había metido en el microondas su tocadiscos.

Y entonces, justo a tiempo, Linda entró en la cocina en bata de satén, con medio pomelo en la mano y sonriendo.

"¡Buenos días, cielo! ¿No hay un aire delicioso hoy?"

Daniel se abalanzó sobre ella.

"Mamá, ¿han registrado tus invitados mis cosas?".

"Cariño, claro que no. Son muy respetuosos".

"Me voy a trabajar. Me ocuparé de esto esta noche".

"Oh, te acompañaré a la puerta", dije dulcemente. "Pareces un poco... agitado".

Mientras se ponía el abrigo, se volvió hacia mí lentamente.

"Ayer no sacaste el automóvil, ¿verdad?".

Abrí mucho los ojos.

"¿Yo? No. Pensé en lavarlo, pero estaba demasiado cansada. Dejé las llaves en la estantería del pasillo".

Pausa.

"Oh, no. Oh, no. Ayer estaban admirando el automóvil. Las amigas de tu madre...".

Daniel salió en silencio. Dos segundos después, oí un grito agudo procedente de la entrada. Ni siquiera me inmuté.

"¿Qué ha pasado, cariño?", pregunté dulcemente desde la puerta.

"¿Lo... lo has conducido tú?".

"¡No, cariño! Como te dije. Las llaves estaban en la estantería. Estaba arriba. Haciendo yoga".

Daniel miró más allá de mí, con la mandíbula tensa. Luego se volvió hacia Linda.

"¿Mamá?"

Parecía acorralada por primera vez en días.

"Bueno... estaban admirando el vehículo y... tu esposa nos dejó...".

"¿Emily?", interrumpió Daniel.

Lo miré a los ojos.

"Nunca abandoné el piso de arriba, amor. La postura del Perro Boca Abajo era muy exigente".

Silencio. Daniel sacudió la cabeza y salió corriendo.

***

Al mediodía, mi esposo estaba doblando la ropa de Linda como si preparara una ofrenda a un dios de los volcanes. La llevó a su apartamento, y dio una propina extra a los contratistas para que "acabaran en los próximos días".

Mientras tanto, mantuve una pequeña charla con Linda.

"Oh, Linda", le dije dulcemente. "Por cierto... mientras tú y las chicas tomaban sol junto a la piscina ayer, les di a los señores una visita guiada por la casa. Me inspiraste; me sentí bien dejando que otros experimentaran cosas que no son técnicamente suyas".

Abrió la boca, pero no salió nada.

Cuando Daniel volvió, se dejó caer en el sofá y se quedó con la mirada perdida, como un hombre que acabara de sobrevivir a una guerra y a una venta de pasteles dirigida por sus enemigos.

Lo dejé descansar. Sólo cuando estuvo arriba, me permití sonreír.

Aún podía verlos en mi cabeza: aquellos exploradores de pelo plateado. Tocando el pisapapeles de mármol del escritorio de Daniel. Abriendo cajones que pensaban que eran sólo decorativos. Uno de ellos incluso preguntó: "¿Esto es Armani vintage?", mientras sostenía una corbata como si estuviera en subasta.

Yo no dije nada. Sólo sonreí.

Linda estaba acostada en bata junto a la piscina, bebiendo vino y presumiendo de su imaginaria colección de arte. ¿Y yo? Estaba sembrando migas de pan por toda la casa. Dejaba que sus amigos vagaran. Dejaba que se preguntaran.

Por supuesto, no fue Thomas quien utilizó la colonia.

Yo misma rocié la mitad del frasco y lo dejé sin tapar.

Nadie rayó el automóvil, bueno, nadie. Puede que lo rozara suave y artísticamente contra el buzón.

¿Y el alfiler de corbata doblado? Con guantes. Con respeto.

Aquella noche me preparé el baño perfecto con mi gel de maracuyá, encendí mi vela de vainilla y dejé caer la bata sobre las baldosas calientes como una reina que se despoja de su armadura.

La casa estaba en silencio.

Y en algún lugar a lo lejos, imaginé a Linda mirando las paredes de su apartamento beige, preguntándose qué acababa de ocurrir exactamente.

Porque cuando una mujer toca tu crema, tu bañera, no se trata de las cosas. Se trata de la línea que ha cruzado.

Y, cariño, una vez que la cruza, no la sermoneas. No grites. Ganas.

Y finalmente, con cada bocanada de paz, podía oír cómo la propia casa me susurraba.

Bienvenida a casa.

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Este artículo está inspirado en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrito por un redactor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes son meramente ilustrativas.