Un hombre engreído en clase preferente gritó a una azafata y la hizo llorar - Entonces un niño de 14 años le puso en su sitio

Atrapada en clase turista en un vuelo de larga distancia, Emily observa cómo un hombre de clase preferente da rienda suelta a su crueldad: grita a una madre y luego arroja comida a una azafata. Mientras el silencio se apodera de la cabina, un tranquilo chico de 14 años a su lado se remueve en su asiento... y pone en marcha un plan.

Llevaba dos horas en un vuelo de diez horas de Oslo a Nueva York, y ya tenía el cuello tieso como el cartón.

La clase turista en los vuelos internacionales es una tortura especial.

Antes, uno de los auxiliares de vuelo había dejado parcialmente abierta la delgada cortina que separa la clase turista de la primera clase. Desde mi asiento de pasillo, podía ver a través del hueco por donde corría el champán y había espacio para las piernas.

No intentaba mirar, la verdad. Pero cuando alguien empieza a gritar dos filas más adelante en clase Business, es difícil no darse cuenta.

Su voz atravesaba el ruido blanco del avión como un cuchillo. Agudo. Arrogante. Un tono demasiado pulido para ser otra cosa que arrogancia.

"¿Puede alguien callar a esa cosa?", le ladró a una joven madre cuyo bebé había estado lloriqueando. "¡Algunos de nosotros hemos pagado más por la paz y la tranquilidad!

¿Esa cosa? ¿Quién hablaba así de un bebé? Torcí el cuello para ver mejor.

Tenía unos 50 años, vestía una americana azul marino de cachemira y su caro reloj cintilaba con cada gesto exagerado. Sus mocasines pulidos golpeaban el suelo con impaciencia.

Los llantos del bebé no eran nada comparados con el veneno de su tono. Pude ver cómo temblaban las manos de la madre mientras hacía rebotar al niño en sus brazos.

El aire a nuestro alrededor se volvió tenso y quebradizo.

Una azafata se acercó a él. Era menuda, de unos treinta años, con una sonrisa profesional que parecía estirada tras lo que probablemente había sido un largo día.

"Señor, por favor, baje la voz", dijo en voz baja. "La madre está haciendo lo que puede...".

"¿A esto lo llaman servicio?" Hizo una mueca de desprecio y, con un vago movimiento de muñeca, arrojó su recipiente de plástico con carne stroganoff.

Salpicó la blusa azul de la azafata. Una espesa salsa marrón se extendió por la tela, manchando el cuello y la manga.

Hubo gritos en la cabina. La azafata se quedó inmóvil durante medio segundo, con las mejillas sonrojadas.

Su barbilla tembló ligeramente. "Señor, eso es inaceptable".

Se echó hacia atrás y alzó la voz. "¡No he podido evitarlo! Las azafatas como tú asustan a los pasajeros. Piérdete y envía a tu guapa compañera de trabajo".

Se me revolvió el estómago al ver cómo los ojos de la azafata se llenaban de lágrimas. El calor me subió por el cuello mientras mis manos se cerraban en puños.

A mi alrededor, silencio; silencio tenso e impotente.

La azafata giró sobre sus talones y marchó por el pasillo. Las lágrimas corrían por sus mejillas al pasar junto a mí.

Me volví para observarla de reojo mientras se dirigía a la parte de atrás.

Nadie se levantó. Nadie dijo nada. Ni siquiera yo.

Y la cosa no acabó ahí. El hombre seguía molestando.

Para empezar, la clase preferente no estaba muy llena y, a medida que avanzaba el vuelo, los pocos pasajeros que le rodeaban fueron reubicados en otros asientos por la azafata.

Al final, se sentó solo: una isla de privilegio, rodeado de espacio vacío.

"Qué cosa increíble ese tipo", susurré a nadie en particular.

"Sí, es un imbécil", dijo una voz tranquila a mi lado.

Apenas me había fijado en el chico que estaba sentado a mi lado. Tenía unos catorce años, el pelo rubio rizado, la piel pálida y una sudadera con capucha demasiado grande.

Llevaba los auriculares puestos. Sus ojos lo seguían todo.

"Alguien debería hacer algo", dije, sintiéndome inmediatamente hipócrita. ¿Qué estaba haciendo además de susurrar?

El chico asintió lentamente, pensativo. Luego, sin ninguna fanfarria, se levantó.

No hubo ninguna declaración dramática, ningún momento de "mira lo que voy a hacer", sólo un movimiento deliberado. Alargó la mano hacia el compartimento superior y sacó una mochila verde de senderismo.

"Discúlpeme", dijo cortésmente al pasar junto a mí hacia el pasillo.

Observé, confundida, cómo atravesaba la cortina y entraba en la clase preferente.

Nadie se movió. Nadie se atrevió a detenerlo.

¿Qué estaba planeando este chico?

El chico se detuvo justo al lado del hombre de negocios y sacó un pequeño frasco de su mochila. El hombre levantó la vista, molesto.

"¿Qué haces en clase de negocios? Vuelve a tu asiento", espetó.

Entonces oí un suave estallido.

"Uy", dijo el chico, demasiado a la ligera. "Lo siento, señor, pero me ha distraído justo cuando comprobaba el cierre del surströmming casero de mi abuela. Parece que he derramado parte de la salmuera...".

¿Has visto alguna vez la cara de alguien pasar de irritada a horrorizada en una fracción de segundo? Porque eso es exactamente lo que ocurrió.

