Un ladrón llevaba semanas robando en mi tienda y, cuando finalmente lo atrapé, encontré una foto mía en su cartera –Historia del día

Al regentar una tienda de comestibles en un vecindario tranquilo, nunca imaginé que los robos se convertirían en parte de mi vida. Sin embargo, durante semanas, desaparecieron artículos sin dejar rastro. Preparé una trampa, esperando respuestas. En cambio, la cartera del ladrón reveló una fotografía descolorida: mi propio rostro mirándome fijamente.

Pasaba la mayoría de los días detrás del mostrador de mi pequeña tienda de comestibles, observando a la gente ir y venir.

Las parejas entraban tomadas de la mano, eligiendo juntos los ingredientes para la cena, los padres compraban con sus hijos tirándoles de las mangas y los grupos de amigos se reían mientras discutían sobre los aperitivos.

A menudo me decía a mí mismo que no me arrepentía de nada, que había construido esta tienda con mis propias manos y que era suficiente. Pero eso era mentira.

La verdad era que lo único de lo que me arrepentía era de no haber tenido nunca una familia. En mis años de juventud, pensaba que era demasiado bueno para comprometerme.

Tenía mal genio, una lengua afilada y una arrogancia que alejaba a la gente. Pensaba que siempre habría tiempo más adelante para cambiar, para sentar cabeza.

Pero "más tarde" se había convertido en años, y ahora no era más que un hombre de cuarenta y tantos años sin nadie que lo esperara en casa.

Lo único que tenía era aquella tienda. Así que cuando empecé a notar que faltaban productos, me sacudió más de lo que esperaba. Al principio, pensé que era un error. Quizá había contado mal.

Pero día tras día, los espacios vacíos de las estanterías se hicieron más evidentes. Latas, pan, leche, cosas pequeñas, pero suficientes para importar.

La idea de que alguien robara me parecía un ataque personal. ¿Y en este vecindario? No tenía sentido.

Sin embargo, mi mente seguía dando vueltas en torno a una persona, Margaret. Era una mujer mayor que vivía a unas calles de distancia.

Todo el mundo sabía que vivía sola, y nunca vi a nadie ayudándola.

Parecía posible que estuviera agarrando comida porque no podía permitírsela. La idea no me enfadó. En todo caso, sentí lástima por ella.

Cuando entró en la tienda al día siguiente, decidí preguntar, con cuidado, para estar seguro. Estaba mirando el pasillo del pan cuando me acerqué a ella.

"Margaret, ¿puedo preguntarte algo?".

"¿De qué se trata?"

"Es que... últimamente han desaparecido algunos artículos. Y me preguntaba si tal vez... has estado tomando cosas sin pagar. Si las necesitas, podrías habérmelo dicho. Te ayudaría".

Su rostro se endureció al instante y su voz se elevó tanto que los otros pocos clientes giraron la cabeza.

"¡Cómo te atreves! ¡Cómo te atreves a acusarme de robar!"

"No pretendía...".

"Me he pasado toda la vida como cirujana salvando la vida de la gente. He trabajado hasta la extenuación, ¿y ahora un miserable tendero cree que soy una ladrona? Debería darte vergüenza".

"Sólo preguntaba porque..."

"¡Porque eres un maleducado! Porque no tienes respeto".

Y antes de que pudiera reaccionar, me golpeó con el bolso en el pecho. Me quedé sin aliento cuando pasó a mi lado, murmurando insultos hasta que la puerta se cerró tras ella.

Sentí vergüenza, aunque lo único que quería era ayudar. Pero aunque intentaba convencerme de olvidarlo, las estanterías me decían lo contrario.

Los productos seguían desapareciendo. Fuera cual fuera la verdad, no iba a desaparecer.

***

Una noche, me decidí: Compraría cámaras de seguridad e instalaría un sistema de alarma. La confianza ya no era suficiente.

Durante unos días después de instalar las cámaras y la alarma, todo parecía normal. Las estanterías seguían llenas y me convencí de que tal vez el problema había terminado.

***

Pero una semana después, cuando abrí la tienda por la mañana, volví a ver los mismos huecos: cajas de cereales, algo de fruta, un paquete de carne. La alarma no se había disparado.

Corrí a la trastienda y miré las grabaciones. Hacia medianoche, la puerta se abrió y una figura encapuchada se deslizó en el interior.

La persona se movía con determinación, sin vacilar, recogiendo comida como si supiera exactamente lo que quería.

Lo que más me inquietó fue la tranquilidad con la que el ladrón reinició la alarma antes de salir. No habían activado ni un solo sensor.

Inclinándome hacia la pantalla, intenté vislumbrar algún rostro, pero la capucha permanecía baja, y la persona daba la espalda a las cámaras.

Parecía deliberado, como si supieran dónde estaba cada lente. Aquel pensamiento me carcomía. Nadie debía conocer el código ni la ubicación de las cámaras.

Cuanto más me quedaba mirando, más claro lo veía: quienquiera que fuera, no había tenido suerte. Comprendían mi tienda casi tan bien como yo. Y eso sólo me dejaba una opción: tenía que verlo yo mismo.

Aquella noche, cerré la tienda a la hora habitual, asegurándome de apagar las luces como siempre. Pero en lugar de marcharme, di media vuelta y me escabullí por la puerta trasera, cerrándola silenciosamente tras de mí.

El corazón me retumbó en el pecho mientras esperaba agazapado tras el mostrador.

El silencio era pesado, sólo roto por el zumbido de los frigoríficos. Me dije a mí mismo que me mantuviera alerta, pero el cansancio me presionaba y, antes de darme cuenta, se me habían cerrado los ojos.

Un ruido me despertó de golpe. La puerta principal crujió al abrirse y unos pasos suaves resonaron por los pasillos.

Contuve la respiración, me sudaban las palmas de las manos. El ladrón había vuelto. Lentamente, me asomé por encima del mostrador.

La figura se movió hacia el interior, bolsa en mano, repitiendo la misma rutina que había visto en la cinta. Salí despacio, con el corazón martilleándome, y me acerqué sigilosamente por detrás.

En el momento justo, alargué la mano y agarré la manga de su sudadera con capucha.

El ladrón se giró y me quedé paralizado. Un chico de no más de quince años me miraba con ojos aterrorizados.

"¿Qué haces en mi tienda?", le exigí.

"¡Suéltame!", gritó, forcejeando contra mí.

"No hasta que me digas quién eres. ¿Cómo te llamas? ¿De dónde eres?"

"¡Dije que me sueltes!"

"Escucha, chico, no puedes robar a la gente. Háblame. ¿Quién eres?"

Como se negaba a hablar, metí la mano en su bolsillo, esperando encontrar algún tipo de identificación, una cartera, cualquier cosa que pudiera decirme quién era.

Mis dedos se cerraron en torno a una pequeña cartera y la saqué. Dentro, detrás de unos cuantos billetes arrugados, había una foto, mi cara, más joven, pero inconfundiblemente yo.

Miré fijamente la foto y luego volví a mirar al chico. "¿De dónde sacaste esto?"

"¡Devuélvemela!", gritó, intentando arrebatármela.

"¡Dime de dónde la sacaste!", insistí, pero se soltó de mi agarre, salió disparado hacia la puerta y desapareció.

Cuando llegué a la calle, ya estaba en su moto, desapareciendo en la noche.

Me quedé solo en la tienda, con la foto temblando en la mano. Los ojos aterrorizados del chico me perseguían, pero era la versión más joven de mí mismo en aquella foto la que no me dejaba respirar.

Apenas dormí aquella noche. La imagen del rostro del niño y aquella vieja foto mía daban vueltas en mi cabeza.

Por la mañana, sabía que no podía ignorarlo. Tenía que encontrarlo.

La cartera no contenía casi nada, sólo cinco dólares y la foto.