La cara del hombre de negocios se tiñó de carmesí. Saltó de su asiento, con arcadas, y gritó: "¡SÁQUENME DE AQUÍ!".

Para quien no lo sepa (y yo sólo lo sabía porque había visitado Suecia una vez), el surströmming es arenque fermentado del mar Báltico. A menudo se cita como uno de los alimentos más malolientes del mundo.

En algunos países se ha prohibido abrir latas en los edificios de apartamentos. Así de mal huele.

Se acercó otra azafata. Llevaba un uniforme ligeramente distinto, así que supuse que era una supervisora.

Era tranquila pero firme. "Señor, el único asiento disponible es en clase turista".

Tendrías que haber visto su cara. El horror, la indignidad... la pura y desenfrenada ofensa que retorcía sus facciones era un espectáculo para la vista.

"¿Dónde?"

"Fila 28, sección central", respondió.

Miré por encima del hombro con curiosidad. Si mi suposición era correcta, su nuevo asiento estaba justo en medio de cuatro madres y sus seis niños, la mayoría bebés llorosos.

Pasó a mi lado dando pisotones, mascullando maldiciones en voz baja.

Percibí el olorcillo de una colonia cara que intentaba (y fracasaba estrepitosamente) enmascarar el hedor a pescado que se le había incrustado en la chaqueta.

Se desplomó en su nuevo asiento, ya no elitista ni ruidoso. Simplemente... derrotado.

Empezó con un lento aplauso desde algún lugar de la parte de atrás.

Luego se unió toda la sección económica. Un aplauso cortés y catártico.

La azafata que había sido salpicada con salsa esbozó una pequeña sonrisa de agradecimiento.

El chico volvió a sentarse a mi lado, con un rostro impresionantemente neutro, mientras volvía a guardar la mochila en el compartimento superior.

"¿Lo has planeado tú?" le pregunté, incapaz de contener la admiración en mi voz.

Se encogió de hombros y se puso un auricular. "Mi abuelo decía que nunca dejes que los imbéciles ricos te arruinen el viaje. Casi me quitan el surströmming en seguridad, pero es de menos de 100 mililitros, así que... Supongo que tuve suerte".

"Todos hemos tenido suerte", dije, sonriendo. "¿Cómo te llamas?"

"Elías", contestó.

"Yo soy Emily. Ha sido brillante, Elias".

Entonces sonrió, un destello rápido que le hizo aparentar su edad. "El olor dura días, ¿sabes? Incluso en la ropa. Mi padre me hizo dormir en el patio después de que abriera una lata en nuestra cocina el verano pasado".

"¿Merece la pena?" le pregunté.

Miró hacia la parte trasera del avión, donde el hombre de negocios estaba ahora encajonado entre bebés llorones.

"Sin duda merece la pena".

Una azafata -la que se había salpicado antes- se detuvo junto a nuestra fila. Se había puesto una blusa limpia y empujaba el carrito de las bebidas.

"¿Algo de beber?", preguntó, pero sus ojos se detuvieron en Elías con inconfundible gratitud.

"Zumo de manzana, por favor", dijo él.

Cuando le dio el vaso de plástico, me di cuenta de que le había dado tres paquetes de galletas. Le guiñó un ojo y luego me miró a mí.

"Invita la casa", susurró. "El mejor vuelo que he tenido en años".

Aún quedaban seis horas de vuelo, pero el aire parecía más ligero.

Durante el resto del viaje, los pasajeros de clase turista compartieron aperitivos e historias. Alguien sacó un juego de ajedrez de viaje. Un grupo de la parte de atrás empezó una tranquila partida de cartas.

Era como si todos nos hubiéramos unido en nuestra satisfacción colectiva por ser testigos de la justicia servida con una guarnición de pescado fermentado.

Cuando empezamos a descender hacia Nueva York, volví a mirar al hombre de negocios.

Estaba desplomado en el asiento del medio, con la chaqueta enrollada a modo de almohada improvisada. Parecía absolutamente miserable.

"¿Sabes lo que pienso?" dijo Elías, siguiendo mi mirada.

"¿Qué?"

"Algunas personas olvidan que respiran el mismo aire que los demás". Se encogió de hombros. "Mi abuela dice que a veces necesitan un recordatorio".

Me reí. "Tu abuela hace unos recordatorios potentes".

"No tienes ni idea", dijo sonriendo. "Deberías probar sus arenques en escabeche".

Tomé nota mental de que nunca ofendería a aquel chico ni a su abuela. Y decidí ser un poco más valiente la próxima vez que alguien necesitara que un desconocido lo defendiera.

No todos podemos llevar tarros de pescado fermentado, pero todos podemos encontrar formas de defendernos de los matones del mundo.

El avión aterrizó con un suave golpe, y me sentí extrañamente renovada a pesar del largo vuelo. Hay algo energizante en ver el karma entregado en un paquete tan perfectamente punzante.

"Que tengas un buen viaje a Nueva York", le dije a Elias mientras esperábamos para despegar.

Asintió con la cabeza. "Tú también. Y recuerda..."

"Comprueba siempre el precinto del surströmming", terminé por él.

"Exacto".

Aquí tienes otra historia: Seis meses después de un doloroso divorcio, Rachel por fin encuentra la paz, y en su cumpleaños, la alegría. Pero cuando su hermana entra de la mano del ex marido de Rachel, la celebración se hace añicos. La traición, las mentiras y los secretos enterrados estallan en una noche que nadie olvidará.

Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.