Ni identificación, ni nombre. Parecía un callejón sin salida hasta que un cliente habitual se fijó en que miraba la foto detrás del mostrador.

"Eh, conozco ese sitio", dijo señalando el fondo. "Está junto al lago, cerca de las casas antiguas".

Sus palabras me golpearon como una chispa. De repente recordé el día en que se hizo aquella foto. Sabía exactamente quién la había tomado, y al darme cuenta de ello se me oprimió el pecho.

Sin decir nada más, cerré la tienda antes de tiempo, dije a los pocos compradores que volvieran mañana y cerré la puerta tras de mí.

Conducir hasta el lago fue como retroceder a un pasado que había evitado durante años. Las casas parecían desgastadas, con la pintura desconchada y los tejados caídos.

Cuando me detuve delante de una, algo dentro de mí me dijo que había encontrado el lugar adecuado.

Llamé a la puerta y, cuando se abrió, el mismo chico estaba allí. Sus ojos se abrieron de par en par y, antes de que pudiera hablar, me cerró la puerta en las narices.

Volví a llamar, esta vez con más fuerza.

La puerta se abrió lentamente y apareció una mujer delgada, apoyada en el marco. Tenía la cara pálida y los hombros frágiles, pero la reconocí al instante. Laura.

"¿Michael?", susurró.

Solté la única pregunta que me acosaba.

"¿Es... ese chico es mi hijo?".

"No tienes derecho a preguntar eso. Hiciste tu elección hace quince años".

"Fui una idiota", dije rápidamente. "Tenía miedo. No sabía lo que hacía".

"Me dijiste que no habías terminado de vivir tu vida, que yo no merecía tu tiempo. Y entonces me dejaste".

"Me arrepentí cada día. Te aparté porque me parecía demasiado real, demasiado para mí. Fui un cobarde".

Los labios de Laura temblaron, pero negó con la cabeza. "Ya es demasiado tarde. Ya no perteneces a este lugar".

"¿Sabías que estabas embarazada cuando me fui?".

Cerró los ojos un momento.

"Me enteré dos semanas después".

"Deberías habérmelo dicho", susurré.

"¿Y qué habrías hecho tú, Michael? Entonces no te importaba. ¿Y ahora? Ahora no te necesitamos. Nos las hemos arreglado solos".

"No parece que se las hayan arreglado muy bien. Ese chico me ha estado robando. Si estuvieran bien, no necesitaría arriesgarse a eso".

Los ojos de Laura se abrieron de golpe.

"¿Robando? ¿Ethan?"

El nombre me golpeó como un puñetazo. Ethan. Mi hijo.

"¡Está enferma! ¡Y nunca te importó! ¡Nunca te importamos ninguno de los dos!".

Laura se puso rígida, pero no dijo nada. La puerta volvió a cerrarse, y esa vez no respondió cuando llamé. Tras un largo momento, me di la vuelta y volví a mi automóvil.

Pero el pensamiento no me dejaba en paz.

Aquella noche volví en auto. Saqué cajas del maletero, vacías por ahora, pero pesadas por el significado. Llamé de nuevo. Laura abrió la puerta, con el rostro cansado.

"¿Por qué estás aquí otra vez?", preguntó.

"Para hacer lo que debería haber hecho hace quince años. Cuidar de mi hijo. Para cuidar de ustedes dos".

Sus ojos buscaron los míos, dubitativos, casi enfadados.

Continué. "Recojan sus cosas. Los dos. Vengan conmigo. No puedo cambiar el pasado, pero puedo estar aquí ahora".

Permaneció inmóvil durante un largo instante. Luego, lentamente, abrió más la puerta.

Dentro, los ojos de Ethan se entrecerraron al verme entrar en su casa.

Sabía que tardaría tiempo, quizá años, en ganarme siquiera una pizca de su confianza.

Pero al menos ahora tenía la oportunidad.

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Esta pieza está inspirada en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrita por un escritor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes tienen únicamente fines ilustrativos. Comparte tu historia con nosotros; tal vez cambie la vida de alguien.